المقدمة
عبر أمواج لا تنتهي من سهوب روسيا الذهبية، حيث تهمس الريح بالأسرار بين السنابل المتمايلة ويختلط الأفق بسّماء باهتة مرتجفة، عاش أهل قرية كامينكا دوماً في احترام حذر لقوى لا تُرى. هنا، يتذكر التراب القديم قصصاً أقدم من الملوك، وجذور الجاودار والشعير تتشابك حول حقائق تنزلق بين الأسطورة والذاكرة. لقرون، بينما كانت الشمس تتوهّج فوق الحقول الناضجة وتنسلّ الظلال بين الأخاديد عند الغسق، كان الناس يعتقدون أن عالمهم مشترك مع كائنات لا تقل واقعية لكونها غير مرئية — أمة مخفية من الأرواح تراقب وتحمي وأحياناً تعذب من يجرؤ على نسيان وجودها. من بين هذه الأرواح، لم يكن هناك من هو أكثر تقلباً أو ارتباطاً بحياة الريف من البوليفيك: سكان الحقول الغامضون في أساطير السلافيين، الذين قيل إنهم يظهرون على هيئة أقزام بشعر من العشب البري، وبشرة بلون التراب، وعيون تلمع كحبوب سوداء لامعة. سَمّاهم البعض حراساً، وآخرون مخادعون، وثالثون نذوراً للشؤم أو لوفرة الحصاد، لكنّ الجميع اتفقوا أن مجابهة البوليفيك تعني استدعاء الارتباك أو الحمى أو الأسوأ. تاه المسافرون في لهيب الظهيرة، واختفى الأطفال في القمح، وتآكلت المناجل خلال ليلة واحدة عندما تُركت القرابين مهملة. في كامينكا، كل ربيع يجتمع الشيوخ بالشباب حول المدفأة المدخنة ليعيدوا تحذيرات الأجداد: لا تمشِ في الحقول عند الظهيرة أو الغسق، لا تسبّ الأرض، وضع دائماً فتات خبز وقطرة من الكفاس تحت أعلى ربطة سنبلة. لكن في صيف استثنائي، ومع تغيّر العالم ورقّة الحدود بين البشري والعالم الآخر، تعرّفت شابة تُدعى أليونا على البوليفيك ليس كظلال خوف، بل كصدى حي لروح الأرض البرّية. هذه قصتها — حكاية شجاعة وغموض والتوازن الرقيق بين الناس وحراس الحقول القلقين في روسيا.
همسات بين السنابل
في الصيف الذي أتمّت فيه أليونا ستة عشر عاماً، ارتفع القمح أعلى من خصرها، ممتلئ بوعد. قالت أمها إنه أغنى محصول في جيل، ومع ذلك كانت تستيقظ كل صباح وقلق يخزّ قلبها كالشوك. لأسابيع تسلّلت إلى أيامهم أمور غريبة: مسار عبر الجاودار مدهوس كما لو بأقدام صغيرة، وأنماط غريبة محترقة في الشعير بعد عاصفة رعدية، وأدوات تبقى حادة ولامعة في يوم ثم تغطيها الصدأ في اليوم التالي. همست النسوة العجائز أن مثل هذه العلامات تعني أن البوليفيك مضطربون. قال البعض إنهم غاضبون، وآخرون إنهم وحيدون، وأقسمت جدّة طاعنة السن بلا أسنان أنها رأت بوليفيك بنفسها — لا يزيد طوله عن كيس دقيق، ببشرة قاتمة كلون التراب المحراث وشعر طحلبي يعشش فيه الخنافس.
استمعت أليونا إلى هذه القصص نصف مؤمنة ونصف متشككة، لكنها لم تكن يوماً شجاعة بما يكفي لتضحك عليها. كانت تعرف جيداً كيف يمكن للحقول أن تغيّر مزاجها: ودّية ومشرقة عند الفجر، لكنها تتحول عند الظهيرة إلى متاهة من حرّ متلألئ وارتباك. والدها إيفان، رجل رزين ذو ذراعيْن مسمرتين من الشمس وضحكة كالرعد المدوي، لم يكن يخشى الأرواح. كان يؤمن بالعمل الشاق والصبر وبولاء الثيران التي يحرث بها الأرض. "خرافات"، كان يقول وهو يهز رأسه أثناء شحذ منجله. "الخبز يأتي من العرق، لا من الارتعاش أمام الظلال." لكن حتى إيفان كان يتجنّب الحقول خلال تلك الساعة المتوهجة الخانقة عندما تقف الشمس في كبد السماء — تلك التي يسميها الجميع ساعة البوليفيك.
