مقدمة
هناك سكون غريب ينسدل على التلال القديمة في أيرلندا عند الغسق، سكون مثقّل بأسرار أقدم من أقدم حجر. ومع اندفاع الضباب من المستنقعات وحلول الشفق فوق شجيرات الغورس والهيذر، تترقّق الحدود بين العوالم وتتحرّك أشياء غريبة في الظلال. هذه هي الساعات التي يمشي فيها الشعراء والحالمون في الأرض البرّية الخضراء وقلوبهم منفتحة على ما هو خارق — حين يصبح الإلهام يدًا داعية، جذّابة وخطيرة في آنٍ واحد. من بين الأرواح والخلائق العجائبية التي يشيع أنها تطُوف فولكلور الجزيرة، لا توجد أيّ شخصية أكثر سحرًا أو أكثر رهبةً من ليانان سيده، الملهمة الجنية التي لا يُقاس جمالها إلا بقدرتها على الاستهلاك. لقاءها مغازلة للنشوة والهلاك معًا.
في قلب أيرلندا في العصور الوسطى، تحت قمم ماكغيليكودي القاتمة وستائر غابات البلوط الهامسة، وُلدت حكاية إيمون أو هايا — حكاية ظلّت تتردّد في همسات حول النار وأغاني الشعراء لأجيال. إيمون، شاعر كانت كلماته منسوجة كالذهب، تاق إلى العظمة في زمن كان الفن فيه نداءً ومخاطرة معًا. جذَب جوعه انتباه ليانان سيده، تلك الروح المراوغة التي تقترب من أولئك الذين يحترقون بأشد وهج، عارضةً الإلهام مقابل إخلاصٍ كامل يكاد يهدد بتفكيك النفس.
لقاؤهما أشعل شغفًا تجاوز قوانين الحب البشري، ومع ذلك، كما تعرف كل عجوزٍ في القرية، فإن هدايا الجنيات ذات حدين. عن كل قصيدة تُنسج في نشوة منتصف الليل، ينمو ظلٌ معها. ومع انتشار شهرة إيمون عبر التلال الخضراء، امتدت أيضًا يد القدر الباردة. قصته حكاية عن جمال وظلمة متشابكتين — أسطورة تُبيّن كيف أن أبهى النيران قد تُلقي بأعظم الليالي، وكيف أن الخلق والهدم غالبًا ما يشتركان في نفس النفس.
همسات في الهيذر: اللقاء الأول لإيمون
وُلد إيمون أو هايا وكأنّ الريح تقف خلفه والأبيات تتدفّق من شفتيه. قالت والدته إن الموهبة كانت في دمه — موهبة ميزته في تلك القرية الصغيرة ذات الأسقف القشية التي تحتضنها الجبال والغابات العتيقة. كطفلٍ كان يتجول في الحقول، جيوبه ممتلئة بحبوب البلوط والحجارة، يردّد أبياتًا على إيقاع النهر وموسيقى الطيور السوداء. نشأ رجلًا ذا عيون قلقة وجوع لشيء يتجاوز متناول المحراث أو الكاهن، لا يهدأ يداه عن الخربشة على قصاصات الرق بضوء الشمعة.
ومع ذلك، رغم كل موهبته، لم يكن إيمون راضيًا. كان يتوق إلى بريقٍ يرنّ في قاعات الملوك ويظلّ في قلوب الأجيال. حذر الشيوخ من ثمن مثل هذا الشوق، ففي أيرلندا تمتد القصص عميقًا والحدود بين هذا العالم والآخر رقيقة كالضباب. لكن إيمون لم يكترث. تجوّل في البراري عند الغسق متحديًا الظلال لتردّ على توسّله الصامت للإلهام.
في إحدى ليالي أوائل الخريف، مع قمر الحصاد معلقٍ منخفضٍ أحمر فوق التلال، تبع إيمون لحنًا غريبًا إلى قلب الغابة. كان اللحن مألوفًا وغريبًا في آنٍ، نداء مترنّم جذَب روحه. وجد نفسه في فسحةٍ يتشبث فيها الضباب بالأرض ككائن حي، وكان الهواء ثقيلاً برائحة الطحلب والمطر البعيد. هناك، تحت بلوطٍ عتيق، وقفت امرأة لم ير مثلها من قبل — جمالها نسيج من أحلام وكوابيس، عيناها عميقتان كمياه منتصف الليل، وشعرها يتدفّق على كتفيها كسيلٍ من نور النجوم.
