أسطورة فليس: الرب ذو القرون للأرض والمياه والأسرار

المقدمة

تحت ظلال غابات سلوفينيا العتيقة، حيث ينزلق الضباب فوق الطحالب الزمردية وتلمع حصى الأنهار تحت شمس مخففة، تنتقل الهمسات على نسيم الريح—قديمة كالجذور التي تشبّ في الأرض السوداء. هذه همسات ڤيليس، الإله ذا القرون، الذي تمتد مملكته من أخصب المراعي إلى أعمق الكهوف المظلمة والأنهار القلقة التي تنحت اليابسة. حيث ترعى المواشي ويغني الرعاة، يسكبون الحليب على الحجارة طلبًا لرضاه؛ وحيث يلتف الضباب فوق الحقول، يسكت الأطفال ويصغون إلى هدير صوته، رعد بعيد هو وعدٌ وتحذير في آن واحد. في كل قطرة ندى وفي كل ظل على حافة ضوء النار تُحسّ حضرته—كريم وماكر، جالب للثروة وسيد للأسرار.

في هذه الأرض، الحد الفاصل بين العوالم رقيق. تحتضن وديان سلوفينيا بحيراتٍ عميقة حتى إن أسطحها تعكس السماء، وتعلو التلال كوحوش نائمة. يعلم الناس أن العالم الأعلى—مملكة بيرون، إله السماء والرعد—قائم على توازنٍ هش مع العالم السفلي، حيث يحكم ڤيليس في صمت ملفوف. صراع هذين الإلهين يشكّل دورات الفيضان والجفاف، مصير القطيع والمحاصيل، والمسارات الخفية بين الحياة والموت. تكريم ڤيليس يعني احترام السر تحت كل حجر، الكنز والخطر في كل ظل، والحكمة في التحوّل. فڤيليس ليس مجرّد إله يُخشى أو يُعبد—بل هو نبض الأرض البري متشابكًا في جذور الأشياء كلها، في انتظار أن يستيقظ.

الصراع في السماوات: بيرون وڤيليس

في تلك الأيام المنسية قبل حساب التقويم، حين كانت أراضي سلوفينيا برّية ونهر سافا ينحت مَهْبَطًا لامعًا نحو الأفق، سيطرت قوتان عظيمتان على مصير العالم. كان بيرون، سيد الرعد والرمح اللامع، يحكم الأعالي—أشجاره من البلوط تكلّل كل جبل، وصواعقه تلهب السماء بعروض قوة لا تُروّض. لكن في الأسفل، حيث تجتمع الظلال وتلتف الجداول بين القصب والـألدر، كان ڤيليس حاكمًا. على عكس يقين بيرون المشتعل، كان ڤيليس سيد الغموض—إله السحر والتحول والمكر، بتاجٍ من قرون وعيون تعكس أسرار الأرض والماء.

كان الناس يوقّرون الإلهين معًا، لأن صراعهما منح العالم إيقاعه. عندما كان بيرون يقذف الصواعق من عربة عاصفته، كان الهواء يتشبع برائحة الأوزون والأمل الجامح بالمطر. ولكن حين يخفت الرعد وتشرب الأرض ظمأها، كان ڤيليس هو الذي يوجه الماء عبر الجذور والحجارة، يستثير حياة جديدة من الوحل. كان يُلقَّب سيد العالم السفلي، حامي الكنوز الخفية والماشية، وراعٍ للقطعان ولمن يتيه بين العوالم. في أشكاله المتحوّلة—ثعبانًا أحيانًا، وذئبًا أحيانًا، وأحيانًا رَاعيًا بسيطًا بعصا معوجة—كان ڤيليس يمشي بين البشر والأرواح دون أن يُزعجهم.

قيل إن كل عام، عند نهاية الشتاء، يجرؤ ڤيليس على تسلق شجرة العالم، ساعيًا إلى الكنوز الذهبية في قاعة بيرون. يسرق المعرفة والماشية، وأحيانًا النار ذاتها التي تغذي الخلق. فيقذف بيرون غاضبًا وراءه بالرعد والعاصفة، فيطرد ڤيليس عبر الفروع، فوق الجبال والأنهار، حتى يختفي تحت جلد الأرض. تعصف المعركة عبر السماوات، تنهمر الأمطار والبرق، تُقتلع الأشجار وتغمر الحقول. ومع انتهاء المطاردة وعودة ڤيليس إلى مملكته، يُستعاد التوازن: تستيقظ الأرض خضراء مثمرة، تتكاثر القطعان، وتجري الجداول صافية من جديد.

