المقدمة
عاليًا في طيات وادي تينزا، حيث يلتصق ضباب الفجر بالأغصان المغطاة بالطحالب كطرحة عروس، تجمعت قبيلة غواتافيتا على الشواطئ الصخرية لبحيرة مقدسة. انحنى آراوان، الكاهن الشاب ذو العينين البنيتين الداكنتين، عند حافة الماء، وقلبه يقرع كطبلة الذاكرة السلفية. ضغط شفرة من الزجاج البركاني على كفه وسالت أربع خيوط من الدم، كل قطرة تحدث تموّجًا عبر الماء الزجاجي كالثعابين الملفوفة. امتلأ الهواء برائحة التراب الرطب والأوركيد المبلل، عبقٌ قوي اِندمج مع همهمة الجنادب البعيدة، مانحًا وقعًا خاصًا لكل دعاء هامس.
مع ارتفاع الشمس، لمست أشعتها الذهبية سطح البحيرة، فأوقدت المياه المقدسة في بريق كالمعدن المصهور. انحنى آراوان ورنم بالترتيلة القديمة، صوته يرتجف كقصبة منسوجة في عاصفة. راقب الشيوخ في صمتٍ محترم؛ لم ينطق أحد بصوتٍ عالٍ—فكل نفسٍ شعرت بثقل الأسطورة على فجر اليوم. توهّج خافت نحاسي في قلب البركة، ولحظةً بدا أن العالم يحبس ظله.
انتشرت الأقاويل خلف التلال الزمردية، حاملةً على الريح كسِرٍّ أشدّ بريقًا مما تطيق العيون الفانية. همس الإسبان في دروعهم اللامعة عن مدن مرصوفة بالذهب، وعن قرابين بشرية تُلقى في قبور مائية. قالوا إنها وعود مجنون أو هدية من آلهة فقدت الاهتمام. ومع ذلك، تساءل كل فاتح مخضرم قادم من سانتا في دي بوغوتا إن كان مثل هذا المهرجان من الثروات قد يوجد حقًا. همسوا مازحين بين رشفات التيكيلا: «وماذا بعد؟»، لكن لم يَفِر أحد من إغراء الكنز المضيء تحت عباءة الغابة الزمردية. في سكون ضوء الصباح هذا، استعدَّ عالمان—كجناحين متقابلين لطائر—أن يلتقيا في مصيرٍ واحد.
الطقوس على شاطئ البحيرة المقدسة
مع أول خيوط الفجر عاد آراوان إلى البحيرة، وكل خطوة كانت نشيدًا على الصخر المبلل. حمل الصباح معه عبق السرخس الرطب، وكانت كل نفسٍ تتذوق وعدًا قديمًا. ارتدى عباءة من فرو الياغوار، وبقعها السوداء تلمع كبرك منتصف الليل. شكّل الشيوخ قوسًا حوله، والمشاعل تتقَهقَه أمام برودة تسللت إلى عظامهم. واحدًا تلو الآخر وضعوا قرابين ثمينة—خرز زمردي، أصداف منحوتة وريش كان يزيّن رؤوس نسور الهاربي الشامخة. احتضن آراوان هذه التمائم بيدين مرتعشتين، ثم وضعها حيث تلعق المياه حافة الشاطئ.
عمّ الصمت بينما رفع الكاهن شفرة الزجاج البركاني باتجاه الأفق. تلا كلمات هادئة علّمته إياها جدته، تراتيل أقدم من الذاكرة. ارتفع صوته وهبط مثل مدٍّ بعيد، كل عبارة كانت وترًا متعرجًا يقربه من نبض الأرض. وراءه أعطت الغابة سيمفونية من الأصوات: صرخة الطوقان الخشنة، حفيف كروم الليانا التي أثارتها مخلوقات غير مرئية، وتحت ذلك كله، قرع بطيء لحشرات الماء تنزلق على البحيرة كمظلات صغيرة.
عندما ألمس آراوان أخيرًا الشفرة جلده، حلّ سكون كأنه مقدس. تدفّق دمه ببطء وبريق، يتلوى بين أصابعه قبل أن يلمس سطح الماء. هناك تلألأت شرارات كأنها أُوقدت بجمرات خفية. تغير لون البحيرة من اليشم إلى برونز مصقول. امتدت التموجات وتحشّدت عند المحور، كاشفةً عن لمعان مذهب باهت. لبرهة رأى ظلّ مدينةٍ من الذهب—مكان أبراجٍ شامخة ملفوفة بالضباب، حيث بدا الهواء نفسه مكثفًا إلى معدن ثمين.
