المقدمة
إذا سافرت شمالًا من وديان بوهيميا واتّبعت الأنهار المتعرّجة التي تقطع عبر غابات الصنوبر المظللة، ستجد نفسك عند سفوح جبال كركونوش. هنا، حيث يلتصق الضباب بالمنحدرات المسننة وتختبئ الأزهار البرية بين الصخور، تعلو الهمسات على النسيم—حكايات عن كائن غامض يُدعى روبزاهل، شيخ الجبل العجوز. لقرونٍ مديدة زعم القرويون والعمال المنجميون والتُجّار المتجوّلون أنهم لمحوا قامته الشامخة بين الضباب الدوار أو سمعوا ضحكته تتردّد فوق الوديان، امتزاجًا مع تغاريد البلابل وحفيف أشجار التنوب. في هذا العالم الذي تتحوّل فيه الفصول بسرعة وقد يتبدّل مزاج الجبل من الرقة إلى الغضب في غمضة عين، يتولّى روبزاهل دور الحامي والقاضي على السواء. يقول البعض إنه وُلد من عظام الجبال نفسها، بينما يصرّ آخرون أنه كان رجلًا فانقلبه سحرٌ قديم إلى روحٍ تسير الآن على الحدود بين الأسطورة والواقع. وتراقب عيناه العتيقتان الغابات والجداول والقمم الوعرة، وتدوّن كل فعل طيب وكل قسوة. بالنسبة لمن يعيشون ببساطة ويحترمون الأرض، فهو صديق صامت يرشِد الأطفال الضالين إلى منازلهم أو يزيح سحب المطر عن الحقول الناضجة. أما من ينتهكون الحرمات أو يسرقون أو يحتقرون أرواح الجبل، فيجدون أنفسهم تائهين أو مذهولين أو—وما هو أسوأ—معاقَبين بحِيَل وعواصف تبدو وكأنها تظهر من العدم. هذه حكاية شيخ الجبل العجوز وآثار ذلك على حياة من لامسته: ناس متواضعون نالوا رضاه، وآخرون جشعون لاقوا غضبه، وعالم تختبئ فيه في كل حجر وكل ظل يد أسطورة نقش اسمها في قلب المناظر الطبيعية التشيكية.
I. حجاب الضباب: اللقاء الأول مع روبزاهل
في قلب جبال كركونوش، حيث تمتد الغابات بلا انقطاع لأميال وتغني رياح الجبال أغانٍ قديمة، كانت قرية هورني مالا تقف على شفير العالم. كانت الأكواخ الحجرية متلاصقة تحتمي من البرد، ويتلوى الدخان من المداخن حتى في أواخر الربيع. عاش القرويون مقرَّبين من الأرض، يعتنون بالماعز والمحاصيل الجذرية، وكانت وجوههم قد شحّتها الثلوج والشمس على حدٍّ سواء. من بينهم ليدا الشابة، فتاة سريعة اليدين وضحكتها تضيء حتى أعتى صباحات الشتاء. ربّاها والدها، أرمل وحطّاب، على احترام الأرض وتكريم العادات القديمة: سلّم على أشجار البتولا في طريقك إلى المدرسة، اترك شريحة خبز عند مفترق الطرق للأرواح المتجولة، ولا تجرؤ أبدًا على إهانة الجبل نفسه.
في صباحٍ بارد، لم تكن الشمس قد تجاوزت كتف الجبل بعد، اختفت ليدا. خرجت لتجمع أعشابًا لآلام مفاصل والدها، واعدةً بالعودة قبل أن يجفّ الندى. ومع حلول الظهر تحوّل القلق إلى ذهول. بحث والدها على حافة الغابة، ثم امتدّ البحث إلى المسارات الصاعدة نحو المراعي العليا. انضم القرويون وهم ينادون اسم ليدا حتى خشنت أصواتهم، ولكن لم يبقَ حتى أثرٌ لأقدامها.
حلّ الليل سريعًا، حاملاً معه ضبابًا كثيفًا دوّارًا. تراجع القرويون إلى بيوتهم، هامسين بالصلوات للقديسة باربرا ومشعلين الشموع في نوافذهم. لم يبقَ إلا والد ليدا واقفًا بالخارج، فانوسه يرتعش في قبضته. رفع بصره نحو القمم، والدموع تخطّ وجنتيه. همس في الظلام: «روبزاهل، إن كنت موجودًا حقًا، وإن كنت تسير هذه الجبال كما يقولون، أعد ابنتي رجاءً.»
