المقدمة
قبل أن يلتقي الفولاذ بالحجر أو تخترق أضواء المدينة ظلام الليل المخملي، كانت سهول شمال شرق تايلاند — إيسان — تمتد في موجات لا تنتهي من الأخضر والذهب. هنا كانت حقول الأرز تمتد كألحفةٍ حية، والأنهار تلمع تحت نظر الشمس الساهرة، وكانت الأرض تغني بدورات المطر والجفاف، البذر والحصاد. شكلت رحمة السماء حياة أهل إيسان: يهمس القرويون للسحب ويطلقون صلواتهم صوب السماوات، معتقدين أن الأرواح — التي يُطلق عليها "في" — تسكن كل زاوية من الأرض والسماء. ومن بين كل هؤلاء الحراس الخفيين برزت روح واحدة فوق البقية، متوشحة بالأسطورة والتبجيل: في فا، سيدة السماء. بالنسبة للناس كانت أكثر من أسطورة؛ كانت تجسيد الأمل نفسه، يُستدعى اسمها عند كل عتبة من الشدائد، وتُشكر على كل وفرة. قيل إن في فا تبحر على رياح الموسم، وأن ثيابها محبوكة من ضباب الصباح وغسق المساء، وصوتها صدى الرعد وهمس المطر. كانت تحرس حقول الأرز، تحمي الأطفال من العواصف، وتنقل الرسائل بين البشر والآلهة. في أوقات الجفاف، عندما تتشقق الأرض ويذبل الأمل على السنابل، يجتمع القرويون لأداء طقوس في فا المقدسة—يرقصون ويغنون وينادون اسمها حتى تعلو أصواتهم فتخترق السحب. قصة في فا منسوجة في كل جذر ونهر، لكن لا أحد يعرفها أفضل من شيوخ بان نا فو، قرية تقع على حافة جبال فو فان. هنا يكبر الأطفال وهم يستمعون لحكايات معجزاتها، وتحرس الجدات أسرارًا تنتقل من أم إلى ابنتها. في هذا المكان، وفي ذاكرة شابة مزارعة تُدعى كانيا، ستجد أسطورة في فا حياةً جديدة—حياة تختبر حدود الإيمان، تكشف الروابط بين الأرض والسماء، وتذكّر كل من يستمع أن دعاءً هامسًا على الريح قد يغيّر مجرى المصير.
نداء موسم الجفاف
لم ترَ كانيا الأرض قط بهذا الجفاف. تشقّق التراب تحت قدميها الحافيتين بينما كانت تمشي على السواقي الضيقة التي تخترق حقول الأرز العائلية. الحقول التي كانت تزين جانبي بان نا فو صارت الآن هشة ورمادية، وبريقها الزمردي تلاشى تحت وهج الشمس القاسية. حاول والد كانيا أن يحافظ على معنويات العائلة، لكنه صار يركع كل صباح وقتًا أطول أمام مذبح المنزل، والدخان من البخور يلتف في الهواء الراكد. جرار الماء كانت فارغة بجوار البئر، والنهر خلف بيتهم يتقطر كما لو أنه يخجل من قِلّة عطائه.
تذكرت أيامًا أفضل—حين كان النهر ينتفخ في موسم الأمطار، والضفادع تصدح في الحقول، وكان أخوها الصغير يركض وراء اليعسوبات بين القصب. حينها كان الضحك يملأ بيتهم الخشبي وكانت أمها تغني وهي تنسج سلال الخيزران في الظل. لكن الآن حلّ الخوف على القرية كجلد ثانٍ. تنقلت الإشاعات من بيت إلى بيت: المطر تحوّل شمالًا، الآلهة غضبت، وروح السماء أدرَت وجهها عنهم.