تلاشت الرؤية كدخانٍ في النسيم، ولم يبقَ سوى رائحة الأوركيد المبلل والطحلب الرطب. تراجع آراوان متعثرًا، يتنفس أنفاسًا متقطعة. ركع الشيوخ وهم يتنَتّمون بالبركات؛ بكى بعضهم وخفض الآخرون رؤوسهم. عاد وعد إل دورادو إلى عالم البشر مرة أخرى، لكن بابه ظل مخفيًا بعيدًا وراء تلك الضفاف الشائكة. وصل الخبر في ذلك الحين إلى الحامية الإسبانية أسفل النهر، محمولًا على أنفاس عدّاء شاب يلهث باسم المدينة الذهبية كدعاء. وهكذا دارت عجلات القدر—التي صدأتها الدماء والأماني—من جديد.
الإسبان على الأثر
وقف القبطان دييغو مولينا فوق حافة تطلّ على نهر ماغدالينا المتعرج، والعالم مرسوم بالزمرد والبرونز. درعه الصدري الذي شابته ندوب المناوشات تلألأ كمِرآةٍ مكسورة تحت ضوء الشمس الخافت. تذكّر حكايات عن مدينة تتقطر ذهبًا، حتى أن أحجارها ذابت من دموع الآلهة. تحت نِعلِه بدا التراب طريًا كالعجينة — رطبًا، مرحبًا لكنه مُخادع. أشعل غليونًا صغيرًا من الطين واستنشق دخانًا رقيقًا ارتفع مثل خيط حرير إلى راحة قفازيه.
كشر ملازمه رودريغو من رائحة التبغ المشتعل، إذ لم يعتد على لذعته الحادة. دار بينهما حديث همسٍ، كانت نبراتهما مشحونة بحدة أفرزها التعب والأمل. بصق رودريغو جانبًا وهمس أن الإشاعات ليست إلا هراءً—ومع ذلك لم يجرؤ أحد على التكرار. فكل رجلٍ ذا عزم حديدي كان يعلم أن الذهب قد يفسد الروح أسرع مما تفعل الملاريا بالجسد. تردّد في الغابة خلفهم نداء قرود العواء، كورالٌ كئيب جعل أعصابهم ترتجف كسلاسلٍ متدلية.
في المخيم أدناه اجتمع الرجال حول مرجلٍ مشقوق يحوي حساءً لاذعًا، وسطحه المعتم يعكس وميض الفانوس. تمتم مُحارب عجوز بمثلٍ محلي سمعه في سانتا في: «الذهب لا يواسي حين تُبذَل الأرواح في مطاردة الظلال». وسط بطانياتهم الممزقة وحقائبهم المتورمة، كان كل فاتح يرضع نوعًا من الشوق: للألقاب، للثروة، أو لسلام العودة إلى الوطن. ومع ذلك استمروا في السير، متّبعين خريطة ممزقة ملطخة بحبر الجشع ومرشدة برؤية آراوان التي صاروا يعرفونها عبر مخبرين أسرى.
في تلك الليلة رمش البرق على قمم بعيدة كحرائق حراسة صامتة. دقت الأمطار الغزيرة على القبعات الجلدية، واختلط صوتها بطنين البعوض الذي لا يهدأ. صفع مولينا كتف رودريغو وتعهد أنه عند الفجر سيعبرون إلى وادٍ لم تُدْرَس خريطته بعد. هناك، إما أن ينتظرهم وعد إل دورادو—أو وعد الموت. هبّ الريح حاملةً رائحة الكروم المبللة وصدى طبولٍ قبلية خافتة من جَلْدٍ مخفي. في تلك اللحظة رقص الأمل والخوف معًا كأفاعي توأم تلتف حول غصن واحد.
