المقدمة
في نسيج لا نهائي من غابات روسيا — حيث تبقى الظلال، ويتصاعد الضباب من الحفر المغطاة بالطحلب، وتئن أشجار الصنوبر القديمة بأسرار — يسكن وجود أقدم من الذاكرة. الليشي، الحارس المراوغ للأحراج، مخلوق يتبدل في الشكل والحجم. قد يكون طويلاً بارتفاع رؤوس الأشجار أو قصيراً كبعُود العشب، كائنٌ منسوج من اللحاء والأوراق والأسطورة. يمكن لضحكته أن تحرف الريح، ولا تترك خطواته أثراً، وعندما يشاء يمكنه أن يضلل حتى أكثر المسافرين ثقةً ويجعلهم تائهين بلا رجاء. لأجيالٍ، كان أهل القرى على أطراف تلك الديار البريّة يهمسون باسمه بخشوع وحذر، يتركون قرابين عند جذور الأشجار ويتمتمون بتعاويذ قبل دخول الغابة. تحدَّى الأطفال بعضهم البعض لالتقاط لمحة منه، وكان الصيادون يسردون حكايات عن مقالب الليشي: حليبٌ يفسد، مسارات تعود إلى نفس الجذع القديم، وآثار أقدام تتغير أشكالها في الوحل. لكن تحت هذه الحكايات كان هناك احترام عميق؛ فالليشي لم يكن مجرد مخادع—بل كان الحاجز الفاصل بين عالم البشر والعالم البري المقدس. من أغضبه انقلبت الغابة عليك: قد تترصدك الذئاب في طريقك، وقد تبتلع الأنهار قارِبك، أو تهدم عواصف مفاجئة منزلك. ومع ذلك، من أحترم الليشي واستمع إلى لغة الريح وترك هداياً من الخبز أو الملح، غالبًا ما وجد صيده وفيراً، وحطبه جافًا، وأطفاله بأمان. في زمنٍ كان البقاء فيه يستلزم انسجامًا مع الطبيعة، لم تكن أسطورة الليشي مجرد قصة، بل تذكرة: الغابة حية، تتذكّر، وليست فارغة حقًا.
القرية على حافة الغابة
كانت قرية ليسنايا سلوبودا متجمّعة عند هامش الغابة كعناقيد من الأطفال الخجولين المتلاصقين بثياب أمّهم. هنا كان تُقاس الحياة بدوران الفصول وتقلبات مزاج الغابة. كانت البيوت الخشبية متقاربة للدفء، والدخان يتصاعد شرائط باهتة إلى السماء. وراء آخر سياج كان العالم يتحول: تختفي السماء في كاتدرائية من الخضرة، ويسود الصمت لا يقطعه سوى نداء طائر بين الحين والآخر أو عواء الذئاب البعيد.
في صباحٍ بارد من أوائل الربيع استيقظت القرية لتكتشف أن حظها قد تغيّر. اختفت بقرة المعالج العجوز، كما فقدت ثلاث دجاجات وماعزًا واحدًا. قادت الآثار إلى الغابة، ثم تلاشت. دعا إيفان بيتروفيتش، شيخ القرية، الناس إلى التجمع في الساحة. كانت لحيته بيضاء كالثلج على أغصان الصنوبر، وكانت عيناه حادتين من الهمّ. تردد قائلاً وهو يرمق صفّ الأشجار حيث ظلّت الظلال طويلة بعد شروق الشمس: «لا بدّ أننا لم نظهر الاحترام الكافي. الليشي مستاء.»
تجمع الأطفال وراء ثنيات ثياب أمهاتهم بعيونٍ واسعتين. كان كبار السن يصافحون أنفسهم أو يهمسون بتعاويذ. شعرت داريا، حفيدة إيفان، بقشعريرة ممزوجة بالخوف والحماس. لم تتجاوز الخامسة عشرة، لكنها سمعت القصص طول حياتها: صوت الليشي هو الريح في الأغصان العالية، ونظراته ذلك اللمعان الأخضر في الظلام. لكن داريا، بعكس معظم الناس، لم تشعر بالرعب. كانت فضولية، جريئة كالثعلب وأكثر دهاءً منه. رأت في الغابة أشياء — آثارًا غريبة، أشجارًا بدت كأنها تتحرّك عندما تحوّل نظرها، وفطرًا يرتّب نفسه في نقوش تشبه الرموز على الطحلب.
قرر القرويون تقديم قربان: خبز وملح وعسل، ملفوفان بالكتان ووُضعا عند أقدم شجرة بلوط. قاد إيفان الموكب، ووقفت داريا إلى جانبه. ومع تقدمهم ساد صمتٌ، كما لو أن حتى الطيور كانت تصغي. عند حافة الغابة ركع إيفان ووضع القربان بيدين مرتعشتين، وتلفّظ بالكلمات القديمة: «يا روح الغابة، اغفر تعدّينا. تقبّل هذه الهدية واحمِنا.»
