المقدمة
قبل أن يعبر أول التجّار الأوروبيون الصحراء، وقبل أن تملأ دول المدن العظيمة مثل كانو وكاتسينا صفحات التاريخ، كانت بلاد الهوسا نسيجًا من ترابٍ تصيغه الشمس، وسافانا مترامية، وأنهارٍ بطيئة متعرّجة نقشّت الأرض إلى ألف حكاية. كانت تلك الأرض حيث يتمايل الدخن في النسيم الحار، حيث تقف أشجار الباوباب كحُرّاسٍ عتيقين، وحيث بدا كل حجر وكل همسة ريح مسكونة بالذاكرة. هنا، بين القرى المتناثرة والمدن السوقية الصاخبة، ازدهر تقليدٌ أقدم من الذاكرة نفسها — عبادة أرواح البوري. كان البوري في كل مكان، كما يقول الشيوخ: في الظلال تحت الأشجار العظيمة، في وميض ضوء الفجر الأول، في الرعد الذي يمر عبر سهول زاريا. يسميهم بعضهم حراسًا، ويخشاهم آخرون كمشاغبين، لكن الجميع اتفق على أن طاقتهم حقيقية. في هذا العالم، المرئي وغير المرئي معًا، ولدت أسطورة نانا دالا — أسطورة تفاوتت عبر قرون، وشكّلت الإيمان والشفاء على حد سواء.
ولدت نانا دالا تحت قمر أصفر طيني، وكان بكاؤها الأول يتردد في الليل كأن طبولًا لا يسمعها سواها تجاوبها. لفتتها أمها، الكاهنة المعروفة، بقماش نيلي وهمست بالأدعية القديمة للحماية. ومع نموها، سارت نانا بطاقةٍ لا تهدأ، كالنهر بعد الأمطار. طرحت أسئلة عجز الشيوخ عن الإجابة عليها. كانت تتابع رقصات الطقوس بعينين واسعتين لا ترمشان، ويداها الصغيرتان تقلدان إيماءات الوسطاء الروحانيين كأنها قد مارستها من قبل. بدأ الشيوخ يهمسون بأنها موسومة من قبل البوري — مختارة ربما أو ملعونة. لكن أم نانا كانت تبتسم فقط، وإيمانها لم يتزعزع. مع تعاقب مواسم الجفاف والوفرة، ومع امتلاء الأسواق بالضحك والحزن على حدّ سواء، وتبدّل العالم في آنٍ مع بقاء شيءٍ منه على حاله، تعمّقت علاقة نانا بما لا يُرى. قالت الكاهنات الكبيرات إن اليوم سيأتي حين تُستدعى للخدمة، لتخطو عبر الحجاب الفاصل بين العوالم. لكن لم يتوقع أحد كيف سيأتي هذا اليوم: بمرض اجتاح البلاد، حوّل حتى أقسى الوجوه إلى خوف، وحلّ ظلام في قلوب كل من استنجد بالأرواح طلبًا للراحة. في أسطورة نانا دالا والبوري، اصطدمت مصائر البشر والأرواح — وكان التوازن بين الشفاء والدمار معلقًا على خيطٍ واحدٍ من الغناء.
تجمع الظلال
في السنة التي جاء فيها المرض، كان الهواء ثقيلاً بالغبار ورائحة العشب الذابل. كانت قرية كارو، المحتضنة بين نتأتين صخريتين وعلى ضفة نهر بطيء، عادةً مكانًا للضحك والموسيقى. لكن الضحك خفت سريعًا مع أولى نوبات الحمى.
بدأ الأمر مع الأطفال — نوم مضطرب، حرارة في الجسد، وهمسات أرواح في هذيانهم. بكت الأمهات وحمل الآباء أبناءهم وبناتهم إلى كوخ مايغا المعالجة، لكن أعشابها لم تفد كثيرًا. اجتمع الشيوخ في ظل شجرة التمر الهندي بأصوات منخفضة مفعمة بالقلق. لم يتحدث أحد بصوتٍ عالٍ عن اللعنات، لكن الكل كان يتساءل.
عند الغسق، وبينما امتدت الظلال، استدعى مجلس القرية أم نانا دالا. كانت عينا الزعيم محمرّتين من الإرهاق. قال: «جرّبنا كل شيء. نحتاج إلى البوري. أنتِ الوحيدة القادرة على الوصول إليهم.» راقبت نانا من وراء ستارة من القصب بينما كانت أمها تجمع تمائمها ومساحيقها، وخرزها يقرع برفق. رأت الخوف منقوشًا في كل سطرٍ من وجه أمها.
