قاد إيراماري نصلَه في كتلة السِّيدرو قبل الفجر، بينما كان ضباب النهر يضغط ببرود على ذراعيه، والضفادع تنقر في الظلام. عند الشروق سيأتي شيوخ الوليمة ليشهدوا أول نحت. لكن الخشب كان قد تغيّر في الليل. من لمس وجهًا مقدّسًا؟
رفع الكتلة نحو نار الطبخ. كانت هناك قطوع جديدة تعبر خطوطه النظيفة هو نفسه. هبطت الخدان إلى الداخل. وضاق الفم حتى صار حافة رفيعة. وعندما قرّبه أكثر، شمّ رائحة جلدٍ مبلّل، ودخان، ونفحة خضراء حادّة ترتفع حين يندفع الأيل بين الأوراق المهشّمة.
توقّفت أمه، سوري، عن طحن الكسافا ورفعت رأسها. «هل عملتَ مجددًا بعد طلوع القمر؟»
«لا.» وضع الكتلة بكلتا يديه. «دخل أحدهم.»
لم تكن هناك آثار أقدام على تراب البيت المدكوك. ولم تتحرك ستارة القصب. في الخارج، كانت الزوارق تضرب الأعمدة برفق بينما كان ريو نيغرو ينتفخ تحت الجذور. والماء الأسود كان يحمل آخر النجوم مثل قشور سمك مبعثرة.
في ذلك المساء، اختاره الشيوخ أمام المالوكا كلها. كان أريتانا العجوز، الذي كانت أقراص أذنيه تلمع باهتة في ضوء النار، قد وضع كفّه على رأس إيراماري وسمّاه نحات قناع الوليمة. سيُعلّق القناع فوق السمك المُدخَّن، وقطع الكسافا، وسلال الفاكهة، حين يحيّي الناسُ الكائنات الأقدم من الذاكرة. سيغنّي الأطفال. وسيخفض الصيادون أقواسهم. ولن يذوق أحد اللحم حتى تُقال كلمات الشكر.
كان شرفًا يُمنح لليدين الثابتتين. وقد انتظر إيراماري ثلاثة مواسم ليحصل على مثل هذه الثقة. كان ينبغي أن يشعر بأنه شامخ مثل جذع سمافاما.
لكن بدلًا من ذلك، وقبل أن تدفئ أول خيوط الضوء أوراق السقف، كان يحمل قناعًا بدا كأنه يرتجف بين يديه.
تفحّص أريتانا الوجه المتغيّر دون أن ينطق. دلك الرجلُ العجوز غبار السدر بين إصبعه وإبهامه، ثم رفعه إلى أنفه. تشدّدت كتفاه.
«لا تنحت الليلة»، قال.
«الوليمة بعد ثلاثة أيام»، أجابه إيراماري. «إن توقفتُ الآن فلن يبقى وجهٌ جاهز.»
نظر أريتانا من فوق كتفه نحو الغابة الغارقة، حيث كان الضباب الأبيض ينام منخفضًا بين الجذوع. «إذا نحتَّ، فانحتْ قبل الظلام. وإذا تغيّر الوجه ثانية، فلا تقل لأي طفل ما رأيت.»
في ذلك المساء نفسه، عاد ثلاثة صيادين يضحكون ومعهم من اللحم ما يفوق قدرة أربع عائلات على تدخينه في أسبوع. وقبل الغروب، استيقظ طفلان من النوم وتشبثا بأمهاتهما، قائلَين إن أيلًا بعينين من نار وقف عند أعمدة البيت يراقب أنفاسهما.
لمس إيراماري القناع مرة أخرى. كان الخشب باردًا، مع أن النهار كان حارًا ملتهبًا.
وجه السِّيدرو عند الفجر
عمل إيراماري طوال بعد الظهيرة بينما كانت الإضاءة تنزلق بين أعمدة البيوت. حفر منحنيات جديدة في الجبهة، وأجوف العينين حتى صارتا تحتفظان بالظل. استخدم النمط القديم الذي علّمه جدّه: جبهة عريضة للفكر الواضح، وأنف مستقيم للصدق، وفم في حال راحة حتى لا يشعر أي روح بالسخرية. وتجمعت الشظايا حول ركبتيه مثل عظام سمك باهتة.
عند أول ضوء، ردّ الوجه المنحوت النظرة بخوفِ شيءٍ مطارَد.
