المقدمة
عندما انساب الضباب عبر أشجار الصنوبر السوداء وتحوّل الهواء قارسًا من الصقيع، كان سكان بودلاسي يطبّون أبوابهم ويهمسون بالصلوات بلسان جداتهم. لقرونٍ، كانت حكايات الويلكوآك تتربّص بالأرض كظلّ—لعنةٌ قديمة مرتبطة بقلب الغابة البري، حيث يمكن للرجال أن يتحولوا إلى ذئاب وللذئاب أن تحمل عيون البشر المسكونة. قال بعضهم إن اللعنة أقدم من القرية نفسها، وُلدت أيام كان العالم شابًا وكانت الحدود بين الأحياء والبرية لا تزال هشة ومضطربة. وأصرّ آخرون على أنها ثمن ذنبٍ منسي، ينتقل من أبٍ إلى ابن، ومن أمّ إلى ابنة، غير مرئي كالنَفَس لكنه حقيقي مثل آثار المخالب على ثلج الصباح. في بودلاسي، لم يأتِ الخوف دفعةً واحدة، بل تسلّل تدريجيًا: كبشٌ مفقود هنا، وليلة عويل هناك. تذكّر الناس الطقوس القديمة—مسامير حديدية مسمّرة فوق عتبات الأبواب، عرعر يُحرق سرًّا، عسل وخبز يُوضَعان على الفُرُش عندما يكون القمر ممتلئًا وناصع البياض. ومع ذلك، استمرت الأساطير. في أيام السوق، يجتمع الشيوخ حول المواقد المتقدة ليحكوا قصص الرجال الذين اختفوا تحت أشجار البتولا وعادوا بجوعٍ غريب في أعينهم. كانوا يتحدثون عن الويلكوآك: نصف إنسان ونصف ذئب، محكومٌ عليه بالتجوال في الغابات بحثًا عن التكفير أو الانتقام. لكلّ طفل يولد في القرية كانت هناك قصة تحذّره من أن يبتعد كثيرًا في الظلال. لكنّ القصص، مثل اللعنات، ليست يومًا ببساطة ما تبدو. وفي السنة التي عاد فيها الويلكوآك، لم يكن الجوع وحده ما يجوب الغابات—بل الأمل والانتقام وسرّ قد ينقذهم أو يهلكهم جميعًا.
عودة اللعنة
في برودة أوائل الشتاء القارسة، احتشدت قرية دابروفا تحت ظل غابة بياووفيزا. ارتفعت ألسنة الدخان من الأسقف المصنوعة من القش، حاملةً معها روائح الخثّ وراتنج الصنوبر. داخل تلك الأكواخ الخشبية، تحوّلت حكايات الويلكوآك إلى تحذيرات—تُقال بهدوء فوق أوانٍ بخّارِية من حساء زور وخبز الجاودار القاسي. بالنسبة للغرباء، كانت هذه مجرّد قصص، لكن في دابروفا ضاع الخط الفاصل بين الأسطورة والذاكرة.
بدأت سلسلة الاختفاءات. أولًا، كلبُ الراعي الشاب، ثم خروفان من قَطيعِ العجوزِ بيوتر. في الليلة الثالثة، حين كان القمر متورّمًا وباردًا، مزّق الصراخ سكونَ القرية. اندفع القرويون إلى حافة الغابة، مشاعلهم تترنّح في أيادٍ مرتعشة. هناك، تحت بلوطٍ عتيق، وجدوا ثلجًا ملطّخًا بالدم وآثارَ مخلبٍ واحدةً هائلة، أكبر من أن تكون لمخلب أي ذئب. تفّ بيوتر وتلفّظ بدعاء قديم. تبادل الشيوخ نظراتٍ مملوءة بالخوف. لقد عاد الويلكوآك.
اللعنة، وفقًا للأسطورة، تصيب من لديهم أرواحٌ مضطربة أو ذنبٌ ثِقيل. لم يكن أحد يعرف من منهم قد يحمل مثل هذا العبء، لكنّ الشكوك نمت كالعفن في الظلام. كل عواءٍ من بعيد كان يُقضّ مضاجع الأطفال وتتشبّث الأمهات بتمائم من الزعرور والفضة. امتلأت الكنيسة عن آخرها، ومع ذلك ظلّ شعورُ المصير المظلم قائمًا. وكان هناك شخص واحد في دابروفا يبدو غير متأثرٍ بالخوف المتنامي: كاسيا، العالِجة الشابة للقرية. بشعرٍ بلون القمح المحترق وعيونٍ خضراء كطُحلبٍ جديد، اشتهرت بعنادها وحنانها. كانت كاسيا تؤمن بالأعشاب والعقل لا بخرافات الجدّات، ومع ذلك شعرت حتى هي بأن الغابة تراقبها وهي تجمع نبات اليارو والثوم البري عند الغسق.
