المقدمة
في زاوية تغمرها الشمس من اليونان القديمة، حيث تتلألأ بساتين الزيتون في ضوء الصباح وتحتضن التلال المتموجة قرى متواضعة، عاش فلاح يُدعى نيكاندروس. كانت الأرض ميراثه — رقعة من الحقول صمدت أمام مواسم الجفاف والوفرة، وموطن لأجيال من الكدّ والأمل. بالنسبة إلى نيكاندروس، كان كل فجر يبدأ بصياح الديكة وحفيف الشعير في النسيم. كانت الحياة تسير على إيقاع الأرض، بطيئة وثابتة، مليئة بلحظات الفرح والشدة على حد سواء. احترمه أهل قريته لأمانته، رغم أنه كان معروفًا بتذمره عندما تعبت المحاصيل أو حجبت السماء مطرها. زوجته، ديون، الحكيمة واللطيفة، كانت تعمل إلى جواره، وكان ضحكها بلسمًا لأتعاب العمل اليومي. معًا كانوا يكسبون عيشًا متواضعًا، شاكرين على القليل الذي لديهم، ومع ذلك يختزنون في صدورهم سرًّا من التمني — لمسة من الحظ، معجزة تخفف العبء عن أكتافهما المرهقة.
في صباح قدرٍ، بينما تكسى الدنيا بوهج ذهبي بوعد يوم جديد، اكتشف نيكاندروس في حظيرة الدواجن شيئًا غير عادي: إوزة بيضاء كالثلج هادئة الملامح، متكئة بين القش، قد وضعت بيضة لامعة لدرجة أنها بدت أكثر إشراقًا من البرونز المصقول. في البداية لم يصدق نيكاندروس عينيه، ولكن عندما رفع البيضة وشعر بثقلها الصلب، أدرك أنها ليست بيضة عادية. كانت من ذهب خالص. تلك اللحظة المعجزة الواحدة كانت كفيلة بأن تطلق سلسلة من الأحداث التي ستتردد أصداؤها عبر الأزمنة — حكاية ليست عن ثروة مفاجئة فحسب، بل عن الشوق البشري والامتنان، وعن الحافة الخطرة التي يتحول فيها الأمل إلى جشع.
معجزة في حظيرة الدواجن
وقف نيكاندروس جامدًا، وقد حبس أنفاسه بين عدم التصديق والدهشة وهو يحدق في البيضة الذهبية. لم تكن الحظيرة غريبة على المعجزات الصغيرة — فقس الصيصان ودفء الريش في الليالي الباردة — لكن ما أمامه بدا من عالم الأساطير لا من التراب تحت قدميه. مرر أصابعه المتشققة على سطح البيضة الخالٍ من العيوب، كأنه يتوقع أن تتلاشى كحلم مع بزوغ الفجر. ومع ذلك بقيت هناك، ثقيلة وحقيقية، تستقر تمامًا في كف يده.
استدعت صرخاته الهائجة ديون إلى الحظيرة، فدخلت وهي تحمل سلة متأرجحة من ذراعها. اتسعت عينها لدى رؤية الذهب في يد زوجها، لكنها قابلت دهشته بنظرة رصينة. همست بصوت مرتعش: «ابتسمت لنا الآلهة»، ثم أضافت بحذر: «لكن لا نفقد رباطة جأشنا.»
أخفوا البيضة تحت ألواح الأرضية الفضفاضة في كوخهما الصغير، وقلوبهما تنبض بمزيج من الحماس والخوف. في تلك الليلة لم يَهدأ نيكاندروس؛ تقلب في فراشه وعقله يسبح في الاحتمالات — أدوات جديدة للحقل، ربما بقرة جديدة، أو هدايا لديون. ومع أول فجر تسلل إليه وهو يخطو بخفة إلى الحظيرة، رقص الأمل في قلبه. في العشّ، بجانب الإوزة الهادئة، كانت ملقاة بيضة ذهبية أخرى.
مرّت الأيام وتكررت المعجزة. كل صباح كانت تنتظره بيضة جديدة: لامعة، كاملة، ثقيلة بالوعد. لم يجرؤ نيكاندروس وديون على الإفصاح عن ثروتهما لأي أحد. لاحظ القرويون تغيّرات بسيطة — إصلاح سقف الكوخ، خبز أفضل على المائدة، بريق ارتياح في أعينهما — لكن لم يخمن أحد الحقيقة. كان نيكاندروس يبيع البيض سرا، مسافرًا إلى الأسواق البعيدة، يبدله بالفضة والحبوب. تحسنت حياتهما، ومع ذلك ازدادا حذرًا، يحفظان سرهما بحرص كما يحرس التنين كنزه.
