في أعالي جبال الأنديز في بوليفيا، حيث تهمس الرياح بأسرار الماضي وتتنفس الأرض بأرواح الأسلاف، لا تزال أسطورة قائمة — عن روحٍ قديمة تراقب شعب الأيمارا. يسمونها باتشاكوتي، حارسة التوازن، حضورٌ أثيري مرتبط بالأرض، قوة طبيعية تحمي قومها من الأخطار المتسللة سواء من البشر أو من الزمن.
لسنواتٍ طويلة عاش أهالي أتشاكاتشي تحت عينه الخفية اليقظة، يقدمون القرابين والصلوات للحفاظ على الانسجام. لكن الآن، مع التقدم السريع للحداثة، يلوح خطر جديد — خطر قد لا تُقدر باتشاكوتي على مواجهته بمفردها.
شاب يُدعى إنتي كاليسايا، نشأ بين عادات أجداده لكنه مغرورٌ بجاذبية المدينة، سيواجه قريبًا قرارًا — قرارٌ سيحسم مصير شعبه وأرضه والروح التي حمتهم لقرون.
همسة الأنديز
كان هواء الصباح نقياً، يحمل عبق التراب الرطب ولمحة حلوة من أزهار البرّ. وقف إنتي كاليسايا على حافة جرفٍ حاد، يتأمل اتساع بحيرة تيتيكاكا، أعلى بحيرةٍ صالحة للملاحة في العالم. امتدت المياه بعيداً ولامعت تحت لمسات شمس الصباح، وكان سطحها مرآة مقدسة تعكس السماوات.
قريته أتشاكاتشي كانت متكئة بين تلال متدرجة ومدرجاتٍ قديمة كان أجداده يفلحونها منذ قرون. كان مكاناً يسير فيه الزمن على وتيرته الخاصة، حيث ما تزال الطرق القديمة صامدة رغم زحف الحداثة من المدن البعيدة.
قضى إنتي حياته كلها في أتشاكاتشي، ومع ذلك كان شيء في قلبه يجذبه بعيداً، كخيطٍ غير مرئي مربوط بعالمٍ خلف الجبال. أراد أكثر — أكثر من الحقول، أكثر من الإبل واللاما، أكثر من الوجوه نفسها التي تحيّيه كل صباح. أراد أن يرى لاباز، أن يشعر بنبض المدينة، أن يطارد أحلاماً أكبر مما تقدمها له القرية.
لكن الجبال كانت عنيدة، مثل قومه. ومثلهم، كانت الجبال تتكلم.
انطلقت هبّة ريح فجأة، رفعت الغبار عند قدميه. كانت همسة تحملها عبر الوادي، صوتٌ خافتٌ للغاية ليبدو حقيقياً، لكنه واضحٌ بما يكفي كي لا يُتجاهل.
«إنتي…»
احتبس أنفاسه. استدار بسرعة، متفحصاً التضاريس الوعرة. عوّ الريح بين الصخور المسننة، وللحظة—ومضة قصيرة—ظنّ أنه رأى ظلّاً يندّفع بينها.
رمش بعينيه. لا شيء. هزّ رأسه وزفر بحدة. همس لنفسه: «أفقد عقلي».
لكن في قرارة نفسه كان يعلم أن الأرض قد خاطبته.
نداء الأسلاف
في تلك الليلة جمع مهرجان باتشاماما أهل القرية للاحتفال. اشتعلت النيران في ساحة البلدة، ملقية بظلالٍ طويلة على المنازل الطينية. عطر الأعشاب المحترقة والذرة المشوية ملأ الهواء، امتزج مع إيقاع الطبول وترانيم الياتيريس، شيوخ الروحانية لدى شعب الأيمارا.
جلس إنتي بين قومه يراقب رقص النيران، وذهنه مضطرب. الهمسة التي سمعها في الريح بقيت ملتصقة به كأغنيةٍ لم تُكمل.
جلس رجلٌ عجوزٌ بجانبه، كان حضوره ثقيلاً كالجِبال نفسها. تاتا قاري، شيخ القرية، كان رجلاً تحمل كلماته ثقل الأجيال.
«أنت مضطرب، يا إنتي» قال تاتا قاري بصوتٍ خشنٍ كالصخور تحت أقدامهم.
تردد إنتي. كذب قائلاً: «لا شيء».
ضحك الشيخ وهو يهز رأسه. «الأرواح لا تنادي من لا يستمع.» مدّ يدَه إلى جرابٍ منسوج وأخرج حفنة من أوراق الكوكا، وقدّمها لإنتي. «امضغ. استمع.»
أطاع إنتي، وضع الأوراق في فمه ومضغ ببطء. انتشر الطعم المرّ على لسانه، لكن معه جاء صفاء غريب، وإحساسٌ يثبّته ويربطه بالأرض تحت قدميه.
