تاريخ السلاف: أساطير فجر البولابي

مقدمة

تحت المظلة اللامتناهية لغابات عتيقة، حيث يلفّ نهر الإلبه بين الضباب والصنوبريات، تكشّف عالم السلافيين البولابيين — مملكة شكلتها إيقاعات الطبيعة وأيادي آلهتهم الخفية. في الأيام التي سبقت دوي أجراس الكنائس فوق الأسقف القشّية وحلول الصليب محلّ الأصنام الخشبية القديمة، كانت الحياة تنبض بلحن آخر. لم تكن الغابات مجرد خشب ومأوى، بل كانت موطناً حياً للأرواح: لكل شجرة وجدول حارس، ولكل بستان سره. عبر الفصول زرع الناس وصطادوا وجمعوا، مسترشدين بعادات قديمة قِدَم الأرض نفسها. كان العالم يهمس — عن فيليس، إله الأرض والماء القلِق؛ عن سفاروزيتش، التي ترقص نيرانها في موقد القرية؛ عن السيدة موكوش، التي تغزل الأقدار على ضوء القمر؛ وعن عدد لا يُحصى من الأرواح الصغرى التي قد تبارك أو تلعن بمزاجها.

في تلك الأيام كان السلافيون البولابيون يجتمعون تحت بلوطاتٍ قديمة حتى بدا أنها تلامس السحب، يقدّمون العسل والخبز للغيبيين طالبين النِعمة أو المغفرة. كان عامهم معلمًا بالأعياد التي كرّمت الميلاد والموت، الشّمس والظل، البذر والحصاد — كل منها خيط في نسيج يربط مصير الإنسان بإرادة الطبيعة. لم تكن قصصهم مجرد حكايات للحِرْف، بل حقائق حيّة: كانت الآلهة تمشي بينهم في هيئة ظل دبّ، زقزقة طائر صغير، أو السكون المفاجئ عند منتصف الليل.

I. جذور الخلق: النشيد الأول للغابة

في الأيام الأولى، قبل أن يُزرَع أول حقل أو يُشعل أول موقد، كان كل شيء صمتًا — سكونًا عميقًا حتى أن الأنهار بدت كأنها تحبس أنفاسها. ومن هذا الصمت، وفقًا لأساطير السلافيين البولابيين، خرجت همسات الحياة الأولى. لم يكن بدء العالم انفجارًا مدوّياً ولا معركة كونية، بل تحرّكًا بطيئًا — كفتة سَرْخَسٍ تتفتح في أول ضوء للربيع. كان ذلك صوت رود، السلف البدائي، الذي أصبح نَفَسه ريحًا، ودموعه ملأت الأنهار، وأحلامه أنجبت الأرض والسماء.

من شوق رود وُلدت ذريته: سفاروج، سيد السماء واللهيب؛ فيليس، المتجول القلِق للأرض والماء؛ وموكوش، أم الأرض الصبورة التي شكّلت كل كائن حيّ بيديها. سفاروج قذف شررًا من سندانه فأوقد الشمس والنجوم، بينما انزلق فيليس بين الجذور والحجارة، نحاتًا أنهارًا عميقةً ومغطّيًا الأرض بالندى. موكوش غرست البذور في التراب المظلم، ونسجت أصابعها الجذور فيما كان شعرها يسحب معه الأزهار البرية والحبوب. العالم، في هذه الحكايات، كان غابةً لا نهائية — تمتدّ ما وراء الأفق، وتَحفل بمخلوقات مرئية وغير مرئية. كان السلافيون البولابيون يعتقدون أن أجدادهم استيقظوا أولاً تحت هذه الأشجار، وتعلموا المشي والكلام وإشعال النار بمراقبة الثعلب والبومة.

لكن الخلق لم يكن خاليًا من الخطر. كان نظام العالم هشًا، مهددًا دائمًا بالفوضى — الليل الذي يطيل وجوده على حافة الغابة. في ذلك الظل سكن تشيرنوبوغ، المظلم، الذي لم تكن خباثته شرًّا مطلقًا بقدر ما كانت ليلًا ضروريًا لنهار سفاروج. كل فجر كان نصرًا، وكل غروب كان تحذيرًا. كان البولابيون يكرّمون النور والظلام معًا: خبزٌ لسفاروج عند الفجر، وصلوات هامسة لتشيرنوبوغ عند الغسق على أمل كبح جوعه.

