المقدمة
هناك أماكن في جبال الكاربات الرومانية تنمو فيها الأشجار بكثافة وقدم، حتى أن جذورها الملتوية تحيك التراب كأنها أسرار. في هذه الغابات العتيقة يتجمع الضباب في التجاويف وتغني الريح بصوت أقدم من الذاكرة. يقول القرويون إن الغابة لها روح، وأن التوغل في أعماقها مخاطرة بإيقاظها. لقرون، حذّت القصص حول النار الأطفال من الانحراف عن الدروب أو الاستهزاء بالظلال. لكن بين كل الحكايات الهمسية، لا تهبّ القشعريرة في القلب مثل أسطورة موما بادوروي — أم الغابة. يروى عنها أنها امرأة عجوز معوجة، جلدها بلون لحاء الشجر، وعيناها تلمعان بالأخضر كالطحلب البري. يقول البعض إنها ساحرة، ويزعم آخرون أنها روح مربوطة بالبرية. يخشاها الأطفال لدهائها؛ ويحترمها الكبار كقوة قديمة. تُحكى أنها تعتني بحيوانات الغابة، وتثير العواصف، ويمكنها أن تلعن من يسيء إلى الغابة. ومع ذلك، ما يخشاها الناس أكثر هو مكرها: فهي تغري الغافلين، وخصوصًا الأطفال، لتغوص بهم في العتمة حتى يتيهوا. ومع هذا، قصتها أكثر من مجرد تحذير — إنها تشابك من الخوف والتبجيل، حكاية معقودة مثل الغابات ذاتها. الأسطورة منسوجة في نداء كل طائر مغرد وفي عواء كل ذئب في ليلة شتوية. مطبوعة في السكون المكسو بالطحالب تحت أشجار التنوب، وفي الصمت الذي يسقط حين ينزلق الغسق بين الأغصان. ثمة سبب يجعل أي طفل لا يجرؤ على دخول الغابة وحده، حتى في أسطع الأيام.
همسات بين الصنوبر
قبل ولادة أنكا بوقت طويل، كانت حكايات موما بادوروي تتناقل في القرى قرب حافة الغابة. كان الشيوخ يزعمون أنها قادرة بنظرة واحدة على تحويل مسار الرجل، فتجعله يدور حول نفس الشجرة حتى طلوع القمر. الصيادون الذين يعودون من أعماق الغابة بأيدي خاوية كانوا يتهمون أم الغابة بأنها حولت الطرائد إلى ظلال. ويُقال إن حطابًا سخر ذات مرة من نداء بومة فاختفى بلا أثر — ولم يُعثر إلا على حذاء واحد معلق في شوك الأدغال. تكاثرت هذه القصص مع السرد، وأضاف كل جيل جذرا جديدًا للأسطورة، حتى بدا الخوف نفسه كأنه ينبت من التراب.
ومع ذلك في قرية ستانكا فيكي واصلت الحياة سيرها تحت ظلال أشجار التنوب الشامخة. كان الأطفال يلعبون على حافة الغابة، يتحدون بعضهم البعض لخطو العتمة. ترتفع ضحكاتهم وتهبط كأغاني الطيور، مشرقةً مقابل سكون الطحالب والإبر المتساقطة. كانت أنكا من أشجعهم، وشعرها النحاسي يرف كراية وهي تركض على طول أحجار الحدود. عاشت مع جدتها بابا إيليانا، التي كانت يداها معقودتين كجذوع البلوط وقصصها تشكل العالم عند الغسق. «عليكم أن تحترموا الغابة»، كانت تقول بابا بصوت منخفض كالرعد فوق القمم البعيدة. «موما بادوروي تراقب من الظلال. إنها ليست شريرة ولا طيبة — إنها برية.»
استمعت أنكا، لكن قلبها كان ينجذب إلى المجهول. بدت الغابة كأنها تنبض بنبض حي، وفي بعض الأحيان، عندما كانت تنسل عند الفجر لتجمع الفطر أو الفراولة البرية، كانت تشعر بعيون تراقبها. ذات مرة لمحت طرف ثوب رمادي يختفي خلف شجرة صنوبر، ولكن حين نادت لم يجاوبها سوى الصمت.
في ذلك الصيف تغير شيء. فشلت المحاصيل في الحقول الجنوبية، وحلّت بالماشية آفة غريبة. تهمس الناس بأن أم الغابة مستاءة. ذات مساء، بينما ضغط الضباب منخفضًا وانبغت الشمس حمراء بين الجذوع، اختفى الصغير إيلي — أصغر أبناء الراعي — من المرعى. تبعت آثار أقدامه داخل الغابة وتوقفت حيث كثرت السرخسيات. حَبَسَت القرية أنفاسها.