لفترة سيطر الامتنان على قلب نيكاندروس. عمل حقوله بحيوية متجددة، عاملًا حيواناته بلطف، ومذّكرًا نفسه أن يشكر الإوزة كل صباح. غرّزت ديون خيوطًا ذهبية في مآزرها، وكانت تبتسم لزوجها وهما يعملان جنبًا إلى جنب. صار بيتهما، الذي كان قد مر عليه الكثير من الريح والهموم، دافئًا بالضحك والأمل. لكن مع تقلب الفصول وتزايد كومة الذهب تحت الأرض، بدأ الامتنان يبهت. راودت نيكاندروس أفكار عن كل ما ينقصه: ملابس أفخر، أرض أكثر، موضع بين التجار الأثرياء في ساحة المدينة. بدا كل بيضة ذهبية باهتة أمام صورة الثراء اللامعة لما يمكن أن يكون — لو أن بإمكانه الحصول على المزيد وبسرعة أكبر.
أما الإوزة فقد ظلت كما هي: رقيقة هادئة، وريحان ريشها ناعم كالغيوم. كانت تتبعه في الحقول، تأكل من يد ديون، لا تطلب أكثر من مكان لتعشش ودفء حظيرتهما البسيطة. لكن نيكاندروس لم يعد يراها كمعجزة أو نعمة؛ صار ينظر إليها كأداة — وعد بثروة لا تنتهي إن استطاع فك سرها.
وطأة الجشع
زُحفت بوادر الجشع الأولى بهدوء، كظلال الغسق. وجد نيكاندروس نفسه مشتتًا أثناء أداء الأعمال، يحدق في الأفق كأن الذهب قد ينبت من التلال البعيدة. لاحظت ديون تهيّجه. حاولت أن تُرسّخه بكلمات لطيفة وراحة روتين الحياة اليومية: عجن الخبز، والعناية بالحديقة، والضحك مع الجيران. لكن نيكاندروس قد تغيّر. صارت كل بيضة ذهبية أقل ذهولًا وأكثر توقعًا. نمت فيه الرغبة في المزيد، رغبة لا تشبع.
ليالٍ كان يتجول في الكوخ، يتخيل المخزون السري تحت الأرض — ذهب يكفي لشراء بساتين زيتون وكروم عنب وربما حتى منزل في المدينة الحيوية على ساحل البحر. حسب كم من الوقت سيحتاج وكم من البيض سيجتمع لينال كل رغباته. رأت أحلامه موائد تفيض وملابس فاخرة واحترامًا وراحة. وقعت تحذيرات ديون على آذانٍ صماء. «لدينا ما يكفينا»، أصرت بصراحة في عينيها. «فلنغضب الأقدار.» لكن نيكاندروس، المعمى بالشوق، لم يكترث.
بدأ يستشيط من بطئ الإوزة. لماذا بيضة واحدة في اليوم فقط؟ لماذا لا بيضتان أو عشر؟ نخرته هذه الأفكار، ففقد قيمة الامتنان. راقب الإوزة عن كثب باحثًا عن أي سر في سلوكها أو طعامها أو حاجتها للراحة، لكن الإجابات باءت بالفشل. وفي صباحٍ ما، بينما ينتظر التوهج الذهبي المعتاد في العش، وجد نفسه يضم حافة القش بقبضة يده، والإحباط يحترق فيه أقوى من الأمل.
ثم، كما لو أن نفاد صبره دعا الفكرة، ترسخت به فكرة خطرة. ماذا لو بدل الانتظار يومًا بعد يوم حصل على كل البيض دفعة واحدة؟ ماذا لو أن الإوزة، المعجزة كما هي، تحمل في داخلها مخزونًا من البيض الذهبي ينتظر أن يؤخذ؟ تقيحت الفكرة وظلّت العقل. يمكنه أن يصبح ثريًا بين ليلةٍ وضحاها؛ لا مزيد من الاختباء، لا مزيد من الانتظار — كل ما يريد سيكون في متناول يديه.