في إحدى الأمسيات، بينما كانت كانيا تساعد أمها في خياطة شبكة صيد تحت البيت المبنى على أعواد، دوّت نغمات طبلة بعيدة عبر الحقول. دعا شيوخ القرية إلى تجمع عند ضريح الأرواح، ذلك البناء المتآكل المنسوج من الخيزران والمكلّل بعقد ياسمين ذابل. دار حديث عن استدعاء في فا، كما فعل أسلافهم في سنوات اليأس الماضية. تحرك قلب كانيا عند سماع الاسم. لقد سمعت تلك الحكايات طوال حياتها: كيف يكسر رحمه في فا الجفاف، وكيف تجذب ضحكتها البذور للإنبات والأطفال للازدهار. لكن تلك كانت قصصًا تروى في ليالي المهرجان، تُحاك على ضوء الشموع. هل يمكن لروح بهذه العظمة أن تصغي لقرية واحدة بين آلاف القرى؟
لمست يد جدتها المتجعدة يدها. "يا صغيرتي"، قالت بصوت ناعم كالحرير، "في فا تستمع إلى ذوي القلوب الصادقة. أحيانًا يجيب السماء بطرق لا نتوقعها." في تلك الليلة لم تنم كانيا تحت ناموسيتها، وظلت تستمع إلى حفيف الأوراق اليابسة وهي تخدش السقف. أغمضت عينيها وهمست برجائها الخاص—ليس فقط من أجل المطر، بل من أجل الأمل.
في الصباح تجمع القرويون بأبهى ملابسهم التقليدية، حاملين قرابين من الأرز اللزج والسمك المشوي وأكاليل من الزهور المنسوجة. اصطف الطبالون على الدرب المؤدي إلى الضريح، وإيقاعاتهم بطيئة وملحّة. ارتعش الهواء برائحة البخور وبالتوقّع. ركعت كانيا بين رفيقاتها بينما ينشد الشيوخ آياتٍ قديمة. بدأت امرأة رئيس القرية، المعروفة بصوتها الواضح وقلبها السخي، الدعاء: "في فا، أم السماوات، اسمعي ترنيمتنا." تعالت الأصوات وخفتت، تتلوّى بين بساتين الخيزران، تصبو إلى الغيوم التي كانت تحوم فوق متناول اليد. لساعات غنّوا وصفقوا ورقصوا في دوائر بطيئة، وقدماهم الحافيتان تثيران الغبار. حتى الأطفال شاركوا—ضحكاتهم مترددة في البداية ثم ازداد بريقها مع اتساع الطقوس. شعرت كانيا بأن شيئًا ما قد تغيّر—نبضة في الهواء، رعشة في صدرها. رفعت بصرها، نصف متوقعةً وميضًا من حرير أزرق أو مرّ يدٍ فضية، لكنها لمحت بدلاً من ذلك وجوه جيرانها: متعبة لكنها متوهجة بالأمل. ومع حلول الغسق، هبت نسمة باردة عبر الأشجار. لم تكن مطرًا، لكنها كانت شيئًا.
رحلة إلى الجبال
في تلك الليلة، بينما غطّ النعاس القرية بقلق، تسلّلت كانيا من بيتها وسلكت مسارًا تنيره ومضات اليراعات. ترددت كلمات جدتها في أذنيها: القلوب الصادقة يمكنها أن تنادي في فا. الآن آمنت بذلك بطريقة لم تؤمن بها من قبل. عند حافة حقول الأرز توقفت لتقدّم صلاة بسيطة—حفنة من الأرز ووعد هامس أن تعتني بالأرض إن أبدت السماء بعض الرحمة. تحرّك النسيم حاملاً رائحة الياسمين ومطر بعيد.
قادت رحلة كانيا صوب جبال فو فان، حيث تقول الأسطورة إن الحجاب بين العوالم يخفّ. مشت طوال الليل وسلتها المنسوجة على ظهرها، وقدماها تسيران بذاكرة وضوء القمر. ومع تلوّن الفجر صعدت عبر غابات متشابكة تنبض بأغاني الزيز ووميض أجنحة الطيور. عبرت جداول تتلألأ بالوعد، وخطت فوق جذور قديمة كعمر القرية نفسها. وفي كل مرة يتسلّل فيها الشك، كانت تتذكر قصصًا حدثتها أمها: كيف لا يبلغ الأبطال في فا بالقوة، بل بلطفهم وشجاعتهم.
