مقدمة
عبر النسيج الأخضر الشاسع لباراغواي، حيث تتلوى الظلال تحت مظلات متشابكة ويهتز الهواء بنبض حياة لا تُرى، تستيقظ أسطورة مع كل نسمة. بالنسبة لشعب الغواراني، ليست الغابة مجرد خلفية، بل عالم يتنفس، حيٌّ بأرواحٍ قِدَم الذاكرة نفسها. من بين هذه الحضور القديمة، لا أحد أكثر غموضًا أو همسًا من كوروبّي — سيد الغابات، روحٌ لا يقتصر مجالها على قلب البرية فحسب، بل يمتد أيضًا إلى أعمق الرغبات البدائية لدى البشر. كوروبّي يختلف عن أي شخصية أخرى في مجموعة آلهة الغواراني؛ قصير القامة لكنه هائل القوة، يميّزه علامة لا لبس فيها: قضيبٌ ضخم ممتد يلتف حول خصره كالثعبان، رمزٌ لفتوّته وخصوبته، وتذكير بأن في نظام الطبيعة كثيرًا ما تذوب الحدود بين الإنسان والبرّ، بين المقدس والمدنس. في أعين سكان القرى التي تلتصق ببيوتها الخشبية على حافة الغابة، كان كوروبّي شخصية يُخشى ويُوقر، وأحيانًا — في ليالٍ محمومة حين يكتمل القمر — يُستنجد به. تُنسَج أسطورته في كل زواجٍ وكل ولادةٍ وكل حراكٍ غامضٍ في الظلام. دخول الغابة هو دخول إلى مملكته، واختبارٌ للعهود غير المكتوبة بين الطبيعة والبشر. ومع ذلك، كان كوروبّي أكثر من مجرد تحذير أو لعنة؛ كان حارسًا للتوازن، قوةً خلاقة وفوضوية معًا، يرد صدى ضحكته في حفيف الأوراق، وغضبه قادر أن يقلب الحقول قاحلة. معرفة قصته تعطي لمحة عن نبض باراغواي نفسها — مكان تختلط فيه الأسطورةُ بالحقيقة كما تختلط الجذور تحت الأرض الحمراء، وحيث قد يقودك كل دربٍ في الأدغال إلى أعماق أسرار الرغبة والتحول والبقاء.
همسات عند حافة الغابة
كل قريةٍ قرب غابات باراغواي العظيمة تعيش في ظلّ أشجارها القديمة، جذورها تخترق ذاكرة الأرض عميقًا. يُربّى الأطفال على قصص تنقلها أصوات الشيوخ، قصصٌ تزداد وضوحًا مع حلول الغسق ويصبح العالم خارج وهج النار متاهةً من أشكالٍ وأصوات. في إحدى تلك القرى، يفيرا'ي، المتربعة بجانب نهر تيبيكواري المتعرج، كانت تعيش شابةٌ تُدعى ميلاغروس. كان اسمها يعني "معجزة"، وكانت لعائلتها كذلك — روحٌ ذات عينين لامعتين وُلدت بعد سنواتٍ طويلة من الشوق. كان شعرها كثيفًا ككروم منتصف الليل، وضحكتها بلسمٌ للهم، وقلبها مشتاق لأسرار ما وراء حقول الذرة. كثيرًا ما كانت تُرى تحت شجرة اللاباتشو القديمة على طرف القرية، بتلاتها الوردية تتساقط كقصاصات ورق، ونظرها مثبت نحو الغابة مزيجًا من الخوف والحنين.
مع كل جمالها، كانت الغابة لها قواعد. حُذِّر الأطفال من أن يبتعدوا بعد حلول الظلام. كان الصيادون يقدمون القرابين قبل الدخول، يهمسون بالصلوات الغوارانية حتى لا يتبعهم كوروبّي إلى بيوتهم. وجوده، كما يقول الشيوخ، يُعلن عنه بصمتٍ مفاجئ في الأشجار، برعشة تسري في العمود الفقري، أو بآثار أقدام لا تشبه أثر حيوانٍ أو إنسان. أسطورة كوروبّي أقدم من ذاكرة أكبر الجدّات. بعضهم كان يصفه شيطانًا؛ وآخرون رأوه إلهًا مسيء الفهم. قيل إنه يستطيع الانزلاق عبر أضيق الفتحات بفضل عضوٍ سحري، وأن النساء اللاتي عدنّ من الغابة ووجوههن محمرة وصامتة قد التَقَيْنَ بسيد الغابة. كانت له سلطة الخلق والفوضى: تزدهر المحاصيل أو تذبل بإرادته، وفي أحيانٍ يظهر في عيون الأطفال بريق بري وغريب.