كانت النساء يكشطن القشور عن صيد النهر قرب المرسى. واختلطت رائحة زيت السمك بلحاءٍ مبلل وخبز الكسافا. وكان الأطفال يطارد بعضهم بعضًا على ألواح الممر، لكن حتى لعبهم تبدّل. ففي كل مرة يصلون إلى المكان القريب من بيت إيراماري، يخفضون أصواتهم ويركضون أسرع.
وعند المغيب بدا الوجه هادئًا من جديد. لفّه بقماش قطني ورفعه عاليًا في العوارض، بعيدًا عن الخفافيش والأيدي الفضولية. ثم جلس عند المدخل حتى ارتقى القمر بين سحابة ممزقة.
جاء عمه باي من جهة الزوارق يحمل ديكين روميّين سمنين معلّقين على عصا. قال: «كان ينبغي أن تبتسم. الغابة تفتح لنا أبوابها. اليوم أطلقتُ سهمًا واحدًا وأسقطتُ طائرين. وجَسِي نصب ثلاثة أجوتي قبل الظهر. حتى ممر التابير القديم امتلأ من جديد. ستكون الوليمة وفيرة.»
نظر إيراماري إلى مخالب الطيور الملتفّة بعضها حول بعض. «الوفرة قد تفسد.»
ضحك باي وأسند العصا إلى الجدار. «هذا تحذير رجل فقير.»
بعد وجبة الليل، أمر أريتانا الأطفال أن يناموا قرب الأعمدة الوسطى، وقال للصيادين أن يتركوا أقواسهم غير مشدودة. لم يسأل أحد لماذا. أطاع الناس لأن صوته صار هادئًا، والهدوء في صوت رجل عجوز قد يقطع أعمق من الغضب.
***
لم يكن إيراماري يقصد أن ينام. لكن الدخان، وضرب المطر على سعف النخيل، وطول سحب النهر إلى داخله، كلها شدّت جفنيه حتى أطبقَهما.
استيقظ قبل الفجر بطعم رماد في فمه.
كان القماش قد سقط من العوارض. وكان القناع معلّقًا من وتد قرب المدخل، حيث لم يضعه. لامسه الضوء الرمادي أولًا. كانت العينان قد اتسعتا من جديد، لكنهما لم تعودا على هيئة عينَي رجل. صارتا مستديرتين لامعتين، كما يبدو الأيل حين تندفع الكلاب من الشجيرات. وانفتح الفم إلى نقاط صغيرة، لا أسنان، بل وعدٌ بها.
شدّ صدره. مدّ يده إلى القناع، فضربه الشمّ أقسى من قبل: فروٌ محروق، وماء مطر احتُبس في آثار الحوافر، ونَفَسٌ مرّ من جمرات قديمة.
عبرت سوري الأرض في خطوتين. لم تنتزع القناع. بل أمسكت معصم إيراماري، كما تفعل الأمهات حين يخشين أن يلمس طفلٌ النار.
«كفى»، قالت.
في الخارج، بدأ طفل بالبكاء. ثم آخر. وبعد قليل وقفت ثلاث أمهات في الممر المفتوح، يحملن أبناءً وبنات بوجوه مبللة وعيون شاخصة. كان كل طفل قد رأى الشيء نفسه في النوم: أيلًا شاحبًا يقف بين جذور الأشجار، لا يهاجم ولا يفرّ، بل يراقب بينما تتساقط السهام حوله وتنكسر قبل أن تصيبه.
استمع أريتانا إلى كل رواية دون أن يقاطع. وأخيرًا طلب أن تُحرق أوراق التبغ في وعاء من الطين، لا كعرضٍ للأرواح، بل ليثبّت الأحياء برائحة مألوفة. وتوقفت فتاة مرعوبة عن الارتجاف حين أمسكت جدتها الوعاء الدافئ قرب يديها.
هكذا كان الخوف يتحرك في القرية: لا بالصراخ، بل من يد إلى كتف، ومن كتف إلى النار، حتى يشعر الجميع بالثقل نفسه.
حين أُخذ الأطفال بعيدًا، نطق أريتانا بالاسم الذي لم يجرؤ أحد على قوله بعد.
«أنهانغا.»
شخر باي. «خدعة غابة للأطفال.»
التفت إليه العجوز. «الأطفال لا يستيقظون على الحلم نفسه في الليلة نفسها.»
