المقدمة
بعيدًا في الشمال، حيث يرتفع قلب النرويج في قممٍ مسننة وتحت سماءٍ لا تنتهي، تنطوي الأرض على نفسها لتصبح مملكةً برية تُدعى جوتونهايمن. هنا تعتلي الجبال تيجانٌ قديمة من الثلج، وتنحت الأنهار الصخورَ بوقارٍ بطيء وصبور، وتحكي الريحُ قصصًا أقدم من الذاكرة. في الليالي الخالية من القمر يسمع الرعاة والمسافرون أصداءً غريبة—هديرًا يشبه الرعد البعيد أو وقع أقدامٍ ثقيلة لأرجلٍ لا تُرى. فهذه أرضُ التّرول، مكانٌ منسوج من الأساطير، حيث تكون الحدود بين عالمنا وشيءٍ أقدم وأغرب رقيقةً كضباب الجبال.
أهلُ الأودية يعرفون هذه القصص جيدًا. ينقلونها عند المواقد، محذرين الأطفال من الابتعاد عند الغسق وعدم اتباع النداءات الصدى التي تأتي من وراء خط الأشجار. يتحدثون عن عمالقةٍ بشعرٍ أشعث وجلودٍ كالصخر، عن التّرول التي تتلألأ أعينها بصفرةٍ في الظلام، وضحكاتٍ تتصدع ككسر الجليد. في هذه الحكايات لا تُعدّ التّرول مجرد وحوش—إنما هم جزءٌ من الأرض نفسها، يشكِّلون الجِبال والأنهار، ويخفون كنوزَ ذهبٍ عميقة في كهوفهم. عالمُهم مختفٍ تحت الصخور والجذور، ويزدهر بعد الغروب عندما تنزلق نظرةُ الشمس الحامية تحت الأفق.
لا أحد يعلم يقينًا متى حلّ التّرولُ في جوتونهايمن لأول مرة. يقول بعضهم إنهم وُلدوا من عظام الأرض، قدماء قدم الأنهار الجليدية نفسها. يهمس آخرون أنهم كانوا آلهةً في زمنٍ ما وطُردوا بسبب كبريائهم. أيا كان أصلهم، فقد احتلّ التّرول مكانًا مركزيًا في الفولكلور النرويجي، رمزًا للقوة والغموض الذي لا يزال يلتصق بالأماكن البرية العليا. وطالما تجوّل البشر في هذه الأودية، تعجّبوا من الأشكال الغريبة في الصخور، ومن الأكوام والحجارة القائمة التي تبدو أثقل من أن تحركها أيدي البشر. والجواب، دائمًا، هو التّرول.
لكن هناك حقيقةً أعمق في هذه الحكايات—درسٌ عن القلب البري للطبيعة، وعن التواضع اللازم للعيش في ظلِّها. ففي جوتونهايمن، لا تُعدّ التّرول تهديدًا فحسب؛ بل تذكّرنا أن ليس كل شيء يمكن ترويضه أو فهمه. إنهم يدخّرون كنوزهم ليس بدافع الطمع، بل كحراسٍ لأسرار قديمة، ويتحوّلون إلى حجر عند أول لمسةٍ لأشعة الشمس ليذكّرونا أن السحر لحظي، وأن الجمال قد يكون خطرًا. هذه قصةُ هؤلاء التّرول: عالمُهم، كنوزُهم، والبشرُ الذين تجرّأوا على البحث عنها.
الليلة التي تحرّكت فيها الجبال
منذ زمنٍ بعيد، حين كان العالم أهدأ والغابات أكثر عمقًا، كانت هناك قرية تُدعى فيندرا. اعتصمت على حافة جوتونهايمن، وبيوتُها الخشبية متراصة تحت منحدراتٍ حادة كأنها تطلب ملجأً من البَرّيّة أعلاها. كان أهل فيندرا أقوامًا متينين—رعاةٌ، صيّادون، نَسّاجون—تسير حياتهم على إيقاع الفصول. ومع ذلك، مهما عرفوا الأرض معرفةً جيّدة، لم يشعروا يومًا أنهم في دارٍ آمنة بعد غروب الشمس.
