المقدمة
قبل أن تنحني معظم الأكتاف تحت وطأة عجلة العصر الحديث بوقتٍ طويل، كان جبل شاستا يقف كحارسٍ، وتاجه الثلجي ملتفٌ بسحبٍ دوّارة. كان أهل البلدات المجاورة يتناقلون همساتٍ عن أصواتٍ تحت الجليد، همساتٍ تحملها الريح كما لو أن الجبل يبوح بأسرارٍ مصنوعةٍ من ندَف الثلج. ومنذ عام 1900، تُحكى قصص عن الليموريين—أحفاد حضارةٍ ضائعة يُعتقد أنهم لجأوا عميقًا تحت حجاب شاستا المتجمد.
وصلتُ ذات صباحٍ عليل، أستنشق عبق راتنج الصنوبر الملاصق للهواء. كان قرقعة الصقيع تحت حذائي تتردّد كدقّات ساعةٍ حذرة. ادّعى السكان المحليون أن أجدادهم لمحوا وهَجاتٍ خضراء باهتة تحت الصخور، "كَمن يجد ماءً في الصحراء." نعم، فكرتُ، بدا الأمر أقرب لحكايةٍ ملفّقة. ومع ذلك، كانت النجوم فوقنا تتلألأ بنوعٍ من النفاد صبر، كأنها تحثني على المضي.
تجمّع فريقنا في معسكر هندرسون، وكانت الأوشحة ملفوفة بإحكام لمواجهة النسيم اللاذع. رغم لسعة البرد في خديّ، ازدهر في صدري إحساسٌ دافئ—نصفه حماسة ونصفه رهبة. أينما نظرتُ ارتفعت منحدرات الجبل كنسيجٍ هائلٍ من الجليد والصخر. في تلك اللحظة أدركت أن تسلّق شاستا ليس مجرد إنجازٍ بدني؛ بل هو رحلة إلى نبض الأرض نفسها.
لفت انتباهي فرقع جليدٍ بعيد، مذكّرًا إيّاي بأن الجبل حيّ. وهكذا، ومع المعول والمصباح في يدي، غصت في الأسطورة، مستعدًا لأن أستخرج ثروةَ الحقيقة بدل الذهب. نعم، ربما أطارد أشباحًا، لكن أحيانًا على الباحث أن يطارد حلمًا عبر ممرات الأسطورة المتعرّجة. همست إبر الصقيع عند طوقي: إلى الأمام.
القمة المتجمدة
كان معسكر هندرسون كأثرٍ منسي عند سفح الجبل، خيامٌ متكاتفة تواجه زوابع ثلجٍ وأشجار صنوبر نصف متجمدة. تفوح رائحة جمرٍ متقد من مواقد الطهي، امتزجت بعطرٍ منعشٍ للعرعر المحاصر بالثلج. ساد هدوءٌ نقي المعسكر حتى أشعل أحدهم فانوسًا فارتفعت الأصوات في همساتٍ مفعمةٍ بالأمل.
نقر إدوارد، عالمنا في علم الصخور، على دفترٍ مغلفٍ بالجلد. "تُظهر هذه الخريطة شقًا هنا" شرح، وإصبعه يتبّع خطًا باهتًا على حافة النهر الجليدي. "تقول الأساطير إنه الشقّ الذي يؤدي إلى القلب." لاحظت ضوء الفانوس وهو يتراقص على نظّارته، كزوجٍ من العيون الساهرة.
انطلقنا عند الفجر. كان الحصى تحت أحذيتنا حادًا كزجاجٍ مكسور. عوت الريح عبر الحافة، تهز الأغصان المكسوة بالجليد وتوقظ أصداء بعيدة. توقفت مرتين لأتذوق الهواء—نقيًّا وباردًا لدرجة أنه يلسع رئتيّ. ومع ذلك بدا كل نفسٍ مقدسًا.
صعدنا أعلى فمررنا بكتلٍ بازلتية نحتتها الأنهار الجليدية القديمة، مصقولة أسطحها حتى صارت كالزجاج. مررت يدي المكسوة بالقفاز على قوسٍ منها، فكان سطحه أملسًا كإناءٍ رخامي. في مثل هذه الأماكن بدا الجبل يهمس بعصورٍ سبقت البشر—عندما شقّت شاستا صعودها من بحارٍ بدائية.