«إذن فالروح تفضّلنا»، قال باي. «الصيد ينساب إلى مسالكنا.»
«أو أنها تعدّ»، أجاب أريتانا.
استقرّت الكلمة فوق الغرفة مثل قماشٍ مبلّل. نظر إيراماري إلى القناع، وفهم أن الوليمة تغيّرت. لم تعد تحية بسيطة. لقد صارت جوابًا عن سؤال لا يريد أحد أن يسمعه.
الدخان فوق مسالك الصيد
في اليوم التالي، منع أريتانا أي صيد حتى موعد الوليمة. شطر أمره القرية أكثر حدة من مجداف مكسور. خفّض بعض الرجال رؤوسهم وقبلوا. بينما نظر آخرون نحو الرفوف التي كانت اللحم المدخّن يتدلّى عليها بالفعل، ورأوا في الطاعة هدرًا.
عادوا أغنياء باللحم، ومع ذلك لم يمشِ أحدٌ كمَن كان في سلام.
لم يخفِ باي غضبه. وقف في وسط المالوكا ويده على قوسه. قال: «حين يرتفع السمك، نلقي الشباك. وحين تقترب الطرائد، نصيد. أَنُهين الغابة بأن نُدير لها ظهورنا؟»
أجابه أريتانا: «الغابة ليست مخزنًا بلا صاحب.»
مرّت همهمة بين الأعمدة. كل من هناك كان يعرف الجوع. وكل من هناك عرف مواسم لعقت فيها الأطفال آخر ما تبقى من معجون الكسافا من القرعة. وكانت الوفرة قد تبدو رحمة حين تعدّ عائلة كل شريحة مدخنة بقيت تحت السقف.
في ذلك بعد الظهر، وبينما كان الشيوخ يتجادلون، أخذ إيراماري القناع إلى مرسى الزوارق وغسل غبار السدر من يديه. كان النهر أسود كالبذور المصقولة. وبرقت أسماك فضية صغيرة تحت السطح، ثم اختفت. فكر في الأطفال الذين تشبثوا بأمهاتهم، وفي باي وهو يبتسم فوق الطرائد الثقيلة.
كانت امرأة اسمها نو مي تجلس عند المرسى، وابنها الأصغر نائم على كتفها. كان زوجها قد ذهب مع الصيادين عند الفجر رغم الأمر. وهي تدلك ظهر الطفل من خلال قميصه المصنوع من قماش اللحاء حتى هدأت يدها.
قالت دون أن ترفع نظرها: «يسألني دائمًا إن كان الأيل سيدخل إلى البيت.»
جلس إيراماري بجانبها. كان خشب الزورق دافئًا حيث لمسته الشمس. «وماذا تقولين له؟»
«أقول إن أي باب لا ينفتح إلا إذا فتحناه نحن أولًا.» وأطلقت نفسًا قصيرًا لم يكن ضحكًا. «ثم أتساءل إن كان هذا صحيحًا.»
ظلت كلماتها معه. فالشعيرة لم تكن تعيش في الأقنعة وحدها. كانت تعيش في الأشياء التي يرفض الناس فعلها حين تشكو بطونهم. وقد يكون قوسٌ غير مشدود صلاةً واضحة بقدر أي أغنية.
***
وقبيل الغروب، عاد الصيادون العصاة.
حملوا من اللحم ما يكفي لإحراج النظام القديم. كان هناك تابير، وخنزيرا غابة، وطيور مربوطة من أقدامها تتأرجح على الأعمدة. صرخ الرجال بعضهم في مديح بعض. وقفزت الكلاب نحو رائحة الدم. ومع ذلك، كان هناك شيء آخر يسير معهم تحت الضجيج.
لم تكن عيونهم مستقرة. كان رجل يضحك وأصابعه ترتجف. وآخر أسقط طرف عصاه حين لم يتبدل الوزن. وعلى خد باي الأيسر علامة حمراء طويلة، كأن الأغصان ضربته مرارًا من جهة واحدة فقط.
تقدّم أريتانا. «أين وجدتم هذه الطرائد؟»
«هي التي وجدتنا»، أجاب باي.
كان ذلك خطأ. الصيادون يقتفون الأثر، وينتظرون، ويصغون. اللحم لا يختار رمحًا. تبادلت العجائز قرب النار النظرات.
