المقدمة
في ربوع الأناضول الذهبية خلال العصور الوسطى، حيث يمتد الأفق كلوحة من الحقول المشمسة وتلتفّ القرى النعسانة حول الأنهار المتعرّجة، عاش رجل كان ذكاؤه يقطع أسمك ضباب الحيرة، وكان ضحكه يتردد أعلى من صوت المؤذن عند الفجر. نصر الدين الخوجة—مرتدياً عمامته الشهيرة وراكبًا على حماره الشهير—لم يكن شخصية عادية في تلك البقاع. كان حكيمًا ومهرجًا وفيلسوفًا في آنٍ واحد. حكاياته—التي رويت خلال أمسيات لا تُحصى في بيوت تومض فيها الشموع، وفي ساحات الأسواق الصاخبة، وفي حدائق الشاي المظللة—لا تزال حيّة وواضحة حتى اليوم كما كانت منذ قرون. كان كل قروي، من الأطفال ذوي الأيادي اللاصقة إلى الشيوخ ذوي اللحي الفضية، ينتظر بفارغ الصبر الطرفة أو الحكاية التالية. لكن سحر حكايات الخوجة لم يكن في الطرفة وحدها. كل التفافٍ في كلامه احتوى بصيصًا من الحقيقة، ولمسة لطيفة تهز الكبرياء، أو دفعة ذكية نحو الحكمة. سواء كان يمازح الإمام المحلي، أو يتفوق على التجار الجشعين بدهائه، أو يعلّم السلطان درسًا في التواضع، كانت مغامراته ترسم عالمًا يمشي فيه الضحك والتعلّم جنبًا إلى جنب. كان حسُّه الفكاهي، الذي لم يكن قاسيًا أبدًا، يكشف التيارات الأعمق في حياة القرية—هفوات البشر، الأفراح البسيطة، التقاليد العنيدة، وعجلة الحظ الدوّارة. أن تستمع إلى الخوجة كان يعني أن ترى العالم من زاوية مائلة قليلًا، حيث يمتزج المعقول باللامعقول، وحتى أصغر حمار قد يقلب موازين أقوى الحكّام. في هذه المجموعة نغوص في ذلك العالم الأناضولي المفعم بالحياة تحت أشعة الشمس: نرافق نصر الدين الخوجة عبر بساتين الزيتون والشوارع المرصوفة بالحجارة، تحت نظر الجبال المكلّلة بالثلوج وعبر امتداد البازار المزدحم. هنا لا يفترق السخرية عن الحكمة، وكل حكاية تدعونا ليس فقط للضحك، بل لرؤية أنفسنا—غرائبنا، تساؤلاتنا، آمالنا—في مرآة مقالب الخوجة الأسطورية.
الحمار الذكي والجمهور الساذج
كان حمار نصر الدين الخوجة مشهورًا تقريبًا بقدر الرجل نفسه. قال البعض إنه أذكى من معظم أهل القرية، وادّعى آخرون أن له عقلًا خاصًا به. والحقيقة كانت تقع في مكانٍ ما بينهما، كما هو الحال في معظم أمور الحياة. في صباحٍ عبقت فيه رائحة الزعتر البري والعسل، قاد نصر الدين حماره إلى قلب بازار أكشهير الصاخب. كان التجار ينادون على الزيتون والتين، وبائعو التوابل ينثرون بهاراتهم في الهواء، والأطفال تتنقل بين الأكشاك وبأيديهم حلويات لزجة. في مركز هذه الدوامة الصاخبة، توقف الخوجة، ونزل عن حماره، وربطه بعمود.