كان يُقال إن الجِبال نفسها تتحرّك في الظلام. روى الشيوخ عن ليالٍ اختفت فيها وديانٌ بأسرِها أو ظهر فيها صخرٌ عملاق حيث لم يكن من قبل. ودائمًا، متى حدث شيء غريب، انتشرت أقاويل عن التّرول. كان القرويون يضعون قرابين من الخبز والجبن على حافة الغابة على أمل إرضاء العمالقة. وكان الأطفال يرددون أهازيج قبل النوم—تعويذاتٌ لصدّ العيون الهائمة في الليل.
في إحدى تلك الليالي، وفيها كان القمر نحيفًا حتى كاد لا يُرى، جلس الشاب إيريك—فتى في الرابعة عشرة من عمره—خارج كوخ عائلته. شاهد الضباب وهو ينساب من النهر، وتحولت الدنيا إلى فضّة وصمت. كان والده قد حذّره ألا يطيل البقاء بعد الظلام، لكن الفضول نخره. سمع جدته تتحدث عن كنوز مخبأة في كهوف التّرول، وتساءل إن كانت تلك العجائب موجودة حقًا. الليلة قرر أن يرى بنفسه.
تسلّل بعيدًا عن دفء منزله حذرًا ألا يوقظ أهلَه. صعد الدرب حادًا عبر صنوبرٍ وبتولاٍ قديمة كانت جذوعها مغطاة بالأشنات. خفق قلب إيريك في صدره كلما عمّ الصمت، لم يكسره سوى نداء بومةٍ بعيد. ثم، عندما بلغ قمةً صغيرة، تجمّد من هول المشهد. ما تحتَه قد تغيّر—واديٌ كان دائمًا هناك اختفى، وحلّت محله بحيرةٌ تعكس نجومًا خافتة. تذكّر كلمات جدته: «الترول يصنعون بحيرات وأودية جديدة بسهولةٍ كما يشكّل الطفل الطين.»
فجأة تحرّك ظل بين الصخور أسفل منه. انكمش إيريك خلف صخرة وهو يحدّق في الغسق. هناك، متثاقلًا عبر الوادي، كان ترول. كان طوله ضعف طول أطول رجل، ظهره منحني ومغطى بالطحالب والحجارة. أنفه طويلٌ ومعقوف، وعيناه غائرتان تتلألآن كذهبٍ مبلّل. في يدٍ كان يحمل هراوةً هائلة؛ وفي الأخرى كيسٌ يرنّ بصوت عملاتٍ ومجوهرات. خلفه تبعه ترولان أصغر—ربما أقرباء له—يتجادلان بأصواتٍ خشنةٍ ضاعت كلماتُها في الريح.
راقب إيريك بينما انحنى التّرول بجوار كهفٍ مخفي في المنحدرات. أزاح أكبرهم لوحًا من الحجر بسهولةٍ كبيرة، كاشفًا عن حجرة تلمع بالكنوز. انسكب الذهب على الأرض—خواتم وكؤوس وعقود مرصّعة بأحجارٍ كريمة تلتقط ضوء القمر. تمتم التّرول لبعضهم البعض، يعدّون ويفرزون ثرواتهم بعنايةٍ مفاجِئَة. علِقَت أنفاس إيريك في حلقه؛ لم يتصوّر أن مثل هذا الثراء يمكن أن يوجد خارج حكايات الخرافات.
ومع مرور الليل طرأ تغييرٌ على الأرض. تسلّل وهجٌ خافت من الشرق واشتد قلق التّرول. أسرعوا إلى إتمام عملهم، يكدّسون الحجارة فوق مدخل الكهف لإخفاء مخزونهم. تعثّر أحد الأصغر سنًّا وتداعى، فأرسل حمّامًا من الذهب يتدحرج أسفل الجرف. صاح أكبر التّرول تحذيرًا—لكن الأوان كان قد فات. بزغت أول خيوط الفجر فوق القمم، فحاول التّرول الفرار. لكن قبل أن يصلوا إلى مأمن كهوفهم، لمستهم الشمس؛ في لحظةٍ اشتدّت جلودهم وتشققَت. تجمّد التّرول في أماكنهم وتحوّلوا إلى حجارةٍ مسننةٍ تبرز من الأرض، صامتةً وراكدة.