في الليلة التي أتمت فيها ميلاغروس ثماني عشرة سنة، اجتمعت قريتها في مهرجان الحصاد. دقت الطبول، ودكت الأقدام الغبار في الهواء، وتداوَل الناس الشيتشا من يدٍ إلى يد. ومع انحسار الاحتفال ولمعان اليراعات في الحقول، شعرت ميلاغروس بانجذابٍ نحو الظلال الأخضَر. كانت أغاني المهرجان تتردد في عروقها، لكن قدميها تحرّكتا من تلقاء نفسيهما، حاملةً إياها بجانب اللاباتشو وتحت القوس الأخضر المتشابك. شعرت بأنها مراقبة — ليس من تهديد، بل من شيءٍ قديمٍ مترقّب. تجوّلت أعمق في الغابة حتى أصبح عالم البشر ذكرى. انقشع الهواء من حولها بروائحٍ كثيفة: تراب رطب، وأوراقٌ مسحوقة، ورائحة مسكية تجعل الجلد يقشعر. فجأة، ظهر ظلٌ بين جذور دعامة شجرة السيبو الضخمة. لم يكن أطول من فتى، لكنه كان يمتلئ بحضورٍ ملأ الفسحة. تلمعت عيناه كالجمر، وارتسمت على شفتيه ابتسامة مشاكسة. "تمشين بجرأةٍ في مملكتي يا ميلاغروس"، قال، صوته عميق كتيار النهر.
متيبسةً من الدهشة والفضول، حدقت ميلاغروس فيه. التأكيد الذي منحته البُدرة الملفوفة — القضيب الملفوف حول خصره — أكّد هويته. "كوروبّي"، همست وقلبها يخفق. "لماذا تراقبنا؟ لماذا تطارد ليالينا؟" ضحك كوروبّي — ضحكٌ جعل الأشجار ترتجف. "أنا حارس ما ينمو بريًا وحُرًا"، أجاب. "أراقب لأنكم تنسون الطرق القديمة. أطارد لأنكم تتركون للخوف حكم قلوبكم. لكن أنتِ… أنتِ مختلفة. تحملين أسئلة، لا الخوف وحده."
وقفت ميلاغروس ثابتة. "إذا كنت بهذه القوة، فلماذا تختبئ في القصص؟ لماذا لا تُعلن مساعيك، حتى لا تفشل محاصيلنا ولا يفقد طفلٌ منا بسبب الداء؟" رقت عيناه. "لكل هبة ثمن. الإفراط في الوفرة يولد الإهمال؛ والحرص المبالغ فيه يقتل العجب. العالم يحتاج البرية والمخاطرة. أنا وعدٌ وتحذير في آنٍ واحد، ميلاغروس. هل تجرئين أن تتعلمي ما يكمن خلف حافة قريتك؟" أومأت، واشتد عزمها. "أريني." وهكذا بدأت ليلةٌ ستتردّد أصداؤها عبر الأجيال — ليلة حين عقد فاني وأسطورة صفقةً تحت الخضرة المتشابكة.
الصفقة تحت ضوء القمر
أشار كوروبّي لميلاغروس لتتقدّم أعمق في الغابة، حيث ازداد كثافة السقف الأخضر وتبدّدت قواعد الزمن الاعتيادية. كان الهواء ينبض بحياةٍ خفية: ضفادع تنقّ بلا ظهور، وطيور ليلية تشرق بألحانها الحزينة، ورائحة أوركيدات متفتحة تلتصق بكل نفس. خفق قلب ميلاغروس مزيجًا من الخوف والإثارة. قادها كوروبّي إلى دائرةٍ من الحجارة القديمة المكسوة بالطحلب، حيث انسكب ضوء القمر كالفضة السائلة. هنا توقف. "هذا أقدم موضع"، قال بهدوء. "قبل أن يبني قومك القرى، كانت الأرواح تجتمع هنا لتنسج نسيج العالم. الليلة، تخطين بين العوالم."