ولد الذعر الشك. اجتمع الشيوخ يهمسون عن عهود قديمة وآثام منسية. اتهم بعضهم بابا إيليانا بمعرفة أكثر من اللازم، فأصبحت أعشابها وتمائمها موضع قلق. انكمش عالم أنكا إلى دائرة من الخوف: الأبواب الموصدة ليلاً، والصلوات المهموسة فوق الأطفال النائمين، وحدود الغابة التي بدت أقرب فأقرب في أذهانهم. لكن في أحلامها سمعت أنكا صوتًا لا هو شرير ولا هو طيب — صوتًا بريًا يكرر كلمات جدتها. علمت أنها مجبرة على العمل.
تسللت تلك الليلة من فراشها بينما غطى ضوء القمر الأسطح كالفضة. بحقيبة من الخبز وغصن من شجرة التوت الجبلي للحماية، انزلقت عبر أحجار الحدود. رحبت بها الغابة بسكون بدا كأنه ارتياح، كما لو أنها انتظرت طويلًا من يجرؤ على الدخول بعينين مفتوحتين.
إلى قلب البرية
مع كل خطوة تخطوها أنكا تحت قبة ضوء القمر، تغيّر العالم من حولها. برد الهواء، وامتلأ برائحة التراب الرطب وإبر الصنوبر المسحوقة. امتدت الأغصان فوقها، مشكِّلة أقواسًا حجبت النجوم. تلاشى الطريق خلفها سريعًا؛ وكانت الطحالب تزحف فوق آثار أقدامها كما لو أن الغابة نفسها رغبت في أن تبقيها.
سارت أعمق، يقودها حدسها وبريق خافت من الفطريات المتوهجة على جذع ساقط. بين الحين والآخر كانت تسمع طقطقة الأغصان الرقيقة، وخفقان الأجنحة، ومرة واحدة — صرخة حادة لطائر الليل. لَحِقَها الخوف، لكنها واصلت السير. كان الصمت ثقيلاً، لا يكسره سوى أنفاسها المنتظمة. تذكرت حكايات جدتها: أن موما بادوروي قد تظهر على هيئة عجوز منحنية الظهر أو امرأة شابة بشعر متشابك، أو حتى كذئب أو بومة. فوق كل شيء، يجب أن تظهر الاحترام. لا تهنِ الأشجار، لا تسرق أكثر مما تحتاج، ولا تسخر من الأرواح.
بعد ما بدا وكأنه ساعات، وصلت أنكا إلى فسحة تحيط بها أشجار طقسوس عتيقة. في الوسط سكبت أشعة القمر ضوءها على كوخ منسوج من الجذور واللحاء. تصاعد الدخان من مدخنته المعوجة، وتعشش حزم من الأعشاب معلقة لتجف بجانب الباب. كان المكان ينبض بطاقة تجمع بين الجذب والخطر. خفق قلب أنكا بعنف. تقدمت خطوة.
انفصل ظل عن عتبة الباب. وقفت موما بادوروي أمامها — لم تكن كما تصف الأساطير تمامًا: ليست بغيضة ولا فاتنة كما يروى، لكنها بلا ريب برية. كانت منحنية الظهر، وشعرها متشابك بالأوراق وشباك العنكبوت. تبرق عيناها، قديمتان وحادتان.
«لماذا تأتيين، يا بنت البشر؟» كان صوت موما يهمس كحفيف الريح بين الأغصان.
انحنت أنكا برأسها. «إيلي مفقود. يقولون إنك أخذته. أطلب فقط إعادته.»
ارتعشت شفتا العجوز في ابتسامة متهكمة. «دائمًا يلقون اللوم عليّ، ودائمًا ينسون ديونهم تجاه الغابة.» مسح بصرها أنكا، وتوقف عند غصن التوت الجبلي. «أنتِ جريئة، لكن الاحترام أقوى من الشجاعة.»
أشارت لأنكا بالدخول. كان الكوخ خليطًا من الظلال والروائح: قِطع من نبات القراص معلقة لتجف، أواني من العسل والتوت البري، جماجم حيوانات معلقة إلى جانب عقود من الزهور البرية. كان جرو ذئب نائمًا أمام الموقد. حرّكت موما قدرًا فوق النار وأشارت لأنكا أن تجلس.
تحدثتا بينما تعمق الليل. استمعت أنكا لتتعلم أن ألم الغابة لم يكن خبثًا من موما، بل انعكاسًا لإهمال البشر — أشجار تُقطع دون شكر، جداول تُلوّث، وحيوانات تُصطاد من أجل المتعة لا من أجل الحاجة. أطفال مثل إيلي، جريئون لكن غافلون، أحيانًا يبتعدون كثيرًا فيضلون بين الأرواح التي تحمي الأماكن القديمة. لم تؤذهم موما، لكنها لا تخرجهم إلا إن طُلب منها ذلك باحترام حقيقي.
