باراغواي، بأراضيها الخضراء المتدحرجة وغاباتها الهمّاسة في قلب أراضي الغواراني، أرض تنبض بالقصص. هنا يتنفس الفولكلور في الهواء كأنه ضباب، متشابكًا مع نسق الحياة اليومية. في هذا الإطار الساحر بدأت حكاية مدهشة ومرّة في آنٍ واحد — عن ناسجة شابة، ونولٍ قديم، وخيوط القدر التي تربطنا جميعًا.
قرية آرا فيرا
على هامش غابة باراغواي، وتحت سماوات صافية حتى بدت ممتدة إلى الأبد، كانت تقع قرية تُدعى آرا فيرا. وكان لسكانها قول مأثور: «نحن لا نكتب القصص؛ بل ننسجها». كانوا يعتقدون أن كل غرزة في دانتيل الناندوتي هي صلاة أو ذاكرة أو همسة موجهةً إلى الأسلاف.
كانت سوليداد ابنة آرا فيرا، ومع أنها صغيرة السن، حملت في داخلها قلقًا وحنينًا يميزانها عن غيرها. كانت يداها تتحركان برشاقة ونقوشها أشد تعقيدًا من نقوش أيٍّ من زميلاتها، لكن قلبها كان يتوق إلى شيء أعظم. بينما كانت نساء القرية ينسجن للحفاظ على التقاليد، حلمت سوليداد بأن تقدم حرفتهن للعالم. كانت تتخيل أسواقًا واسعة في أسونسيون، تعج بالتجار والنبلاء، ودانتيل الناندوتي يزيّن ثياب الملكات.
كانت جدتها ليا معلمتها ومرشدتها. يدَا ليا، المتجعدتان بعلامات الزمن والحكمة، كانت تساندان يدَي سوليداد عندما تعثّرت غرزها. «النول ليس مجرد خشب وخيط»، كانت تكرر ليا كثيرًا. «إنه جسر إلى الروح. عامليه باحترام، وإلا فسَيعلّمك التواضع.»
كانت ليا أول من تحدّث عن النول المسحور. «يقولون إنه نُحِتت أيادٍ لامستها الآلهة»، أخبرت سوليداد ذات مساء، بصوت منخفض وموقر. «يمكنه أن ينسج الذكريات في الدانتيل، لكن احذري — فالسحر دائمًا ما يطالب بثمن.»
ضحكت سوليداد في ذلك الوقت، معتبرة الأمر إحدى حكايات الجدّة. لكن حين مرِضت ليا، توقّف الضحك. صمتت الورشة التي كانت تعجّ بالحياة، وشعرت سوليداد بثقل إرث العائلة يضغط عليها. بدا العالم الذي حلمت به أبعد مع كل يوم يمر.
ولذا، عندما سمعت الشيوخ يتحدثون عن النول المسحور المدفون عميقًا في الغابة، اشتعلت شرارة في داخلها. إن كان النول قادرًا حقًا على نسج المعجزات، فقد ينقذ حرفتهم — وينقذ عائلتها.
نحو الغابة
انطلقت سوليداد عند الفجر، والسماء مرسومة بألوان الوردي والذهبي. كانت حقيبتها خفيفة — بعض الطعام، سكين صغير، وبكرة من خيط جدتها المفضّل للحظ. تردّدت في ذهنها تعليمات الشيوخ: «اتّبعي النهر حتى تهمس لك الأشجار باسمك. شجرة السيبو سترشدك.»
كانت الغابة عالمًا قائمًا بذاته، ينبض بأغاني الطيور وحفيف الكائنات المختبئة. خطوات سوليداد كانت خفيفة، لكن الغابة بدا أنها ترد على وجودها. كلما مشت أبعد، شعرت بطاقة غريبة في الجو، كأن الغابة تراقبها وتختبر عزيمتها.
مع منتصف النهار وصلت إلى النهر. كانت مياهه صافية، تعكس ضوء الشمس كالفِضَّة المنصهرة. ركعت لتشرب، وعندما لامست المياه الباردة شفتيها، سمعتها — همسة خافتة بالكاد تُدرك:
«سوليداد...»
رفعت رأسها مندهشة. لم يكن الصوت مهددًا، بل داعيًا، كالنداء الرقيق. تبعته وقلبها يخفق. مرّت ساعات، وأصبحت الغابة أكثر كثافة، وخفت النور مع ازدياد كثافة الظل تحت مظلة الأشجار. وعندما بدأ الشك يتسلل إليها، رأتْه: شجرة السيبو.
كانت الشجرة هائلة، جذورها تلتف في الأرض كأنها أصابع كائن قديم. وفي أحضانها كان هناك مدخل، نصف مخفي بالطحالب والكروم. ترددت سوليداد، لكن الهمسات ازدادت قوةً، داعيةً إياها للمضي قدمًا. أزاحت الكروم جانبًا ودخلت الظلمة.
نول الزمن
كان الهواء داخل الورشة مشبعًا برائحة الخشب والتراب. اخترقت أعمدة من الضوء الشقوق في الجدران، فأنارت رفوفًا مليئة ببكرات خيطٍ بكل لون يمكن أن يتصوّره الإنسان. وهناك، في الوسط، وقف النول. لم يكن شيئًا رأته سوليداد من قبل. كان الخشب داكنًا مصقولًا، وسطحه محفورٌ بنقوش معقّدة من زهور وطيور وأنماط كانت تبدو وكأنها تتغيّر حين تلتفت بعينيك. امتدت الخيوط عبره متلألئةً كحرير العنكبوت تحت ضوء القمر.
