المقدمة
قبل أن تشقّ القضبان الحديدية وجه الأرض وتروّض أنوار المصابيح الليل، كانت غابات تورينغن تمتد بلا انقطاع، وأسرارها عميقة كجذورها العتيقة تحت الثرى. كان زمانًا لا يزال فيه القرويون يهمسون بأمور لا تُرى، حين بدا ظلام الشتاء حيًا، وكان كل عواء للريح قد يكون أكثر من مجرد برد. من بين كل الحكايات التي تُروى بجانب المواقد المشتعلة، لم ترعب قصة مثل أسطورة الصيد البري: موكب شبح يجتاح سماء منتصف الليل، حوافر تضرب كالرعد، كلاب تنبح بجنون، وفرسان يتخلّف خلفهم الضباب والبرودة. قال البعض إن الصيد يقوده روح ملكٍ قديم لا تهدأ، محكومٌ عليها بالتجوال الأبدي. وتحدث آخرون عن سحرة أو أرواح الغابة، أو حتى الإله وودان نفسه، يجتاح الغيوم ليمسك بأرواح الضائعين أو الأشرار. لكن بالنسبة للقرية الصغيرة ذات الجدران الخشبية إيخنهاين، المتربعة بين بلوطٍ مغطى بالطحالب ومروجٍ نصف مضاءة، لم يكن الصيد مجرد خرافة بعيدة. بل كان ظلًا يعود كل شتاء، يترك أثره في الأحلام وأحيانًا، بقسوة، يخفف من عدد أهلها. أن تكبر في إيخنهاين يعني أن تعلم أن ليس كل المخاوف تختفي مع شروق الشمس.
في أحد تلك الشتاءات، حين تراكم الثلج على حواف السقوف وكان القمر منخفضًا ومنتفخًا، ضغطت فتاة تُدعى آدا وجهها على نافذة كوخ جدتها، وقلبها يخفق بمزيجٍ من الخوف والفضول. جاء الصيد لعائلتها مرة — اختفى والدها تحت زئير عاصفة قبل سنوات، ولم يبقَ منه سوى بوق الصيد متشابكًا في شجيرة الهولي. الآن، بينما ترددت العواءات عبر التلال المكسوّة بالبياض وومضت أضواء طيفية بين الأشجار، شعرت آدا بأن القصص القديمة تلفّ حولها كالأشواك. الليلة، بينما تنهدت الريح وتصدّعت أصوات الحطب بخفوت، ستتعلم ما يعنيه العيش تحت ظلّ الصيد البري — وربما، ما يلزم لتحرّر نفسها من سحره.
I. همسات في الثلج
خارج كوخ آدا كان الشتاء يفرض حضوره بهدوء لا يكلّ. تأوّهت الريح عبر الفروع السوداء، وحوّلت غبار الجليد إلى دوائر فوق الأزقة الضيقة والمنازل المتلاصقة. كل نافذة أضاءت بشمعة، لكن لم يجرؤ أحد على فتح الباب بعد الغسق — ليس حين يكون الصيد طليقا. الليلة بدا العالم مشدودًا من الترقب، وكل صوت يتضخّم في سكون الصقيع. جلست مارتا، جدّتها، تخيط بجانب الموقد، وعيونها لا تغشاها الشيخوخة فحسب بل الذكريات أيضًا. كانت تنشد لحنًا قديمًا، وكانت النغمات ترتعش في كل مرة تعوي فيها الريح. راقبتها آدا، ممزقة بين رغبتها في أن تسأل عن والدها وخوفها مما قد تسمع.
توجّهت نظرتها إلى بوق الصيد العتيق فوق المدفأة — قطعة متهالكة من الفضة منقوشة برموز لا يستطيع أحد في القرية قراءتها. كان كل ما تبقّى لديها من والدها، عدا قصصه. كرّرت مارتا تلك القصص مرارًا: كيف اختفى والدها ليلة هبّ فيها الصيد البري من بين الغيوم. قال الناس إن الموتى يركبون مع الصيد، واعتقد بعضهم أن من يُؤخذ لا يعود أبدًا. لكن آدا، عنيدة كصخر الجبل، تمسّكت بالأمل. كانت ترى أضواء في الأشجار أحيانًا — كرات راقصة زرقاء كالثلج، تترك آثار صقيع حيثما لمست. ودائمًا كانت تشعر أن شيئًا ما في الغابة يناديها.