تقدّم إيريك زاحفًا مرتعشًا. كان الكهف مُغلقًا، لكن الحجارة التي سجّلت آخر لحظات التّرول بقيت—تذكارٌ بأن بعض الأسرار ليست مقدّرًا للبشر. عاد إلى فيندرا، وقلبه يغرِق بين الهيبة والخوف، حاملًا ذاكرةَ ما رآه. لسنواتٍ بعد ذلك، كلما سأل المسافرون عن الحجارة الغريبة قرب الحافة، كان إيريك يهزّ رأسه ويهمس: «تلك هي التّرول التي لم تصل إلى منازلها قبل بزوغ الفجر.»
صفقة ملك التّرول
مع مرور الزمن انتشرت حكاية لقاء إيريك في الأودية. سخر البعض منها، لكن آخرين صاروا حذرين من الاقتراب كثيرًا من الحجارة المنتشرة على التلال. أصبح الاعتقاد بأن التّرول يتجوّلون بين القمم جزءًا من نمط الحياة—محددًا أين يرعى الرعاة قطعانهم، أين يشعل المسافرون النيران، وحتى كيف تُوجّه البيوت كي لا تقع تحت نظرةٍ غيورةٍ من التّرول. ولكن لم تلتصق خيالات الناس أيُّها كما فعلت أسطورة ملك التّرول، الذي قيل إنه يحكم تحت أعلى قمم جوتونهايمن.
لم يكن ملك التّرول عملاقًا عاديًا. كان عتيقًا لا يُقاس، لحيته متشابكةٌ بالجذور ومبعثرةٌ برقائق الجليد، وتاجه منسوجٌ من فروع ملتوية وشظايا الكوارتز. كان يُهمَس بأنه لا يأمر التّرول الأصغار فحسب، بل الصخور والعواصف ذاتها. وتُحكى عن كنز الملك أنه هائل: عروق ذهبية عميقة داخل الجبال، أنهارٌ من فضّة مخفية تحت الأنهار الجليدية، وأحجار كريمة تتلألأ بنار داخلية. لم يجرؤ أحدٌ على البحث عن مخزونه—حتى جاء يومٌ دخلت فيه إلى فيندرا غريبةٌ يائسة.
اسمُها أستريد، وكانت تحمل معها حزنًا ثقيلاً كأي صخرة. اختفى أخوها أثناء عبوره المعابر العالية، فُقد في عاصفةٍ جاءت من العدم. آمنت أستريد أن التّرول وحدهم سبب ذلك المصاب، فحلفت أن تواجههم. توسّل القرويون إليها أن تُعيد التفكير، محذرين من أن أشجع الصيادين يخشون غضب ملك التّرول. لكن عزيمتها كانت لا تتزعزع. بلا شيءٍ سوى فانوسٍ وفأسٍ حادٍ وحفنةٍ من الرموز الرونية المنحوتة من العظم، انطلقت في الجبال.
كلما صعدت أستريد أعلى، ازداد العالم ضراوة. مزّقت الرياح رداءها، وكان الجداول المثلجة تهدد بأن تجرفها من الدرب. واصلت السير متبعةً الأكوام الحجرية التي أملت أن تُرشدها. عند الغسق وجدت نفسها أمام فم كهفٍ أكبر من أيّ ما رأت—جَرْحٌ في جانب الجبل محاطٌ بالصقيع والظلمة. من داخله ارتدّ صوتٌ عميقٌ مدوّ كالرعد البعيد: «من يجرؤ على إزعاج نوم الجبل؟»
جمعت شجاعتها ودخلت. كانت جدران الكهف تتلألأ بعروق من الفضة والبلّور، تلقي ضوءًا شبحًا على الأرض. في وسط الحجرة جلس ملك التّرول، ضخمٌ ومخيف، عيناه تحترقان كالجمر. حوله تجمع عشراتٌ من التّرول الأصغر—بعضهم مشوّه الشكل، وآخرون يقتربون من المظهر البشري—كلهم يحدّقون بفضولٍ جائع.
«أطلب أخي»، نادت أستريد بصوتٍ مرتجفٍ لكنه واضح. «إن كان لديكم فلتطلقوه. وإن كنتم تعرفون أين يرقد فقولوا لي.»