تلك الليلة وقفت الكاهنة أمام البستان المقدس، تترنم لاستدعاء البوري. طرق الطبالون إيقاعاتهم — سريعة، أسرع — حتى اهتز الهواء نفسه. لكن عندما دخلت الكاهنة في نشوة روحانية، لم يأتِ شيء. لم تجب الأرواح. شاهدت نانا أمها تتعثر عائدةً إلى البيت، وكتفاها منحنيان. في اليوم التالي وجدت نانا أمها محمومةً ومرتبكة، تهمس إلى أرواح لا يراها أحد سواها. بدا الأمر كما لو أن حراس الأرض أنفسهم قد أدبروا عنها.
أرسل المجلس طلبًا لكهنةٍ وعشّابين من بلدات بعيدة، لكن المرض ازداد انتشارًا. في الأسواق اشتدت الهمسات: «البوري غاضبون. لقد خرق أحدهم المحرمات القديمة.» عندئذ، وفي وسط الخوف المتزايد، بدأت نانا تحلم. في نومها رأت طريقًا يتلوى عبر السافانا، محاطًا بعشبٍ فضّي. عند نهايته كان ينتظر شكل طويل بلا وجه، ملتف بألوان متبدّلة. عند قدميه رقص لهب لا يحرق. كانت نانا تستيقظ كل مرة وقلبها يخفق بشدة، مؤكدةً أن الحلم دعوة.
في الليلة الثالثة نهضت قبل الفجر، ملفوفةً بشال أمها الباهت. سارت إلى البستان بينما كان أول ضوء يزحف على الأفق. هناك ركعت أمام شجرة الباوباب القديمة وبدأت تغني المناجاة التي سمعتها منذ طفولتها. كان صوتها مرتعشًا في البداية، لكن الإيقاع تمكّن منها، نبضة أقدم من الذاكرة. تحرّك الهواء حاملاً رائحة المطر. تمايلت الأوراق. ثم فجأة شعرت بحضور — ثِقيل وعتيق ويراقب. تشكّلت في ذهنها كلمة واحدة: «تعالِ.» عادت نانا إلى القرية بعزمٍ جديد. أخبرت المجلس أنها ستسعى إلى البوري بنفسها. سخِر بعضهم — قالت إنّها صغيرةٌ جدًا وقليلة الخبرة — لكن اليأس طغى على الشك.
بدأت التحضيرات للطقس العظيم فورًا. نُقّت الساحة، ووضعت القرابين: جوز الكولا، والعسل، وكعكات الدخن، وتماثيل خشبية منحوتة لكل روح رئيسية. اجتمع الطبالون والمغنون من القرى المجاورة ووجوههم مطلية بالأوكر والطباشير. عندما حلّ الغسق في اليوم المحدد ارتجّ الجو بالتوتر. تقدمت نانا إلى المركز محاطةً بدائرة الكاهنات. أغمضت عينيها وتركت الموسيقى تأخذها. ضربت الإيقاعات عبر قدميها وصعدت على طول عمودها الفقري أسرع فأسرع، حتى تحرك جسدها دون وعي.
في دوامة من اللون والصوت شعرت نانا بنفسها تنزلق — تسقط عبر طبقات من الصمت والظلام. لمحت وجوهًا شابةً وعجوزًا، أقنعةً وأشكالًا حيوانيةً تومض على أطراف الرؤية. انقلب العالم وتوقّف. ثم، كما لو فتح بابٌ داخل صدرها، سمعت مئة صوتٍ يهمسون بلغة لم تتعلمها قط لكنها فهمتها بطريقةٍ ما. لقد جاء البوري.
أصوات من العالم الآخر
داخل حالة النشوة الروحية شعرت نانا وكأنها تطفو فوق العالم، ومع ذلك كانت أكثر حضورًا من أي وقت مضى. خفق نبض الأرض في عظامها. استقبلتها جوقة من الأصوات — كل صوت مميز: بعضها خشن وحلقي، وبعضها عذب ومهدئ. رأت أشكالًا تدور حولها: أسد بعيون نارية، امرأة متكسية بالبرق، طفل بتاجٍ من الريش. هؤلاء هم البوري، كل واحدٍ منهم تجسيدٌ لروح وعنصر، للذاكرة والغموض.
