في الأراضي الشاسعة وغير المروّضة في الكونغو، حيث تلتقي الأدغال الزمردية بالسافانا الذهبية، ازدهر شعب لوبا لقرون. بُنيت قراهم على حكمة تناقلتها الأجيال، وكانت تقاليدهم متجذرة في أرواح الأرض والأنهار والسماء. ومن بين تلك التقاليد، لم يكن هناك ما هو أقدس من نداء مستدعي المطر.
لم يكن مستدعي المطر مجرد رجل أو امرأة فحسب، بل كان جسرًا يربط بين الأحياء والأسلاف، ووسيطًا تتكلّم من خلاله الأرواح. بدون مستدعي المطر لن تهطل الأمطار، وبدون الأمطار ستزول الحياة نفسها.
هذه حكاية كالالا، شاب حمل على كتفيه ثقل بقاء قومه. اختير ليكون مستدعي المطر المقبل، لكن الشك غيّم على قلبه. هل يقدر حقًا أن يستدعي السماوات؟ هل يستطيع أن يتحكّم في قوة الأرواح؟ أم سيفشل ويُحكم على قومه بالجفاف والمجاعة؟
هذه قصة محنته ومخاوفه وصحوته.
أرض ذات تربة متشققة
عرفت قرية كاتانغا دومًا مواسم الوفرة، حين تمتلئ الأنهار بالحياة وتنتج الحقول الذرة والكسافا والموز بوفرة. لكن هذا العام أغلقت السماوات أبوابها.
حلّ الجفاف كلعنة صامتة.
لأشهر ظلّ الفضاء فوقهم امتدادًا أزرق بلا غيوم. انكمشت الأنهار وتشقق قيعانها كالفخار المحطّم. الماشية، التي كانت يوماً سمينة وقوية، بدت هزيلة وتبرز أضلاعها تحت جلودها. لم يعد الأطفال يضحكون وهم يلعبون، بل جلسوا في الظل، مترهلين وضعفاء.
عند الغسق دعا الشيوخ إلى اجتماع عام. اجتمع أهل القرية في الدائرة الكبرى تحت شجرة الباوباب العتيقة، وفروعها الملتوية تمتد نحو السماء كأذرع تترجّى.
وقف الزعيم مويني كانيوكا، وصوته جاد. «أرضنا تذبل. المحاصيل ترفض أن تنمو والماشية تموت تدريجيًا. انتظرنا الأمطار، لكنها لا تأتي.»
تداول همس بين الحضور.
«يجب أن يتحرك مستدعي المطر»، تمتم شيخ بصوت أجش من أثر السنين. «أين مزيه لوهوما؟»
توجهت الأنظار إلى الرجل المسن الجالس قرب النار. لم يعد مزيه لوهوما، مستدعي المطر لدى شعب لوبا، ذلك القوام القوي كما كان سابقًا؛ ارتعشت يداه، وصوته الذي كان مهيبًا خَفَت حتى أصبح همسة.
«قد انتهى وقتي»، قال. «الأرواح اختارت آخر.»
جمد أهل القرية لحظة. كانت الإجابة معروفة، لكن نطقها أضفى عليها ثقلًا.
كالالا.
كان كالالا المختار، المتدرّب الذي تلقّى تعاليمه تحت إشراف مزيه لوهوما. لكنه كان شابًا، لم يثبت نفسه بعد.
ثبّت الزعيم مويني كانيوكا نظره على كالالا. «عليك استدعاء الأمطار يا كالالا. بدونها لن ننجو دورة قمرية أخرى.»
ارتفع عقدة في حلق كالالا. درس الطقوس، وردد التعاويذ، وشاهد مزيه لوهوما يستدعي السماوات، لكنه لم يقم بذلك بنفسه قط.
ماذا لو فشل؟
همس مزيه لوهوما: «الأرواح اختارتك. السؤال ليس إن كنت جاهزًا، بل إن كنت ستصغي.»
تطايرت شرارات النار في الهواء. ضغطت مئات النظرات على كالالا.
همس قائلاً: «سأحاول».
طريق الأرواح
تلك الليلة جلس كالالا أمام الجمر المتلاشي خارج كوخ مزيه لوهوما. ناولَهُ مستدعي المطر العجوز حزمة صغيرة من الأعشاب المقدسة.
«عليك أن تذهب إلى جبل الصدى»، قال لوهوما. «هناك ستختبرك الأرواح. إن نجحت فسيمنحونك القدرة على استدعاء الأمطار.»
كان جبل الصدى يقع عميقًا في الأدغال، مكانًا قلّ من يجرؤ على ارتياده. يُقال إن القادرين على بلوغ قمته والعودة هم فقط المستحقون.