تأمّل الملك فيها طويلاً ثم ضحك—صوتٌ هزّ بقايا الجليد المعلقة من السقف. قال: «كثيرون من الفانين يتجوّلون في هذه الجبال. بعضهم يضيع للأبد. آخرون يساومون للحصول على ما يريدون. ماذا تقدّمين لقاء حياة أخيك؟»
أمسكت أستريد بفأسها، لكن الملك اكتفى بالابتسام. قال: «الحديد لا يؤذيني. لكن فيك روحًا؛ وربما لذلك قيمة.» وأشار إلى كومة من الكنوز—خواتم، عملات، قيثارة أوتارها من شعرٍ ذهبي. «اختر هديةً، وسأحقق رغبتك. لكن احذري: كل كنزٍ في هذه القاعة ملعون بالشوق.»
تردّدت أستريد. كانت الكنوز تتلألأ بجمالٍ غير أرضي، لكنها تذكّرت كلمات جدتها: «ذهب التّرول يتحوّل إلى حجر عند شروق الشمس.» بدلاً من ذلك أخرجت رموزها الرونية ورمتها على أرضية الكهف. تدحرجت ودارَت واستقرّت في نقش ينطق بالأمل والفقد والتضحيات.
لينت بصر الملك. قال: «أنت حكيمة. لا تطلبين الثروة بل تطلبين الحب.» رفع يده الكبيرة واستدعى. من خلف العرش خرج أخ أستريد—شاحبٌ مرتعد لكنه حي. قال الملك: «توهّج في عالمي باحثًا عن ملاجئ، وأبقَيته آمنًا، لكن مثل هذه الرحمة لها ثمن.»
انحنت أستريد وسألت: «ما الثمن؟» أجاب الملك: «أخبري قومك أن يحترموا العادات القديمة. اتركوا القرابين على حافة الجبل. تحدثوا بلطف عن ما لا تفهمونه. بالمقابل، سأحفظ أهلَك من الأذى.»
وافقت أستريد شاكرةً. أعادت أخاها إلى البيت، ومنذ ذلك اليوم جدّد أهل فيندرا احترامهم للترول. عاد الخبز والجبن إلى حافة الغابة؛ وتُغنّى الأناشيد لتهدئة كبرياء التّرول. ومع أن بعض الناس ظلّ يختفي في البرية، فقد عرفَت الأودية سلامًا لسنواتٍ عديدة—دليلٌ على أن أقوى السحر يمكن تهدئته بالحكمة والتواضع.
عندما تحوّل التّرول إلى حجر
تعاقبت الفصول كعادتها وتلاشى الذاكرة حتى صارت أسطورة، ومع ذلك لم ينْسَ أهل جوتونهايمن هدنتهم المتوترة مع التّرول. لا يزال الأطفال يتعلمون الأناشيد القديمة؛ ويحافظ الرعاة على يقظتهم للظلال التي تتحرّك بطرقٍ لا تشبه أيَّ حيوان. لكن جاء عامٌ بدا فيه الثلج متأخرًا والطُّغيان في الأنهار ففيضت ضفافها—عامٌ ضعفت فيه الحدود بين العوالم.
في ليلةٍ من منتصف الصيف، بينما ظلّ ضوء النهار يتشبث بالقمم طويلاً بعد منتصف الليل، خرجت عجوزٌ تُدعى سيغريد لتقطف الأعشاب البرية على المنحدرات العالية. كانت سيغريد معروفة بحكمتها—تتكلّم لغة الطيور وتقرأ النذور في الضباب المتدحرج. وبينما كانت تخطو في ممرٍ وعر، شعرت برجفةٍ تحت قدميها—اهتزازٌ نما ليصبح نبضًا إيقاعيًا منتظمًا.
من فمِ كهفٍ قريب خرج موكب. ترولٌ—أكثر مما رأته سيغريد في حياتها—مشوا بوقارٍ عبر الجرف، حاملين مشاعل من لهبٍ أزرق. في مقدمتهم سارت فتاة ترولٍ بشعرٍ كزبد الشلال وعينين براقتين كجليد الأنهار. كانت تحمل عصا بلورية تلمع في النور الخافت.
اختبأت سيغريد خلف صخرةٍ ومشاهدتهم يجتمعون في دائرة فوق هضبةٍ عالية. بدأوا يرتّلون، أصواتهم تنسج في الهواء كنسيمٍ يمر عبر إبر الصنوبر. استجابت الأرض—اهتزازٌ عميق بدا وكأنه ينبض بقلب الجبل نفسه. ثم، بإشارة من الفتاة، فُتِح بابٌ مخفي في الصخر.
