المقدمة
عندما يحل الغسق فوق المرتفعات الأرمنية، يخيم الصمت على الأرض. ينسج النسيم خيوطه عبر الغابات القديمة، يحرك الأزهار البرية المتشبثة بمنحدرات جبل أراجات ويهمس بالأسرار في الأزقّة المرصوفة للقرى العتيقة. في هذه اللحظات الهادئة، يبدو العالم كأنه يحبس أنفاسه، وقد يشعر من يصغي جيدًا بحضور أقدم من الذاكرة، منسوج في الحجارة والجداول نفسها. لقرونٍ من الزمن، كان الأرمن يعتقدون أن عيونًا غير مرئية تراقب مواقدهم وأماكنهم المقدّسة، متخذة شكل الشاهابت—أرواح حارسة تُرى غالبًا كثعابين مضيئة، تحمي المنازل والملاذات من الأذى. تلمع أساطيرهم في الظلال، ملتفة برائحة دخان الحطب ووميض الشموع، حاملةً من جيل إلى جيل كتعويذة ثمينة.
لم تكن الشاهابت أرواحًا تُخشى، بل كانت تُبجَل—رموزًا للحكمة والحماية وللتوازن الدقيق بين الطبيعة والإنسان. قيل إن حضورهن يُحسّ عند الينابيع المقدسة، في تجاويف الأشجار العتيقة، أو بجانب حجر الموقد حيث تتجمّع العائلات كل ليلة. نشأ الأطفال على قصص عن كيف تكشف الشاهابت عن نفسها للمستحقين في لحظات الحاجة الكبرى، فتظهر كثعابين متألّقة ذات عيون زمردية وقشور تتلألأ كماءٍ تحت ضوء القمر. كان القرويون يتركون هدايا من الخبز والعسل عند أبوابهم، ويصلي الشيوخ عند الفجر؛ فبتكريم الشاهابت يكون تكريم روح الأرض ذاتها.
لكن الأساطير ليست مجرد ذكريات—إنها تحذيرات ووعود، وأحيانًا آخر أمل حين يهدد الظلام. في زمنٍ كانت فيه حدود أرمينيا مشحونة بالخطر ولم تعد الغابات آمنة بعد الغروب، استيقظت رابطة قديمة بين الحارس والبشري على يد شجاعة صبي يتيم. عبر الشدائد والدهشة وحكمة الثعابين، تعلّم أن أعظم حماية لا تأتي من القوة وحدها، بل من الفهم لما يجب أن يُحفظ ويُعزّ. هكذا تبدأ قصة غاريغين والشاهابت، حكاية شكلتها رياح الجبال وقلب أرمينيا الصامد.
I. همسات تحت جبل أراجات
لطالما كان غاريغين أقرب إلى الغابات منه إلى القرية. وُلد في ليلة شتوية حين دار ثعلب أبيض حول كوخ عائلته ثلاث مرات قبل أن يختفي في العاصفة. ماتت والدته أثناء الولادة، وتلاها والده الحطّاب بعد وقت قليل، إذ قضت عليه حمى اجتاحت الوادي. وحيدًا، تعلّم غاريغين قراءة أسرار الريح والأوراق، وكيف يجد ثمار التوت البري تحت الثلج ويصطاد الأسماك في الجداول المتجمدة التي تنساب من جبل أراجات.
كان منظره غريبًا في قرية لتشاشين—نحيلًا، هادئًا، وذو عيون أكبر من أن تلائم وجهه. همس الأطفال الآخرون أنه يتحدّث إلى الظلال ويستطيع استدعاء الثعابين من جحورها. والحقيقة أن غاريغين كان يجد العزاء في العزلة وفي صحبة الكائنات التي تعيش على هامش الرؤية. كان ينام في العلية فوق الحدّادة القديمة، وكل صباح يحمل الماء لزوجة الخباز مقابل قِطَع من الخبز.
في تلك الليلة التي بدأت فيها القصة حقًا، كان القمر معلقًا منخفضًا وحمريًا فوق الحقول. كان غاريغين عائدًا من الغابة وذراعيه ممتلئتين بالحطب عندما سمع أصواتًا تحملها الريح—حادّة وعاجلة، لا تشبه أصوات هذا العالم. عند حافة الغابة، حيث ارتفعت الأرض إلى تلة مغطاة بالطحالب ومتوجة بالأزهار البرية، رأى شيئًا يتحرّك. انبثق ثعبان، أكبر من أي ما رآه من قبل، من جذور شجرة مشمش عتيقة. كانت قشوره تتلألأ بضوء النجوم، وعيناه توهّجتا بلون الزمرد العميق. تجمّد غاريغين، لكن الثعبان نظر إليه ليس بجوع، بل بنظرة قديمة قدم الحجر نفسه.