عبر المتاهة الزمردية
ابتلعتهم الأدغال بكل ما فيها، متاهة زمردية من الكروم الملتوية والمسالك الخادعة. كل خطوة غاصت في تربةٍ طينية كما لو أن الغابة نفسها تحاول أن تُحبسهم. كافح ضوء الشمس للاختراق عبر المظلة الكثيفة، مرقطًا الأرض برقائق من الذهب والأخضر. تيارات من الأوراق حكت فوق الرؤوس، وأوركسترا الأجنحة من الطوقان والماكاو تنادي عبر الأزقة المظللة. كان الهواء ثقيلاً بطعم الخشب المتعفن والأسرار غير المنطوقة. كانت أنفاس كل رجلٍ تأتي متقطعة، وعرق يُشكّل حبات على وجوههم السمراء.
آراوان كان دليلهم على نحو متردد، وعيناه تلمعان بمزيج من الرهبة والعزيمة. تمتم بدعوات بين شفاهٍ متشققة، مستحثًا أسلافًا كانت أصواتهم تتردد كضبابٍ ينجرف. ومع ذلك ارتعد حتى هو عندما دوّى زئير نمر الياغوار عبر الأوراق، كصفعة رعد في مصلى. في الليل تجمعوا تحت قشٍ يقطر الماء، مستمعين لهسيس الضفادع وطرقات الأغصان غير المرئية بينما مخلوقاتٌ تتربص خلف وهج النار. راقب رودريغو ملامح الكاهن في ضوء النار، ملاحظًا كيف يتصارع الخوف مع الإيمان في نظرته الداكنة.
عندما شحت المؤونة، نبشوا عن جذور اليوكا بين جذورٍ ملتوية تشبثت بأحذيتهم. كانت كل وجبة مرة، ومع ذلك لم يتحدث أحد عن الجوع؛ كان اشتياقهم للذهب، جوعٌ يحرق العروق كالحامض. عند فجر اليوم الخامس توقف آراوان عند أطلال مغطاة بالطحلب، أحجارها المتداعية منقوشة بثعابينٍ وأقراصٍ شمسية. سرق المشهد أنفاس رودريغو—دليل كافٍ على حضارةٍ غارقة في الطقوس، يكفي لإشعال أمل مولينا من جديد.
لكن الأدغال كانت تختزن المزيد من الابتلاءات. حَجَب نهرٌ متضخم طريقهم، وتياراته ترتطم برغوة كزبدة مذابة. غاص الرجال حتى الركبة في الطين، وفقد البعض أحذيتهم في الوحل الجشع. دفعتهم زغردات الياغوارات البعيدة إلى التقدم، مذكرةً إياهم أن إل دورادو لا يُنال بالحديد وحده. في تلك الأيام كان التقدم كدفع شوكة في اليد—مؤلمًا لكنه ضروري إذا ما أرادوا لمحةً ولو شظية من بهاء المدينة الأسطوري.
الكشف في الضباب الذهبي
أخيرًا علاوا حافة ودخلوا وادٍ مخفي، وهناك كانت: مدينة مهجورة تتلألأ كبقعةٍ من الضوء المصهور على جدران زمردية. أبراج من الحجر الجيري منحوتة بزخارف شمسية قامت نصف غارقة في كروم متسللة. تشققّت ساحات المرصوفة، فاندلعت فيها الأوركيد كالنيران في كل شقّ. اصطاد ضوء الشمس الأسطح المذهّبة—إطارات الأبواب، المذابح، والأهرامات المدرَّجة—فأضفى عليها توهجًا يكاد يكون حيًا. كان الهواء ثقيلاً بعطر الياسمين والبخور العتيق.
نزل القبطان مولينا عن فرسه، ودرع ساقيه الفولاذي يلمع في ضباب الصباح. اقترب من مذبحٍ متكلس برقائق الذهب، كل واحدة رقيقة كجناح اليعسوب. تبعه آراوان ببطء، وتتبطأ خطواته رهبةً. وضع يده على المذبح، فشعر بنبض يشبه دقات قلبٍ تتردد تحت قرون من الغبار. همس بعهد قديم يطلب فيه من الآلهة أن تحمي روح المدينة من الغزو.
ركع رودريغو على أحجار الرصيف المشققة وفحص تمثالًا مكسورًا لإله الشمس؛ ذكّره ذلك بأن الذهب وحده لا يشتري الشرف. تفرق الفاتحون يلمسون جدرانًا بدت دافئة كضوء الشمس المحبوس، مندهشين من نقوشٍ لثعابين مكسوة بالريش بدا أنها تكاد تتحرك في الهواء الراكن. لكن بينما جمعوا كنوزهم—أكياس غبار الذهب، أقنعة احتفالية وسبائك صلبة—شعروا بأن الوادي يتحرك تحت أقدامهم. ارتفع هدير منخفض من الأرض، فأثار الأوراق في رقصٍ مذعور.