فجأة ارتفعت جوقة من الصيائح من الظلام، فجذبت آدا إلى النافذة. هناك، عبر زجاج مغطى بالصقيع، رأتهم: خيول شبحية تقف على قوائمها الخلفية، وفرسان متوجون بقرون متشابكة وجلود ذئاب، وعيونهم تتوهّج باللون الأخضر تحت خوذٍ ملتوية. كانت الكلاب تدور حولهم، أفواهها مفتوحة وتنبعث منها أضواء، وأقدامها تنساب فوق الثلج دون أن تترك أثرا. اجتاح الصيد حافة إيخنهاين، والريح تصرخ في أعقابهم. التفت فارس—امرأة ذات شعر كغيوم العاصفة وبوق معلق عند وركها. للحظة، ظنت آدا أنها ترى عيون والدها تنظر إليها من تحت خوذة تلك الفارسة.
تعثرت إلى الخلف وقلبها يطرق كطبول. رفعت مارتا بصرها، وشفاهها رقيقة مشدودة. «لا تراقبيهم» همست. «الصيد يرى من يراه. إن التقيتِ بعيونهم، قد تتبعينهم إلى الظلال.» لكن آدا لم تستطع الإفلات. شيء ما جذبها نحو الباب — ذكرى، شوق، أو ربما المصير نفسه. خرجت والثلج يقرقع تحت حذائها، وشعرت بالبرد يعضّ في أعماق عظامها. تلاطمت السماء بالغيم والضباب، واضمحل الطريق أمامها في ظلام. ومع ذلك تقدمت آدا، مدفوعة بأمل لم تجرؤ على تسميته. كانت تؤمن أن في مكانٍ هناك ينتظر روح والدها — أو شيءٌ أقدم، أظلم، ومربوطٌ بدمها. خلفها، خفت آخر مصباح. في الظلام همست الريح بأسرار لا يفهمها إلا المطارَدون والطاردون.
II. قلب الغابة
تعمّق الليل أكثر بينما تركت آدا وراءها آخر سياج. تلاشى دفء القرية مع كل خطوة، وحلّ محله سكون بدا كلَّ من يَترقّب ويَهبَ دون رقيب. مشت تحت فروع هزيلة مثقلة بالثلج، تتّبع أدق الومضات: أضواء طيفية زرقاء تقفز بين الجذوع أو تحوم فوق متناول يدها. وفي كل مرة تتعثر فيها، كانت يدها تجذب بوق والدها من عند حزامها — وزن يريحها ويقلقها على حدّ سواء.
في أعماق غابات تورينغن بدا أن الظلال تتنفس. انزلق القمر خلف الغيوم، محولًا العالم إلى نيلي وفضة. واصلت آدا السير، مرشدةً أكثر بغرائزها منها ببصرها. اشتدّ البرد، وامتلأ الهواء برائحة الصنوبر وشيء أقدم — حديد ودخان، زعتر بري وتعفّن الشتاء. فوقها، ناد غراب من بين الأغصان غير المرئيّة. تلا ذلك سكون، ثم صدى حوافر بعيد على أرض متجمدة.
فجأة هبطت الأرض تحتها ووجدت آدا نفسها عند حافة فسحة قديمة. هنا لم يلتصق الجليد بالأرض؛ كان العشب أسودًا وهشًّا والأشجار تميل نحو الداخل كما لو أنها تستمع. في الوسط وقف طوق من الحجارة القائمة، منحوتة عليها رموز تشبه تلك على بوق والدها. تجمعت الأضواء الزرقاء هنا، تدور في مدارات بطيئة، مضيئة الحجارة بنار طيفية.
برز من الضباب شكل: فارس على حصان شاحب، مرتدٍ عباءة سوداء مهلهلة، وعيون تتوهج كالجمر. تجمدت آدا في مكانها. نزل الفارس برشاقةٍ غير بشرية، وكأن نعليه لم تلمس العشب أبدًا. رفع يده — ليس تهديدًا بل دعوة. جذبها ذلك إلى الأمام، وكانت كل خطوة أثقل من الحلم. وعندما دخلت الدائرة، تعرفت على الوجه تحت الخوذة: كان والدها، لكنه قد تغيّر؛ تنحتت ملامحه وكان الحزن ظاهراً عليها.
«آدا»، همس، وصوته يحملّه النسيم. «لا تطيلي البقاء. الصيد ليس مكانًا للأحياء.»
عندئذ، دبّت الدموع في عينيها. «جئت لأجدك. لأعيدك إلى البيت.» هزّ رأسه. «أركب لأنني مضطر. الصيد مربوط بي — وبك. دمنا يحمل العلامة. وحده من وُلِد من نسلنا يمكنه إنهاء لعنة الصيد.»
