المقدمة
في قلب ألمانيا في العصور الوسطى، حيث تلاقت الغابات القديمة مع الأسطورة وتربعت قمم جبال تورينغن حارسةً على الأرض، أخذت القصص تنبض بالحياة. ومن بين هذه، لم تتلألأ أي قصة بنفس المزج من الجمال والخطر والحنين كما أسطورة تانهاوزر. كان فارسًا فذًا—شاعرًا متجولًا كانت أشعاره تثير الدمع في أقسى القلوب، وكانت ضربة سيفه تكسبه إعجاب السادة والنبيلات على حد سواء. ومع ذلك، وراء سمعته اللامعة كان يكمن اضطراب لم تَسْكُنه لا المجد ولا تصفيق المحافل. كانت روحه نبيلة ومعذبة في آنٍ واحد، ممزقة بين قوانين عالمه الجامدة وحنين إلى شيء أعمق، شيء يتجاوز متناول الأيادي البشرية.
بدا أن الأرض نفسها تتآمر على همس أسرارها لمن يستمع. ترددت حكايات عن جبل مخفي—فينوسبيرغ—حيث كانت الإلهة القديمة فينوس، المطرودة من ذاكرة العالم، تقيم بلاطها في شفق أبدي. وادعت الشائعات أن مملكتها كانت جنة وسجنًا معًا، مكانًا تتجسّد فيه الرغبات ويفقد فيه الزمن قبضته. كان أجرأ المسافرين يهمس بموسيقى تُسمَع من أعماق الأرض، تغري غير الحذرين بمصير بديع ومروع في آنٍ واحد. لقرونٍ، تساءل الناس عما إذا كان فينوسبيرغ حقيقيًا أم مجرد خرافة نسجها الحالمون حول مواقد النار. لكن بالنسبة لتانهاوزر، كانت الحدود بين الأسطورة والحياة على وشك أن تتلاشى إلى الأبد.
بدأ ذلك في ليلة كان الربيع فيها يُفسح المجال للصيف، وكانت الحقول المحيطة بقلعة فارتبورغ تتلألأ تحت وهج القمر الناعم. تانهاوزر، منهكًا من عرضٍ لا ينتهي من البطولات ومكائد البلاط، ركب وحيدًا إلى التلال البرية. صار العالم أكثر هدوءًا مع كل وقع حافر، وتكثف الهواء بعطر زهور الليل المتفتحة. عندما وصل إلى سفح جبل غريب مستدير—يتجنبه السكان المحليون بأي ثمن—شعر بجذب حقيقي كقوة القيود. كان يُقال إن لا رجل يدخل فينوسبيرغ ويعود كما كان، إن عاد أصلاً. لكن ما كان في انتظار تانهاوزر في الداخل لم يختبر شجاعته فحسب، بل جوهر روحه.
إغراء فينوسبيرغ
تانهاوزر تردّد لحظة واحدة فقط قبل عبور العتبة. القصص التي كان يسمعها في صباه صوّرت فينوسبيرغ مكانًا للانغماس البري، لكن لا شيء أعدّه للعالم الذي انفتح تحت الجبل. الدرب التفت نحو الأسفل، وابتلعه ظلام بارد إلى أن بدأ وهج خافت ينبض من الأمام—إشعاع فسفوري يتلألأ مثل الشفق على جدران حجرية لامعة بالرطوبة. ثَقُل الهواء بعطر المرّ وشيءٍ حلوٍ وقديم.
عندما برَز إلى قلب فينوسبيرغ، خطف المشهد أنفاسه. كانت القاعة فسيحة، وسقفها مضمحل في الظلال، مدعومة بأعمدة كأنها منحوتة من كوارتز وردي وزجاج بركاني أسود. سالت شلالات فضية على الجدران إلى أحواض محاطة بالزنابق، وكانت الموسيقى تَخْتِم المكان—نقرات قيثارة رقيقة، وضحكات تشبه أجراس البلور. نساء ببهاءٍ أثيريّ استلّقين على وسائد حريرية، شعورهن لامعة كالذهب والنحاس، وعيونهن تتوهج بشقاوة ووعد. وفي مركزهن كانت فينوس نفسها، مهيبة، بشرتها متوهجة وثوبها بلون خمرٍ مسكوب وسحب الغروب. كان نظرها وحده يكفي لهدم العزم.