لكن في عامٍ ما، انكسر هذا الدوران. في قرية زلاتوروغ—المسماة تيمّنًا بمعز الجبل ذي القرون الذهبية الذي يراقب سفوحها—استيقظ أهلها على مواشٍ مريضة ونهرٍ ضعيف الجريان. قرأت الحكيمة بابا ميرا العظام ووقعت عليها بادرة شؤم: لقد انكسر العهد المقدّس. تَرك أهل القرية قراباتهم لڤيليس مهملة، لأن كاهنًا جديدًا قادمًا من الشرق أعلن عنه شيطانًا وطالب الولاء لبيرون وحده. خاف القرويون من الرعد وسعوا لإرضاء القوة الجديدة، فانُسي إله الأرض والماء. يومًا بعد يوم ضاق مجرى النهر، وتجمع الظلام على حواف الأحلام.

تلك الليلة، بينما كان المطر يلوح لكنه لا يهطل، انزلقت بابا ميرا إلى ضفة النهر. ركعت بين الحجارة وهمست بأغنية قديمة، منادية ڤيليس بأسمائه السرية. ارتفع الضباب ولفّها؛ ارتجف سطح النهر، وبرز ظل—ذا قرونٍ هائلة، وصوته كالرعد البعيد المخفف في الطحلب.

«لماذا ناديتِني، يا صاحبة الحكمة؟» تردّد صوته.

بكت قائلة: «هنا نُنسى اسمك. مواشينا تموت. الأرض تشقق. نحن ضائعون.»

تأملها ڤيليس، وعيناه تتوهجان بالأخضر في الخفوت. «أطالب بالاحترام لا بالخوف. ومع ذلك فقد أدار شعبكُ ظهره.»

انحنت بابا ميرا. «اغفر لهم. أرهم قدرتك، وارحمنا. ذَكّرنا بوجودك.»

دلّت نظرة الإله رخاءها. «حسنًا. سأعيد ما سُلب، لكن درسي لن يكون لطيفًا.»

هكذا بدأ موسمٌ لم يسبق له مثيل. ثقل الهواء بالأحلام الغريبة؛ children رأى الأطفال أشكالًا في الضباب، وارتعشّت الحقول بصقيع خارج مواسمه. خاف الكاهن وارتدّ إلى بيته. وقفت بابا ميرا صلبة، تهدي الناس لتذكّر الأناشيد الطرية والطقوس المنسية—تضع الخبز والعسل عند مفارق الطرق، وتسكب الحليب على الحجارة. مع الوقت عاد النهر قويًا هادرًا، وامتلأت ضفافه حياة متجددة. استعادت المواشي قوتها، وصارت جلودها لامعة كضوء القمر. ومع ذلك، في الغسق، كان القرويون يلمحون دائمًا ظلًا ذا قرون على طرف البصر—تذكيرًا بأن ڤيليس يراقب، وأن مغفرته مُكتسبة لكنها لا تُؤخذ كأمر مسلم به.

النزول: ڤيليس وجسر العوالم

بعد إعادة السلام إلى زلاتوروغ، انقلبت الفصول كما جرت العادة. ومع ذلك ظلّ العهد بين الآلهة والبشر هشًا—توازنًا بين الوفرة والخسارة، بين النظام والفوضى. ومع تقدم الشتاء التالي، كان امتحان أعمق ينتظرهم، امتحان سيجذب ليس البشر فحسب بل الأرواح نفسها إلى شبكة التحول التي ينسجها ڤيليس.

على طرف القرية، مختبئًا بين أشجار الصفصاف والألدر المتشابكة، كان شابٌّ راعٍ يُدعى لوكا يعتني بقطعان عائلته. اشتهر بيديه الحنونتين وصوته الواضح، يغنّي ألحانًا قديمة تُسكن حتى أعنف الثيران. كثيرًا ما تجوّل لوكا وحيدًا، شاعِرًا بقربٍ غريب من النهر والحجارة—حسٌّ بأن العالم أعرض وأعمق مما يظهر على السطح. في إحدى الأمسيات، إذ بدأ الثلج يهطل وتحوّلت السماء إلى رمادي لؤلؤي، تبع لوكا عجلًا ضائعًا إلى داخل الغابة. اختفى الحيوان بين صخرتين مغطاتين بالطحلب، وجرّه صدى جرسٍ إلى فسحة لم يسبق له أن رأى مثلها.