ركع وضَع كفّه على الأرض. فورًا، تلألأت التربة كاشفةً عن جذورٍ متشابكة بعظامٍ وبذورٍ وبريقٍ خفيّ من الكوارتز. "كل شيء مرتبط"، شرح كوروبّي. "ما تأخذونه من الأرض يجب أن يُردّ. الحياة رغبة — جوعٌ يشكّل كل الأشياء. لكن الرغبة، إن تُركت دون ضبط، تلتهم ذاتها." استمعت ميلاغروس وعقلها ينفتح على معرفةٍ لم تُسمع باللسان من قبل. "لماذا تختارني؟" سألته. "لأنك تحملين الشوق والحدّ معًا"، رد كوروبّي. "أنتِ لا تخافين أن تطلبي، لكنك تستمعين أيضًا للتحذيرات التي يهمس بها الريح."
وضع بذرة في كفّها — مستديرة، ذهبية، نابضة بدفءٍ خفي. "هذا وعدكِ"، قال. "ازرعيها عند هامش عالمك. إن تذكّر قومك العهود القديمة — الشكر ومشاركة الخير وتكريم البرية — فستزدهر حقولكم. وإن نسيتّم، فستنضب البذرة. بركتي ليست للمهملين."
شعرت ميلاغروس بدفء البذرة ونبضها ينساب في عروقها. فكرت في أسرتها، في أصدقائها، في النسوة الكبيرات اللواتي يجمعن الأعشاب عند الفجر. فكرت بالأطفال الذين سيأتون بعدهَا، بالضحك والموسيقى والحزن. "وإن أخللت عهدك؟" سألت. خفتت ابتسامته. "حينئذٍ تستعيد الغابة ما هو مستحق. أنا لست المعطي وحده، بل الآخذ أيضًا. لمستي تجلب الولادة والخراب معًا."
خُتمت الصفقة برقصة — رقصة رددت إيقاعات النمو والتحلل، الشوق والإشباع. دارت ميلاغروس تحت ضوء القمر، وكوروبّي يرافقها، ضحكته بين الرقة والجنون. عند الفجر استيقظت عند جذور اللاباتشو، والبذرة الذهبية لا تزال دافئة في قبضتها. بدا الغابة خلفها أعمقَ وأظلمَ، لكنها لم تكن قاسيةً. حين عادت إلى القرية لم يسأل أحد عن مكانها. لكن منذ ذلك اليوم، نما الذُّرة أطول، وازدادت الفاصولياء غنىً، وضحك الأطفال ببراءةٍ برّية في عيونٍ تذكّر الشيوخ شبابهم.
ومع ذلك، لم تكن بركة كوروبّي هبةً بسيطة. كل عام، عند تقلب الفصول، كانت ميلاغروس تقود القرويين لتقديم القرابين للغابة — دقيق ذرة متناثر عند الفجر، أغانٍ للأرواح القديمة، وأيادٍ متشابكة امتنانًا. أحيانًا، حين تفشل المحاصيل في أماكنٍ أخرى، تبقى حقول يفيرا'ي مزدهرة. لكن حين يتسلل الغرور أو النسيان — حين يأخذ أحدهم أكثر من حصته أو يسخر من الطرق القديمة — تحدث أمورٌ غريبة: تختفي الماشية، تتحول الأحلام إلى كوابيس، وتعود النساء من الغابة شاحبات وصامتات. تعلمت القرية أن تعيش في توازن دائمًا، غير متأكدة ما إذا كان كوروبّي يراقبها بعينٍ رحيمة أم بعينٍ متوعدة.
الإغراء والامتحان
مرت السنين، وازدهرت يفيرا'ي تحت هدى ميلاغروس. وُلد الأطفال أقوياء، وأعطت الحقول خيرًا بوفرة، وصارت حكايات لطف كوروبّي سرّ القرية الذي تفخر به الأجيال. ومع تلاشي ذاكرة الشدة، خفت الامتنان. جيلٌ جديد، لم تلمسه جراحة الجوع، بدأ يشكك في الحكايات القديمة. من بينهم كان لوتشيو، ابن أخ ميلاغروس — فتى ذكي قلق يزدري ما لا يرى.
