مقدمة
تهب الرياح من الصحارى الكبرى عبر الحجارة المشقوقة، حاملة صدى القرابين التي سكبت يوماً على أبواب المعابد المهدمة. في هذه الأرض، حيث تحتفظ مجاري الأنهار بذاكرة الفيضانات وتذكّر الريح أسماء الملوك القدامى، لا يكتفي موت بالوجود؛ إنه ينهض كما لو أن موسم الجفاف اتخذ جسداً، ثِقل في رئتي الأرض، سكون قبل النفس التالي. ليست قصة موت مجرد حكاية مفزعة عن النهاية؛ إنها دفتر حسابٍ للتوازن. تقف الحياة والموت على حافة سهول كثيرة — الحقول، والبساتين، والأسر التي تقايض خبزها بالمطر. بعل، إله الحياة والخصوبة، يخترق التلال الممزقة بالعواصف متوَّجاً بإكليلٍ من السحب وعصا تجلب الثمر من تربةٍ جرداء. يلتقي هو وموت في منظرٍ طبيعي تعلم أن يحبس أنفاسه: هضبة صحراوية على حافة معبدٍ متهدم، حيث تبقى رايات زرقاء وذهبية الألوان الوحيدة التي تروي القصة. تبدأ هذه الملحمة بجفاف ينخر جذور أشجار التين ورائحةٍ من الصمغ والحجر في الهواء. تشاهد الآلهة، صامتة كالليل. يصلّي الناس، ليس للهروب من الموت، بل ليتعلّموا لغته ويجدوا طريقة لتجاوز ما يبدو بلا نهاية. في هذه الصفحات ستسمعون أصواتهم، وترون ظلالهم ممدودة على الحجر، وتشمون غباراً يلتصق بالأردية والصنادل، وتشعرون بلحظةٍ يميل فيها العالم نحو التجدد أو الاندثار. المواجهة بين موت وبعل ليست ضربة واحدة بل مفصلٌ طويل تُعلّق عليه مصائر المحاصيل والمطر وضحكات الأطفال — خيارٌ عليهما اتخاذه. إنها قصة تتجاوز الأسطورة إلى الذاكرة، تذكرنا بأن كل موسم يسأل سؤالاً: هل تستمر الحياة إذا لم يُجَب على الموت؟
القسم الأول — نداء الغسق: ظهور موت
تتذكّر الأرض أسماء الأموات بطريقة تختلف عن تذكّر الأحياء، وفي تلك الذاكرة يترصّد موت السهل. هو لا يعلن عن حضوره بصوت بوق أو دُفّ؛ يصل كهبوطٍ في الهواء، قشعريرة تتسلق ظهر كل حيوان وإنسان تعلّم الاستماع. في العالم القديم، الأموات ليسوا بعيدين؛ هم أرشيف التربة، نهرٌ يجري تحت أقدام الفلاّحين والكهنة. ينهض موت من شقوق الأرض كموجةٍ من غسقٍ معدني، تيارٌ بطيء يعيد تشكيل الأرض كما لو أنه يقلب صفحة. ليس غياباً فحسب، بل حضورٌ يطرح سؤالاً مع كل نفس: ماذا يصير للحياة حين ينقضي موسمها؟
الجفاف هو بشيرُه. تتقوّس الأوراق، وتذبل الثمار، ويطغى على طعم الخبز طعم الرماد، ويسكن سكون خاص فوق الآبار والمذابح. في تلك اللحظة يبدأ رؤساء كهنة المعبد بذكر اسم موت مع ارتعاشٍ ليس خوفاً فحسب، بل اعترافٌ طقسي بأن الموت قوةٌ يجب أن تُطعم كما يُطعم القمح للنول. عالمُ موت هو أرضٌ تحتية تمتد وراء النهر والبستان، حيث ترقد العظام في رحمةٍ صبورة وحيث جرت أنهارٌ يوماً لكنها اليوم تكتفي بتذكّر الانتظار.
في التلال يجادل الكهنة حول الطقوس التي قد تَجْبِر الأرض على استعادة إيقاعها، ويتباحث العامة فيما يعنيه أن تكون حياً حين يبدو الهواء نفسه نفساً محتبَساً. يدخل موت ليس كظلّ، بل كقضاء؛ يترنح في عباءةٍ من الغبار وحزامٍ من بذور جافة، وحيثما تلامس قدماه الأرض تبدو وكأنها تعيد ضبط زمنها. يتكلّم بلغة أقدم من الكلام — الصمت، الوقفة، الإحساس بأن شيئاً نهائياً قد نُطِقَ ولا يعود بالإمكان إنكاره.
فتستيقظ الفصول لتصغي، ويميل الناس وجوههم نحو الأفق حيث تصبّ ممرات الجبال في السهل. في هذه الحركة الأولى، ما يزال موت امتحاناً أكثر منه فاتحاً؛ يتحدّى شجاعة الأحياء، وعهد الكهنة، والإيمان البسيط بأن المطر سيأتي إذا أُطيعت الآلهة. ومع ذلك، حتى عند وصوله تلتصق به ذاكرة الحياة: بذورٌ مدفونة في التربة، ترنيمة طفل تطارد الخيام، والأمل العنيد أن تتذكّر الأرض كيف تزهر. يذكّرنا سرد بزوغ موت بأن الموت ليس قوة تُخشى فحسب بل قوةٌ تطلب شاهداً ومحاسبة وردّاً. سيجيب الناس ليس بالسيوف وحدها بل بالأغان، وطقوس الحصاد، وبرحمةِ النهار العنيدة بعد الليل.