مع شحوب الفجر قامت موما بادوروي. «إن أردتِ إنقاذ صديقكِ فعليكِ أن تُظهري للغابة قلبكِ.» وضعت غصنًا من الزعتر البري في كف أنكا. «اشكري لما تأخذينه. وتذكّري — البرية لا تُروض، بل تُوقَّر.»
خرجتا من الكوخ معًا. على حافة الفسحة جلس إيلي يرمش في ضوء الصباح، آمنًا لكنه متغير. لن يتحدث عمّا رأى، لكن في عينيه برق حكمة جديدة.
ميثاق الجذور والظلال
انتشرت أنباء عودة إيلي سالماً في ستانكا فيكي كالنار في الهشيم. بعضهم اعتبرها معجزة، وآخرون ازدادوا قلقًا من حكاية أنكا. ومع ذلك، لم تصمد الخرافات القديمة أمام شجاعتها — سرعان ما بدأ القرويون يضعون تقديمات على حافة الغابة: كوب من الحليب، شريط مربوط إلى غصن، دعاء شكر مهموس بعد قطف الأعشاب أو جمع الحطب.
زارت أنكا بابا إيليانا، التي استمعت بهدوء بينما تحكي حفيدتها كل تفصيل. أومأت العجوز برأسها، وكانت عيناها تلمعان بالفخر والحزن. «الآن ترين»، قالت، «الغابة ليست عدوّنا. نحن ضيوفها. علينا أن نسير برفق وأن نتكلّم بلطف.»
ذاك العام زال المرض عن الماشية وازدهرت المحاصيل في الحقول الجنوبية. غطّت الأزهار البرية المروج، وعاد النهر يجري صافياً. تعلّم القرويون أن يخطوا بحذر ويتركوا هدايا صغيرة عرفانًا بالفضل. نشأ الأطفال باحترام جديد للغابة — شجعان بما يكفي لاستكشاف جمالها، وحكماء بما يكفي لاحترام حدودها.
لكن موما بادوروي لم تُبعد بالشكر أو بالخوف. بقيت حضورًا — أحيانًا يلمحها الصيادون عند الغسق، ويمتزج ظلها مع جذوع الأشجار؛ وأحيانًا يُسمع أثرها في هبّة الريح أو في نعيق غراب عند الفجر. لم تكن كاملة الصداقة ولا كلية العداوة، بل كانت روحًا برية وغير متوقعة مثل الفصول نفسها.
تحولت أنكا إلى معالجة، قادتها حكمة بابا إيليانا وليلتها بين الجذور والظلال. عَلَّمَت الأطفال كيف يقرؤون لغة الغابة — كيف يستمعون لأغاني الطيور كإنذار، كيف يشكرون الشجرة على ثمرتها، وكيف يترصّدون أثر الثعلب الصامت. في كل درس كانت تكرر كلمات موما بادوروي: «البرية لا تُروض، بل تُوقَّر.»
مرت السنوات، وأصبحت أنكا أسطورة بحد ذاتها — عُرفت باسم إبنة الغابة. طَلب المسافرون مشورتها؛ وثق القرويون بعلاجاتها واحترموا علمها بطرق الغابة. حافظت على الميثاق القديم حيًا، تذكر الجميع أن كل هدية من الغابة مُعطاة لا مُنتزعة.
أحيانًا، في صباحات ضبابية، كانت تجد علامات من موما بادوروي: جديلة طازجة من الزهور البرية على عتبة بابها، صمت مفاجئ بين الأشجار، أو لحن جديد غريب من العندليب. ورغم أنها لم ترَ المرأة العجوز وجهًا لوجه مرة أخرى، كانت تشعر بحضورها في كل ورقةٍ تهتز وفي كل ظل ينزلق بين الصنوبر. باحترامهم للبرية، أصبحت أنكا وقريتها جزءًا من الأسطورة — قصتهما منسوجة في جذور أعمق من الخوف.
الخاتمة
تبقى أسطورة موما بادوروي حية في غابات الكاربات، في كل نفَسِ ريحٍ وفي كل دربٍ ظلّي. بالنسبة لبعض الناس تبقى تحذيرًا — شخصية تُستخدم لإخافة الأطفال إلى العودة قبل الغسق. ولغيرهم، هي رمز لبرية لا تُخضَع. أما لأنكا وقريتها فصارت معلمة لهم. بتعلمهم احترام الطرق القديمة وتوقير روح الغابة، وجدوا ليس فقط الأمان بل انتماءً أعمق. العالم وراء الصنوبر لم يَفْقد غموضه أو خطورته، لكنه أصبح أغنى بفهمهم. عندما يدك الرعد فوق ستانكا فيكي أو يغطي الضباب الحقول، لا يزال القرويون يروون قصص أم الغابة. وأحيانًا، عند الغسق، وحين يثقل الهواء بالأسرار، يدّعون أنهم يسمعون ضحكتها بين الأغصان — صوتٌ لا هو قاسٍ ولا هو رحيم، بل بريّ مثل الحياة ذاتها.