تجلّى الفرسان الآخرون حولهما — بعضهم رجال وبعضهم نساء وبعضهم لا تُعرف هُويتهم، كلهم مميّزون بقرون أو جلود حيوانات أو عيون مجوفة. تقدمت القائدة: المرأة ذات الشعر العاصف التي لمحتها آدا سابقًا. تكلمت بصوت يشبه رعدًا على تلال بعيدة.
«الصيد يطارد الضائعين: الأرواح المتجوّلة على هامش الحياة والموت، والمُتعدّين على الحدود، ومن يجرؤون على البحث عنا. هل ستهربين منا يا آدا أم تنضمّين إلينا؟»
قبضت آدا على بوقها. رأت شوق والدها وحزن كل الفرسان — عالقين بين عالميْن، عاجزين عن الراحة. بدأت الحجارة تنبض بطاقة تحت قدميها. تذكرت حكايات مارتا: أحيانًا يستطيع مخلوق فاني أن يخدع الصيد أو يرضيه، لكن ليس بالقوة. فقط بالتضحية أو بالمكر يمكن تغيير المصير.
جمعت شجاعتها، رفعت بوقها ونفخت نغمة واحدة صافية. ارتجّ الهواء؛ ومضت الأضواء بسطوع. للحظةٍ توقف العالم — ثم بدأ الفرسان يتغيّرون. تلاشت الأشكال، واندلعت الظلال لتكشف عن وجوه كانت مخفية وراء الحزن. ابتسم والدها، وخفت بريق عينيه.
أومأت القائدة برأسها باحترام. «لقد استدعيتِ الصيد وواجهته بقلبٍ منفتح. لك أن تطلبي معروفًا.» أخذت آدا نفسًا مرتعشًا. «أطلقوا سراح والدي. دعيه يرتاح.» اشتعلت الحجارة بضوء أزرق. واحدًا تلو الآخر تلاشى الفرسان في الضباب وحُرروا من أعبائهم. لم تبقَ سوى القائدة، ونظراتها فخورة وشامخة. قالت بهدوء: «الصيد يستمر، لكنك استحقيتِ مكانًا بين من يشكّلون مساره. تذكّري ما رأيتِ — وامضي وأخبري قومك أن ليس كل ظلمة تُخشى.» تنهدمت الدائرة في اندفاع من الريح وضوء النجوم. وجدت آدا نفسها وحدها، والبوق في يدها، والفجر ينساب بين الأشجار. عاد الثلج تحت قدميها، لكن البرد بدا ألين. لقد غيّرت شيئًا — ربما لم يكن سوى لحظة، لكن أحيانًا تكون اللحظة وحدها كافية لكسر لعنة قديمة.
الخاتمة
طلعت الشمس فوق إيخنهاين، وغلّفت الثلج بلمعان ذهبي باهت. عادت آدا إلى القرية بخطوات متعبة وقلبٍ أغرب ما يكون من الخفة. دخلت بهدوء إلى كوخ جدتها، حيث كانت مارتا تنتظر بجوار رماد الموقد البارد. ولأول مرة منذ سنوات نامت آدا نومًا عميقًا — لم تزعجها كوابيس الحوافر أو رياح العواء. عندما استيقظت، كان البوق فوق المدفأة يلمع برقة، ونقوشه قد تاهت إلى ظلال فضية. في الخارج، تحدث الجيران عن ليلة أهدأ من أي ليلة في الذاكرة؛ حتى الرجال الكبار الذين كانوا يحبون إخافة الأطفال بحكايات الصيد بدا عليهم الهدوء، كما لو أن ثقلًا ما قد رُفع.
نشأت آدا وهي تحمل ذكرى تلك الليلة. اعتنت بالغابة باحترام، وتعلّمت أسرار النباتات والعواصف، ولم تعد تخشى ظلمة الشتاء. أحيانًا، حين يتساقط الثلج بكثافة وتعوي الريح بين أشجار البلوط، كانت تضع وجهها على النافذة وتستذكر عيني والدها — ممتنّة، في سلام — وزعيمة الصيد، التي تراقب الحدود بين العوالم. استمرت الأسطورة تُهمَس لكل طفل جديد: أن الشجاعة أحيانًا تروّض أشد الظلال، وأن الخط الفاصل بين الخوف والدهشة أرقّ من ضوء القمر على الثلج.