عند منتصف النهار وصلت إلى فسحة ينهمر فيها شلال كأشرطة فضية في بركة مغطاة بالطحالب. هنا بدا الهواء مختلفًا—ثقيلاً بالإمكانية. ركعت كانيا بجانب الماء، غسلت وجهها وقدمت للنهر شكرًا صامتًا. فتحت سلتها: دمية طينية صغيرة على شكل امرأة بثياب متمايلة، عقد من خرز أزرق كانت والدتها ترتديه يومًا، وغصن من عشب الليمون الطازج. بنَت مذبحًا صغيرًا من الحجارة ووضعت هداياها هناك، ترتّبها بيدين مرتعشتين. همست: "في فا، أرجوك اسمعيني. شعبي خائف. ليس لدي شيء أقدمه سوى قلبي."
سكنت الغابة. انجرفت سحابة واحدة فوق البركة فظللتها. ثم، من ضباب الشلال، بدأ يتشكل كيان: طويل ورشيق، ملتفّ بأثواب سماوية وذهب فجر. اجتاحت كانيا رعدة من الدهشة والخوف معًا حين بدا روح في فا. كان وجهها يختلط فيه القديم والشاب، وعيناها عميقتان كالبحيرات الممتلئة بمياه الأمطار. تحدثت بصوت يتلألأ كنسيم في أوراق الخيزران: "لقد جئتِ من بعيد يا صغيرة. لماذا تسعين إليّ؟"
روت كانيا كل شيء—عن الجفاف، وكفاح أسرتها، والأمل الخافت في قريتها. استمعت في فا باهتمامٍ جاد، ويداها تخط حلقات ناعمة في الهواء. قالت: "الأرض تتألم حين يُكسر الانسجام. لاستعادة التوازن، عليك أن تحملي رسالتي إلى أهل بيتك. قولي لهم: اهتموا بالأنهار، احترموا الطرق القديمة، شاركوا ما تملكون حتى في أوقات الجوع. إن فعلتم ذلك، سيتذكركم السماء." وعدت كانيا وهي تدمع عينها أنها ستفعل. ابتسمت الروح ووضعَت قطرة ندى في كف كانيا—باردة ومتألقة وبراقة بشكل لا يصدق. قالت: "هذه بركتي. احفظيها جيدًا."
مع اختراق شمس الصباح للغيوم تلاشت في فا إلى ضباب، وعادت كانيا إلى الديار بقلب أخف مما كان عليه منذ شهور.
عودة المطر
بدت العودة حلمًا. أمسكَت كانيا بقطرة الندى بإحكام، خائفة أن تتلاشى إن رمقت بها. على الطريق لاحظت تغيّرات بسيطة: الطيور تغنّي بصوت أعلى، الأوراق تلمع بندًى جديد، وحتى الهواء بدت نكهته أحلى. رحّب بها أهل القرية بابتسامات متعبة عندما عادت—أمها اندفعت لتعانقها، وعيون والدها ملأتها أسئلة لم تُنطق. سردت كانيا قصتها أولًا لعائلتها، ثم للشيوخ الذين تجمعوا في دوائر هامسة بجوار الضريح. شكك البعض؛ ورأى آخرون الأمل يتلألأ في عينيها وتذكّروا لقاءاتهم الطفولية مع المجهول.
