المقدمة
لطالما شعرت إيزابيلا بنبض الجزيرة تحت قدميها الحافيتين، كطبلة تخفق كسِرّ قديم. كل صباح كانت تصعد درجًا من الحجر الجيري يؤدي إلى فم كهف Cueva Ventana الفاغر—فتحة نحتها الزمن، لا يطالها البلى مثل تهويدة الجدة. تحتها امتدت رقعة حقول القهوة وظلال قصب السكر في أريسيبو كأنها لحاف أخضر رقعته أيادٍ مضت منذ زمن. همست في صدرها: «يا للعجب!» عندما أشعل الشروق كل الهوابط، محولًا الحجر إلى ذهب منصهر، ولبرهة ظنت أن الكهف نفسه يتنفس.
كان الشيوخ يتحدثون عن أرواح تجتمع في الكهف عند الفجر والغسق. قالوا إن هؤلاء الراقصين الشبيهين بالأشباح كانت أجسادهم من ضباب وضحك، يخرجون مع اكتمال كل قمر للاحتفال بمعجزة الطبيعة المستمرة. بالنسبة لأصدقائها، كانت مجرد أحاديث فلكلورية تُروى للسياح. لكن إيزابيلا نشأت على حكايات جدتها، كل مقطع فيها يقطر حلاوة مربى الجوافة، وكل وقفة تحمل ثِقل ذاكرة الجزيرة. كانت تؤمن أن Cueva Ventana أكثر من مجرد نقطة مشاهدة؛ كان مسرحًا لشيء غير مرئي، وبوابة إلى الماضي تحمل دروسًا للحاضر.
همسات في الصخر
سمعتها إيزابيلا أول ما سمعت كتنهد: زفرة ناعمة ارتعشت عبر الأرض المغطاة بالطحلب مثل أرضية تنين نائم. عندما ضغطت كفها على الحجر الجيري البارد، شعرت بموجة—صدى خطوات لا ينتمي إلى بشر. دخلت الكهف، وكان كل نفس يحمل عبق التراب الرطب وزهور الأوركيد البري، كأن الغابة نفسها تسللت خلفها بهدوء. في توهج الفجر الخافت حملت جدران الكهف رسومات لطائر وأسماك نقشتها أيادٍ من شعب الطاينو قبل قرون، مخطوطة كأنها يوميات سرية تحت طبقات من غبار المعادن.
تقدمت أعمق، وقلبها يدق كقِبلة طبل في مهرجان البومبا، موجهة بهمسات بدا صوتها كضحكات أطفال ترتد عن الحجر. ثقل الهواء حتى بدا وكأن العسل يقطر من رئتيها. توقفت على حافة ضيقة، حيث نقش شعاع رفيع من ضوء الشمس مسارًا ذهبيًا عبر أرضية الكهف. هناك رأتهم: ظلالًا رقيقة تحوم فوق الأرض بقليل، تتحرك كأنها أطراف من ضباب متلألئ. همست: «انظري، انظري»، مندهشة حتى كادت تنسى التنفس.
[صورة مُدرجة بين الفقرات]
امتدت الثواني كعلكة مطاطية، واقتربت الأشكال. لم تكن ملامحهم محددة—وجوه ضبابية كألوان مائية تندمج معًا—لكنهم ارتدوا أردية تومض كلهيب شمعة. كان رقصهم بلا بداية ولا نهاية، فالس دائم يشبه وقع المطر على أوراق الموز. تعرّفت إيزابيلا على أشكال أبواق الصدف وبوق المحار المنسوجة في إيقاعهم، لحن أقدم من أي مستعمرة أو ملك. كان نَشِيدَ الريح والموج، يغنَى مع نَبْض الجزيرة.
بينما كانت تراقب، دبّت الدموع في عينيها. تذكرت حكايات جدتها وفهمت أن هذه الأرواح لم تأت لتخيف، بل لتذكر—لتذكر أن كل حجر كان يومًا مرجانًا حيًا تحت البحر، وأن كل نفس تتنفسه يعود للأجداد. عندما تأرجح الراقصون، رنت الهوابط المتساقطة بتناغم، كأجراس فضية معلّقة بأيدي غير مرئية. همست بعطاء: «شكرًا لكم على أغنيتكم.» دارت الأرواح أسرع، كأنها ترد بالمثل، وتوهجت أشكالهم كجمرات في عاصفة نار. بدا الكهف وكأنه يبتسم.