«أهلاً يا تانهاوزر»، همست، وصوتها كان مزيجًا من المداعبة والأمر. «لقد جِئتَ بعيدًا. استرح هنا، وانسَ أحمالك. اغنِ لي.»
حاول الاعتراض، واستحضار أفكار الواجب والموطن، لكن مقاومته تلاشت مثل ضباب تحت شمس الصباح. عندما غنّى، ازدادت أبياته حلاوة، وأصبحت ألحانه أكثر جرأة. رقص في حدائق تفوح بعبير زهور محرمة، تلذّذ بثمارٍ تقطر رحيقًا، وضلّ في أحضان طمسَت الحد الفاصل بين الحلم واليقظة. في مملكة فينوس لم يكن هناك نهار ولا ليل—بل شفق ذهبي حيث المتعة بلا عواقب، والألم لا يلمسه. تخلّى عن درعه وشكوكه، وترك للرغبة أن تكون قانونه الوحيد.
ومع ذلك، حتى في ذلك النعيم، بدأت الظلال تتجمع على أطراف ذهنه. ومع مرور الأيام—أم السنوات؟—بدأ تانهاوزر يشعر بثقل الزمن من جديد. الضحكات حوله صارت جوفاء؛ والموسيقى التي كانت تسكره بلا نهاية أصبحت الآن ترن بنبرة يائسة. تلاشت وجوه حاشية فينوس فتبدو واحدة بعد الأخرى، كل واحدة جميلة كالأخرى لكن لا واحدة تقدم تعزية. حلم بأشعة الشمس على جدران قلعة فارتبورغ، وبالصلوات تتردد في مصليات حجرية باردة. نخرته مشاعر الذنب، تذكرة بالعهد المهجور والأحبة المنسيين. شعرت فينوس باضطرابه؛ حاولت أن تغمر حزنه بمسرّاتٍ أكثر بريقًا، لكن الفراغ في داخله ازداد عمقًا. في ليلة، وهو مستلقٍ بجانبها في عتمة معطّرة، وجد تانهاوزر الدموع على خديه. همس: «دعني أذهب. إنّي أشتاق إلى المغفرة.»
لمعت في عيني فينوس أنين فخر مجروح، ومعه حزن. قالت: «لا يمكنك أن تفلت مني.» لكن قبضتها كانت قد ضعفت. تسلّل تانهاوزر من مخدعها وفرّ عبر أروقة متاهة، يتبع صوت أجراس الكنائس البعيدة. انفتح الجبل أمامه، وألقى به إلى ضوء الفجر. بدا العالم الخارجي وقد تغير—أوضح، أبرد، مثقل بالعواقب. كان رجلاً موشومًا بالنعيم والمنفى، يائسًا من غفران بدا دائمًا بعيد المنال.
الطريق الطويل نحو الخلاص
لم تكن عودة تانهاوزر إلى العالم انتصارًا، بل كانت مغطّاة بالخزي. عيناه اللتان كانتا لامعتين صارتا مسكونتين، وشاب شعره عند الصدغين—آثار لزمن قضاه خارج حساب البشر. الحقول التي كان يتذكرها مورقة باتت الآن باهتة، وكانت ضحكات الفلاحين تعلوها ريبة. انتشرت الأنباء سريعًا أن فارس الشاعر قد تجوّل في أماكن محرمة؛ حتى الذين أعجبوا به سابقًا صاروا يحجمون عنه. لجأ تانهاوزر إلى الكنائس والأديرة بحثًا عن عزاء، لكن شموعها لم تمنحه دفئًا يُذكر. الأغاني التي كانت تكسبه القبول بدت الآن جوفاء حتى في آذان نفسه.