في صباح اليوم التالي قادت كانيا وجدتها موكبًا إلى ضفة النهر. تبعهما أهل القرية بأكملهم—أطفال يحملون الزهور، وكبار السن يحملون فوانيس مصنوعة يدويًا، والجميع مرتدٍ أبهى ملابسهم. وقفت كانيا عند حافة الماء وفتحت كفّها. تلألأت قطرة الندى بقوة للحظة، ثم ارتفعت إلى السماء كشعاع شمس صغير. بينما كانت تراقب، بدأت الغيوم تتجمع—ببطء في البداية، ثم تنهال فوق بعضها البعض في تسارع. رعدٌ مكتوم دوّى في البعد. هبت نسمة باردة عبر الجمع، رفعت الشعر والآمال على حد سواء.
سقطت أول قطرات المطر في صمت—ناعمة ومترددة، كالنغمات الأولى لتهويدة. ثم انهمر المطر، دافئًا وثابتًا، يدق على الأسقف وعلى سيقان الأرز، يملأ الجرار الفارغة والقلوب. رقص الأطفال حفاة في الطين، وضحك الشيوخ وبكوا معًا. اندفعت عائلة كانيا لإخراج الأقداح والقدور لالتقاط كل قطرة استطاعوا. في الحقول غنّت الضفادع فرحتها بينما اخترقت براعم خضراء أرضًا متشققة.
مع استقرار الأمطار وإيقاعها اللطيف عادت الحياة إلى بان نا فو. ارتفع النهر وتلألأ مرة أخرى. جاء موسم الحصاد بوفرة لم تُرَ منذ سنوات: أرز ذهبي يئنّ من ثقل سنابله، وخضروات تزهر بألوانٍ زاهية، وأسماك تقفز في أقواس فضية داخل البرك المملوءة. أوفى القرويون بوعدهم لفي فا. اعتنوا بالأرض بعناية، أصلحوا قنوات الري القديمة، زرعوا الأشجار على ضفتي الأنهار، وشاركوا حصادهم مع القرى المجاورة المتضررة من الجفاف. كل عام كانوا يجددون شكرهم بمهرجانات—يرقصون تحت الفوانيس، ويأكلون الأرز اللزج والمانجو، ويحتفلون بأغاني أقدم من الذاكرة.
نمت كانيا لتصبح شابة حكيمة يُلتجأ إليها للنصيحة والراحة. كلما شكّ أحد في وجود الروح، كانت تشير إلى الحقول الخضراء والسماء الصافية، مذكّرةً الجميع أن الانسجام يتطلب جهداً وامتنانًا معًا. صارت قصة رحلتها أسطورة—حكاية تهمس بها الأمهات للأطفال القلقين في ليالٍ رطبة. وكلما دوّى الرعد على الأفق، كان أهل القرية يرمقون السماء بابتسامة، عارفين أن في فا ما زالت تراقبهم.
الخاتمة
تدوم أسطورة في فا حيثما يشكّل إيقاع المطر والتربة حياة الناس اليومية. أجيال بعد أجيال، لا تزال بان نا فو تحتفل بعطيتها، ليس فقط في الطقوس بل في أعمال اللطف اليومية—زرع الأشجار، وتبادل الطعام، وترميم الأنهار. يركض الأطفال بين الحقول الخضراء، وتعلو ضحكاتهم كأغنيات الطيور إلى السماء المفتوحة. ينقل الشيوخ القصص تحت أشجار التمر الهندي العتيقة، مذكرين كل مستمع أن روح الأرض ليست بعيدة أبدًا. تذكرنا حكاية كانيا أن الإيمان وحده لا يكفي؛ الانسجام مع الطبيعة يتطلب العمل والرحمة واحترام الحكمة القديمة. الرابطة بين الأرض والسماء—بين قلوب البشر والعالم الخفي—هشة لكنها صامدة، وتُنسَج من جديد كل موسم بيد من يتذكر أن يطلب ويشكر ويعتني. بتكريمهم لفي فا يكرّم القرويون أنفسهم وكل من سبقهم. وعندما يهطل المطر أخيرًا، ليس مجرد ماء ينزل من الغيوم—إنه عهد أوفي، وبركة مُكتسبة، وأسطورة تعيش في كل ساقٍ أخضر لامع.