عالٍ أعلاه، في كهف تختفيه أشجار التنوب العتيقة، استيقظ روبزاهل. لم يكن الشكل الوحشي الذي تصوّره بعض الحكايات—لا عملاق بلحية عاصفة وعيون كالجمر—بل كان أقدم وأقرب إلى البرية. كانت صورته تتغيّر مع القمر والريح: أحيانًا رجلٌ عجوز متّشح بلحاء الشجر والطحالب، وأحيانًا بومة أو ذئب صامت. في تلك الليلة بدا وجهه محنّى ولطيفًا، وعيناه تعكسان النجوم. سمع نداء الأب وشعر بشعورٍ من الشفقة؛ لقد مضت سنوات طوال منذ تدخّله المباشر الأخير، لكن شيئًا ما في ضحكة ليدا—التي رنّت في الذاكرة مثل جدول يجري فوق الحجارة—ناداه.
تسلّل روبزاهل عبر الغابة بلا أن يراه أحد. وجد ليدا جالسة على حجر تحت صنوبر، كاحلها منتفخ والدموع تنساب على خديها. كانت ترتجف من البرد، وضمّت سلتها إلى صدرها. عند جانبها ظهر غريب لطيف بعصا مشي من خشب حي ومعطف من الطحلب المنسوج. ابتسم وقدّم لها حفنة من التوت. قال بصوت بدا كالرعد البعيد المخمّد بالطحالب: «لا تبكي. الجبل يعتني بمن يكرمونه.»
أخذت ليدا التوت، وشعرت بدفء ينتشر في جسدها فآمنت بالغريب. ربط كاحلها بأوراق خفّفت الألم وقادها على دربٍ لا تراه الأعين البشرية. ساروا عبر بساتين العرعر القديمة، ومرّوا بجداول تغنّي وتتوهّج بخفوت في الغسق. وعندما بلغوا حافة قريتها توقف روبزاهل. قال لها: «تذكّري، لا تنسي امتنانك—فحتى أصغر الأعمال الطيبة بذور قد تنقذك يومًا.» ثم اختفى، مخلفًا ريشة واحدة حيث وقف.
عادت ليدا إلى بيتها وهي تعرج، وبكى والدها من الفرح. أعلن القرويون أنّ ما حدث معجزة. أصبحت الريشة، المحشوة في جديلتها، تميمة تذكّرهم بأن روح الجبل تمشي بينهم بالفعل. ومنذ ذلك اليوم كرّمت هورني مالا روبزاهل بتقديمات الربيع: عسل بري، أكاليل منسوجة، وثمار أول محصولهم. وعندما انقلب ضباب الجبل كثيفًا ومفاجئًا، همسوا بالشكر بدل الشتم، عالمين من يراقب من الضباب.
II. حمق عمال المناجم: الجشع في ظل العمالقة
مع مرور السنوات انتشر خبر إنقاذ ليدا بعيدًا عن هورني مالا. حمل المسافرون حكايات عن لطف روبزاهل إلى بلدان بعيدة، لكن بقدر ما تناثرت الطيبات، تكاثرت الهمسات عن غضبه أيضًا. على السفوح الجنوبية لجبال كركونوش، حيث تمتد عروق الفضة والنحاس عبر الصخور القديمة، توافد عمال المناجم بحثًا عن الحظ. من بينهم كان جيريك، مشرف عمل لاذع اللسان وجشع القلب. لم يكترث بالأساطير ولا بالأرواح؛ فالذهب كان إلهه الوحيد.
اشتهر طاقم جيريك بأخذ أكثر من حقه—جردوا الغابات من الأخشاب، لوّثوا الجداول بمخلفات التعدين، وخانوا القرويين في أجورهم المستحقة. عندما حذّره الشيوخ باحترام الجبل ضحك جيريك متبجحًا: «دَعوا الرجل العجوز يأتي ويحاول خداعي—سأجد كنزه وأشتريه!»