في ذلك يونيو، ومع امتداد الأيام وثقل الهواء برائحة الحبوب الناضجة، دخل الجفاف قادمًا من الجنوب. تقلّص النهر إلى خيط فضي، اختفت الضفادع من البرك، وعلّق الغبار في الدروب كدخان. همس الشيوخ أن الأرض ساخطه؛ يجب تقديم قربان. خبزت أم أليونا أرغفة داكنة وسكبت العسل على جذور أعلى سنبلة، وهمست دعاءً قديماً. ومع ذلك، لم تأتِ الغيوم.
ذات بعد ظهر، تأخّرت أليونا بعد رعاية العجول، وغاصت قدماها في الأخاديد الدافئة. بدا العالم شاسعًا وخاليًا، إلا من رفقة صامتة من القمح والسماء. ثم تموّجت قهقهة خافتة في الهواء — طفولية لكنها غريبة. تجمّدت أليونا. شيء شدّ ضفيرة شعرها. التفتت فلم ترَ شيئًا سوى رؤوس الحبوب المرتعشة. خفق قلبها. متذكرة تحذيرات جدّتها، أسقطت فتات خبز على التراب وتمتمت: "للأرواح... ارحمونا." تلاشت الضحكة، وحلّ صمت بدا شبه شاكر. عندما هرعت أخيراً إلى البيت، حملت الريح صوت أمها القلق: "أليونا! لا تتأخّري وحدك أبدًا. الحقل ليس خالياً دائمًا."
في صباح اليوم التالي انكسر الجفاف. تراكمت الغيوم، ثقيلة داكنة، ونزل المطر ستائر فضية. هتف القرويون، مقتنعين أن الأرواح قد هدأت. لكن بالنسبة لأليونا، تغيّر شيء ما. بدأت تلاحظ أمورًا لم يلحظها أحد: حلقة من العشب المسطّح في الجاودار، حجارة مرتبة بأنماط لا تتذكر أنها صنعتها، وأحيانًا ظل يلمح خارج مجال رؤيتها. أكلها الفضول.
ذات ظهيرة، عاجزة عن المقاومة، دخلت أليونا الحقول في الساعة المحظورة. كان ضوء الشمس ساحقًا، والقمح يطنّ بالنحل والحر. تجوّلت أبعد من أي وقت مضى، تتبع أثر أقدام صغيرة مطبوعة في الأرض. فجأة تغيّر العالم. اختفى المسار خلفها؛ بدا كل اتجاه متماثلاً، متاهة ذهبية متمايلة لا نهاية لها. اندلع الذعر — كانت تائهة. زحفت قشعريرة على عمودها الفقري بينما ترددت ضحكات حولها، أقل مرحًا وأكثر سخرية. خرج من القمح كائن لا يعلو عن ركبتها: بوليفيك. كان وجهه قديماً، عيناه تتلألأان سوداوتين كالحبوب، وجسمه مغطى بالطحلب والغبار. ابتسم مكشّراً عن أسنان صغيرة حادّة.
"لماذا تتعدّين، يا فتاة؟ هذه ساعتنا." ابتلعت أليونا خوفها. "لم أقصد ضرراً. أردت فقط أن أفهم." دار البوليفيك حولها يفحصها. "قليلون من البشر يجرؤون — أو يكونون سُفَهاء — بهذا الشكل." أشار إلى القمح. "الحقل حي. احترموه، وقد نسمح لك بالذهاب." أومأت أليونا بسرعة، وقدمت حفنة من أزهار برّيّة قطفَتها. خطفها البوليفيك، شمّها، وابتسم. "أنت تستمعين أفضل من أغلب الناس. تذكّري: الأرض ليست لكم وحدكم." وفي طرفة عين، اختفى الروح. انفتح القمح، كاشفًا الطريق إلى البيت.