كان الفلاحون المحليون يهمسون «dale pa’ lla» وهُم يشيرون باتجاه الكهف—يعنون «عجلوا وإلا ستفوتكم روعة»—ولم يكونوا يكذبون. بالنسبة لإيزابيلا، تلاشى العالم الخارجي حتى بات بلا أهمية. انجرف الزمن جانبًا، وكانت الحقيقة الوحيدة هي الرقصة. عندما تبدل الضوء وتحولت جدران الكهف إلى لون البرونز، ذابت الأرواح مرة أخرى إلى حجر—لا، إلى ذاكرة—تاركةً صدىً لطيفًا من التصفيق. تراجعت، تلهفًا للتنفس كأنها تصعد من البحر، صدرها يضيق من الدهشة والحنين.
بهجة تحت ضوء القمر
غدت الليلة أعمق لونًا في الخارج حتى تبدد الوادي ليصبح لحافًا من الظلام مخاطًا بمصابيح بعيدة. عادت إيزابيلا حاملة فانوسًا وعود الغويرو المنقوش الذي ورثته عن جدتها—قطعة موروثة يُقال إنها تستدعي الأصوات القديمة. استقرت على حافة ملساء قرب قلب الكهف، وظلها محدد أمام القمر الهلالي المتوّج عند المدخل. نقرت إيقاعًا بسيطًا: نقرة، كشط-كشط، نقرة. كانت تلك تهويدة جدتها حين تعصف العواصف: نداء للطمأنينة واستدعاء للأرواح التائهة.
ارتجفت الأرض برفق، كأن الكهف تعرف على أغنيتها. ابتلع الصمت صدى قطرات الماء المتساقطة. ثم، من أقصى الزاوية، خرج موكب يتلألأ كشموع تهتز في كنائس تلعب بها الريح. ارتدى الراقصون أكاليل من سرخس الغابات المطيرة وزهور الأوركيد التي همست بوجود شلالات مخفية. ارتفعت ذراعاتهم وهبطت كموجات تتدحرج نحو الشاطئ؛ ولمست أقدامهم التراب بخفة كأجنحة الطائر الطنان. تابعت إيزابيلا الإيقاع بعود الغويرو، ناسجة صوتها الخاص داخل الموسيقى.
في منتصف اللحن سمعت تنهيدة خلفها—زفرة عميقة دافئة كنسمة استوائية. عندما التفتت رأت ليس روحًا واحدة بل هيئة هائلة متوشحة بحجب من الطحلب المضيء الفسفوري. كانت عيناه تتوهجان كضوء اليراعات المحبوس في قوارير زجاجية. انحنى الروح العملاق وقدم يدًا منحوتة من حجر ونور. ترددت إيزابيلا، وقلبها يزمجر مثل جوقة ضفادع «كوكي»، ثم وضعت أصابعها على راحته. انتقلت الطاقة عبر جسدها، كبرقٍ يتفكك إلى خيوط حريرية.
تحول الكهف. تنزف الهوابط ألوانًا—زمرد، ياقوت، وياقوت أزرق—كأنها اخترقتها منشورات مخفية. ارتفعت أصوات الأسلاف: ترانيم التاينو، أناشيد إسبانية، إيقاعات أفريقية تنسج نسيجًا أقدم من زمن الغزو. رقصت إيزابيلا مع العملاق، تراقصت تنورتها كزهرة تتفتح، وترددت ضحكاتها كالرعد على المنحدرات. «يا لها من روعة!» صاحَت مستخدمةً تعبيرًا جزيريًا مفضلًا، عاجزة عن كبح فرحتها. هللت الأرواح معها، وكورس من الآهات والشرارات يملأ المكان.
انفتحت حواف الزمن. ذاقت ملوحة على شفتيها وتذكرت أماكن لم تزرها قط لكنها شعرت بصلتها بها: خلجان مخفية، ينابيع مقدسة، ملاعب قديمة مدفونة منذ زمن. عندما زال القمر تحت الأفق خيم الصمت. انحنى الروح العملاق وتلاشى إلى جزيئات غبار متبددة في الهواء. اختفى الراقصون أيضًا، تاركين آثار أقدام في الغبار. ركعت إيزابيلا باحترام، مررت بأصابعها على العلامات، واعدة أن تبقي قصتهم حية.
أصداء ما وراء الكهف
انتشرت أخبار سهرات إيزابيلا عند الفجر والغسق في أريسيبو كالنار في الهشيم. تدافعت فرق المرشدين السياحيين حاملي الكاميرات والمشككون حاملين دفاترهم إلى الشرفة الحجرية، على أمل لمحة من الاحتفال الشبح. لكن الأرواح—كيراعات خجولة—لم تظهر إلا لأولئك الذين استمعوا بامتنان بدلًا من توقع. زار الكثيرون لملاحقة القصة؛ قلائل عادوا وقد تغيّروا. الذين عادوا تحدّثوا بأصوات أخفت، وكانت أعينهم تعكس صدى شيء شاسع وعتيق.