في صباح ضبابي قاد جيريك رجاله عميقًا إلى بئر مهجور. كان الهواء مثقلاً بالغبار والرعب. وفجأة اجتاح النفق سحب باردة. رمشَت مصابيحهم، فألقت ظلالًا مرعبة على الجدران. ارتدت أصداء غريبة في الظلام—همسات تحوّلت إلى ضحكات. «يا حمقى»، دوت كلمة بدا أنها تأتِ من كل اتجاه، «أنتم تجردون الجبل وتسمّمون عروقه. الآن ستدفعون الثمن.»
هرع الرجال إلى المخرج، لكن الممرات تلفّت بطريقةٍ لا تُصدّق. ما كان من المفترض أن يكون مشيًا قصيرًا تحوّل إلى متاهة. تحرّكت الجدران، وبدأت الأسقف تقطر ماءً مثلجًا. مرعوبين، تعثّر العمال حتى وصلوا إلى كهفٍ شاسعٍ حيث ارتسمت هيئة شاهقة في الظلال—روبزاهل، أكبر قامةً من أي بشر، وعيناه تتوهّجان كقمرين توأمين.
ظلّ جيريك متحديًا حتى النهاية؛ سحب خنجرًا ورماه صوب الروح، لكنه عبر دون أن يؤثر خلال دوامة الضباب. ضحك روبزاهل رعديًا، فتساقطت الحجارة من الأعلى. «لا تستطيعون إيذاء ما هو جزء من الجبل. لكن بإمكاني أن أعلمكم الاحترام.» بحركة يدٍ استحضر صورًا لأشجارٍ قُطعت، ولجداولٍ اختنقت بالقذارة، ولحيواناتٍ طُرِدت من أوكارها. شاهد العمال برعب آثار أعمالهم كأنها أشباح تتراقص في الهواء المعتم.
«أعطيكم فرصة واحدة»، أعلنت روح الجبل. «أعيدوا ما أخذتم. أعدّوا زراعة الأشجار. طهّروا المياه. وكفّروا عن الذين ظلمتموهم. افعلوا ذلك، فتغادرون أحياء.»
مذعورين، وافق العمال. نفثهم الجبل إلى ضوء النهار وهم يرمشون ويرتجفون. وبصدقهم—وخوفًا من العودة لتلك المتاهة المسكونة—أمضوا الموسم التالي في إصلاح أضرارهم. زُرعت الأشجار في صفوف منتظمة، وعادت الجداول تجري صافية، ودُفعت أجور عادلة للقرويين. تواضع جيريك إثر محنته، وترك المناجم نهائيًا ليصبح وصيًا على الأرض. ومع الوقت ازدهرت السفوح الجنوبية بالزهور البرية، وتحدّث الناس عن كيف أن عدالة روبزاهل قادرة على تغيير أقسى القلوب.
لكن لم يكن الجميع يقبلون التغيير بسهولة. انتشرت قصص عن مسافرين تجاهلوا التحذيرات—تُجّار اختفوا في عواصف مفاجئة أو قادتهم أضواء خدّاعة في دوائر حتى استنجدوا طلبًا للمغفرة. احتفظ الجبل بأسراره، وبقي حارسه يراقب كل من سار في دروبه.
III. بذور الطيبة: الهدية السرية للشافية
على السفوح الشمالية، قرب نبع مخفي يغنّي طوال العام تحت أشجار الصنوبر الثلجية، عاشت معالجة عجوز تُدعى بابكا مارتا. كانت معروفة بمعرفتها بالأعشاب وطبّها الرقيق، وبحنيتها أيضًا—لم ترفض الفقراء أو المرضى أبدًا. همس البعض بأنها تتكلّم مع الثعالب والطيور، أو أنها تعرف روبزاهل شخصيًا.
في مساء قارص، بينما كانت مارتا تُعدّ ضمادة لطفل مصاب بحمى، طرَق سائل بابها. كان هزيلًا وممزق اللباس، وعيونه تشبه الحجارة المصقولة. التمس بصوتٍ خافت: «أرجوكِ يا امرأة، ليس لدي طعام ولا مأوى.»