«لا تخف»، جاء الصوت—ليس مسموعًا باللسان، بل في داخله. «لقد كَرَّمت هذا المكان بصمتك واحترامك. نحن الشاهابت، حماة الموقد والحقل.»
ركع غاريغين ووضع حزمه. تذكّر القصص التي كانت تحكيها له جدته عن أن القرابين من الحليب والخبز تجلب البركة إلى البيت. بتردّد، كسر قطعة خبز من كيسه ووضعها على حجر مسطّح. مال الثعبان برأسه، ولسانه يلوح، وسار تموّج من النور على جسده.
«أنت ترانا لأن قلبك ما زال منفتحًا»، همست الشاهابت. «الظلام يتحرّك وراء هذه التلال. تذكّر ما رأيت، واصمد للأمل.»
ثم اختفى الثعبان في الجذور، تاركًا وهجًا خافتًا ظلّ لامعًا طويلاً بعد أن غاب القمر.
في صباح اليوم التالي عمّ القلق القرية. فقدت خراف من المراعي، ومساراتها ضاعت في تشابك الأشواك. همس الشيوخ أن السبب ذئاب أو لصوص عبر النهر، لكن غاريغين تذكّر التحذير في عيون الشاهابت. جمع الأعشاب وترك قرابين صغيرة عند عتبة علّيته، وهمس الشكر للحماة الخفيّات. راقبته زوجة الخباز بشك، بينما أومأت والدتها العجوز بموافقة وكأنها تعرف ما أوحاه الأقدمون.
مع مرور الأيام تكاثر الخوف. في إحدى الأمسيات، لوّح نور النيران فوق التلال البعيدة—فوج من المقاتلين، مشاعلهم تتلوى عبر الظلام كنهر من الجمر. تجمع القرويون في الكنيسة، متمسّكين بما لديهم القليل. تحدث الكاهن عن الإيمان، لكن القلق قضّ على القلوب. عندما تحطّم حجر من خلال نافذة وعمّ الذعر، تسلّل غاريغين إلى الخارج في البرد.
ركض إلى التلة المكسوة بالطحالب ونادى برفق، ليس بكلمات بل بشوق ينبع من أعماق صدره. للحظة عمّ الصمت. ثم ظهر الثعبان مجددًا، ملتفًّا حول الجذور العتيقة. كانت عيناه حزينة، ومع ذلك حازمة.
قالت الشاهابت: «الأرض مهددة. الرابطة بيننا وبين شعبكم تآكلت.» «هناك مكانٌ عميق في الغابة جذور قوتنا فيه. عليك أن تجده وتعيد ما فُقد.»
ضغط الثعبان رأسه على يد غاريغين، تاركًا أثرًا من الدفء امتدّ في ذراعه. «اثق بالطرق القديمة، ودع قلبك يرشدك.»
مع أن الفجر لا يزال بعيدًا والخطر يزحف، انطلق غاريغين تحت السماء الأرمينية الواسعة، متبعًا همسات الشاهابت إلى قلب العالم المظلل.
II. الينبوع المقدس والميثاق
سرت قدما غاريغين بصمت فوق أرض الغابة المكسوة بالأوراق، وكانت حواسه مشدودة بين الخوف والدهشة. تتبّع آثار الحيوانات عبر الأخاديد الضيّقة، مرورًا ببساتين من البلوط والزان حيث تستريح الغزلان، وكانت رائحة التراب الرطِب والعفن النباتي تنبعث في الهواء. فوقه خفت بريق النجوم وبدأ ضوء الصباح يتسلّل إلى العالم ببطء. بدا كلّ خطوة وكأنها موجهة، كما لو أن أيادًا غير مرئية تزيح الأغصان وتقوده أعمق في قلب أقدم غابات أرمينيا.
وصل أخيرًا إلى فسحة انخفضت فيها الأرض وانقَطعت الأشجار فوقه مشكّلة قبة حية. في مركزها ينفجر ينبوع صافٍ حتى أن السماء بدا أنها توقف أنفاسها لتنظر إلى أعماقه. كانت الضفاف ممتلئة بالبنفسج والنعناع البري، وعلى حافته قام مذبح حجري—قديم، مغطّى بالأشنات، نصف مدفون بطبقات من الطحالب والعشب.
اقترب غاريغين شاعراً بأن الهواء يرنّ بحضورٍ غريب وعتيق في آن واحد. صفحت مياه الينبوع ترتجّ رغم عدم هبوب الريح. ثم، كخُرُوج ضوء الشمس من بين السحب، تجلّت أمامه مجموعة من الأشكال الثعبانية تلمع. كل شاهابت كانت فريدة—إحداهنّ فضّيّة كضوء القمر، وأخرى نحاسيّة محمّرة، وثالثة خضراء كالعشب الجديد. دارن حول المذبح والينبوع، وكانت عيونهن تعكس نور الفجر.