حدّق تاتا قاري في النار. «عاصفةٌ قادمة يا إنتي. عاصفةٌ ستحاول أن تكسر شعبنا. لكن الأرواح تستيقظ. إنها تبحث عن حارس.»
التقطت الريح من جديد، واشتعلت اللهب عالياً مصدحاً بصوت فرقعة جعل القرويين يلهثون. تصاعد الدخان ملتفاً ومتحولاً—حتى اتخذ شكلاً.
ظهر داخل الدخان قالبٌ طويل، مكسو برداء، عيناه تتوهجان كجمرات. باتشاكوتي.
رفعت الروح ذراعها وأشارت نحو سلسلة الجبال البعيدة. كان صوتها عميقاً كالرعد يتردّد عبر الساحة.
«ابحث عن الحقيقة الخفية، إنتي كاليسايا. الأرض تنادي من أجل العدالة.»
ومثلما ظهرت الرؤيا فجأة، تلاشت، تاركة صمتاً مذهولاً.
ارتجفت يداه. لم يعد بوسعه إنكار ذلك. لقد اختارته الأرض.
الرحلة إلى الأطلال المقدسة
أعطاه تاتا قاري اتجاهًا بسيطًا — اتجه شرقًا إلى ويلا قالا، معبدٌ عتيق مخفيٌ في أعماق الجبال. ستكون الرحلة طويلة وخطيرة، لكن هناك سيجد الحقيقة وراء الهمسات والتحذيرات ورسالة الروح.
قبل الفجر انطلق إنتي. حزم خفيفًا — فقط ما يمكنه حمله على ظهره. أخذته الطريق إلى ما وراء الحقول المألوفة، مرورًا بالمزارع المدرّجة حيث لا يزال القرويون يزرعون كما زرع أسلافهم. كلما توغّل في الجبال ازداد تغير العالم من حوله.
ارتفعت القمم أكثر فأكثر، صار الهواء أرق، وتعمّق الصمت.
في اليوم الثالث انكشفت الأطلال — معبدٌ منسي منحوت في جانب الجبل، يحمِي مدخله تماثيل متآكلة لأفاعٍ وكوندور وبوما. كانت رموزاً مقدسة لأوكو باتشا، وكاي باتشا، وهانان باتشا — العوالم الثلاث للوجود.
عندما دخل إنتي امتلأ الهواء بضغطٍ غريب. كانت جدران الحجر تنبض بالطاقة، تهمس بلغة أقدم من الزمن.
ثم عاد الصوت، لم يعد همسة بل صار أمراً: «اركع.»
انثنت ركباه وسقط أمام المذبح القديم. امتلأ المكان حوله بقوة غير مرئية لكنها لا تقاوم. حملت الريح أناشيد منسية، وارتجفت الأرض تحت قدميه.
«باتشاكوتي»، همس. «ماذا تريد مني؟»
دوى صوت الروح كالرعد: «الأرض تحتضر. الغزاة ينوون تدميرها. عليك أن تقوم وتقاتل.»
غمرت رؤيا ذهنه — آلات ضخمة ضارية وصاخبة تخدش الأرض. أنهار تختنق بالسموم. قرى تفرغ من أهلها. الأرض المقدسة، أرض أجداده، تُدنّس.
وفي الرؤيا وقف في وجههم. محارب. حامٍ. حارس.
ارتعشت الأجواء حوله، وفجأة شعر بها — قوة. شيء قديم، شيء شاسع، شيء كان موجودًا دائماً، في انتظار. ينتظره.
المواجهة الأخيرة
عندما عاد إلى أتشاكاتشي كانت المعركة قد اندلعت بالفعل.
دفعت شركات التعدين الأجنبية أذرعها أعمق في الأراضي المقدسة. مزقت آلاتها الأرض، سالت السموم في الأنهار، وخنقت الأرض بالغبار والموت.
قاوم القرويون لكنهم لم يكونوا نداً للجرافات والبنادق.
لكن إنتي لم يعد الرجل ذاته الذي غادر.
اجتاحت الأرواح جسده وهو يتقدم. اضطلمت السماء، عوّت الريح، وارتجفت الجبال.
رفع يديه، فأجابت الأرض.
اندفعت الأنهار، ابتلعت الآلات بالكامل. انشقّت الأرض لاسترداد ما سُلب. تحولت الريح إلى عاصفة مزقت المعتدين.
لقد انتفضت الطبيعة ذاتها.
وكان باتشاكوتي إلى جانبهم.
إرث الحارس
لقد نُقِذت الأرض — مؤقتًا.
لكن إنتي كان يعلم أن القتال لم ينته بعد.
لم يعد مجرد إنسان. لقد صار الحارس الروحي لشعب الأيمارا.
وطالما ظل واقفًا، فلن تُهجر الأرض أبدًا.
ستبقى الأسطورة حية.
لقد عاد الحارس.
