المقدمة
السهوب تمتد في كل اتجاه، ذهبية بقمحٍ ناضج ينحني في نسيم الجنوب الروسي. في يوم ترتفع فيه الشمس عالياً وتكون لاذعة، يطنُّ المشهد بطاقة منتصف الصيف. لا ظلّ في هذه الحقول اللامتناهية، سوى وميض متذبذب للحرارة يصعد من الأرض ووعد بحصادٍ جديد—إن سمح الطقس والأرواح بذلك. في هذا المكان، حيث تضغط السماء بضوءٍ ساطع وتكاد الأرض أن تبعث دفئها كزفير، تتحول الحكايات القديمة إلى حضورٍ حي. سكان فيسينيا، قريةٌ صغيرة قرب نهر الدون، لطالما عرفوا أن يحترموا ساعة الظهيرة. تُسكت الأمهات أطفالهن، ويمسح الحصّادون العرق عن جباههم ويتقهقرون تحت المظلات المصنوعة من القش عندما تقف الشمس فوق الرؤوس مباشرة. فقد سمعوا—منذ الطفولة، همسات عند الغسق أو تحذيرات عند الفجر—عن بولودنيتسا. هي ساحرة الظهيرة، السيدة البيضاء للحقول، التي تظهر كعمود دوّار من الهواء أو كعذراء طيفية من الكتان، مُحجّبة الوجه وعيونها كالعنبر المصقول. هي جميلة ومروّعة في آنٍ واحد، روح حرارة لا ترحم، وتعاقب من يتحدون تحذير الطبيعة بالعمل تحت الشمس الحارقة. يقول البعض إنها تطرح الألغاز؛ ويزعم آخرون أنها تدور كدوّامة، بمنجل في يدها، جاهزة لقصّ المتهورين. الأسطورة منسوجة في نسيج حياة القرية: متى ترتاح، متى تعمل، ومتى تصغي لتغيّر الريح. في هذا الصيف بالتحديد، مع تهديد الجفاف وظمأ المحاصيل للمطر، ازداد الخوف من ساحرة الظهيرة أكثر من أي وقت مضى. على الناس أن يوازِنوا حاجتهم للحصاد مع الخطر الناتج عن عدم احترام الحدود القديمة. وهكذا تتكشف القصة—ليست مجرد تحذير، بل رحلة إلى قلب صمود الإنسان وتواضعه والرقصة الأبدية بين الناس والأرض التي يعتمدون عليها.
تحت مرأى الشمس: قانون الظهيرة
صباحات فيسينيا تنبض بالهدف. قبل الفجر، الهواء عذب وبارد، والطيور تغرد من صفصاف على ضفة النهر، وتستيقظ كل الأكواخ المغطاة بالقش استعداداً ليوم العمل. حقول القمح هي شريان حياة القرية، ويقول الشيوخ إن مخازن القيصر نفسها تحسد وفرتها الذهبية. لكن في كل صباح، بينما تُشحذ المناجل وتُحشى السلال بخبز الجاودار والخيار، يعلو سكون—وقفة توقير قبل أن يبدأ العمل. فمهما أحب الناس أرضهم، فإنهم يخشون لحظة وقوف الشمس في عنان السماء.
في هذا الصيف، امتدّ الجفاف أكثر مما يتذكّر أحد. يجري النهر منخفضاً وبطيئاً، وتنكسر كل سحابة في السماء كأنها تبتعد رافضةً وعد المطر. تظمأ الحقول، وتظمأ الأسر التي تعتمد عليها. يهمس القرويون عن نذائر: عش سنونو سقط من تحت الشرفة، سكون غريب عند الظهيرة، أو لهب حرارة مفاجئ يبدو غير طبيعي وكأنه تحذير. تروي الجدات للحاضرين في الظل حكايات عن كيف ظهرت بولودنيتسا ذات مرة لحصّادٍ شاب وعنيد اسمه إيفان، رفض مغادرة صفوفه حتى بينما دقّ جرس الظهيرة. يقولون إنها واجهته بلغز، وصوتها ناعم كنسيم يمر عبر العشب: «ما الذي ينمو بلا جذور ويموت بلا نصل؟» تلعثم إيفان، متكبّراً لدرجة أنه لم يعترف بجهله، فدارت حوله ساحرة الظهيرة في حلزونة لامعة. عندما وجده العمال الآخرون، كانت عيناه واسعتين خاليتين، ومنجله مرمى في التراب. لم يتكلم مجدداً.