بحلول الظهر وصلنا إلى فجوةٍ مقنطرة تتدلّى منها ثوّرات جليدية كالثريات. تحتها كان صدعٌ ضيق، حالك السواد كجناح غراب. "هنا يبدأ الأمر" همست مريم، لغويتنا، وعيونها تتلألأ. ضغطت أذنها على الصخر وحلفت أنها تسمع همهمةً خافتة، كأن طبولًا بعيدة تنادي.
بقلبٍ يخفق أشعلت مصباح الكربيد وزحفت إلى الداخل. ضاق الممر حتى اضطررت للانزلاق على يديّ وركبتيّ. من خلفي تمايل فانوس إدوارد كنجمةٍ ضالة. ارتفعت رائحة ترابٍ رطب امتزجت بحلاوةٍ غير مألوفة، كالياسمين الذي تحمله نسمةٌ جوفية؛ تلك الرائحة كانت تعد بعجائب.
أخيرًا انفتح النفق. انسكب ضوءٌ أخضر ناعم من عروقٍ في الجدران، فصبغ أنفاسنا بألوانٍ زمردية. وقفنا في صمتٍ مهيب. خفت زئير القمة. هنا، تحت تاج شاستا المتجمد، كانت بوابةٌ إلى عالم أقدم من الذاكرة.
الممر المخفي
تلألأت جدران النفق بعروقٍ معدنية تضيء بخفوت، كيراعات محبوسة تحت الجليد. كان كل خطوة تُعيد صدىً جوفاءً كنبضة طبلة، تدعونا للتوغل أعمق في أحشاء الجبل. أصبحت قفازاتي رطبةً وباردةً، ملساءً بطبقةٍ من التكاثف التي كان طعمها يميل إلى طعم الأرض والبحر.
أمامنا مرّت مريم بأصابعها النحيلة على رموزٍ منحوتة—خطوط أفعوانية وحلزونات متشابكة كالعشّاق. همست بترجماتٍ بصوتٍ منخفض: «مأوى النور»، «حماة الأعماق». كانت هذه الرموز قديمة، ومع ذلك بدا معناها ملحًا، كما لو أنها تركت بطاقة دعوةٍ لأولئك الشجعان القادرين على الانصات.
واصلنا السير متجاوزين ستائرٍ جليدية كانت تقطر خيوطًا إلى قنواتٍ ضحلة. كان الماء شفافًا وطعمه يذكّر بالحجر الجيري، باردًا كفجرٍ شتوي. ركعت وأخذت قبضةً منه في كفيّ مبهورًا بنقائه، ثم سكبته حيث ينتمي. "لسنا مجرد متطفّلين" همست. "نحن حجاج إلى أمرٍ أسمى."
انفتح الصدع على كهفٍ واسع يكفي أن يحتضن كنيسة. تقطّر الهوابط في تناغمٍ إيقاعي، وأسفلنا فرشةٌ من الطحالب الزمردية توسّد خطواتنا. كان الهواء يرنّ باهتزازاتٍ دقيقة، كما لو أن الجبل نفسه يتنفس تحت حجابٍ من الصخر.
أخذ إدوارد عيّنةً من راسبٍ بلوري يبرق كمسحوق الماس. "تركيبته غير معروفة" قال بصوتٍ مرتجف. "ليست من أي عصرٍ جيولوجي درسته." ألقى فانوسه هالةً على البلورات، فاصطنعت على الجدران أقواس قزح منشوريةٍ راقصة.
ارتفعت همهمةٌ ناعمة، منخفضة ومطمئنة، ملأت الحجرة كتهويدة. تبعنا الصوت عبر ممراتٍ متعرّجة، مسترشدين برقعٍ من الفطريات الفسفورية التي تلمع كمصابيحٍ بعيدة. رنمت مريم لحنًا جبليًا قديمًا، فكان صوتها خيطًا ينسج في سكون الكهف.
عند نهاية النفق كان هناك قوسٌ حجري، منحوتٌ ببروزٍ يصوّر أشكالًا بشرية وأسماكًا، وكلٌ يحمل عصًا تعلوها نجمة. وفوق المدخل نقشٌ يقول: «ادخل باحترام، واغادر بحكمة». أرسلت الكلمات قشعريرةً عبر عمودي الفقري—دعوةٌ وتحذيرٌ معًا.