كان لوتشيو مولعًا بتحدّي الغابة. يصطاد عند الغسق، يضحك على تحذيرات الشيوخ، ويستهين بالقرابين الطقسية. في ليلةٍ واحدة، مدفوعًا بالشيتشا والجرأة، قاد أصدقاءه متجاوزين اللاباتشو ودخلوا قلب الأدغال المتشابك. "إن كان كوروبّي حقيقيًا، فليظهر!" صاح لوتشيو. ترددت كلماته بغرابة ثم ابتلعته الأشجار. فجأة نهضت ريح — دافئة وعطِرة في البداية، ثم باردة وحادة كالأشواك. تعثّر الفتية حتى وصلوا إلى فسحةٍ يسودها سكونٌ غير طبيعي. من خلف جذعٍ ساقط برز كوروبّي بنفسه — قصيرٌ وممتلئ القوة، وعيناه تشتعلان بخيبة الأمل.
"هل تستدعونني للعب؟" كان صوته رعدًا ودوامة نهر. "هل تنسون ما تعلمته أمهاتكم بدموعهن؟" حاول لوتشيو أن يضحك، لكن صوته تكسّر. تراجع الرفاق، لكن لوتشيو بقي واقفًا — متحدٍ ومتوتر، محصور بين التباهي والخوف. "لا نحتاج إلى خدعك"، تنفّس. "نحن نصنع حظنا بأنفسنا." تحرّك كوروبّي أسرع من الفكرة؛ في لمحة التفتت الكروم حول كاحلي لوتشيو، وثبّتته إلى الأرض. فرّ الآخرون مذعورين، تاركين لوتشيو وحيدًا. "أترومون كسر التوازن؟ وأن تأخذوا بلا شكر؟" سأل كوروبّي. "فتعلموا ماذا يعني الجوع."
التفتت الليلة حول لوتشيو. وميضت أمامه رؤى: محاصيل تذبل في حقولٍ بلا شمس، أطفال ينوحون لعدم وجود الطعام، الضحك يخبو في بيوتٍ صامتة. شعر بألم الفراغ — ليس في معدته فحسب، بل في روحه أيضًا. "كفى!" صرخ. "أنا آسف. سأذكُر." راقبه كوروبّي طويلاً. "كل هبة أمانة"، قال أخيرًا. "إن أخللتم بها، فحتى المعجزات قد تتبدد كالغبار." بإشارةٍ منه ارتخت الكروم. عاد لوتشيو متعثّرًا عند بزوغ الفجر، خاويًا من الداخل بفعل الخوف لكنه تغيّر بما رأى.
عندما عاد إلى القرية، اعترف بكل شيء لميلاغروس. استمعت إليه بلا غضب، فقط بحزنٍ وعزم. معًا دعوا القرويين إلى شجرة اللاباتشو وسردوا القصة من جديد: كيف أن الوفرة قد تتحول إلى خسارة إن لم تُكرّم. في ذلك العام قدمت يفيرا'ي أغنى قرابينها حتى الآن — محاصيل وموسيقى وضحك وحتى دموع — لأن الامتنان لا يُبنى على الكثرة فقط، بل على الذاكرة.
خاتمة
مع مرور الزمن، شاخت ميلاغروس، وصار شعرها فضيًا كضباب النهر، لكن أسطورة كوروبّي عاشت بعد زوال ذاكرتها. وُلدت أجيالٌ جديدة تحت أزهار اللاباتشو — بعضهم جريء، وبعضهم حذر، جميعهم مشكّلون برقصة دقيقة بين الوفرة والضبط. كلما اختفى طفلٌ لليلة وعاد بحكاياتٍ جامحة يصعب تصديقها، يومئ القرويون بعينٍ عارفة: لقد ذكرهم كوروبّي أن هدايا الطبيعة لا تُؤخذ كأمر مسلم به. لا تزال الأسطورة حاضرة حتى اليوم في قلب باراغواي الأخضر. يُستدعى كوروبّي في الصلوات الهامسة قبل كل رحلة إلى الغابة وقبل كل ولادةٍ تُحتفل تحت النجوم. يبقى حضوره في كل ريح مفاجئ، وفي كل وفرة أو خسارةٍ بلا تفسير. للغرباء قد يبدو مجرد أسطورة — بقايا عالمٍ أقدم. لكن بالنسبة لمن يعيشون على طرف الغابة، فإن كوروبّي هو النبض تحت أقدامهم: غير متوقع، قوي، صديق وتحذير معًا. وباحترامهم لقصته يكرّمون البرية الكامنة في أنفسهم والمعجزة المتشابكة للحياة التي تربط كل كائن حي. وطالما امتدت الغابات عبر أرض باراغواي الحمراء وكانت الرغبة تشكّل قلوب البشر، ستزدهر أسطورة كوروبّي — يقظةً دائمًا، وبريةً دائمًا.