لكن هذه الحكايات ليست مجرد تحذيرات—إنها تعليمات. في فيسينيا، لا يعمل أحد في الحقل من اللحظة التي تختفي فيها الظلال تحت الأقدام حتى يناديهم الجرس بعد الظهر. يُبقَى الأطفال داخل البيوت، وحتى الحيوانات تُربَط تحت أشجار الصفصاف. ومن يجرؤ على تحدي القوانين القديمة يلقى عواقب سريعة وقاسية. ومع ذلك، هذا العام، ينخر الجوع حواف الحيطة. الشيوخ يقلقون على كل سنبلة قمح تفقدها الشمس، وتتوتر الأعصاب مع اشتداد الحر. بعض الشباب—الفظّون واليائسون—يبدأون يهمسون بأن ربما ساحرة الظهيرة ليست سوى قصة تبقيهم خاملين حين تحتاج الحقول أياديهم.
أحد هؤلاء المشككين هو لوكا، شاب عريض الكتفين بشعر لون القش المحروق وقلبٍ مفعمٍ باللا صبر. لم يرَ بولودنيتسا قط، ويضحك عندما ترسم النسوة العجائز علامات الحماية على جبينه. يتباهى أمام أصدقائه بأنه قادر على العمل خلال ساعات الظهيرة وجمع قمح أكثر من أي أحد. في يومٍ ما، بينما الحقول تلمع وأمه تتوسّل إلى جانبه، يحمل لوكا منجله ويتقدّم نحو لهيب الظهيرة.
العالم يختلف تحت تلك الشمس. الضوء مطرقة تمسح الألوان والأصوات؛ الهواء كثيف ومتموّج، وكل نفس مجهود. يتأرجح لوكا بمنجله، في البداية بجرأة، ثم ببطء مع تجمع العرق على جبينه. يهمس القمح بنغمات غريبة، كأن أيادي غير مرئية تحركه. يسمع أضعف الموسيقى—تنهدة وصوت دوّار—ويخطفه قشعريرة تسري في عموده الفقري. في تلك الهالة المتلألئة يرى على الأفق هيئة: امرأة طويلة ونحيلة، محجبة بكتانٍ أبيض ساطع يؤلم عينيه. تتحرك مع الريح، تنساب فوق القمح دون أن تثني سنبلة واحدة.
يريد لوكا أن ينادي، أن يضحك على مخاوفه، لكن صوته يختنق. تقترب المرأة، وجهها مخفيٌ لكن مألوف بطريقةٍ غريبة. يدور حولها الهواء بغبارٍ ذهبي؛ وقدماها لا تلمسان الأرض. ترتخي قبضته على المنجل، ويبدو العالم وكأنه يميل. ترفع يداً—رقيقة وبيضاء وشبه شفافة—فيشعر لوكا برغبةٍ في الركوع. يحاول أن يستدير لكنه يجد نفسه متجذّراً في مكانه، كأن الشمس قد ثبتت ظلّه.
تتكلم ساحرة الظهيرة، صوتها ناعم لكنه مثقل بقدم الزمن. «لماذا تتحدى ساعة الراحة؟ ماذا تبحث تحت نظري؟» يتهاوى هزال الجرأة لدى لوكا. يتلعثم عن الجوع والواجب، عن رغبته في إثبات قوته. تستمع بولودنيتسا، وعيونها العنبرية لا تُقرأ فيها أحكام. ثم تطرحه لغزاً: «ما الذي قوي بما يكفي أن يكسرَك، ولطيف بما يكفي أن ينقذك؟» يدور عقل لوكا: يفكر في الجفاف، في الشمس، في الكبرياء والتواضع، لكن الجواب لا يأت. تضيق الدوامة حوله، تدور وتبرّد. في ذعره يصرخ: «لا أدري!»