اشتاق إلى المغفرة—ليس من البشر، بل من الله. كانت الكنيسة السلطة الوحيدة القادرة، كما رجَّح، على منحه الغفران عما فعل. أخيرًا، مثقّلًا بالحنين والندم، وضع نصب عينيه روما. كانت الرحلة طويلة ومليئة بالمخاطر: ممرات جبلية تكسوها الضباب، وغابات تعوي فيها الذئاب وتترصّد فيها اللصوص، وقرى يستقبل فيها كل غريب بالريبة. ومع ذلك واصل تانهاوزر السير مدفوعًا بالأمل أن ثمة بابًا للخلاص يظل مفتوحًا في مكان ما. على الطريق تصدّق على الفقراء، عالج جروح المرضى، وجثا في كل مصلى يمر به؛ ومع ذلك ظلّ السلام يفلت من بين يديه.
عندما وصل إلى روما كانت المدينة تعج بالحجاج ورجال الدين؛ أعمدتها الرخامية وقبابها كانت تلوح فوق شوارع مغطاة بالغبار مكتظة بالتجار والمتسولين والتائبين. بعد أيام من الانتظار، حظي تانهاوزر بجلسة مع البابا أوربان الرابع شخصيًا—رجل هزيل، عيناه حادتان تحت حاجبين كثيفين. ركع تانهاوزر، واعترف بكل تفصيل مخزٍ، وتوسّل الغفران. استمع البابا بصمت، ويداه مطويتان في حجره. ثم قال أخيرًا: «هناك مغفرة لكل الذنوب—إلا ذنبك. كما أن هذا الصولجان في يدي لن يكتسي بالخضرة ثانيةً، فكذلك لا أقدر على منحك الغفران.» وأظهر لتانهاوزر صولجانه الخشبي اليابس، رمزًا للمستحيل.
محطمًا، غادر تانهاوزر الفاتيكان يائسًا. بدا أن روما قد انقلبت ضده: انقسمت الحشود عند مروره، وتبعه الهمس كظل لا يفارقه. ثلاثة أيام تجوّل، غير متأكد مما إذا كان يطلب الموت أم مجرد الهروب من عذابه. في النهاية قادته قلبه عائدًا إلى ألمانيا، عائدًا إلى فينوسبيرغ—إلى المكان الوحيد الذي وجد فيه بعض الراحة، وإن كانت زائفة. سافر في صمت، مستعيدًا المسار الذي جلب عليه الخراب، متجاهلًا التعب الذي نخر عظامه. بدت روحه أكثر فراغًا من أي وقت مضى، وكأن الأمل ضاع في يقينٍ بارد بالدينونة.
لكن القدر لم ينسَ تانهاوزر بعد. بعد أيام من رحيله شهد البابا أوربان الرابع معجزة: تبرعم صولجانه، فانفتحت أوراق خضراء من خشبٍ كان ميّتًا. مذعورًا من حكمه السابق، أرسل رسلاً عبر أوروبا للبحث عن فارس الشاعر وإعادته إلى روما. لكن تانهاوزر اختفى، ابتلعه الأسطورة وضباب فينوسبيرغ الغامض مرة أخرى. يقول البعض إنه ما يزال هناك—محاصرًا بين الشوق والندم، باحثًا إلى الأبد عن خلاص يبدو دومًا بعيد المنال.
الخاتمة
تبقى أسطورة تانهاوزر مترددة في تلال تورينغن وفي الأناشيد التي تُغنَّى بجانب جدران القلاع القديمة. إنها قصة محبوكة من الحنين والندم، ومن الصراع بين الإغراء والسعي للخلاص. رحلة تانهاوزر عبر شفق فينوسبيرغ الفاتن وتوسّله اليائس للمغفرة في روما يصدحان بالحاجة الإنسانية إلى الشغف وإلى الغفران معًا. كان رجلاً ممزقًا بين عالمين—السحري والبشري، نشوة الحب ومطالب الإيمان الصارمة. يحذرنا مصيره من ثمن الاستسلام للرغبة دون مراعاة العواقب، لكنه أيضًا يلمّح إلى بصيص أمل: حتى أقسى القلوب قد تشهد معجزات. وإن لم يجد تانهاوزر سبيله للعودة، فتبقى أسطورته تذكيرًا بأن المغفرة غالبًا ما تكون أكثر غموضًا—وأكثر نيلًا—مما نجرؤ على اعتقاده. تبرعم الصولجان لدى البابا يقف كوعْد صامت بأن حتى أعمق الجراح يمكن أن تُشفى، إذا تملّكنا الشجاعة لطلب النعمة.