ذات مساء، انجذبت كاسيا إلى فسحةٍ كان الضباب فيها أكثر كثافة. ركعت بجانب بقعةٍ من نباتٍ سام، أزهاره البنفسجية ترتجف في الريح. حين مدت يدها، جمدت زمجرةٌ حنجرية دمَها في عروقها. بين الأشجار لمعَت عينان عنبريتان—شكلٌ ضخمٌ وظليّ منحنٍ تحت الأغصان. حبست أنفاسها. حدّق فيها المخلوق بنظراتٍ متوسّلة وشرسة في آنٍ واحد. ثم، فجأة، اندثر بين الأشجار، تاركًا وراءه أغصانًا مكسورة وخدوشًا عميقة في الأرض. ارتجفت كاسيا طوال الطريق إلى المنزل وهي تمسك سلتها بإحكام. في تلك الليلة، وهي مستيقظة، تساءلت إن كان الويلكوآك وحشًا حقًا أم شيئًا محاصرًا داخل كابوس لا يستطيع الخروج منه.
سر المنبوذ
أصبح ظلّ الويلكوآك يخيم أكثر فأكثر على دابروفا. كل مساء، كان القرويون يقوّون منازلهم بالحديد والدعاء، لكن الخوف كان يأكل قلوبهم. كان القس المحلي، الأب ميخال، يوعظ بالتوبة والإيمان، ومع ذلك كان يرتجف هو أيضًا عند كل عواء ذئب. لم يعد الأطفال يلعبون خارج الحقول، وحتى الرجال البالغون صاروا يتردّدون في جلب الماء من النهر بعد الغروب.
بدأت الشائعات تدور حول شخصيةٍ معزولة: ياكوب، الابن غير الشرعي لطاحونة القرية. طويل ونحيل، بلحيةٍ متشابكة وندوبٍ تخطّ وجهه المتآكل من قسوة الطقس، كان ياكوب معروفًا بصمته أكثر من أية سوءِ سلوكٍ. عاش على هامش القرية في كوخٍ مرقّعٍ بالطحلب والحزاز، وكان يكسب رزقه بإصلاح الأسوار وصيد الأرانب. بالنسبة للمؤمنين بالخرافات، كانت عزلته وطريقته الغريبة مع الحيوانات تكفي لتجعله محلَّ شك. همس البعض أنه يتكلّم مع الذئاب، وأن ساحرة مظلومة لعنته أو أن أقارب أبيه نبذوه.
لكن كاسيا رأت شيئًا آخر حين أحضرت له أعشابًا لوجع ساقه. كان في عينيه حزنٌ، لا خبث. ومع ذلك لم تستطع حتى هي تجاهل كيف يختفي لأيامٍ ثم يعود بملابس ممزقة وعيونٍ غارقةٍ في التعب.
في ليلةٍ عاصفة، بينما كان المطرُ المثلّج يضربُ المصاريع، سمعت كاسيا طرقًا محمومًا على بابها. فتحته لتجد ياكوب مبللًا مرتعشًا، والدم يسيل من جروحٍ في ذراعيه. كانت عيناه جامحتين، وصوته جاء في همسةٍ ممزقة: "ساعدني... قبل فوات الأوان." دون تردّد أدخلته كاسيا، نظّفت جراحه ولفّتَه ببطانياتٍ صوفية. بضوء النار اعترف ياكوب بأنه لا يذكر شيئًا من لياليه تحت القمر المكتمل—سوى لمحاتٍ من الجوع والجري تحت الأشجار. "هناك ظلمة في داخلي"، قال. "أخشى أن أكون الويلكوآك."
تسارعت دقات قلب كاسيا. لقد سمعت قصصًا عن المستذئبين—رجال لعنوا بسبب جرائم أو أخطاء، محكوم عليهم بالتجوّل كوحوش حتى ينالوا الغفران. لكن ياكوب، كما كانت ترى، لم يكن شريرًا بطبعه. عزمت أن تكشف الحقيقة وراء لعنةه وتنقذه من المصير الذي طارد بودلاسي لأجيال.
الخاتمة
لم تُختَتَم أسطورةُ الويلكوآك بفداء ياكوب أو فقط بشجاعة كاسيا. لسنواتٍ بعد ذلك الشتاء المصيري، ظلّ القرويون يضعون العسل على عتبات أبوابهم ويستمعون بحذرٍ إلى أناشيد الذئاب خلف أشجار البتولا. ومع ذلك، تغيّر شيءٌ ما. حيث كان هناك خوفٌ فقط، نشأت الآن ذكرى أمل—تذكيرٌ بأنّ اللعنات قد تُكسر ليس بالفضة أو الحديد، بل بالرحمة والفهم. بقي ياكوب في دابروفا، وتبدّلت عيناه المسكونتان ببريقٍ كلما تمرّ فصل. عمل جنبًا إلى جنبٍ مع أهل القرية، لم يعد منبوذًا بل صار رمزًا للمغفرة. نمت حكمة كاسيا مع روايتها لقِصَّتها، وصارت عالِجةً ليس للأجساد فحسب بل للأرواح المكسورة. في أمسياتٍ طويلة، يجتمع الأطفال حول النار متوسّلين لسماع قصة الويلكوآك—ليس كتحذير، بل كدليل أن حتى في أحلك الغابات يمكن للقلب أن يجد طريقه إلى المنزل. عاشت الأسطورة منسوجةً في تهويداتٍ ودعواتٍ هامسة—شهادةً على قوة الرحمة الدائمة، وعلى الرابطةِ البرّية المتشابكة بين الإنسان وأسرار الغابات البولندية القديمة.