عند عودتهم بدا الهواء أخف. وفي تلك الليلة هبت عاصفة، وغسلت الأمطار آثار الأقدام والمخاوف. لكن داريا لم تنم؛ راقبت الأشجار من نافذتها، متسائلةً عما قد يراقبها بدوره.
اشتدّ الدفء مع مرور الأيام، لكن الغابة لم تفصح عن أسرارها. أصبح إيفان قلقًا. استمرت خسائر الماشية، وفي مناسبة اختفى فتى صغير طوال ظهرٍ يومٍ واحد، ليُعثر عليه واقفًا مذهولًا عند حافة الغابة، جيوبه مملوءة بتوت بري وشعره متشابك بالأوراق. حدّثهم عن رجلٍ طويلٍ بلحية من الطحلب، يغنّي له بصوت كحفيف الأغصان. ارتاب القرويون، لكن فضول داريا ازداد. في تلك الليلة قرّرت: ستدخل الغابة وحدها وتطلب لقاء الليشي.
إلى قلب الأحراج
انطلقت داريا قبل الفجر، تاركةً ملاحظة تحت وسادتها حتى لا تقلق جدّتها بسرعة. كان العالم مكسوًا بالندى كأنما رُشّ بالفضّة حين تسلّلت إلى الغابة، حاملةً رغيف خبز، ورشة ملح، وسكينة أبيها القديمة. مع كل خطوة تغيّر الهواء: خفتت أصوات القرية وحلّت محلّها سيمفونية حياة الغابة — طنين الحشرات، طرق نقّار الخشب، ورشات مطر بعيدة على الأوراق في الأعلى.
سلكت طرقًا كانت تعرفها منذ الطفولة، لكن سرعان ما بدت حتى تلك الدروب غريبة. التوّتت الأشجار بطرقٍ غير مألوفة؛ بدا أن الأرض تتغير تحت قدميها. راودها شعور بأن شيئًا يراقبها. لمحت مرة ثعلبًا يندفع بين الشجيرات. وفي مرة أخرى تعثرت عند طوق من الفطر مكتمل بحيث بدا وكأنه صُنع بأيدي غير مرئية. متأثّرةً بالقصص القديمة همست بالشكر وتركت فتات خبز على الطحلب.
مع اقتراب الظهيرة اخترقت خيوط الشمس الظلة، فرسّمت نقوشًا متحركة على أرض الغابة. فجأة وصلت داريا إلى فسحة لم ترها من قبل. في وسطها حجر عظيم نصف غارق مغطى بالطحلب، محاط بأشجارٍ عتيقة جذورها تتلوّى كأصابع العمالقة. كان الهواء ثقيلاً برائحة الأرض والنبات الأخضر.
هناك شعرت بشيءٍ غير عادي؛ ساد هدوءٌ أعمق من الصمت حولها. ثم، من خلف الحجر، ظهر هو.
لم يكن الليشي إنسانًا ولا وحشًا. كان قوامه طويلًا — أطول من أي رجل رأته داريا — ومع ذلك بدا منسوجًا من الغابة ذاتها. كانت بشرته لحاءً؛ ولحيته جذور وطحلب متشابكان؛ وعيناه تتلألأان باللون الأخضر كالورق الجديد. وعندما تكلم، بدا صوته كنسيمٍ يعبر الأغصان: منخفضًا، لحنياً، وصدى صوته يتردّد.
«لماذا تطلبينني يا ابنة البشر؟»
استجمعت داريا شجاعتها: «قريتنا فقدت رضاك. أريد أن أعرف السبب.»
حدة نظر الليشي اشتدّت. «قليلون يأتون طالبين الحقيقة. وأقل منهم من يأتون باحترام.»
ركعت داريا وقدّمت الخبز والملح. أمّن الليشي بنظرة طويلة، ثم قبلها بحركة بطيئة ومدركة.
«شعبك نسي الطرق القديمة»، قال. «يأخذون أكثر مما يعطون. التوازن مُخلّ.»
استمعت داريا وهو يحدثها عن أنهار سمّتها الأيدي المهملة، وغابات جُرِّدت للحصول على الحطب دون تقديم قرابين أو شكر. حدّثها عن حيوانات أُبعدت من أوكارها وطيورٍ سكتت من الخوف. كان حزنه عميقًا كالغابة نفسها.
تأثّرت داريا ووعدت أن تنقل رسالته إلى أهل قريتها. لكن الليشي لم يفرغ بعد: «كلمات وحدها لا تكفي. لاستعادة التوازن عليكم إظهار الاحترام — ومواجهة اختبار الغابة.»
قبل أن تردّ، دار العالم حولها. تلوّت الجذور عند قدميها؛ تقلّصت الظلال. كانت وحيدة، أو هكذا بدا — تاهت في مكان بدا كل شجر فيه شبيهًا بالآخر. أدركت داريا: لقد بدأ الاختبار.
