دومينيكا، الجزيرة الكاريبية المكسوة بالضباب والحكايات القديمة، أرض لا يهدأ فيها التاريخ حقًا. هنا يظل الماضي حاضراً في همس الريح بين الأشجار، وفي تحطم الأمواج على الشاطئ، وإذا ما استمعت جيداً — في دقاتٍ إيقاعية بعيدة لطبولٍ غير مرئية.
في قرية صيد هادئة تُدعى سكوتس هيد، تقع على شبه جزيرة حيث يلتقي المحيط الأطلسي ببحر الكاريبي، يتحدث الناس بنبرةٍ خافتة عن طبول الجومبي — إيقاعات شبحية تتردد من على المنحدرات ليلاً. يقول بعضهم إنها لأرواح محاربي الكاليناغو، أول سكان الجزيرة، الذين قاتلوا لحماية أرضهم. ويعتقد آخرون أنها أرواح الأفارقة المستعبدين التي لا تهدأ، الذين تعرضوا للخيانة وذُبحوا قبل قرون، وقد نُقشت معاناتهم في هذه الأرض ذاتها.
عبر أجيالٍ حذر القرويون من تتبع صوت الطبول. «هم لا يعزفون موسيقى للرقص»، كما يقول الشيوخ. «إنها الأرواح التي تنادي.»
لم يجرؤ أحد على التحقيق. لم يجرؤ أحد — حتى الآن.
نداء الطبول
لم يطأ ماركوس دوبونت أرض دومينيكا منذ عشرين عاماً. ليس منذ أن كان فتىً يركض حافي القدمين في القرية، يثير الرمل على الشاطئ، ويستمع إلى جدته وهي تروي القصص بجانب النار.
لكن الطبول لم تفارقه.
حتى في شوارع نيويورك الباردة الرمادية، حيث بنا حياته، كان يسمعها. في أحلامه. في الصمت بين أبواق السيارات وصفارات الإنذار. إيقاع بطيء ومنتظم بدا وكأنه ينبض داخل صدره.
بوم-بوم... بوم-بوم-بوم…
والآن، عاد.
هامت سيارته على الطريق المتعرج نحو سكوتس هيد، وكانت مصابيحه تخترق الظلام. كانت القرية هادئة في هذه الساعة، لا يقطعه سوى وميض مصابيح الفانوس من البيوت الخشبية أو همهمة محرك قارب بعيد في عرض البحر.
ثم، بينما اقترب من المنحدرات، بدأت الطبول.
أعلى من ذي قبل.
بوم-بوم... بوم-بوم-بوم…
قبض ماركوس على عجلة القيادة، وتسارع نبضه. أوقف سيارته قرب حافة شبه الجزيرة ونزل. كان الهواء ثقيلاً برائحة الملح والمطر، وحملت نسمة دافئة همسات عبر الأشجار.
لم يكن وحيداً.
حارسة الحكايات
برزت هيئة في الظلال.
كانت امرأة مسنة لكن قوية، ووجهها محفور بخطوط سنوات من الحكمة والمشقة. كان شالها الطويل مطرزاً برموز غريبة، وكانت تحمل عصا خشبية بدت كأنها شهدت مرور قرون.
«أما جوزيت»، همس ماركوس. تذكرها من طفولته — راوية القرية، حافظة الأسرار.
نظرت إليه بعينين سوداويتين تلمعان بالمعرفة. «أنت تسمعها، أليس كذلك؟»
تردد ماركوس ثم أومأ برأسه.
خطت أما جوزيت خطوة إلى الأمام، وصوتها منخفض. «أنت حفيد دوبونت. يحمل شعبك دماء المارون... أولئك الذين فرّوا، والذين قاتلوا، والذين ماتوا. والآن أنت تعود — مدعوّاً بطبول الجومبي.»
«جدتي حذرتني منهم»، قال ماركوس.
«كانت على حق.» رمقت المرأة العجوز الظلمة وراء المنحدرات. «منذ زمن بعيد، الذين فرّوا من الاستعباد ولجأوا إلى الجبال عقدوا ميثاقاً مع الكاليناغو. قاتلوا معاً ضد المستعمرين، جنباً إلى جنب. لكن كان بينهم خائن. دلّ الجنود على مخبئهم.»