عند الفجر انطلق كالالا، حاملاً عصاه وكيس الأعشاب المقدسة فقط.
ابتلعته الأدغال.
امتدت الكروم السميكة عبر الطريق كأفاعٍ، فاضطر أن يقطع طريقه بينها. كان الهواء رطبًا وثقيلاً، ملأته أصوات بعيدة لمخلوقات غير مرئية. أحيانًا يتسلل إلى مسامعه همس—أصوات رخوة تنادي اسمه من الظلال.
في اليوم الثاني عضّه الجوع. جمع توتًا بريًا، حريصًا على تمييز الثمار الحلوة من المرة—لقد علّمه مزيه لوهوما الفرق.
في الليلة الثالثة استيقظ على زوج من العيون المتوهجة يراقبانه من الأدغال. نمر.
ظل ساكنًا وقلبه يطرق في صدره. حدق النمر فيه بلا رمش، ثم، بلا صوت، التفّ واختفى مجددًا في العتمة.
ربما كان اختبارًا.
في اليوم الرابع وصل إلى جبل الصدى. ارتفعت منحدراته أمامه، ووجوهها محفورة بنقوش غريبة—لغة الأسلاف.
على القمة أشعل نارًا ونثر الأعشاب المقدسة في اللهب. تصاعد دخان كثيف ملتفًا ومتحولًا حتى اتخذ هيئة أشكال طيفية.
قد أتت الأرواح.
دوت صوت عميق: «أنت تسعى وراء المطر».
أجاب كالالا: «نعم، لكني لا أعرف كيف.»
تقدّم شكل مكسو بالضباب. «المطر لا يأتي من السماء وحدها، يا كالالا. إنه ينبع من الداخل. لكي تستدعيه، عليك أن تصبح العاصفة نفسها.»
عوّت الريح. شعر كالالا بطاقة غريبة تسري في عروقه، كما لو أن وريده قد تحول إلى برق.
همست الأرواح: «لقد حان الوقت. عد إلى شعبك.»
امتحان العاصفة
نزل كالالا الجبل وعقله يهرع. تكلمت الأرواح، لكن هل منحنه القوة حقًا؟ أم منحنه مجرد الإيمان؟
عندما وصل إلى القرية اندفع الناس نحوه.
«هل تكلمت الأرواح؟» سأل الزعيم مويني كانيوكا.
أومأ كالالا. «عليّ استدعاء العاصفة.»
تجمّع القرويون في الدائرة الكبرى. بدأ الطبالون بالعزف، وأنغامهم ترددت في الليل. رفع كالالا ذراعيه، وصوته ارتفع في ترنيمة أقدم من القرية نفسها.
تحرّكت الريح. نسيم في البداية، ثم هبة أرسلت الغبار يدوّر في الهواء. شعر كالالا بشيء عميق في داخله، شيء واسع وغير مروض. رفع عصاه—فما إن فعل حتى بدت السماء الخالية وقد تعتّمّت بسحب دوّارة.
شقّ وميض برق عبر السماوات.
شهق القرويون. زأرت الريح حتى انحنت الأشجار. ثم هطلت أول قطرات المطر.
همسات في البداية، ثم صار المطر سيلًا جارٍ.
انفجر أهل القرية هتافًا. رقص الأطفال، وبكى الشيوخ، ورفعت الماشية رؤوسها لترتوي من البرك العذبة.
سقط كالالا على ركبتيه منهكًا. لقد فعلها. لقد صار مستدعي المطر.
حارس التوازن
استمرت الأمطار ثلاثة أيام، ملأَت الأنهار وأحيت الأرض. لم يعد كالالا متدرّبًا—صارا حامي قومه.
ابتسم مزيه لوهوما: «لقد احتضنت دعوتك يا كالالا.»
لكن كالالا كان يعلم أن الرحلة لم تنته بعد. أن تكون مستدعي المطر ليس مجرد استدعاء العواصف، بل فهم توازن كل الأشياء.
عاهد أن يكرم تلك الهدية.
بينما كانت القرية تحتفل، وقف كالالا على هامش الدائرة الكبرى يراقب الغيوم المعلقة في السماء.
الأرواح قد اختارته. والآن، بات يسير معهم.
خاتمة: إرث مستدعي المطر
أصبح اسم كالالا أسطورة. انتقلت قصته من شيخ إلى طفل، تُروى حول النيران لأجيال.
وحتى اليوم، عندما يجيء الجفاف وتسقط أول قطرة مطر، يبتسم شعب لوبا ويقول—
«مستدعي المطر يمشي بيننا مرة أخرى.»