تجمّع أهل القرية بسرعة. قال رجل ذو شارب هائل وهو يضم ذراعيه على صدره: «يا خوجة، لماذا تمشي وأنت تملك حمارًا؟» ابتسم نصر الدين وقال: «لا أريد أن أتعب رفيقي الوفي.» ترددت الضحكات بين الحضور. صاح آخر: «فلماذا إذًا لا تدع الحمار يمشي وأنت تركب؟» دون أن يرفّ له جفن أجاب الخوجة: «لا أريد أن يتحمّل المسكين حملاً ثقيلاً مثلي!» انفجر الحشد ضحكًا، وكانت كل إجابة أظرف من سابقتها. ثم صاح صوت ثالث: «لماذا لا تمشيان كلاكما؟»
عند هذا، توقف نصر الدين، مرّر يده على لحيته، وقال: «فكرة ممتازة!» فكّ رباط الحمار وقاده إلى جانبه، فتماشى الرجل والحيوان معًا. لم تمضِ دقيقة حتى علق أحد الفضوليين: «يا للسخف — لا أحد منكما يركب! فما فائدة وجود حمار أصلاً؟» تحولت الأجواء إلى ضحكات مكتومة، لكن عينَي نصر الدين لمعَتا. فارتقى الحمار، فإذا بصيحةٍ تعلو: «الآن تثقل الحيوان المسكين وحده!» بتنهيدة تمثيلية، حمل فتىً صغيرًا ليجلس معه على ظهر الحمار. تحوّل الهمس إلى: «راكبان؟ يا للقسوة!»
وأخيرًا، بابتسامة ماكرة، التفت نصر الدين إلى الجمع ونادى: «يا أصدقائي، مهما فعلتم فسيتكلم الناس. إن استمعتُم إلى كل صوت فسوف ترون أنفسكم قريبًا تحملون حميركم بأيديكم!» تبعه ضحكٌ عميق وممتلئ. عاد أهل القرية، ما زالوا يبتسمون، إلى أكشاكهم، وكلٌ يحمل في صدره بذرةً صغيرة من الحكمة—فأحيانًا تكون الحكمة أن تصغي أقل لضجيج من حولك وتثق أكثر بعقلك السليم.
حساء الحجارة ومفاجأة السلطان
بعد حادثة الحمار بقليل، وصل إلى نصر الدين خبر أن السلطان نفسه سيمر عبر المنطقة. امتلأت القرية حماسًا وترقّبًا. لأيامٍ كان الناس يكنسون أمام أبوابهم، يعلّقون الفوانيس، ويتدرّبون على أعمق انحناءاتهم. نصر الدين، بطبيعته العملية، قرر أن يستقبل السلطان على طريقته الخاصة—بدرسٍ لن ينساه الحاكم قريبًا.
في صباح يوم وصول السلطان، استعار نصر الدين مرجلًا ضخمًا من صاحب النزل ووضعه في ساحة القرية. تجمع الفضوليون، فملأه ماءً وأوقد تحته نارًا. أخرج من جيبه ثلاث حجارة ملساء وألقاها في الماء المغلي. سأل جار: «ما الذي تطبخه يا خوجة؟» وغمز نصر الدين قائلاً: «حساء الحجارة. إنه من الأطباق الشهية في أيام الضيق.» تبادل القرويون النظرات—هل هي مزحة أخرى من مزاخره؟
سرعان ما وصل موكب السلطان: موسيقيون يعزفون على نواقيسٍ عالية، وحراس بخوذٍ لامعة، والسلطان نفسه، مهيبٌ وبعيد، على ظهر جواده. راقب باندهاش نصر الدين وهو يحرك حساء الحجارة. نادى السلطان: «يا خوجة الحكيم، هل تصنع حساءً من الحجارة فعلًا؟» انحنى نصر الدين وقال: «بالمقادير المناسبة، حتى الحجارة قد تُنتج وليمة، يا مولاي.» ابتسم السلطان وسأل ما الذي ينقص الحساء. أجاب نصر الدين: «حفنة من العدس تغنيه، ورشة من الملح، جزرة أو اثنتان، بعض البصل—لو أن أهل القرية تبرعوا بشيءٍ يسدّ النقص.»
واحدًا تلو الآخر، بدأ القرويون يساهمون: حفنة من الفول من امرأة عجوز، جزر من تاجر، عظمة دجاج من الجزار. لم يمض وقت طويل حتى امتلأ القدر بمرقٍ عطري. وعندما نضج، بدأ نصر الدين يوزع الأطباق للجميع—بما في ذلك السلطان. ارتفع البخار في الهواء فيما يتلذّذ الناس بالشوربة، ثم التفت نصر الدين إلى السلطان قائلاً: «أترى؟ حتى الحجارة تصنع حساءً إذا أضاف كلٌ شيئًا بسيطًا من عنده.» ضحك السلطان من القلب وأعلن أن حساء الحجارة لنصر الدين كان ألذ ما ذاق. تلك الليلة، بينما تومض الفوانيس وتمتلئ البطون، ظل درس الحساء يغلي في قلوب الجميع: بقليل من الفكاهة والوحدة، يصبح حتى المستحيل ممكنًا.