«مرحبًا، يا ابن أرمينيا»، نطقن معًا، أصواتهنّ امتزجت كالحصى تحت الماء. «الأرض تتذكر من يتذكرها. لعدة مواسم ضعفت قوتنا؛ قَل من يكرّم الطرق القديمة. الظلام الذي يهدد قريتك ليس فقط رجالًا بمشاعل، بل نسيان ما يمسك العالم معًا.»
ارتجف صوت غاريغين لكنه لم ينكسر. «كيف أستطيع المساعدة؟ أنا واحد ولا أملك شيئًا.»
ففرّ أكبرهنّ—قشورها تتبدّل من النيلي إلى الذهبي—وفردت نفسها واستقرت رأسها عند قدميه. «لديك قلب، وهذا يكفي. لكي تُجدَّد ميثاقنا، عليك أن تحمل ماء هذا الينبوع إلى قريتك وتدهن موقد كل بيت. في المقابل سنحمي قومك، لكن فقط إذا تذكّروا أن يشكروا—بعضهم بعضًا، وللأرض، ولنا.»
ركع غاريغين وملأ قارورته، يحضنها كأنها تحوي نورًا بحدّ ذاته. بدأت الشاهابت ترنّم ترنيمة منخفضة، صوت أقدم من اللغة، يلتف بين الأشجار كالضباب. وبينما يرنمن، رأت عيناه رؤى—حقول ذهبية بالحَصاد، أطفال يرقصون حول النيران، ضحكات ترتفع من كل باب. ورأى أيضًا النيران والحروب، وعالمًا استبدل فيه الصمت الأغاني.
«اذهب سريعًا»، همست الشاهابت بينما ارتفعت الشمس فوق الفسحة. «التوازن هش، احمه بحياتك.»
ركض غاريغين عائدًا عبر الغابة وهو يمسك القارورة بشدّة حتى شحبّت مفاصل أصابعه. وصل إلى لتشاشين حين لمست خيوط الشمس الأولى الأسطح. كانت القرية هادئة؛ كان الخوف معلقًا في الهواء. لكن عندما دخل غاريغين أول بيت ورشّ الماء على حجر الموقد، تفتّح وهج خافت طرد الظلال من كل زاوية. شهِقَت الجدة العجوز وصنعت علامة الصليب، بينما شاهد الأطفال بذهول.
بيتًا بعد بيت زار غاريغين كل منزل. عند كل عتبة همس بالشكر للشاهابت ولمن سبقهم. تبعَه القرويون في البداية بشك، ثم بالأمل، ثم بالدموع. وعندما عاد إلى الساحة، وجد الكاهن واقفًا بجانب شعلة لا تنطفئ مهما عاتت الريح.
تلك الليلة، بينما ضاق الظلام واحتدمت الحشود المحاربة حول القرية، أحاط حاجز متلألئ بلتشاشين. رأى العدو أضواءً تتحرّك عبر الحقول—أفاعٍ جِسام قشورها تَلتمع كالدروع وعيونها تحترق بنار قديمة. مرعوبين تراجعوا، مقتنعين أن القرية محروسة بأرواح أقوى من أن تُواجه.
داخل الأسوار، تجمعت العائلات وغنّت أناشيدٍ كانت منسية لأجيال. عُيّدت الرابطة، لكن الدرس ظل: الحماية لا تطلب الطقوس وحدها، بل تقتضي التذكّر. عرف غاريغين أنه لن يكون وحده بعد الآن—فحيث بقي الامتنان، بقيت الشاهابت أيضًا.
III. حكمة الثعابين
مرّ الزمن في لتشاشين، لكن ذكرى تلك الليلة لم تتلاشَ. انتشرت الأخبار إلى القرى المجاورة، وسرعان ما جاء الناس من عبر الوديان طلبًا للهداية والحماية، أو ببساطة لترك قطعة خبز على حافة الغابة. جلبت نعم الشاهابت الازدهار: ازدهرت المحاصيل، خفت الأمراض، وكبر الأطفال أقوياء تحت أعينهن الساهرة.
أضحى غاريغين، الذي كان يتيمًا منزويًا بسبب طبيعته الهادئة، جسرًا بين العالمين. استشارَه الشيوخ قبل الزرع أو بناء بيوتٍ جديدة. تعلّم لغة الطيور وأسرار الأعشاب العلاجية من الشاهابت، اللواتي كنّ يظهرن له في الأحلام أو حين يرقص ضوء القمر على سطح النهر. وبإرشادهن تعمّقت حكمة غاريغين، وكذلك ازداد فهمه للتوازن الهش الذي يجمع العالم معًا.