مدينة النور
برزنا إلى قاعةٍ فسيحةٍ تتوهّج بضوءٍ رقيق. شرفاتٌ بلورية ارتفعت فوقنا كحراسٍ متجمدين، وتكسّرت أوجهها الضوء الخافت إلى شظايا قوس قزح. تحت أقدامنا كان الطابق مرصوفًا برخامٍ أبيض مصقول، بارد الملمس كأن الجبل يقدّم هديةً من الألباستر.
خيم الصمت. امتزجت رائحة الحجر الجيري الرطب بعطرٍ حلوٍ غير مألوف—عبقٌ زهري كأن حدائق مخفية تتفتح في حجراتٍ سرية. من فوقنا فتحةٌ في القبة سمحت بخيوطٍ من ضوء الشمس، فأعطت انطباعًا بفجرٍ دائم.
انزلق أشخاصٌ بأرديةٍ متموجة بين أعمدةٍ منحوتة بزخارف مخلوقات بحرية وطيور. حملت بشرتهم توهجًا خفيفًا، وعروقٌ من الفيروز رسمت خطوطًا دقيقة عبر الجلد الشاحب. مدّ أحدهم يده ليقدّم لنا شفراتٍ رقيقة من معدنٍ تلمع كزئبقٍ سائِل. رحّبوا بنا بابتساماتٍ هادئة وعيونٍ تبدو كأنها تحوي في أعماقها آلاف السنين.
انحنت مريم وقدمتنا. قالت الزائرة التي أمامنا إنها إينارا، حارِسة طرق النور. كان صوتها ناعمًا لكنه ملأ القاعة كريحٍ تعزف على أوتار القيثارة. تحدثت عن ليموريا، أرضٍ غرقت تحت الأمواج، وعن من فرّوا تحت جليد شاستا ليحافظوا على معارفهم وتناغمهم مع الأرض والنجوم.
سِرنا بين حدائق من نباتاتٍ مضيئة ذاتيًا—سوق طويلة تتوّجها بتلات متوهجة وعبيرٌ ينساب في موجاتٍ رقيقة. مررت بزهرةٍ فكانت بتلاتها مخملية ودافئة عند ملامستها لقفازي. ارتفع تدفقٌ من الموسيقى، ميكانيكيٌّ وفي الوقت نفسه عضوي، كهمهمة آلةٍ حية مضبوطة على نبض الجبل.
قادتنا إينارا إلى بركةٍ مركزية من ماءٍ بلوري. غمرت عصاها الرشيقة السطح، فارتعشت رموزٌ على الماء—نجوم وذؤابات ومجرّات متلوية. "هذا مكتبتنا" قالت. "كل قصة حملناها منقوشة هنا." تمدّد مِوجٌ من الضوء عبر الماء كأنفاس مخلوقٍ عظيم.
بقينا صامتين، وقلوبنا مليئة بالدهشة. هنا، تحت جبل شاستا، وُجدت حضارةٌ كانت غريبة وفي الوقت نفسه مألوفة حتى الألم—نسيج من الرحمة مُنسوج في الرخام والبلور. شعرت بهزة امتنان وطعنة مسؤولية. كنا زوّارًا في عالمٍ أقدم من أكثر الأساطير.
تشجيع الظلال
في قاعةٍ منحوتة من ثلجٍ مشبك بالعروق اجتمع مجلس الليموريين. رقصت الظلال على أعمدةٍ شاهقةٍ بينما تومضت المصابيح كزهورٍ بيضاء في العتمة. كان طعم الهواء يميل إلى ماءٍ معدني وبخورٍ عتيق—مزيجٌ أيقظ العقل على التأمل.
تحدثت إينارا أولًا، وأصابعها تتتبّع نقوشًا في الصقيع. "شعبنا يواجه نقطة تحوّل" شرحت. "بعضنا يتمنى الصعود مجددًا إلى الشمس. وآخرون يخشون العالم خارج الثلج." طالت كلماتها في الهواء ككتلةٍ جليدية معلّقة.
تقدّم إدوارد بصوتٍ رصين. "السطح فيه حروب وآلات وجوع. ليس ملاذًا آمنًا." ترك الصمت يستقر ثقيلاً كثلجٍ لم يذُب.