هناك، معلقًا فوق هاوية يزمجر فيها الماء بعيدًا في الأعماق، كان جسْرٌ منسوجًا من جذورٍ حية وعظام، مزيّنًا بأشناتٍ فضية وبلوراتٍ جليدية متدلّية تتلألأ في ضوء القمر. على الطرف الآخر وقف شكلٌ طويل، متوّجٌ بالمسكَنَات، وعباءته تتحوّل بين الفراء والقشور والظل مع تغيّر الضوء. كان ڤيليس نفسه، واقفًا كحارس للممر بين العوالم.

«لماذا تعبر إلى ملكوتي، يا لوكا؟» سأل ڤيليس، صوته عميق كالنهر في فيضه.

انحنى لوكا برأسه. «أطلب عجلتي، لكنّي لا أهرب من نظرتك. قلبي مملوء بالأسئلة.»

تلألأت عينا ڤيليس بمشاعرٍ من المسرة. «قليلون هم البشر الذين يجرؤون على الاعتراف بمثل هذا. لكي تجد ما فُقد، عليك أن تُخاطر بنفسك.»

لوح الإله بيدهٍ، فأقدم لوكا على الجسر. كانت كل خطوة قفزة عبر الظل والذاكرة—رؤى تومض على طرف البصر: رعاةٌ قدامى يغنون تحت النجوم، أطفال ضائعون إلى العالم السفلي، أنهار تجري عكس مجراها، وأشجار تتحدّث بالألغاز. في قلب الجسر رأى لوكا العالمَ منشطرًا إلى نصفين: فوقه سماء بيرون تتوهّج بالذهب والأزرق؛ وتحتها مملكة ڤيليس تبرق بالأسرار—حقولٌ من الظل، جداول من الحليب والعسل، كهوفٌ ممتدة بوحوشٍ نائمة.

قال ڤيليس بنبرةٍ رصينة: «أنت تقف عند نقطة العبور. لتجد عجلتك—ولتعثر على ذاتك الحقيقية—عليك أن تهجر كل يقين.»

أغمض لوكا عينيه. خفت زئير النهر حتى ساد الصمت. وعندما فتحهما عاد ليجد نفسه ليس في الغابة بل تحتها، في كهفٍ أضاءته فطريات متوهجة وجذور باهتة. كان العجل واقفًا بجواره يمضغ مطمئنًا. من حولهما تحرّكت الأرواح في موكبٍ رقيق: أجداد بعيونٍ لامعة كنجمات، أطفال ضائعون يضحكون ويلعبون، ووحوشٌ قديمة تتجوّل في الظلال. أدرك لوكا—أنه هنا، في عالم ڤيليس السفلي، يُعثر على المفقود، ويُرمم المنكسر، وتُستعاد الأناشيد المنسية وكأنها تُخلق من جديد.

ظهر ڤيليس بجانبه، أقل رهبة الآن—راعٍ بابتسامة معوجة. «هذه هديتي: أن أريك أن كل خسارة هي مسلك إلى التحول. أن تحزن يعني أن تفتح باب العجب.»

بكلماتٍ تلك وجد لوكا نفسه على حافة الهاوية مجددًا، والعجل إلى جانبه. اختفى الجسر. وفوقه انبثق الفجر على قمم زلاتوروغ. عاد لوكا إلى القرية وقد تغيّر—حارسًا للأسرار، ومغنّيًا للأغاني القديمة. أمّ الناس يأتونه طالبين الهداية، وعندما سألوا كيف نجا من العبور، اكتفى لوكا بالابتسام وحدّثهم عن ڤيليس: السيد ذو القرون الذي يحرس ما يكمن في الأسفل، ويعلّم أن كل نهاية بذرة لشيء جديد.

الخاتمة

أسطورة ڤيليس لا تزال تتردّد في تلال ووهاد سلوفينيا، صدى تحت كل حجر وفي كل زفرة ضباب. عبر صراعه مع بيرون، يقدّم التحدّي والتجديد معًا—مذكّرًا البشر بضرورة احترام التوازن بين النور والظل، بين ما فوق وما تحت. إنه في الوقت نفسه مخيف وحنون، ماكر وسخي، دائم الاستعداد لأن يعلّم بالألغاز أو يكافئ بالوفرة. عن كل ما يغوص في الظلام من مفقودات، يعتني ڤيليس بالبذرة وينبّت حياة جديدة—سواء في عجلةٍ مستعادة، أو نهرٍ مُردّ، أو أغنية تستيقظ في الأحلام. وحتى اليوم، حين يدور الرعد ويلتف الضباب فوق المروج، يسمع من يصغون جيدًا وعد حضوره: أن الغموض لا يُخشى بل يُحتفى به، وأن الثراء الحقيقي لا يكمن في الذهب أو الماشية وحدها، بل في تكريم القلب البري الخفي للأرض.