ثم ركع جاسي، أصغر الصيادين، وتقيأ في الوحل. وبين موجات القيء ظل يهمس: «كان واقفًا هناك. كان واقفًا هناك.»
لم يلمسه أحد حتى زالت التشنجة. وحين تمكن أخيرًا من الكلام، قال إنهم اتبعوا آثارًا طازجة إلى الأشجار الغارقة. كان كل درب يقود إلى حيوان آخر، ثم آخر. ولم تخطئ السهام أبدًا. وكانت الرماح تصيب بوضوح. لكن في كل مرة يسقط فيها جسد، كان أيل شاحب يظهر أبعد قليلًا بين الجذوع. لا يركض. بل يراقب. وفي آخر قتيل، فتح الأيل فمه، وانسكب منه الدخان.
هزّ باي صوته يأمره أن يتوقف. ومع ذلك كانت يده قد زحفت إلى خده، تدلك الانتفاخ كأنه ما زال يحترق.
في تلك الليلة، لم ينم طفل حتى الفجر. بعضهم أنين. وبعضهم جلس منتصبًا وعيناه مفتوحتان، يصغي إلى أصوات لا يسمعها الكبار. ومشى صبي صغير إلى الباب ووضع كفّيه معًا على العمود، كأن أحدًا ينتظر في الخارج وهو يريد أن يبقي البيت مغلقًا.
لم يعمل إيراماري على القناع. جلس إلى جانبه يراقب الفتحة التي كان ضوء القمر يفضّ فيها بريقًا على الممر. وقبيل منتصف الليل تحرّك شكل خلف الأعمدة. ليس رجلًا. ولا أي وحش يعرفه. اجتاز شريط الضوء من دون رشّة، مع أن الماء كان قائمًا تحت البيوت. وأضاءت نقطتان حيث ينبغي أن تكون العينان، حمراوين مثل الجمر تحت الرماد.
نهض، لكنه لم يتبعها.
وفي الصباح التالي، كان القناع قد تغيّر مرة أخرى.
هذه المرة، لم يعد الوجه يبدو خائفًا. بدا متعبًا.
كانت العينان قد غاصتا في الداخل. وقطعت خطوط دقيقة الجبهة، لم ينحتها أي أداة من أدواته. وعلى طول الفك كانت الخشب يحمل علامات خافتة كندوب قديمة مخبأة تحت الفرو. لمسها إيراماري، وشعر بالحزن يتحرك فيه بوضوح كيد تستقر على ظهره.
حمل القناع إلى أريتانا قبل أن يستيقظ أحد غيره.
تتبّع العجوز الفك الموشوم بندبة بإصبع واحد. قال: «الآن يطلب السماع، لا المديح.»
«إذًا قل لي ما الذي أنحته»، أجاب إيراماري.
هز أريتانا رأسه. «ليس ما أريده. بل ما بدأت الغابة به بالفعل.»
حيث يحبس الماء الأسود أنفاسه
قبل أول ضوء، قاد أريتانا إيراماري إلى الغابة الغارقة بلا طبول، ولا حراسة، ولا تعويذة صيد. ولم يأخذا سوى مجداف صغير، ووعاء طينيًا من الجمر ملفوفًا بالأوراق، والقناع غير المكتمل. انزلق الزورق بين جذوع تختفي جذورها في الماء الداكن. ونادى طائر ليلي مرة واحدة، ثم سكت.
في الفسحة الغارقة، لم يكن حارس الأشياء المُطارَدة بحاجةٍ إلى لسانٍ بشري.
هبط الضباب حتى بلّل فم إيراماري. تذوّق الطين والبرد. وكل ضربة للمجداف بدت أعلى من اللازم.
قال أريتانا: «لم يذكر جدي أنهانغا إلا مرة واحدة. ليس كوحش. بل كحارس لما يُطارَد. حين ينسى الصياد المقياس، يستعير الحارس شكل ما هو جريح. عندها يخلط الرجال بين الجوع والحق.»
أمسك إيراماري القناع فوق ركبتيه. «لماذا يلمس الأطفال؟»
«لأن الأطفال ما زالوا يعرفون كيف يدخل الخوف الغرفة. الكبار يغطّونه بالكلام.»
أغضبه الجواب لأنه كان صادقًا. كان باي يسمي الصيد مهارة. وجاسي يسميه حظًا. أما الأطفال، الذين لا يملكون قوسًا ولا يتفاخرون بشيء، فقد سمّوا النظرة فورًا.