القسم الثاني — ميثاق المطر: عودة بعل
بعل ليس مجرد إلهٍ للمطر؛ إنه وسيط الحياة، صانع العواصف القادر على إخراج الخضرة من الحجر شريطة وجود ثمن تقبله الأرض. عندما تتجمّع جوقة جفاف موت كحقلٍ من السكاكين الحادة، يخطو بعل للأمام ومعه لحنٌ مختلف في صدره. يتحدث بإيقاع الرعد ولغة الأشجار المنحنية إلى الضوء. لمواجهة موت لا يجلب بعل سيفاً؛ بل يجلب نفساً وعهداً ودائرة من الوعود تربط الحاضر بالمستقبل.
تعود العاصفة برفقٍ وصبر، كأنها تختبر تقبّل التربة. يمشي بعل بين غابات الأرز المتشبثة بجوانب التلال، وكل إبرةٍ منها نقطة خضرة تكسر الرمادي. يخاطب الأنهار التي تقلّصت إلى خيطٍ ويتحدث إلى النساء اللواتي يَطحن الحبوب ويراقبن الأفق بحثاً عن أول خطٍ للمطر على حافة الغبار. المفاوضات التي تعيد تأمين الحياة ليست بسيطة أو مرتبة؛ إنها تبادلٌ تُصبح فيه كل حبة قمح، وكل ورقة زيتون، وكل برميل نبيذ من مخازن المعبد عملةً.
لا يردّ موت بالتبجّح بل بصبر العالم السفلي، بالشعور أن الحياة شعلة يمكن إطعامها بهدايا زمنية حذرة. تختبر الآلهة قوة ذاكرة البشر: هل يستطيع الناس تذكُّر أسماء أسلافهم حين يعود الليل؟ هل يستطيعون ترديد الطقوس دون الخوف الذي يشل اليد؟ عودة بعل ليست لحظة واحدة بل موسمٌ من الفعل؛ يجمع الكهنة والفلاحين والراوين في دائرة ويطالبهم بإنشاد الأغاني القديمة التي تدعو المطر ليعود ويسير عبر الوديان.
القطرات الأولى خجولة، والتربة تشرب همساً، ومع ذلك تبدأ الأرض بالاستماع. ومع إمالة السحب وتحول الريح تتذكّر الأرض الغابة التي كانت تقف خلف المعبد يوماً والكروم التي تسلّقت جدران الخراب. في هذه الحركة الثانية يراجع الكون توازن الحياة والموت: من دون موت لا قيمة للحصاد؛ ومن دون بعل لا ذاكرة للتجدد. انقطاع المطر ليس معجزة بل ميثاق يُختم بالطقوس والصبر وبشجاعةٍ عنيدة من الناس الذين يعيشون على إيقاع الفصول. ينتهي هذا القسم بموت وبعل في الميدان ذاته، قوتهما مشحونة بنفس الحاجة: الإجابة على كل سؤال بثمنٍ يطيق الواقع حمله. بدأ المطر كهمسةٍ، لكنه همسةٌ قد يتعلّم العالم الوثوق بها إذا ظل الآلهة والبشر معاً أوفياء للأرض.
خاتمة
لا تنجو الأرض بقوة إلهٍ على حساب آخر، بل بأنغامٍ عنيدة يؤديها البشر كل موسم. يتراجع موت إلى ذاكرة الأرض، ومع ذلك تبقى آهاته في الشجيرات اليابسة وعظام مجاري الأنهار، تذكر الجميع أن الاضمحلال ليس انكساراً بل انعطافة في دورةٍ أكبر. يحفظ بعل الخط بعمق أنفاس المطر الأولى؛ تشرب الحقول صفوفاً طويلة من النور ويتعلم الأطفال عدّ القطرات. يحمل الناس طقوسهم كما يحملون بذوراً في قصة محكمة السرد، عارفين أن جفافاً واحداً قد يشقّ العالم إن لم تتكاتف الذاكرة والطقوس والعناية حوله.
عندما ينفتح السماء أخيراً، يفعل ذلك برحمة صبورة: ليس طوفاناً بل تجديداً أخضر، ليس معجزةً مفاجئة بل اتفاقاً دقيقاً بين الحياة والموت. في النهاية، تعلمنا أسطورة موت وبعل حكمة عملية: تستمر الحياة عندما تحترم المجتمعات حدود الفناء وفي الوقت نفسه تفتح نفسها لمرونةٍ تمنحها المطر والتربة والصمود المشترك. تُعاد أبواب المعبد بناؤها، وتستعيد الحقول ضحكاتها القديمة، ويصبح كل حصاد يميناً صغيراً بأن الحياة لن تستسلم للاندثار. تختتم القصة بحقيقةٍ هادئة لا تنضب: الموت ليس نهاية السرد، بل فصلٌ يجب مواجهته لكي تواصل الحياة كتابة فصولٍ جديدة.