تحدّثت روح الأسد أولاً بصوتٍ كالرهَد البعيد: «لقد أتيتِ تطلبين ما فُقِد. فلماذا نجيب؟» ارتجف قلب نانا، لكنها ثبتت مكانها: «شعبي يعاني. الطرق القديمة ضعفت. ساعديني على إعادة التوازن.» اقتربت روح الطفل قافزةً، ضاحكةً بصوتٍ كغناء العصافير: «على التوازن أن يُدفع ثمنه. ماذا ستعطين؟» «أي شيء تطلبينه»، أجابت نانا رغم خشيتها مما قد يعنيه ذلك. دارت بها امرأة البرق ببطء وقالت: «العالم تغيّر. كثيرون ينسوننا. البعض يخاف منا. إن أردتِ أن توقظي البوري، عليك أن تسيري إلى الظلام — حيث يتوالد المرض والظل.»
مع ذلك شعرت نانا بأنها تهبط بسرعة، تدور داخل رؤى: أمها تتلوّى من الحمى؛ القرويون يشعلون النيران لطرد الأرواح؛ الأطفال يبكون على إخوةٍ فقدوهم. ثم لحظة سكون. وقفت على حافة نهرٍ عظيم، مياهه سوداء كالمداد. عبر النهر كانت الأرواح تلوح لها. فهمت نانا أن عليها، لكي تشفي شعبها، أن تسمح لبوري بالاستحواذ عليها تمامًا — أن تعبر الحاجز بين الحياة وعالم الأرواح، مخاطِرةً بذاتها. تذكرت الحكايات: الممسوسون أحيانًا يعودون وقد تغيّروا، لا يعودون أنفسهم حقًا. لكنها لم يكن لديها خيار. نادت نانا روح الأسد: «خذني. أرني ما عليّ أن أفعله.»
في لحظة اندلع النار في عروقها. تحرّكت أطرافها من تلقاء نفسها؛ عميق صوتها ومفعم بقوةٍ قديمة. رأت بعين الأسد — في قلوب من حولها. تلاشت ساحة القرية إلى عالم من الطاقات المتبدلة: هالات المرض متشابكة كعقَدٍ حول كل مريض. نانا، وقد امتلأ جسدها بروحٍ مستحوذة، نادت على النار والماء. غنّت أغنيةً جديدة — لم تسمعها من قبل لكنها حفظتها عن ظهر قلب. انضمت الكاهنات الأخريات، أصواتهن تنسج معًا. ترنّم البوري من خلالهن، والإيقاعات القديمة عادت لتدقّ. ومع بزوغ الفجر انهارت نانا، منهكةً مرتعشة، لكنها كانت حية. انكسرت حمّى أمها في تلك الساعة. واحدًا تلو الآخر بدأ المرضى يتعافون. انفجرت القرية بتنهيدة ارتياح وامتنان. ومع ذلك، علمت نانا أن هذا ليس النهاية. كان البوري يطالبون بأكثر من الشكر. تلك الليلة، وهي مستلقية تحت شجرة الباوباب، شعرت الأرواح تتحرّك مرة أخرى — قلقة متعطشة للذكر والاحترام.
ثمن الشفاء
أعادُ الشفاءُ الفرحَ إلى القرية، لكنه جلب معه أيضًا حالةً من عدم اليقين. همس بعض القرويين بأن نانا لم تعد نفسها الحقيقية؛ واصطف آخرون عند بابها يائسين طالبين البركات أو العلاجات. دعاها الزعيم للجلوس إلى جانبه في اجتماعات المجلس. لكن نانا شعرت بثقل يتزايد — وعيٌ بأن هبات البوري لها ثمن. كانت روح الأسد تتربّص في أحلامها، تراقبها دومًا. وكانت امرأة البرق تومض عند أطراف بصرها أثناء العواصف. حدّق الأطفال فيها بعيون واسعة متعجبة.
ذات مساء، بينما تومض اليراعات على ضفة النهر، انضمت إليها أم نانا في صمت. سألتها برفق: «هل أنتِ خائفة؟» ترددت نانا قبل أن تجيب: «لست خائفة من البوري. أخشى أن أنسى من أنا.» أومأت أمها ورسمت رموز الحماية في الغبار بينهما. وقالت: «تذكّري، البوري ذواتٌ متعددة. بإمكانهم الشفاء، لكنهم قد يطالبون بالمقابل أيضًا. لا تدعي قلبك يصبح مجرد وعاء. احتفظي بجزءٍ لنفسك.»