وصلا إلى فسحة ينفتح فيها الماء تحت تاج مكسور من الأغصان. وكانت الرائحة هناك رائحة أوراق مبللة، وجلد سمك، ودخان قديم بعد المطر. أشار أريتانا إلى الصمت ووضع وعاء الجمر في أرض الزورق. وارتفعت خيوط رقيقة من الدخان مستقيمة إلى الأعلى.
قال: «احنِ هنا.»
«أي وجه؟»
«وجهًا يستطيع أن يشهد.»
كاد إيراماري يعترض. ثم وضع النصل على الخشب.
لم ينحت الملامح الاحتفالية الملساء التي علّمه إياها جدّه. بل تبع التغيّرات المكتوبة بالفعل في السِّيدرو. عمّق العينين المتعبتين. ووسّع المنخرين ليلتقطا رائحة الخطر. وشكّل الفم لا كأنياب ولا كابتسامة، بل كخطّ مشدود في وجه الألم. وعلى الصدغين قطع قوسًا من الأذنين يلمّح إلى الأيل من دون أن يصير أيلًا. إنسان، حيوان، حارس، شاهد: كان الوجه واقفًا بين الأشكال ويرفض أن يستقر.
مرت ساعات. وخفّ الضباب مع الضوء. وتشنجت أصابعه. وفي مرة جرح إبهامه، فانبثقت نقطة دم حمراء فوق الخشب الشاحب. مسحها فورًا. لم يكن هذا مكانًا للقربان بالدم. كان مكانًا للانتباه.
ثم تحرك الماء.
ليس بسبب سمك. ولا كايمان. بل موجات تعبر عكس التيار وتلمس الزورق. وقف شكل بين الجذوع نصف الغارقة، أبيض حيث لا ينمو أي لحاء أبيض. أرجل رشيقة. صدر ضيق. رأس مرفوع. والعينان تحترقان بالأحمر، ومع ذلك لم يخرج منهما أي دفء.
انقطع نفس إيراماري. لم يمد يده إلى رمح لأنه لم يجلب واحدًا.
تقدم الأيل خطوة واحدة. وعلى حوافره انكسرت أسماك صغيرة إلى السطح، تومض كقطع من السماء. وخلفه تكوّنت ظلال وتلاشت: طيور تسقط، تابير يتعثر، كلاب تطارد، سهام تهوي بين الأوراق. لم تدم أي صورة طويلًا. كل واحدة مرّت كالدخان من شقٍ ضيق.
خفض أريتانا رأسه، لا ليعبُد، بل ليُظهر أنه يعرف أنه يقف أمام ادعاء آخر على العالم.
رفع إيراماري القناع بكلتا يديه.
لم يقترب الأيل أكثر. بل نقل نظره من الوجه المنحوت إلى الشاب الذي يحمله. وفي ذلك السكون، فهم إيراماري ما كان خطأ في كل خط رسمه أولًا. لقد نحتَ للناس وهم ينظرون إلى الناس فقط. ولم يترك مكانًا للحيوان الذي يفرّ، ولا للأم التي بقي قدرها فارغًا، ولا للصياد الذي أغرق كبرياؤه حذره، ولا للطفل الذي يستيقظ قبل أن يصل الصراخ. كان على الوجه الحقيقي أن يحملهم جميعًا.
ارتجفت يداه، لكن صوته ثبت. «إذا علّقنا هذا في الوليمة، هل ستترك الأطفال؟»
دقّ الأيل الأرض مرة واحدة. ورنّ الماء على الجذور. وانطفأ وعاء الجمر.
همس أريتانا: «لا صفقات. اسمع أولًا.»
ثم خفض الأيل رأسه نحو الزورق، وعبرت الماء هبّة دافئة تحمل رائحة جلدٍ محروق وعشب مدوس. لم تعد الرائحة تبدو لإيراماري تهديدًا فقط. لقد حملت فزعًا، نعم، لكنها حملت أيضًا تحذيرًا، كما يحذّر الدخان قبل أن يبلغ اللهب السقف.
انحنى فوق القناع. «إذن أنا أسمع.»
وحين رفع عينيه، لم يكن في الفسحة إلا الماء والأغصان والضباب المنسحب.