في قراهم، روى الناس كيف شكلت موكوش أول الرجال والنساء من الطين والندى، ونفخت فيهم الحياة تحت بلوطٍ مضاء بضوء القمر. علمتهم حراثة الأرض واحترام الجداول، وكيف يستمعون إلى الأصوات التي تُحرّك الأوراق. وبهذه الطريقة أصبح كل بستان أرضًا مقدسة، وكل حيوان رسولًا محتملاً. لم تكن حضور الآلهة بعيدًا؛ بل كانت باقية في كل ظل، وفي كل صدى، وفي كل تغيير للريح. كان الخلق مستمرًا — توازنًا قد ينقلب بكلمة مهملة أو بتضحية لم تُقدّم.

من هذه البدايات وُلد عالم السلافيين البولابيين: مكان كان لصوت الطبيعة فيه قدسيته، حيث ارتبط البشر والآلهة بعهد من التبجيل والخشية.

II. آلهة البستان والنهر: أرواح الأرض المقدسة

بينما ازدهر العالم تحت أيادي ذرية رود، امتلأت غابات السلافيين البولابيين بقوى كبيرة وصغيرة. في كل شجرة أجوف وفي كل جدول لامع كانت الأرواح تراقب وتنتظر. كانت الآلهة كثيرة ومتداخلة في مجالاتها مثل جذور تحت بلوطٍ عتيق. بالنسبة للبولابيين لم تكن هذه الآلهة حكّامًا بعيدين بل حضورات دائمة — أحيانًا رحيمة، وأحيانًا غيورة، ودائمًا بحاجة إلى التكريم.

من بينهم كان سفياتوفيت، سيد الحرب والنبوءة، الذي ارتفع معبده العظيم من جزيرة روغن كمنارة فوق الأمواج. كانت صورته — تمثال عظيم ذو أربعة وجوه — يراقب في كل اتجاه. كان المحاربون يطلبون بركته قبل المعركة مقدمين العسل والمشروبات المخمّرة، في حين كان الفلاحون يصلّون من أجل غلالٍ وفيرة ورحلات آمنة. ويُعتقد أن جواده الأبيض المقدّس، المحفوظ سرًا والذي لا يركبه بشر، يحمل في حركاته وطريقة تغذيته قرائن تُفهم كعلامات من الإله.

عند الأنهار كان فيليس يتجوّل، ضحكته تشبه الرعد البعيد، وغضبه يجلب الفيضانات أو الأمراض. كان القرويون يتركوا قرابين على الضفاف — أسماكًا، لبنًا، أو عملاتٍ تُلقى في دوامات الماء — على أمل تهدئته. كان فيليس يحرس الحدود بين العوالم: بين الحياة والموت، الغابة والحقل، القرية والبرية. وكان المسافرون يهمسون اسمه قبل عبور جسرٍ يغشاه الضباب أو قبل التوغل في غابةٍ مجهولة.

أما موكوش فكانت ترعى النساء والحياكة والولادة والمصير. كانت مزاراتها بسيطة: دمية مصنوعة من القش أو بقعة من الأزهار البرية تُترك دون أن تُمسّ عند حافة الغابة. هي التي تحرك دولاب القضاء، فمزاجها ينعكس في الطقس — المطر الرقيق علامة على رضائها، والعواصف المتواصلة دلالة على سخطها. كانت النساء يلجأن إلى موكوش في لحظات الخوف والرجاء، مواثقاتٍ على أن يدَيها الخفيتين ستهديان حظوهن.

ومع كل إله عظيم كان هناك مئات الأرواح الصغرى — الدوموفوي التي تسكن موقد كل بيت، مشاكسة لكنها حامية إذا كُرِّمَت بالخبز أو بكلمة طيبة؛ الليشي، رجال الغابة البرّية الذين يُضِلّون العابرين أو يحرسون البساتين المقدسة؛ الروسالكيّات، الحوريات المائيات الجميلات الخطِرات اللواتي تجذب ضحكاتهنّ غير الحذرين. عاش السلافيون البولابيون في تفاوض دائم مع هذه القوى. كل احتفال، كل زواج، كل حصاد كان حوارًا بين الفاني والإلهي. كان العام دولابًا من الطقوس: ليلة كوبالا حيث تلهب النيران ويندفع العشّاق فوق اللهب؛ عيد الخريف دزيادي تكريمًا لأرواح الأسلاف؛ وطقوس عمق الشتاء التي تستدعي الشمس من ظلمة تشيرنوبوغ.

صنعت هذه الشبكة من المعتقد عالمًا مسحورًا لكنه غير متوقّع. كان بوسع الآلهة والأرواح أن تجلب الحظ أو الخراب، الفرح أو الحزن — حسب جزالة التكريم أو إهماله. وعاشت الناس في هذه الديار وهي تقبل أن للطبيعة إرادةً، وأن كل ظل قد يخفي حضورًا يراقب، وأن مكان الإنسان في هذا العالم متواضع، شاكر، ودائم الحذر من ما لا يُرى.