جال همسٌ في الحجرة. رفعت إحدى الشيوخ، مرتديةً أرديةً فضية باهتة، عصا نحيلة وصرخت: "ومع ذلك لا ينبغي أن نظل سجناء خوفنا. لقد علّمنا العالم الوئام مرة، وربما يتعلّم منه من جديد." لمع في عينيها قرارٌ لا يلين.
خفق قلبي بعنف. "إذا عاد الليموريون، فقد يستغل البشر معارفكم أو يلقون بكم في مصير أتلانتس ذاته" قلت. ردد صوتي على الجدران كطبلة عنيدة. "أنا أقف مع الحفاظ—على إرثكم وسلامتكم معًا."
ترجمت مريم ندائي وأضافت أن عالمنا لا يزال يشتاق إلى الحكمة في مجالس البلدات وساحات المدن. تحدثت عن أنهارٍ مُلوّثة وغاباتٍ مُسحوبة، وعن قلوبٍ تتألم بحثًا عن أمل. صار الصمت في الحجرة كثيقًا لدرجة أنك تكاد تسمع ندفة ثلجٍ تتساقط.
أخيرًا أومأت إينارا. "سنشارك بجزءٍ من نورنا" قالت. "ليس كغزاة، بل كمرشدين متواضعين." انتشر همس الارتياح في المجلس. أدركت حينها أن الظلال والنور يجب أن يرقصا معًا ليشكّلا أي فجر.
في الخارج بدا الجبل يئن. همس الجليد موافقًا. انطلقنا عند الفجر حاملين قوارير مختومة من الكريستال السائل ولوحات منقوشة تحمل إرشادًا. كان الطريق صعودًا شاقًا، لكن أرواحنا ارتفعت. صعدنا كعمال مناجم يسعون لاستخراج ثروة—والمعرفة كانت كنزنا.
فوقنا توّجت الشمس القمة، وللحظة بدا الجبل كأنه يبتسم لنا، وقلبه العتيق ينبض الآن بتناغمٍ مع قلوبنا.
الخاتمة
عُدنا إلى معسكر هندرسون وقد انشطر الفجر بلون وردي وذهبي. توهّجت منحدرات الجبل برفق، كأنها واعية بالأسرار العائدة إلى الشمس. حزّمنا عتادنا بصمت، كلٌ منا مثقّل ومحمود بوزن ما نحمله. كانت قنينة الضوء البلوري باردةً في راحة يدي، وعدٌ بالحكمة والاعتدال.
ربطت مريم حقيبتها وضحكت بخفة، وكان الصوت كفكّ وترٍ ظل مشدودًا طويلًا. "لقد فعلناها" قالت، وبَرَدت أنفاسها في الهواء البارد. "جسّرنا بين عالمين." أومأت برأسي وامتلأت عيناي بالرطوبة بينما ذكّرني عبق راتنج الصنوبر الحادّ بالوطن.
ثبّت إدوارد العيّنة الأخيرة ونظر إلى القمة. "كأن الجبل ذاته أعطانا بركته" تمتم. كدت أشعر بنبض شاستا يتردّد عبر حذائي.
في الهبوط قلّ كلامنا. شعرت أن كل خطوة مقدّسة، وأن كل قمةٍ عتبةٌ بين العوالم. حين بلغنا خطّ الأشجار دفأت الشمس وجوهنا كأنها يدٌ رقيقة. التفتُّ إلى الوراء لمرةٍ واحدة، أبصر القمة متوّجةً بسحبٍ عابرة.
يقولون إن لشاستا أصواتًا كثيرة. الآن أعلم أن بعضها يتكلم بالبلور والرخام، في ممراتٍ متوهجة وفي ضحكاتٍ رقيقةٍ لنوافيرٍ رخامية. عاد الليموريون إلى عالم الأسطورة في تلك الظهيرة، تاركين وراءهم همساتٍ وآثار أقدام على الثلج.
وبينما انفتحت الوديان أمامنا، حملت قصتهم في عظامي. إنها حكاية عن الجليد والنور، عن ظلالٍ تشجّع وعجائبٍ تدوم. لعل من يستمعون يتوخّون الحذر، فالجبل لا يزال يهمهم بحياةٍ خفيّة. وفي تلك الهمهمة يكمن وعد التوازن بين الأرض والسماء.