دون تردّد أدخلته مارتا، وأطعمته مرقًا ساخنًا، ولفّته بالأغطية قرب موقدها. لم تسأله أسئلة، مكتفيةً بالسماح للصمت أن يسود بينما يتساقط الثلج بالخارج. في الصباح لم يعد السائل موجودًا، لكن على طاولتها وُضع جراب بذور نادرة وملاحظة بخط غريب: «ازرعي هذه عند الفجر. شاركي ما ينمو.»
مطْمئنة لحدسها ومتذكّرة الحكايات القديمة، نفّذت مارتا التعليمات. نثرت البذور في حديقتها عندما لمست الشمس الصقيع. بحلول الظهر اخترقت براعم خضراء التربة؛ وبالمساء تحوّلت إلى رقعة من الزهور البراقة لم يرَ مثلها في بوهيميا. كانت بتلاتها تلمع بالفضي والأزرق، ورائحتها حلوة كالعسل.
سرعان ما ذاع الخبر. المرضى الذين شربوا شايًا من هذه الأزهار تعافوا بسرعة معجزة. استعادت أبدان الضعفاء قوتها، ووجد من يعاني من قلبٍ محطم بصيص أملٍ جديد. لم تبيع مارتا علاجاتها أبدًا، بل كانت دائمًا تعطيها مجانًا كما أمرتها الملاحظة.
وذات ربيعٍ، حلت كارثة: اجتاح الوباء المنطقة، وأسقط الصغير والكبير على حد سواء. تدفّقت العائلات اليائسة إلى باب مارتا. ليلًا ونهارًا كانت تغلي الأعشاب وتهمس بالدعاء دون أن ترتاح. عندما أنهكت قواها، ركعت في حديقتها وتضرّعت طلبًا للعون.
في تلك الليلة، بينما كانت نائمة قرب نارها الخافتة، ظهر روبزاهل في حلمها—هذه المرة في هيئة شاب محاط بضباب ذهبي. شكرها على لطفها للسائل وخدمتها النكراء. ووعدها: «ما منحته سيعود إليك مئة ضعف.»
استيقظت مارتا لتجد حديقتها تفيض بالأزهار الجديدة وقوتها قد عادت إليها بشكل معجز. تراجع الطاعون، واعتبرها القرويون قديسة. شكّك البعض في الأمر وسمّوه سحرًا، بينما رآه آخرون أثر روبزاهل. على أي حال، منذ ذلك اليوم لم تفشل حديقة الشافية أبدًا، وزهرت الطيبة في كل بيت لامست ثمراته.
راقب روبزاهل بهدوء من بعيد، مرتاحًا لأن هداياه—كالبذور—قد أخذت جذورها في قلوب البشر كما أخذت في الأرض.
الخاتمة
عبر العواصف وأيام الشمس، ظل روبزاهل اليد الخفيّة التي تشكّل الحياة في جبال كركونوش. لم يكن وجوده محسوسًا في العواصف أو الحدائق السحرية فحسب، بل في كل فعل طيب وكل لحظة تواضع أظهرها الذين جعلوا الجبال وطنًا لهم. سواء ظهر كرجل عجوز حنون ليواسي الضالين أو كروحٍ غاضبة لتذل الجشعين، لم تتبدّل رسالته: احترموا الأرض واحترموا بعضكم بعضًا، فكل الأشياء مترابطة بجذور خفية وتنفّس مشترك.
نقل القرويون هذه الدروس عبر الأجيال، ومنسوجين أسطورة روبزاهل في تهويداتٍ وحكايات شتوية تروى بنور النار. تعلّم المسافرون الذين تجوّلوا في طرق الجبال كيف يسيرون بخفة وكيف يستقبلون كل فجر بامتنان. وعلى الرغم من أن المشككين رموها بالخرافة، فإن من استمع بقلوبٍ منفتحة كثيرًا ما وجد نفسه ممرورًا بأمان عبر الضباب أو مُكافَأًا على أعمال الرحمة عندما لا يتوقع ذلك. تقف جبال كركونوش إلى اليوم—نسيج بري يخطف الأنفاس من الحجر والخضرة—تحت رعاية حارسها الغامض. وطالما تذكّر الناس احترام العادات القديمة والاعتناء ببعضهم بعضًا، سيبقى روح روبزاهل حيًا، يشكّل ليس مصير جبلٍ فحسب، بل روح شعبٍ كامل.