في أحد الأيام بعد الظهر، قادت إيزابيلا مجموعة صغيرة من التلاميذ الفضوليين إلى فم الكهف. ارتدت ثرثرتهم وارتدت عن الجدران حادة ومتحمسة حتى أسكتتهم بإشارة يد مرفوعة. همست بلطف: «أغلقوا أعينكم، وتذكروا أن كل حجر يتذكّر من كنا. استنشقوا قصتهم.» في البداية ضحك الأطفال، لكن سرعان ما تموّه الهواء حولهم. ظهر روح واحد—شكل طفولي صغير بجناحين شفافين من الندى—يحوم فوق صاعدة على شكل صدفة محار. لوّح بيده الرقيقة تحيةً، فشهق الأطفال من الدهشة.
سألوه بهمس: هل تستطيع أن تعلمنا التحدث مع الأشجار؟ هل ستحمي أنهارنا؟ لم يجب الروح إلا بالرقص. كل قوس من جسده نقش نمطًا في الهواء: نهر يلتف بين الجبال، شجرة متشابكة جذورها من ذهب، دائرة أيادٍ متشابكة في تضامن. تبع الأطفال خطواته، وصنعوا رسومات على الأرض بعصي وصدفات. عندما فتحوا أعينهم، تلألأت الخطوط الخفيفة في التراب بضوء باهت—بصمة رسالة تُركت وراءهم.
عائدًة إلى البلدة، رأت إيزابيلا أن الصورة في ذهنها قد تغيرت: لم يعد الكهف عرضًا بعيدًا، بل أرشيفًا حيًا من الأصوات. تعاونت مع حرفيين محليين لحفر قلائد على شكل قوس Cueva Ventana، كل واحدة تحتوي على دوامة صغيرة محفورة يدويًا. قال من يرتديها إنه يشعر بنبض خفيف على صدره—صدى لأغنية الأرواح. سرعان ما بدأ الصيادون في سيبا (Ceiba) يقدمونها كبركات للقوارب المغادرة؛ وأدخل مزارعو القهوة في أوتوادو (Utuado) بعضها في أكياس الخيش لحفظ نكهة الحبوب.
حتى المشككون وجدوا أنفسهم يتوقفون على الشرفة الحجرية، يضغطون كفوفهم على الحجر ويهمسون بأمانيهم في الشقوق. كان الكهف يرد على تمنياتهم بلغة أقدم من الكلمات—نبض منخفض في الصدر، ملتف في الحلق مثل رائحة الطين المبتل. في بعض الليالي، كان الوادي يتوهج بالمصابيح حين يجتمع القرويون في سهرات صامتة، يحتفلون بالرباط بين الأرض والسماء، بين الماضي والحاضر. ورغم أنهم يسمونها أسطورة، فإن الجميع يعلم أنها أكثر: وعد بأنه حين تصغي تحت هدير الروتين ستجد طبلة الأجداد الخافتة تناديك إلى الوطن.
الخاتمة
عندما وقفت إيزابيلا أخيرًا على حافة الكهف مساءً، أدركت أن الرقصة الحقيقية قد جرت بداخلها. كان كهف Cueva Ventana مرآة تعكس شوق كل زائر، تَنَسّج نبض الجزيرة في عروقهم. لا تزال الأرواح تتجمع، أشكالها كخيوط وعود، تنتظر طلوع القمر القادم أو أول وهج الفجر. لم تكن أشباحًا لما مضى، بل دلائل تقود إلى ما يمكن أن يكون—جزيرة توحّدها قصص أقدم من العاصفة أو حروق الشمس.
مرّت بإصبع لطيف على القوس، مستذكرة كل وميض طحلب وكل دوامة ضباب. حملت نسمة باردة صوت الأمواج البعيدة وهي تتحطم على منحدرات الكارست، تذكرة بأن الأرض والبحر شريكان في رقصة أبدية. بنظرة أخيرة همست: «إلى أن نلتقي مجددًا»، عالمةً أن جواب الكهف ليس بالكلمات بل في النفس التالي الذي تأخذه. وفي مكان عميق بالداخل ابتسمت الأرواح، وأصدرت خطواتها صدىً بوعد التجدد لكل قلب مستعد لأن يصغي إلى أغنية الجزيرة.