من الداخل خرج شيءٌ مدهش—بيضة حجرية كبيرة بحجمٍ يكفي لعربة، ممتلئةٍ بعروقٍ من الذهب وتطنّ بقوةٍ خفية. ركع التّرول أمامها، رافعين مشاعلهم تحيةً. أدركت سيغريد أنها تشهد طقسًا أقدم من الذاكرة: فقسُ حارسٍ جديدٍ لجوتونهايمن.
لكن حين بدأت البيضة تتشقق وتنساب منها أنوار، اخترق شعاعٌ شمسيٌّ الغيوم. صاح التّرول خوفًا وتهافتوا إلى المخابئ. عاد بعضهم إلى كهفهم في الوقت المناسب، لكن آخرين اُمسكوا بشبكة الشمس الذهبية. في لحظةٍ جمدت أجسادهم، وتحولت جلودهم إلى خشونةٍ رمادية. حيث كانت هناك حياةٌ وسحر قبل لحظات، الآن وقفت تماثيلٌ صامتة—أشكالٌ غريبةٌ وجميلة أصبحت جزءًا من الجبل إلى الأبد.
بكت سيغريد عليهم، مدركةً أن حتى الكائنات العظيمة يمكن أن تقهرها قوىٌ أقدم. استعجلت عائدةً تروي ما رأت. ومنذ ذلك الوقت، عندما يسأل المسافرون عن التشكيلات الصخرية الغريبة التي تزيّن بعض التلال أو تتكدّس في الوديان المنعزلة، كانت سيغريد تقول: «تلك هي التّرول التي رقَصت طويلاً تحت شمس منتصف الليل.»
مع مرور الزمن، أصبحت هذه التّرول الحجرية معالم—دلائلَ للرهّال وتذكيرًا بعالم كان يتنفس بالسحر. ومع أن الطقوس تلاشت مع ازدياد تشكك الأجيال الجديدة، في ليالٍ معينة حين يعوي الريح بطريقةٍ خاصة، يقسم الناس أنهم يسمعون ترتيلًا في الظلمة—تهويدةً للتّرول الضائعين، تغنّيها الأرض بنفسها.
الخاتمة
حتى اليوم تظل جوتونهايمن مكانًا من الجمال البري—أرضٌ يبدو فيها كل نتوء ووادي نابضًا بأسرارٍ قديمة. يتعجب المتسلقون والمشيون من الظلال الوعرة التي تقف كحراسٍ صامتين عبر المعابر العالية، دون أن يخمنوا كم منها بقايا التّرول التي أمسكت بها شمس الصباح. لا يزال السكان المحليون يضعون الخبز عند مفارق الطرق، نصفَ مهزلةٍ ونصفَ أملٍ في أن الطرق القديمة قد تَحمل بعض القوة. قد يفسّر العلماء تلك الصخور الغريبة كبقايا أنهار جليدية أو أثرِ تآكل، لكن في لحظات السكون يشعر حتى المشككون بقشعريرة شيءٍ غير مألوف في الهواء الرقيق للجبل.
لا تستمر أسطورة التّرول لمجرد التسلية، بل لأنها تربط الناس بغموض الأرض الدائم. تذكّرنا التّرول أن الطبيعة سخية وفي الوقت نفسه غير متوقعة—موطنًا لعجائب ومخاطر تَطلب الاحترام. كنوزهم ليست الذهب والجواهر فحسب، بل الدروس المستقاة من التواضع والهيبة. في كل قصة تُروى حول نار المعسكر أو تُهمس في ليلةٍ شتوية، يعيش ترول جوتونهايمن: حُماة قلب النرويج البري، حافظون لسحرٍ لا يُرسم ولا يُقاس، بل يُشعر به فقط.
ولهذا، عندما يشتد الغسق وتتجمع الغيوم بين القمم، من السهل أن تتخيّل أنك تسمع ضحكةً بعيدة أو تلمح جبينًا مغطىً بالطحالب بين الحجارة. إن رأيت ذلك، فتذكّر حكمة من قدّموا: احترم ما لا تفهمه، اترك هديةً للمخفي، وامشِ برفقٍ حيث لا تزال الأساطير تمشي.