تدفعه هبّة ريح إلى ركبتيه. يغشى العالم بياض، يسود الصمت إلا همس القمح. عندما يستفيق لوكا، تكون الشمس قد تجاوزت كبد السماء، والحقل خالٍ. منجله ملقى إلى جانبه، حدّته قد باهتت من الحرارة. ينهض ببطء، جسده يتألم كما لو أنه حمل ألوف الأحمال. يعود إلى القرية وذهب عنه تكبره. عندما تلاقيه والدته عند البوابة، ترى في عينيه خوفاً—وشيئاً من الحكمة. في تلك الليلة يجلس لوكا بجانب الموقد ويصغي للشيوخ وهم يروون الحكايات من جديد. لم يعد يضحك. في الأيام التالية، يرتاح عند الظهيرة مثل الآخرين، وعندما يُسأل عما حدث، يجيب ببساطة أن الشمس لا تُستخفّ بها.
لغز الدوامة: صفقة أم
تحولت محنة لوكا إلى فصلٍ جديد في موروث فيسينيا. لأيامٍ بعد لقائه، تُترك الحقول عند الظهيرة، وحتى أشجع الرجال يتجنبون التحديق طويلاً في السراب المتحرك فوق الحبوب الناضجة. لكن الجوع لا يبالِ بالأساطير، وسرعان ما يبرز تحدٍ جديد. يتفاقم الجفاف—يبلى العشب عند حواف الجداول، والماشية تصيح طلباً للماء، ويبهت خضار القمح قبل أن يصبح ذهبياً. يزداد التوتر في كل بيت.
في قلب القرية تعيش داريا، أرملة حاذقة ويدها ثابتة، كسبت احترام الناس بحكمتها وسرعتها في التصرف. مع ثلاثة أطفال صغار ومحصولٍ ذابل، تواجه خياراً رهيباً: أن تخاطر بإغضاب ساحرة الظهيرة أو أن تراقب عائلتها تجوع طوال الشتاء. بينما يمرض أصغرهم وتقلّ المؤن، تتخذ داريا قراراً سيتردد صداه عبر الأجيال. تؤمر أطفالها بالبقاء داخل البيت وتربط رباطاً أحمر حول معصمها للـحظ—تعويذةٌ يقال إنها تردّ الأرواح—وتدخل الحقول عند الظهيرة حاملةً سلةً ومنجلاً.
الهواء ثقيل كالمرق، مفعمٌ برائحة العشب المحروق تحت الشمس والأرض المتشققة. تعمل داريا بسرعة، قلبها يرف، وعيونها تقفز إلى كل ومضة ضوء. يزداد الصمت عندما يقرع جرس القرية الساعة. يحرك نسيمٌ بادئاً ثم يتصاعد إلى اندفاعٍ يرسل أمواجاً عبر القمح. تقف داريا تمسح العرق عن جبينها، وترىها: بولودنيتسا. الروح جميلة ومروّعة معاً، أطول من أي امرأة، وثيابها البيضاء تتموج كما لو كانت حية. وجهها مخفٍ بحجابٍ من الكتان الشفاف، ولكن عيناها تحترقان كالذهب تحته.
تدور ساحرة الظهيرة حول داريا كالطائر الجارح. «أنتِ تعلمين قانون الظهيرة،» تقول، صوتها يتردد بين الحزن والتحذير. تنحني داريا برأسها لكنها لا تطرح منجلها. «أطفالي جياع،» تقول ببساطة. «لا أقصد إهانة، ولكن لا بد أن أطعمهم.» تلين نظرة بولودنيتسا، ويهدأ الهواء للحظة. تطرح على داريا لغزاً: «ما الذي يطعِم الكثيرين لكنه يلتهم ذاته؟»
يسرع فكر داريا—جوعها يثقل أفكارها—لكنها تتذكر كلمات أمها: «الخبز يطعِمنا جميعاً، ولكن بمجرد أن نأكله، يزول.» تجيب: «الحبوب—القمح الذي ينمو من أجلنا.»