رفع آراوان ذراعيه وردّد كلمات أقدم من الذاكرة. أجاب الوادي بزئيرٍ مدوّ. ارتجت الحجارة وهربت الطيور في أسرابٍ مرتبكة. بانشقاق أخير انقسمت أرض الساحة، فابتلعت الأرض نصف الكنز وعمودًا من الحجر معها. صاح الرجال وتزاحموا للخلف بينما استقرّ السطح مرة أخرى. حينها أدرك مولينا أن ثروة المدينة كانت لعنة أيضًا—جمرة جشع لا تُنتزع دون ثمن.
جمعوا ما استطاعوا حمله من ذهب، لكنهم تركوا خلفهم أكثر مما حملوا. بينما نزلوا الحافة متجهين إلى القافلة المنتظرة، ابتعد الوادي خلف ستارٍ من الضباب، كأنه يخجل من أن يكشف عن بهائه الكامل للعيون الفانية. استعادت الأدغال ما شاءت، فابتلعت الآثار والأساطير معًا في عناقٍ زمردي. وآراوان، وهو يخطو بين الفاتح والغابة، حمل سرًا أثمن من أي معدن: معرفة أن بعض الكنوز خُلقت لتبقى في الذاكرة فقط.
الخاتمة
كانت رحلة عودتهم درسًا في النصر المكتوم والتأمل الهادئ. كان القبطان مولينا في المقدمة، وحقيبته مثقلة بغبار الذهب—لكن عينيه كانتا تعودان مرارًا إلى هيئة آراوان الثابتة. سار الكاهن بخطوات محسوبة، حاملاً لوحة ذهبية واحدة محفورة بأقراص الشمس، لا أكثر. تهمس الرجال فيما بينهم أن المدينة قضت بأنهم يستحقون سوى جزءٍ يسير من عطاياها. الأدغال تعطي وتأخذ، متقلبة كحظوظ البشر.
عندما وصلوا إلى سانتا في دي بوغوتا أيقظ صهيل الحوافر وبريق الصفوف اللامعة سكان البلدة. انتشرت الأنباء كالنار في الهشيم. نقّع التجار موازينهم على عجل على أمل وزن كل ذلك الذهب. ومع ذلك، في ممرات السلطة الصامتة تحدث الحكماء بنبرات جادة: يمكن للذهب أن يزخرف المدينة، لكنه لا يشتري الشرف أو راحة البال. تمتم بعضهم أن الأفضل أن يبقى إل دورادو أسطورة، فالأيادي الفانية فظّة جدًا لتحتضن مثل هذا العجب دون أن تهلك.
انسحب آراوان إلى قريته الجبلية، فأعاد اللوحة إلى قمة المذبح المقدس. بكى الشيوخ وضحكوا في آن واحد. أطعموه البانيلا (سكر القصب الخام) والكاكاو، ممدحين شجاعته ومؤنبين ثقته في الفولاذ الأجنبي. انحنى ببساطة وقال إن المدينة الحقيقية من ذهب تعيش في كل فعل إيمان وتضحية.
نال القبطان مولينا أوسمة مناسبة لبطل، ومع ذلك راودته كل ليلة أحلام الحجارة المتدافعة وزئير الأرض. سلّم معظم غنيمته للتاج، محتفظًا بما يكفي لردِّ ديونه فقط. وفي لحظات السكون كان يمرر أصابعه على اللوحة الذهبية، شاعِرًا بدفئها كما لو أنها لا تزال تنبض بالحياة.
وهكذا استمرت الأسطورة: إل دورادو، مدينة الذهب المولودة من الطقوس الأصلية والطموح الاستعماري، بقيت منارةً وتحذيرًا في آن واحد. يقول بعضهم إن بوابتها تنهض مرةً أخرى في الذاكرة، تنتظر الحاجّ والأمير على حدّ سواء لاكتشاف أن أثمن كنز هو القصة التي نحملها وننقلها من قلبٍ إلى قلب.