منذ ذلك اليوم، شعرت أليونا باتصال جديد مع الحقول. تركت هدايا — مقدار صغير من الحليب، وأغنية همست بها للنسيم — وفي المقابل نما قمح أسرتها أطول وأغنى من غيره. عندما هدّدت العواصف، ظل سقف بيتهم صامداً؛ وعندما تجوّلت الذئاب، اكتفت بالبقاء في الغابة. لكنها لم تنسَ التحذير في عيني البوليفيك. لم تخبر أحدًا بل راقبت كيف بدأ آخرون في القرية ينسون طقوسهم القديمة، ويزدادون تهاونًا مع اقتراب الحصاد. ذات مساء، بينما طلى الغسق الحقول بلون ذهبي منصهر، وجدت أليونا أخاها الأصغر مفقوداً. انتابها الذعر. ركضت عبر القمح، منادية اسمه. كان الهواء يترنّح بالحرارة والظل. وفجأة تعثرت على بوليفيك آخر — هذا أقدم، بشعر عشبي فضّي وعباءة منسوجة من ذيول الفئران. وقف فوق أخيها، الذي جلس مسحورًا ينسج أكاليل من الشّعير البري.
"إنه بريء"، نطَق البوليفيك بنبرةٍ رتيبة، "لكن قومكم ينسون كثيرًا. ذِكروهم، وإلا فالأرض ستأخذ ما لها مستحق." توسّلت أليونا لإعادة أخيها، ووعدت أن تستعيد احترام القرية للأرواح. أومأ البوليفيك ثم اختفى في الغسق، تاركاً الصبي يومئ بعينيه كما لو كان يستفيق من حلم. تلك الليلة جمعت أليونا أهلها وأخبرتهم بكل شيء. شكك بعضهم، وبكى بعضهم، لكن الجميع اتفقوا على إحياء الطقوس القديمة: أغاني عند الشروق، وقرابين عند الهلال الجديد، وشكر على كل رغيف خبز. ومع إنجاح الحصاد — أكتمل وأحلى من أي ذكرى — شعر القرويون مرة أخرى بالحضور الصامت للبوليفيك. صار ضحكهم يتردّد في الحقول عند الغسق، لم يعد سخرية بل اختلط بهسّ السنابل، تذكرة بأنه في قلب روسيا الشاسع، على البشر والأرواح أن يسيروا جنبًا إلى جنب.
الصفقة عند الغسق
قَلّت الأيام مع انقشاع الصيف، وشعرت أليونا بثقل عهدها السري مع البوليفيك ينسدل فوقها كعباءة ثقيلة. رغم أن أسرتها عادت لتكريم التقاليد القديمة، لم يكن الجميع في القرية بهذا الجديّة. استهزأ بعض الشبان بالطقوس، مفضّلين الاعتماد على المحاريث والحديد بدل الأرواح. ومع اقتراب الخريف، انتشرت أقاويل عن مناجل تنكسر بلا سبب، وأمراض غريبة تعصف بالحظائر، وعربات الحصاد تنقلب في ليالٍ صافية. أدركت أليونا أن البوليفيك تفتر صبرهم.
ذات مساء، بينما تلطّخت السماء بالحمرة خلف سحب عابرة، سارت إلى حافة الحقل حيث يلتقي القمح بالسهوب البرية. حملت قربانًا: خبزًا بالعسل ملفوفًا بالكتّان، وزرًّا فضيًا من فستان زفاف أمها، وبيضة صغيرة مرسومة. ركعت وهمست: "إلى حراس هذه الأرض — لعلّنا نتقاسم عطاياها بسلام." هبّ نسيم بارد محركًا القمح. تجمعت الظلال في الأخاديد. بدا أن الأرض تترنّح حين خرج مجلس من البوليفيك — خمسة في المجموع، كلٌّ مختلف: واحد ببشرة تشبه اللحاء، وآخر متوّج بالزهور البرية، وثالث مكلّل بشباك العنكبوت، والرابع ذو عينين متوهجتين كالجمرات، والخامس قديم لدرجة أن ملامحه امتزجت مع الأرض نفسها. تحدّث الأكبر بصوت كحفيف الأوراق: "يا طفلة، أنت تحافظين على وعدك، لكن الآخرين لا يفعلون. التوازن يتصدّع." توسّلت أليونا: "امنحونا وقتًا. دعوني أريهم قدراتكم وطيبتكم." فكّرت الأرواح في طلبها. تقدّم الذي متوّج بالزهور ولمس يد أليونا بلمسة باردة كالندى. "سننتظر"، همس، "لكن فقط حتى قمر الحصاد الأخير." اختفى المجلس، تاركًا أليونا ترتعش في الغسق المتعمّق.