تجوّلت لساعات، يزداد فيها الجوع والخوف. لكنها تذكرت الحكايات: إن ضللت الطريق اقلب ثيابك، أو ارتدِ حذاءك على القدم الأخرى، أو نطق اسم الليشي معكوسًا. جربت كل ذلك، لكن لم ينفع.
مع حلول الغسق سمعت غناءً — لحنًا غريبًا وبريًا. تبعته حتى وصلت إلى جدول حيث كان الليشي ينتظر، وقد صغر الآن فلا يزيد طوله عن طولها.
«يا طفلة ذكية»، قال، «لم تيئسي. تذكّرتِ الاحترام. هذا ما تحتاجه الغابة.»
أعطاها بذرة تتلألأ بضوء ذهبي. «ازرعيها في قلب قريتك. اعتني بها، وستكونين في حيزي.»
شكرت داريا الليشي، وإذا بها تجد نفسها عند حافة الغابة بينما يهبّ الليل.
بذرة التجدد
تعثرت داريا خارجةً من الغابة قبل منتصف الليل بقليل. كانت القرية هادئة — لم تضيئ إلا نوافذ قليلة، وفوانيس تتلاشى في النسيم. كانت يدها لا تزال تمسك ببذرة الليشي، دافئةً بضوئها الداخلي. هرعت إلى كوخ إيفان وأيقظت جدّها بسردها. استمع إيفان بوقار وصمت، ثم أيقظ بقية القرويين.
تجمّعوا في الساحة، نُعاسون ومرتابون. سخر بعضهم من قصتها، لكن آخرين رأوا الحقيقة في عينيها وبريق البذرة. قال إيفان: «لقد نسينا الاحترام. فلنصغِ لداريا ولنكرّم الروح التي تحمي هذه الأحراش.»
عند الصباح تبعها القرويون إلى مركز الساحة. ركعت داريا وغرست البذرة تحت أقدم شجرة زيزفون. اهتزت الأرض؛ ونبت برعم أخضر يزهر أوراقه أمام أعينهم. غردت الطيور فوق الأسقف. امتلأ الهواء برائحة خصبة وحلوة للنباتات النامية.
منذ ذلك اليوم تغيرت ليسنايا سلوبودا. أخذ الناس من الغابة فقط ما يحتاجون، وتركوا قربانًا من خبزٍ أو ملحٍ أو زهور برّية عند حافتها. كان الصيادون يشكرون على كل حيوان يُؤخذ؛ وكان الحطّابون يستأذنون قبل قطع الأشجار. راقب القرويون الشتلة الجديدة، التي نمت أسرع من أي شجرة عرفوها — امتدت أغصانها لتظلل الساحة، واستقت جذورها الماء من أعماق الأرض.
زار الليشي داريا في أحلامها، مرشدًا إياها بالطرق القديمة: كيف تقرأ آثار الحيوانات، وكيف تكتشف الأعشاب الشافية، وكيف تحس بمزاج الطقس والغابة. أصبحت شافية القرية وحكيمتها الجديدة، محترمةً من الجميع.
ظلّت هناك أوقاتٌ تستعر فيها الغابة — عواصف تمزّق الأسقف، وذئاب تدور قريبة — لكن لم يعد الليشي يعاديهم حقًا. نشأ الأطفال وهم يتعلّمون الخوف والوقار تجاه البرية. وأحيانًا، في صباحات ضبابية، كان القرويون يلمحون شخصًا طويلًا يخطو عبر الغابة، وطحلب في لحيته وضحك في صوته — روح حارسة تراقب دومًا نطاقها الأخضر.
الخاتمة
بقيت أسطورة الليشي حيّة طويلاً بعد زمن داريا. أصبحت قصتها درسًا تنتقله الأجيال: أن حراس الطبيعة يكافئون الاحترام ويعاقبون الغطرسة، وأن التوازن بين البشر والبرية هش وثمين. صار الشجر العظيم في وسط ليسنايا سلوبودا رمزًا — أغصانه تظلل الاحتفالات وجذوره متشابكة مع كل فرح وحزن في حياة القرية. لاحظ المسافرون الذين زاروا القرية مدى خضرة الحقول ووضوح جريان الجداول، وكيف أن كل طفل يبدو كأنه يعرف أسماء الطيور والأعشاب. وعند سؤالهم عن السبب، كان الشيوخ يبتسمون فقط ويشيرون إلى الشجرة، ملمحين بعهدٍ مع حارسٍ يراقب من ظلال الغابة. وما زال، في أمسياتٍ حين يلتف الضباب بين الأشجار ويغشي ضوء القمر الأرض كطبقةٍ من الفضة، يترك القرويون خبزًا وملحًا على حجرٍ مسطّح عند حافة الغابة — تحسبًا لوجود الليشي، انتظارًا، وتذكيرًا بأن احترام الطبيعة هو جوهر كل حياة طيبة.