وفي طريق العودة بالمجداف، لم يتكلم الرجلان. لكن الصمت بينهما كان قد تغيّر. لم يعد يضغط كخوف. بل جلس كحملٍ قُبل على الكتفين.
وعند مرسى القرية، كان باي ينتظر مع ثلاثة صيادين. كانت أقواسهم مشدودة. وقد تصلّب وجهه إلى ذلك التعبير الذي يرتديه الرجال حين يشعرون بالحكم ويقررون أن يواجهوه بالقوة.
«أين ذهبتم؟» طلب.
أجاب أريتانا: «لنَسأل ما الذي دخل بيوتنا.»
ورأى باي القناع الجديد فعبس. «هذا ليس وجه وليمة.»
«لا»، قال إيراماري. «إنه وجهنا الآن.»
المأدبة تحت العيون الحمراء
مع حلول المساء، اجتمعت القرية كلها في البيت الكبير. كانت المطر يقرع أوراق السقف. وصعد دخان نار الطبخ عبر العوارض، وترك طعمًا مرًّا على اللسان. وكانت سلال الكسافا، والموز المشوي، والسمك، والفاكهة، وحصّة أصغر من اللحم، مصطفة في صفوف منتظمة تحت العوارض المعلّقة.
تحت النظرة المنحوتة، امتدت كل يد إلى الطعام بحذرٍ أكبر من ذي قبل.
لاحظ الصيادون فورًا أن أريتانا غيّر الوليمة. لم تكن هناك كومة من الطرائد الطازجة في الوسط. وبدلًا من ذلك، تُرك المكان الرئيسي فوق الطعام فارغًا، ينتظر القناع.
تقدّم إيراماري حامله بكلتا ذراعيه. وانتشر الصمت من المدخل إلى الأعمدة الخلفية. تحرك ضوء النار على الوجه المنحوت وجعل خطوط الندوب حيّة. رأى بعضهم أيلًا فيه. ورأى بعضهم شخصًا أنهكه حزن طويل. ورأى بعضهم الاثنين معًا، فحوّل نظره.
أما باي فلا. نهض قبل أن يتكلم أريتانا. قال: «هذا يفضحنا. آباؤنا صادوا. وآباء آبائنا صادوا. هل نعلّق الخوف فوق طعامنا ونسميه حكمة؟»
لم يرد أحد في البداية. وملأ المطر الفراغ.
ثم وقفت نو مي، وابنها على وركها. ضغط الصبي وجهه في كتفها لكنه لم ينم. قالت: «لم يضحك طفلي منذ ليلتين. إن كانت كبرياؤك تملأ وعاءه، فتكلم مرة أخرى. وإن لا، فاجلس.»
ارتجف صوتها في البدء ثم استقر في النهاية. وكان ذلك كافيًا. رفع آخرون أذقانهم. فالخوف كثيرًا ما يفرّق الناس. وأحيانًا يبيّن لهم أين يقفون.
تصلّب فم باي. «الأطفال يحلمون. والرجال يطعمونهم.»
«والرجال يُسألون عمّا يأتون به إلى البيت»، أجاب أريتانا.
تقدّم باي نحو العمود الأوسط وأمسك بقوسه. شدّت الغرفة نفسها. وولولت الكلاب تحت المقاعد. أحس إيراماري بذلك السحب القديم نحو الخضوع أمام الرجال الأقوى. لقد قاد يديه نصف عمره: دع الشيوخ يتكلمون، دع الصيادين يقررون، واحفظ الخشب أملس. لكن القناع في قبضته كلف أكثر من المهارة. كلفه نومه، ويقينه، والشرف السهل الذي كان يريده أولًا.
قطع الأرضية ووقف بين باي والعارضة الوسطى.
قال: «نحتُّ من أجل وليمتكم. ثم نحتت الغابة معي. إذا علّقتَ هذا الوجه، فأنت تقرّ أننا أخذنا أكثر مما أُعطينا. وإذا كسرته، نبقى صمًّا. اختر قبلنا جميعًا.»
نظر إليه باي كأنه يراه لأول مرة. وحولهم، خفّ المطر إلى نقرٍ ناعم. وبدا البيت كأنه ينتظر أنفاسه.
وأخيرًا رفع القوس.
صرخ الأطفال. وتحرك رجلان، لكن أريتانا رفع يده وأوقفهما. وأمسك باي بالساق الخشبية فوق ركبته.
شقّ الكسرُ الغرفة.
لقد كسر قوسه هو نفسه.