رأت ديون العاصفة تتكوّن في نفس زوجها. توسّلت إليه أن يترك هوسه، مذكّرة إيّاه بالنعم التي يمتلكانها. لكن نيكاندروس قد تجاوز حدود العقل؛ صار الامتنان بالنسبة إليه قفصًا والصبر عقابًا. أصبح الجشع سيده، قاسٍ لا يرحم ولا يلين.
ثمن قلة الصبر
في صباح كثيف بالضباب، نهض نيكاندروس قبل أن تفرق أشعة الشمس الكآبة. تحرّك بهدوء، حريصًا ألا يوقظ ديون، التي كانت أنفاسها الرقيقة تملأ الكوخ بسلام هش. ارتعشت يداه، ليس من البرد بل من الترقب وخوفٍ سري لا يجرؤ على تسميته. كانت الخطة بسيطة: اليوم سينهي انتظارَه. اليوم سيحصل على كل الثروات التي يعتقد أنه يستحقها.
تسلّل إلى الحظيرة وقلبه يدق في صدره كطبل بري. رمشت الإوزة في وجهه، وعيناها الهادئتان لم تعكسا شيئًا من اضطرابه. ركع نيكاندروس ومدّ يده ليمس ريشها الناعم، وهمس بكلمات كاد أن لا يسمعها. تزلزل عزمه لوهلة، ثم قسا قلبه مجددًا. استل سكينه، نفس السكين التي يستخدمها للحصاد والأشغال. كان الفعل سريعًا وصامتًا. وعندما اكتمل، شعر نيكاندروس بفراغ جليدي يستقر في صدره.
بحث يائسًا داخل جسد الإوزة، ويداه زلقتان مرتعشتان، واثقًا أنه سيجد عشًا من البيض الذهبي مخفيًا هناك. لكن لم يكن هناك شيء — لا كنز ولا معجزة. لم يكن ثمة إلا صمت وإحساس متصاعد بالرعب. لقد اختفى السحر. الهبة اليومية التي قلبت حياته قد تبخرت إلى الأبد.
تزايد نور الصباح بينما خرج نيكاندروس متعثرًا من الحظيرة. قابلته ديون بالخارج، وقد قرأت وجهه قبل أن يتكلم. بكت — ليس فقط على الإوزة الرقيقة، بل على روح زوجها التي اعوجت بالشوق والندم. انتشرت الهمسات بين القرويين: كانت هناك معجزة تحت رعايته، والآن صار كل شيء فراغًا.
صارا الحزن والعار رفيقي نيكاندروس. فقد الذهب المخفي تحت الأرض بريقه؛ فلا ثروة تفيءُ أن تملأ الفراغ الذي خلّفه فقدان العجب. صار كل يوم أثقل من الذي قبله. تراجعت حظوظ المزرعة، كما لو أن الأرض نفسها كانت تنوح معه. حافظت قوة ديون الهادئة عليهما لبعض الوقت، لكن الضوء في عيني نيكاندروس انطفأ.
الخاتمة
مرّ الزمن، وصارت البيضات الذهبية التي جلبت لهما سعادة عابرة أكثر من مجرد تذكير ثقيل بسذاجة نيكاندروس. لم يلبَ القرويون طويلًا على تذكّر الازدهار القصير الذي لمع من كوخه، وعادت الحياة في الوادي إلى إيقاعها الهادئ. ومع ذلك، لم يعد بوسعهما العودة إلى ما كانا عليه من قبل. بقي الندم كظلّ في كل ركن من أركان بيتهما، درس صامت منسوج في نسيج أيامهما. كانا يفلحان حقولهما ويصلحان أسوارهما، لكن السحر قد غادر — ليس من أيديهما فحسب، بل من قلبيهما أيضًا.
أصبَحَت قصة الإوزة ذات البيض الذهبي حكاية تحذيرية تُروى عند المواقد وفي الأسواق عبر اليونان. يذكر الآباء نفاد صبر نيكاندروس وثمن جشعه، ليعلّموا أبناءهم أن الثروة الحقيقية لا تكمن في الذهب أو الممتلكات، بل في الامتنان لهبات الحياة الثابتة. ما زالت الحقول تزدهر في الربيع، وما زالت الطيور تغرّد عند الفجر، لكن نيكاندروس تعلم — متأخرًا — أن أعظم الكنوز لا تُغتنم دفعة واحدة. في لحظاته الهادئة، تذكر ملمس الريش ودفء المعجزة اليومية، وفهم أخيرًا أن الحكمة تنمو حيث يُمنَح الصبر والتواضع مكانًا لتأصل.