أشارت نحو الصخور المسننة أدناه. «قُتل كثيرون هنا. الكاليناغو والمارون ذُبحوا. تضرب أرواحهم الطبول حتى لا ننسى. حتى لا نرتاح حتى يتحقق العدل.»
ابتلع ماركوس ريقه. «العدالة؟»
كان وجه أما جوزيت قاتماً. «يجب أن نعثر على عظام الخائن... ونسلمها للبحر.»
الحفر
في صباح اليوم التالي جمع ماركوس طاقماً صغيراً.
صديقه منذ الطفولة داميان، الذي يعمل الآن صياداً؛ والدكتورة إليانا روك، عالمة آثار من جمهورية الدومينيكان مفتونة بماضي الجزيرة المخبأ؛ واثنان من القرويين المترددين اللذين وافقا على المساعدة — مقابل أجر.
كانت منحدرات سكوتس هيد شديدة الانحدار وخطيرة. اصطدمت الأمواج بجشع أدناها بينما نزلوا إلى حافة ضيقة حيث قالت أما جوزيت إن الخائن دُفن.
حفروا.
لساعاتٍ، تحت شمس الكاريبي الحارقة، كشطت مجارفهم التراب.
ثم — صوت ارتطام.
ركع داميان، ونفض التراب عن المكان بحذر.
جمجمة. قيد صدئ. خنجر مكسور.
«يا إلهي»، همس أحد الصيادين.
فحصت إليانا الرفات. «هذا يتوافق مع الحقبة الزمنية. الأصفاد توحي بأنه كان مستعبداً، لكن هذا الخنجر...» مرّت أصابعها على النصل. «أوروبي، من النوع العسكري.»
تنهد ماركوس. الخائن.
حينها تغيّرت الريح.
استيقاظ الأرواح
ثقل الهواء. اتسمت السماء بالسواد.
ثم — الطبول.
بوم-بوم... بوم-بوم-بوم…
أعلى من ذي قبل. أسرع.
فزع الصيادون، وتدافعوا عائدين إلى أعلى الصخور، لكن ماركوس ظل واقفاً بلا حراك. انقبض صدره، واقتصر أنفاسه.
توالت الأصوات بعد ذلك. همسات منخفضة. ألسنة قديمة: كاليناغو. أفريقية. لغة من الحزن والغضب.
ثم — حركة.
اهتزت الأشجار بعنف رغم غياب الريح. غاض البحر أدناها، وتصادمت الأمواج بالصخور بغضبٍ غير طبيعي.
«ماركوس!» أمسكت إليانا بذراعه. «علينا أن نذهب!»
«العظام»، اختنق ماركوس وهو يقول. «علينا أن —»
اندفعت عاصفة هواءٍ صوبهم، كادت أن تقذفهم عن أقدامهم. ازدادت دقات الطبول ضراوة. بوم-بوم-بوم!
التقط ماركوس الجمجمة بسرعة. وبيدين مرتعشتين حملها إلى حافة المنحدر.
نظر إلى أما جوزيت. «الآن؟»
أومأت. «الآن.»
قذف العظام في البحر.
الصمت
في اللحظة التي لامست فيها العظام الماء، توقفت الدقّات.
استقر الهواء. تلاشى السواد في السماء.
لأول مرة منذ قرونٍ، خيم الصمت.
كان البحر، الذي كان هائجاً، يلامس الشاطئ بلطف.
انتهى الأمر.
العودة إلى الوطن
بعد أيام جلس ماركوس بجانب قبر جدته، وكانت الشمس تدفئ جلده.
وجدته أما جوزيت هناك، وهي تضع إلى جانبه طبلة صغيرة منحوتة.
«هدية»، قالت.
مرّر ماركوس أصابعه على الخشب. «لماذا؟»
همست: «ليست كل الأرواح انتقامية. بعضها ينتظر ببساطة... من يستمع.»
نظر نحو المنحدرات، حيث امتد البحر بلا نهاية نحو الأفق.
ولأول مرة منذ زمنٍ طويلٍ جداً — شعر بالسلام.