لاحظ كم ينسى الناس بسهولة عندما تسير الأمور على ما يرام. قَلّت القرابين، وقصرت الصلوات، وتزايدت الخلافات. همس البعض أن الرخاء لا علاقة له بالأرواح أو الينابيع، بل بالعمل الشاق فقط. حاول غاريغين أن يذكّرهم بهدوء ومن دون لوم أن الامتنان ليس خرافة، بل طريقة لنسج أنفسهم في قصة الأرض.
في خريفٍ ما، ضرب الجفاف المنطقة. تقلّصت الجداول إلى خيوط طينية، وتشقّقت الحقول تحت شمس لا ترحم. عاد الخوف كجرحٍ قديم. صار القرويون يطالبون غاريغين بالتدخّل، طالبين معجزات كما لو أنه قادر على أمر المطر. مضطربًا، سعى للنصح عند الينبوع المقدس.
انتظرته الشاهابت، وكانت قشورهن أقل بريقًا الآن، وأصواتهن مشوبة بالحزن. «التوازن لا يُعطى، بل يُكتسب»، قلن. «نحمي من يكرّم ما أؤتمن عليه—ليس بالطقوس فحسب، بل بكيفية معاملتهم بعضهم بعضًا وبالعالم.»
أدرك غاريغين آنذاك أن الحماية الحقيقية ليست سحرًا منفردًا، بل حكمةٌ في التقدير والرعاية والمشاركة. جمع القرويين تحت شجرة المشمش العتيقة وتكلم بسلطة جديدة: «الشاهابت لا يمكنهنّ مساعدتنا إذا هجَرنا بعضنا البعض. لنحفر الآبار معًا، ولنشارك ما قليلًا من طعامنا، ولنداوِ الجراح القديمة.»
ببطء بدأ شيء يتغير. تذكّر الناس كيف نجى أسلافهم في أزمنة أصعب—ليس بالانتظار للمعجزات، بل بالعمل جنبًا إلى جنب، مسترشدين بتقدير كل حياة. حمل الأطفال الماء للمسنين، وتبادل الجيران ما يستطيعون. عادت الصلوات لتصبح أناشيد مفعمة بالأمل والتواضع.
عندما هطلت أول قطرات مطر أخيرًا، كانت رقيقة ومستمرة، تسربت إلى الجذور وأحيت الينبوع. في تلك الليلة شوهدت ثعابين مضيئة تلتف بين الحقول المبللة بالندى، وكانت قشورها براقة كالجواهر المصقولة. لم تَغِب الشاهابت؛ بل انتظرن حتى تفيض القلوب امتنانًا من جديد.
الخاتمة
تلاشت السنين إلى عقود. شَعُر غاريغين شائبًا، لكنّت عيناه بقيتا صافيتين—تذكار حيّ للزمن الذي كاد فيه الظلام أن يبتلع عالمه. راقب أجيالًا جديدة تكبر في ظل جبل أراجات، يتعلّم كل طفل أن يستقبل الفجر بدعاء هامس، وتترك كل عائلة خبزًا لأصدقاء غير مرئيين عند أبوابها. دخلت الشاهابت، ساهرةً دومًا، في نسق حياة القرية: لمعة في طرف العين، حفيف في العشب عند الغسق، شعور بالأمان حين تضرب العواصف الأسطح.
ومع ذلك، فهم غاريغين أن الأساطير ليست لتُحتفظ في قفصٍ زجاجي؛ فهي تعيش فقط ما دام الناس يؤمنون ويتذكرون. علّم أن الحكمة لا تُخزّن لنفسها بل تُشارك—مثل الينبوع الذي لا يجف ما دام الجميع يشربون منه. وحتى عندما تباطأت خطواته في الكبر، وجد سلامه في معرفة أن كل فعل لطف، وكل أغنية تُنشد حول الموقد، هي صلاة تتردّد إلى حُماة روح أرمينيا.
في مساءه الأخير، بينما انسكب الشفق عبر السماء وبدت أولى النجوم، وجده القرويون جالسًا على التلة المغطاة بالطحالب حيث بدأت الحكاية. استلقى إلى جنبه ثعبان مضيء، قشوره تتلألأ مع كل نبضة قلب. علموا حينها أن الدورة ستستمر—طالما بقي الحب والامتنان والاحترام للأرض، ستبقى الشاهابت أيضًا. ظلت أسطورتهم حية: ليست فقط في القصص التي تهمس بها الشموع، بل في كل فعل يجعل المكان مقدسًا، وفي كل قلب يختار أن يتذكر.