عمامة القاضي وفن العدالة
نادراً ما كانت الحياة في أكشهير مملة، وكانت الخلافات—صغيرة كانت أم كبيرة—جزءًا لا يتجزأ من حياة القرية مثل أذان الصلاة. وعندما تشتد الخصومات، غالبًا ما يلجأ الناس إلى نصر الدين الخوجة بأسلوبه في العدالة—غير المتوقّع لكنه دائمًا عادل. في يومٍ من الأيام، جاء جاران إلى بابه، كل منهما متمسّك بطرف سجادةٍ جميلة. صاحا فوق بعضهما: «سرقها!» «لا، إنها لي!» «هو يكذب!»
دعا نصر الدين الرجلين إلى الداخل واستمع إليهما بانتباهٍ جاد وهو يمرّر يده على لحيته. بعد لحظة، قام، ونزع عمامته الكبيرة، ووضعها على رأسه بوقارٍ وبزاوية مائلة. انتصب وقال بطلّة رسمية: «الآن لست نصر الدين، بل قاضي الخوجة!» استمع إلى كل واحدٍ منهما وهو يروى قضيته، وراقب تعابير وجهيهما عن كثب. وعندما أنهيا كلامهما، نهض وخاطب السجادة نفسها: «يا سجادة! تحدّثي! أخبرينا لمن أنتِ؟» حدّق الجاران بدهشة. انتظر نصر الدين جوابًا، ولما لم تجب السجادة هزّ كتفيه قائلاً: «للأسف، السجادة صامتة. لا بد أنها لا تخصّ أيا منكما. سأحتفظ بها عندي لحين أن تجد صوتها.»
سكت الرجلان، وقد أدركا سخافة نزاعهما. وبعد صمتٍ قصير، ضحك أحدهما وقال: «احتفظ بها يا خوجة. الصداقة أغلى من ذلك.» واتفق الآخر. بوجهٍ بشوش أعاد نصر الدين السجادة إلى كليهما وقال: «لتكن صداقتكما قوية كخيوط هذه السجادة.» انتشر صيت حكمة القاضي في أرجاء الريف، وتعجّب الناس كيف أن عدالة الخوجة لا تصالح بين الخصوم فحسب، بل تخيط نسيج وئام القرية كله. بالنسبة للخوجة، لم تكن العدالة عقابًا بقدر ما كانت إصلاحًا لما تمزق—سواء كانت سجادة أم علاقة.
الخاتمة
بعد أن تغيب الشمس خلف تلال الأناضول وتسكن الأسواق، لا يزال الضحك الذي أثارته حكايات نصر الدين الخوجة يتردّد في كل زاوية من البلاد. حكاياته—البسيطة في ظاهرها والعميقة في معناها—تُظهر أن الحكمة كثيرًا ما ترتدي قبعة المهرج، وأن أعظم دروس الحياة لا تكمن في التصريحات الصارخة بل في فن الدعابة الرقيق. من قيادته حماره عبر الشوارع المزدحمة إلى تفوّقه على السلاطين وتهدئته لجيرانٍ متخاصمين، تذكّرنا مغامراته بأن التواضع والتكاتف ونكتة في وقتها المناسب قادرة على تغيير القلوب وشفاء الجراح. في كل بيت يُنطق فيه اسمه توجد شرارة من ذلك الضحك القديم ذاته—إدراك أن مع تغير الأزمنة تظل طبيعة الإنسان ثابتة بشكلٍ رائع. سواء سمعت هذه الحكايات تحت أشجار الزيتون أو قرأتها على ضوء المصباح، تبقى حكمة نصر الدين الخوجة باقية، تدعو كل جيل إلى النظر إلى الحياة بفضول ولطف وقليل من التمرد المرح.