ولحظة لم يتحرك أحد. ثم وضع باي القطعتين عند أسفل العمود الأوسط. لم يغادر الغضب وجهه، لكن شيئًا أقدم كان خلفه الآن: خزيٌ ثقيل مثل لحاء مبلل.
قال دون أن يرفع عينيه: «رأيتُ الأيل. عند آخر قتل، وقف في الموضع نفسه الذي كان يقف فيه ابني يومًا وهو يراقبني أربط الريش بالسهم. ومع ذلك رميتُ رمحي. اصطدم العود بجذع وعاد. هذه العلامة لم تكن من الأغصان.»
لمس خده. «كانت تحترق لأنني كنت أعرف ولم أتوقف.»
لم يجعل الاعترافُ منه صغيرًا. بل جعل الغرفة صادقة.
أومأ أريتانا إلى إيراماري.
علّقا القناع معًا فوق المأدبة. لا كإله، ولا كغنيمة، بل كشاهد. ثم قال الشيخ كلمات الشكر للسمك، والفاكهة، والجذور، والأخذ الموزون من اللحم. وفكّ كل صياد قوسه ووضعه تحت العارضة قبل أن يلمس الطعام. وحتى باي ركع ليضع القطع المكسورة مع البقية.
***
في تلك الليلة، نام الأطفال.
ظل بعض المطر يتساقط، لكن بخفة. ولم يستيقظ أحد صارخًا. وعند الفجر سمعت القرية الأصوات العادية تعود: رضيع يطلب الحليب، نساء يضحكن فوق كعكة كسافا غير متساوية، ومجاديف تضرب أعمدة المرسى.
نهض إيراماري قبل الباقين وذهب إلى القناع المعلّق. كانت رائحة الجلد المحروق قد خفت. وحلّ محلها عبير السدر، ودخان مواقد الطبخ، ونفحة حلوة خافتة من كوبواسو ناضج في سلة بالأسفل.
كانت العينان قد تغيّرتا للمرة الأخيرة.
لم تعودا تحملان الرعب. بل حملتا الحراسة.
وبعد أيام، خرج الصيادون مجددًا، لكن ليس على عجل ولا جميعًا معًا. وأعاد أريتانا حدودًا قديمة كان بعضهم قد تجاهلها: لا قتل قرب أرض الولادة، ولا صيد بعد سلسلة من الإمساكات السهلة، ولا تباهٍ فوق اللحم. وقَبِل باي أسوأ مكان في الزورق، وتكلم قليلًا. وحين كان الأطفال يمرون به، لم يعد يعبث بشعورهم بلا تفكير. صار يتحرك حولهم بحذر، كما يسير المرء حول جمر مكدّس.
نحت إيراماري أقنعة أخرى بعد ذلك الموسم. وجوه للرقص، ووجوه للحِداد، ووجوه لتسمية طفل قبل الأقارب. لكن الناس ظلوا يتذكرون الوجه المستعار أكثر من غيره. وكانوا يقولون إنه يبدو مختلفًا في كل ضوء، لأن لا أحد يرى الغابة من جهة واحدة فقط.
بعد سنوات، حين كان إيراماري يعلّم صبيًا كيف يبدأ بالجبهة ويصون العروق من التمزق، كان يتوقف قبل أول قطْع ويستنشق الخشب. كان يقول للطفل: السدر يتكلم أولًا عبر الرائحة. إذا لم تشمّ ما يقف أمامك، فلن تجعل يدك سوى جوعك هو المرئي.
الخاتمة
لم ينجُ إيراماري من قريته بسلاح أو بخطبة. لقد اختار أن ينحت ما كان يخيفه، وأجبر ذلك الاختيار الصيادين على رؤية ثمن الوفرة السهلة. في كثير من تقاليد الأمازون، لا يكون الأخذ من الغابة مهارةً فقط، بل مسؤولية أيضًا. بقي القناع معلّقًا فوق العارضة أعوامًا، يزداد قتامة بالدخان، بينما كانت الأقواس تستريح تحته قبل كل صيد.
هل أعجبتك القصة؟
شاركها مع الأصدقاء وانشر السحر!
تابع القراءة
اختر قصتك التالية
استمر في تدفق القراءة باختيار قصة تالية مميزة، أو المزيد من القصص المشابهة، أو تذكير عبر البريد لقراءتها لاحقاً.