III. الغسق على الإلبه: رحيل الآلهة القديمة

دارت القرون، ومعها تبدّلت حظوظ السلافيين البولابيين. على ضفاف نهر الإلبه تجمّعت قوىٌ جديدة: تجّارٌ من مدن الفرنجة البعيدة، مبشّرون يحملون الصلبان والكتب، وزعماء حروبٍ متعطّشون لأراضٍ جديدة. تسلّل التغيير بهدوء في البداية — شائعة، أغنية غريبة تتردّد على طول النهر. لكن سرعان ما ارتفعت أبراج الكنائس حيث كانت البساتين قائمة، وتحولت حكايات الآلهة القديمة إلى همسات ثم إلى أسرار ثم إلى أحلام نصف متذكّرة.

المؤرخ هيلمولد من بوساو كتب عن هذا التحوّل بمزيجٍ من الانبهار والأسى. رصد كيف تمسّك الناس بعاداتهم القديمة بينما استبدلت محاريب المعمودية بالينابيع المقدّسة. في كثير من القرى تعايَش العالمان على نحوٍ متوتّر: صباحات الأحد يقصد القرويون القداس في المصليات الحجرية، وبضوء القمر يتركون الخبز والعسل عند الأصنام القديمة المخبأة في عمق الغابة. لم تختفِ الآلهة بين ليلة وضحاها؛ بل تلاشت صورها في حبيبات الأبواب القديمة، وأصبحت أسماؤها تُنطق فقط في الألغاز أو الأناشيد المهدئة. قُطعت البساتين المقدّسة لحطبٍ أو جُرِّفت لتحويلها إلى حقول، لكن في السكون قبل الفجر زعم البعض أنهم ما زالوا يسمعون طقطقة نار سفاروج أو صوت موكوش في المطر.

ومع كل هذا الحزن لم يكن ذلك الغسق نهايةً مطلقة. حمل السلافيون البولابيون شظايا إيمانهم القديم إلى العالم الجديد. نجت الطقوس — متحوِّلة ربما، لكنها صامدة. ارتدى الأطفال تعويذات محفوًرة من خشب الأشجار، وروى الكبار قصصًا عن أرواح لا تزال تطارد ضفاف الأنهار والتقاطعات. تحوّلت الاحتفالات التي كانت تُكرّم فيليس أو سفياتوفيت إلى أعياد القديسين أو احتفالات شعبية. وحتى الأرض — أنهارها وغاباتها وصخورها — احتفظت بسحرها، شاهدةً صامتة على عالمٍ مضى.

في هذا النور المتلاشٍ، أصبحت الحكايات درعًا ضد النسيان. لم تلتقط الأساطير التي دوّنها هيلمولد كل التفاصيل أو الألغاز، لكنها حفظت ما يكفي للفضوليين والحالمين. ومن خلالها لم تمت الآلهة القديمة — لم تعد آلهةً تُطالب بالقرابين بقدر ما أصبحت رموزًا لعالمٍ اتّحدت فيه الطبيعة والإنسانية بالدهشة والاحترام. ذاب السلافيون البولابيون في نهر التاريخ، لكن قصصهم بقيت تتردّد في همس الأوراق وهدر الماء تحت البلوطات العتيقة.

وهكذا أصبحت «كرونيكا سلافوروم» أكثر من سجل عن الفتح أو التحوّل؛ صارت جسرًا حيًا — دربًا لكل من يرغب في تذكّر معنى العيش مع المقدّس على كلّ عتبة، في تكريم النور والظلام معًا، وفي السير بتواضع تحت الأشجار مع العلم أن كل خطوة مراقبة بعين خفيّة.

خاتمة

بعد أن خمدت آخر البساتين المقدسة وتفتّتت الأصنام إلى طحلب وغبار، بقي شيء من العالم القديم في أراضي البولاب. ترك صدى النار الطقسية وسكون الفجر تحت الأشجار العتيقة أثره في كل حقل وطريق. وحتى مع تغيّر المعتقدات وتعدّد السلاطين، حمل الناس تقديرًا للأرض والماء وفهمًا أن الحياة والطبيعة مترابطتان. إن «كرونيكا سلافوروم» أكثر من ذكرى لآلهة ذهبت — إنها دعوة للاستماع إلى الأصوات التي تستمر تحت ضجيج التاريخ. كل نهر لا يزال يلمع بحضورٍ لا يُرى، وكل غابة لا تزال تترامى بأناشيد الأجداد. في هذا العالم الهشّ، حيث يظل الظلام والنور في توازن أبدي، تذكرنا القصص القديمة أن نكرّم ما لا يُرى لكنه دائمًا محسوس: الروح الحيّة للأرض، والأمل أنه مع كل فجر جديد قد نسمع نحن أيضًا النشيد الأول للخلق في أوراقٍ تهمس.