تهز بولودنيتسا رأسها ببطء. «أنتِ تعرفين التوازن. لكن حتى الحبوب لا بد أن تستريح في الظلام قبل أن تنبت من جديد.» تشير بيدها، وفجأة يعتّم السماء، تتجمع غيمة لأول مرة منذ أسابيع. يبرد الهواء؛ يقرع الرعد. تخرّ داريا شاكرة الروح. عندما ترفع بصرها تختفي ساحرة الظهيرة، لكن المطر ينهمر كستائرٍ من فضة، يبلّل الحقول ويشرب الأرض الممتنة.
تعود داريا إلى بيتها، سلتها ممتلئة. في اليوم التالي يقف القمح أطول، متجددًا بفضل البركة. يتحدث القرويون بإعجاب عن شجاعتها وفطنتها. تعلّم داريا أطفالها—وباقي أهل القرية—أن يصغوا ليس فقط لقصص الخوف، بل لتلك التي تُعلِّم الاحترام والفهم. تذكرهم أن بولودنيتسا ليست مجرد معاقبة، بل حارسة للنظام الطبيعي—روح تجرّب ليس الجسد فحسب بل القلب أيضاً.
مع مرور الوقت، تزداد عادات فيسينيا عمقاً وغنى. في منتصف الصيف، تضع العائلات حزم القمح عند مفارق الطرق وتربط أشرطة حمراء في أعلى السنابل قرابين—ليس بدافع الخوف، بل امتناناً. يتلو الأطفال الألغاز عند الظهيرة، ويحكي الشيوخ كيف جلبت شجاعة أمٍ المطر عندما لم يجرؤ أحد على السؤال. تبقى أسطورة ساحرة الظهيرة، لكنها لم تعد مجرد تهديد؛ بل أصبحت درساً في التوازن والتواضع والارتباط العميق بين الناس وأرضهم.
الخاتمة
تدوم أسطورة بولودنيتسا عبر القرون—ليست مجرد حكاية خوف أو خرافة، بل رمز للعلاقة بين البشر وإيقاعات الطبيعة. في فيسينيا، وفي القرى عبر السهوب الروسية، تُروى قصتها ليس فقط لتحذير، بل لتعليم: احترام الحدود، تكريم الحكمة، ومعرفة متى يجب الخضوع. ساحرة الظهيرة روح تجمع بين التحدي والرحمة؛ تختبر من يسمحون للغرور أو اليأس بأن يعمياهم عن قوانين الطبيعة، لكنها تكافئ أيضاً التواضع والفهم. تُذلُّ محنة لوكا قلباً متهوراً، فيما تحوّل شجاعة داريا وبصيرتها لعنةً إلى نعمة. في كل جيل هناك من يجب أن يختار: أن يتحدى القوانين القديمة ويخاطر بكل شيء، أو أن يصغي للدروس المخفية في اللغز والدوّامة. اليوم، بينما يتمايل القمح تحت سماءٍ مفتوحة وتعلو الشمس نحو ذروتها، لا يزال الأطفال يتوقفون عند الظهيرة، يستمعون لئنينة الريح بين العشب. يعلمون أنه في كل حقل، في كل لحظة قرار، تنتظر بولودنيتسا—ليس كعدو، بل كتذكير بأن البقاء يعتمد على الاحترام والتوازن والحكمة في الاستماع إلى القصص وإلى الصمت معاً. تزدهر الحقول، ويزدهر الناس الذين يذكرون: عند الظهر، حتى أشجعهم يجب أن يستريح، وكل هدية من الأرض ثمنها العناية.