مرت الأيام في دوامة من الطقوس والتعافي. قادت نانا المزيد من الاحتفالات — أحيانًا وحدها، وأحيانًا مع أمها أو مع الكاهنات الأخريات. في كل مرة تستدعي البوري، شعرت أنها تنزلق أبعد عن الحياة العادية. تلاشى الخط الفاصل بين الروح والذات: ضحكت بأصوات ليست أصواتها، وبكت بأحزان لم تعرفها من قبل. تعلّمت أن تنادي ليس الأسد فحسب بل أرواحًا أخرى: شافية المياه التي تهدئ الحمى؛ أرنب الماكر الذي يطرد الكوابيس؛ السلف القديم الذي يهمس بالأسرار الضائعة في أذنها.
ازدهرت القرية. عادت المحاصيل لتنمو عالياً؛ امتلأت الآبار بمياه صافية؛ وجاء غرباء من بلدان بعيدة يطلبون مشورة نانا. ومع ذلك بقيت بعض المخاطر خفية. ظهر تاجر من الشمال في يوم سوق، متباهياً بأدوية جديدة قوية، مقدمًا هدايا من أصداف الكاوْري والحرير. حذّر من «الخرافات القديمة» وحثّ القرويين على التخلي عن الطقوس لصالح التجارة والعلم. استُغري بعضهم. راقبت نانا الموقف ممزقة بين الغضب والشك. تلك الليلة ظهر البوري في أحلامها مضطربين وحزانى. قالت امرأة البرق: «إن نسونا فسوف نتلاشى. إن تركتِ، من سيذكر؟»
في صباح اليوم التالي جمعت نانا أهل القرية في الفسحة. تحدثت ليس عن الشفاء فحسب، بل عن الذاكرة — عن القصص المحبوكة في الأرض وفي الأغاني، عن الأرواح التي شكّلت عالمهم قبل التجارة أو العملة بوقت طويل. قادتهم في طقس شكر: ضرب الطبالون نبضات الأجداد، رقص الأطفال بأقنعة مرسومة عليها رموز قديمة، وروى الشيوخ حكايات أولى البوري. ومع ارتقاء الموسيقى ورقص نور النار على الوجوه، شعرت نانا بتبدّل. ولأول مرة منذ استحواذ الروح عليها، أحست ليس فقط بقوة البوري بل بفرحهم — اختلاط العوالم لا صراعٌ على الهيمنة. في تلك اللحظة فهمت نانا أن الشفاء أكثر من طرد المرض؛ إنه تذكّر وتوقير — وعدٌ بعدم ترك العالم الخفي يزول.
الخاتمة
مع تبدّل الفصول ومرور الأجيال، نمت أسطورة نانا دالا. في البلدات البعيدة صار اسمها مرادفًا للشجاعة والحكمة. وكان يُقال إنه في ليالٍ معينة، حين يهبط القمر منخفضًا وتلقي شجرة الباوباب بظلالٍ عملاقة على الأرض، يمكن سماع أصداء الطبول البعيدة — نبض البوري — تدعو الأحياء لتذكر جذورهم. استمرت الطقوس: تعلمت كاهنات جديدات الأغاني؛ استمع الأطفال بعيون واسعة لقصص حول النار؛ وحتى مع تحديث القرى وازدحام الأسواق ببضائع من بلاد بعيدة، ظل البستان المقدس بلا مساس، مكانًا تلتقي فيه العوالم القديمة والحديثة. كبرت نانا لكنها لم تفقد نارها أبدًا. علّمت أن الشفاء الحقيقي لا يأتي فقط من الأعشاب أو الأرواح، بل من تكريم الروابط التي تربط الناس ببعضهم البعض، بالأرض، وبالذاكرة نفسها.
عندما توفيت، قيل إن البوري بكى — هطلت مطر رقيق على الأرض المتشققة، وازدهرت أزهار برية في المكان الذي دُفن فيه جسدها. ومع مرور الزمن سار آخرون على دربها: بعضهم بخوف وبعضهم بفخر، وجميعهم بتوقيرٍ عميق للأسرار التي ترقص خارج حدود الرؤية. وهكذا تستمر أسطورة البوري — شهادة على الإيمان، وعلى الصمود، وعلى الحكمة التي تهمس حتى في أحلك الأوقات.