مصمّمة على الوفاء بوعدها، شرعت أليونا في تعليم الأطفال أغانٍ جديدة — صلوات قديمة محوّلة إلى أناشيد قبل النوم، وحكايات عن البوليفيك منسوجة في قصص المساء. رسمت تمائم خشبية صغيرة ووضعتها عند مفترق الطرق. تدريجيًا تغيّر مزاج كامينكا. ابتسم الشيوخ لجهودها ورووا حكاياتهم عند نار الدفء. ظلّ الشبان المتشككون عنيدين. ثم، في ليلة تحت قمر حصاد منتفخ، ضربت كارثة. اجتاحت عاصفة مفاجئة الحقول، سوّيت القمح بالأرض ومزّقت أسقف المنازل. أشعل البرق كومة التبن. في الفوضى رأى القرويون أشكالاً غريبة ترقص عند حافة الحقل — ظلال نصف مخفية بالمطر والظلال، تضحك وهي تقفز من ربطة إلى ربطة. وعندما بزغ الفجر، كان نصف الحصاد قد تلف.
امتدّ الحزن والخوف في أرجاء القرية. حمل بعضهم أليونا مسؤولية إثارة الأرواح؛ وتوسّل آخرون أن تتوسط لهم. مستجمعة شجاعتها، عادت وحيدة إلى الحقول المدمّرة. كان البوليفيك ينتظرها في حلقة من التراب المحروق. "لقد خذلتِنا" اتهمها الأكبر. انحنَت أليونا برأسها. "حاولت. بعض القلوب مغلقة." نظر إليها البوليفيك صامتًا، ثم قال ذو العيون المتوهجة: "أنت وحدك من أحسنت إلينا. من أجلك سنعفي بيتك وذويك. لكن لتتذكّروا جميعًا: أن تنسونا مجدداً، فتحوّل الأرض ضدّكم." ومع هذه الكلمات اختفوا في الضباب. عندما عادت أليونا إلى كوخها، وجدت مؤونة أسرتها سالمة لم تَمسّها العاصفة ولا النار.
سرعان ما انتشرت أنباء هذه المعجزة. تواضع القرويون، وأعادوا بناء ما فُقد وأحيوا كل عادة قديمة بحماسة متجددة: قبل كل وجبة فتات خبز للبوليفيك؛ قبل كل أغنية بيت عزاء للأرض؛ قبل كل زرع دعاء لليدين الخفيّتين. مرت المواسم، ورغم أن الشدائد ما زالت تأتي، إلا أنها لم تلبث. كبرت الحقول كثيفة ومشرقة كل عام، وأصبح البوليفيك — بعدما زال الخوف منهم — حماة في ذاكرة الناس. نمت أليونا لتصبح امرأة حكيمة، وانتقلت قصتها كتحذير وبركة في آن. ومع مرور الزمن، بدأ حتى المشككون يتركون القرابين عند حافة الحقول، شاكرين الحراس الغامضين الذين شكلوا مصيرهم.
الخاتمة
تدوم أسطورة البوليفيك ليس بسبب الرعب أو الخرافة، بل لأنها تتحدث عن الصلة التي لا تنفصم بين الناس والأرض التي تعيلهم. في كامينكا، طويلاً بعد أن شبَّت شَعرُ أليونا وأصبح ضحك الأطفال يزيح المخاوف القديمة، استمرّ أهل القرية في طقوسهم — ليس بدافع الخوف، بل امتنانًا. صار كل نسيم يهمس بين السنابل تذكيراً رقيقاً بأن كل حصاد هدية تُنال ليس فقط بالعرق والكدّ، بل بالاحترام لأسرار أقدم بكثير من المحاريث أو الملوك. لا يزال الزوار الذين يتجوّلون في تلك الحقول اليوم يسمعون حكايات عن شخصيات صغيرة تلمح عند طرف الرؤية حين تنخفض الشمس أو يثقل الضباب عند الفجر. يدّعي البعض أنهم لمحوا أقزامًا بشعر الطحلب أو سمعوا ضحكات خافتة تحملها الريح. سواء بقي البوليفيك حقًا أم لا، فإن حضورهم يستمر في كل قربان مدروس، وكل بركة تُهمَس قبل الزرع، وكل أغنية تُشارك عند الغروب. وفي تكريم أرواح الحقول تعلّم أهل أليونا أن يروا أنفسهم أوصياء على الأرض لا مالكين لها. اكتشفوا أن الحكمة واللطف — لا الخوف — هما العملة الحقيقية للسلام مع العالم غير المرئي. وهكذا، بينما تمر الأجيال وتتحول الحقول من أخضر إلى ذهبي ثم تعود، تُروى قصة أليونا والبوليفيك من جديد — درس أبدي في التواضع والدهشة والاحترام لكل ما ينمو تحت سماء روسيا الواسعة التي لا تنتهي.