وكأن قوة خفية جذبتها، مدت سوليداد يدها. في اللحظة التي لامست فيها أصابعها الخيوط، تلاشى العالم من حولها.
انهالت على ذهنها صور: ضحكات جدتها، تهويدات أمها، ووجوه أهل القرية الذين رحلوا منذ زمن. لكن كانت هناك ذكريات أخرى أيضًا — ذكريات لا تخصّها. رأت شابًا ينحت النول تحت أنظار شامان ساهر. رأت نساء يبكين وهنّ ينسجن أحزانهن في الدانتيل، فتتحوّل آلامهن إلى جمال.
همس النول لها، ليس بالكلمات بل بالمشاعر، يدعوها للخلق. ترددت سوليداد، تذكّرت تحذير جدّتها: «السحر دائمًا ما يطلب ثمنًا في المقابل.» لكن اليأس غلبها، فبدأت تُنسج.
ثمن الجمال
تحركت يدا سوليداد بسرعةٍ ودقة لم تعرفهما من قبل. بدت الخيوط وكأنها تحيا تحت لمستها، تشكّل أنماطًا أعقد مما كانت تتصوّره أحلامها. عندما تراجعت أخيرًا، أطلقت زمجرة دهشة. صوّر الدانتيل حياة جدّتها بتفاصيل مذهلة — بهجة شبابها، والمحبة التي سكبتها في أسرتها، ووقار سنواتها الأخيرة. بدا كما لو أن النول قد أسر روحها.
عندما عادت سوليداد إلى القرية حاملةً ذلك الدانتيل، كانت ردّة الفعل فورية. تهافت التجّار على شرائه، وسرعان ما صار عملها فخر آرا فيرا. تدفقت الطلبات، ولوقتٍ بدا أن أحلامها قد تحققت.
لكن مع كل قطعة جديدة، كان الفراغ يكبر في داخل سوليداد. بدأت ذكرياتها تتلاشى، تنساب من بين أصابعها كحبات رمل. كافحت لتستعيد في ذهنها ملامح جدّتها وصوتها.
تحذير غريب
ذات مساء، بينما كانت سوليداد تجلس وحدها في ورشتها، ظهر على بابها غريب. كان رجلاً مسنًا، عيناه حادتان نافذتان رغم تقدّم العمر.
«لقد وجدتِ النول»، قال بصوت هادئ لكنه حازم.
هزّت سوليداد رأسها موافقة. «أعاد الحياة إلى قريتنا. لكن... أشعر أن هناك شيئًا خاطئًا.»
تقدّم الرجل أقرب، ونظره ثابت. «لم يُخلق النول للشهرة أو الثراء. خُلق للحفاظ على قصص شعبنا، لئلا تُنسى أبدًا. إن أسأتِ استعماله، فسوف يأخذ منكِ كل شيء.»
أصابتها كلماتُه بقشعريرة. في تلك الليلة، وهي ترقد بلا نوم، عزمت أن تجد طريقة لتقطع صلة النول بها.
القطعة الأخيرة
أخبرها شيوخ القرية بطقس يمكنه أن يقطع صلتها بالنول. كان عليها أن تنسج قطعةً كاملة تمامًا، مشبعةً بالحب والتضحية لدرجة تكفي لإشباع جوع النول. لكن الثمن سيكون غاليًا.
عادت سوليداد إلى ورشة الغابة وشرعت في إبداعها الأخير. سكبت فيه كل شيء — ذكرياتها، أحلامها، ونفسها بكل ما فيها. تحوّلت الأيام إلى أسابيع، ثم أسابيع إلى شهور. عملت دون راحة، تتحرك يداها كما لو أن الأسلاف أنفسهم يوجّهونها.
وفي النهاية، عندما أنهكتها التعب، سقطت على الأرض. كان الدانتيل خلابًا. لم يصِر فقط يعكس حياتها، بل حياة كل فرد في آرا فيرا، حكاياتهم منسوجة معًا في نسيج من الحب والصمود.
إرث النول
حين اجتمع أهل القرية لمشاهدة تحفتها، بدأ النول يهمهم. تلألأت خيوطه، ثم، في وميض من الضوء، اختفى. شعرت سوليداد وكأن ثقلًا قد زال عن صدرها. عادت إليها ذاكرتها، ومعها شعور عميق بالسلام.
متحررةً من قبضة النول، كرست سوليداد نفسها لتعليم الآخرين فن الناندوتي. وعلى الرغم من أن يديها لم تعدا تصنعان سحرًا، فقد وجدت في قلبها فرحًا بنقل تقاليد أسلافها.
عرِضت القطعة الأخيرة في ساحة القرية، لتكون شهادةً على قوة الحب والتضحية والقصص التي تجمعنا جميعًا.
خاتمة
بعد سنوات، ما زال المسافرون يأتون إلى آرا فيرا لرؤية الدانتيل الأسطوري وسماع حكاية الناسجة التي ضحت بكل شيء من أجل شعبها. وفي لحظات السكينة، عندما تداعب الريح أغصان الأشجار ويرقص ضوء القمر على خيوط النول، يقول البعض إنهم ما زالوا يسمعون همسات النول المسحور، ينسج حكايات الماضي في نسيج الزمن.
تضاعف هذا الإصدار في العمق والطول مقارنة بالنص الأصلي، معززًا صدى المشاعر ولمساته الإنسانية. أخبرني إن رغبت بإضافة أي شيء آخر!