«إيمون»، همست، بصوتٍ ناعم كنسيمٍ بين القصب، «أنت تطلب ما لا يستطيع البشر الاحتفاظ به دون ثمن. هل تريد حقًا أن تشرب من بئر الإلهام مهما كان الثمن؟»
خفق قلبه بقوة في صدره. تردّدت تحذيرات الشيوخ في ذهنه بصوتٍ خافت، لكن وعد كلماتها وسخونة نظرتها أبعدا عنه كل حذر. «أجل»، تنفّس، «سأعطي كل شيء من أجل العظمة.»
ابتسمت — انحناءة بطيئة على شفتيها تحمل المعرفة، كانت دعوةً وتحذيرًا في آن. «فأحبّني، وسأجعل كلماتك خالدة. لكن اعلم هذا: أن تحب ليانان سيده يعني أن تُقدّم كل ما أنت عليه. الإلهام لهب يلتهم.»
ركع أمامها، فوضعت أصابعها الباردة على جبينه. في تلك اللحظة شعر إيمون بأن أبواب ذهنه تُفتح فجأة. تدفّقت إليه صورٌ وأبياتٌ — شرسة وجميلة وبرّية. ضاع، أُعيد تشكيله، وولد من جديد في أحضان ملهمته.
من تلك الليلة فصاعدًا ارتفعت قصائد إيمون. حملت أبياته موسيقى الريح وألم الشوق، وكل كلمة تتلألأ بسحر لا يُفهم منه سوى نصفه. استمع القرويون بذهول، شاعِرين بشيءٍ غير أرضي في كل سطر. وجدته الشهرة، وحضر له الرعاة الأثرياء والجماهير النبيلة. ومع كل انتصارٍ بدا إيمون أكثر بهتانًا، وظلّت عيناه متوهجتين من الليالي الساهرة والكوابيس المطاردة.
ومع ذلك، عاد مرارًا وتكرارًا إلى الفسحة، مسحورًا بوعد ليانان سيده ومخاطرها. كانت لقاءاتهما منسوجة من الرغبة والرعب، الشغف واليأس. أحيانًا كانت تأتيه في أحلامه، لمستها باردة وحلوة كمطر الشتاء؛ وأحيانًا أخرى تظهر في سكون ما قبل الفجر، قوامها نصف محجوب في الضباب الدائر. في كل مرة سكبت نارًا في عروقه وظلامًا في عظامه.
حاول أن يبتعد، لكنه كان مقيدًا بها، كما حال كل عشّاقها — محاصرًا بين نشوة الخلق وظل هلاكه. وهكذا، مع تلاشي الخريف وزحف الشتاء على الأرض، نما أسطورة إيمون، وكبر معها الثمن الذي كان يدفعه عن كل سطرٍ يحمل أثر ملهمته.
ثمن العبقرية: الحب والهوس والانحدار
جلب الشتاء ليالٍ طويلة وصقيعًا فضيًا للأرض، لكن شهرة إيمون ازداد وهجها. سافرت أشعاره من موقد إلى موقد، توقظ الضحك والدمع وحتى الخوف. امتطى النبلاء خيولهم لأميال لسماع تلاوته، فكان ذهبهم يوفر له سبل راحة لم يسبق أن تصوّرها. ومع ذلك، لم يملأ أي شيء الفراغ الذي نما في داخله — مكان حفَره الشوق لشيءٍ لم يستطع تسميته تمامًا، شيءٌ كان ينتمي لملهمته الليلية.
مع كل تحفة شعرية، شعر إيمون بأن حيويته تنساب بعيدًا. صارت زيارات ليانان سيده أكثر تكرارًا، تظهر عند نافذته مع الثلج، ويدها الشاحبة مضغوطة على الزجاج. كانت تناديه إلى الليل، تقوده عبر كثبانٍ ثلجية متهادية إلى أحراش سرية حيث تقف الحجارة القديمة مكسوة بالصقيع. هناك، كانت تلامس شفتيها بشفتيه وتهمس بأسرار تنسج نفسها إلى أبياتٍ جميلة لدرجةٍ تؤلمه نطقها. كل عناقٍ يتركه أكثر إلهامًا — وأكثر وهنًا.
راقب أصدقاؤه بقلقٍ متزايد كيف يضعف إيمون. أصبحت خديه أجوفين، وعيناه لامعتان كمن في حمى. كان يتجول في الغابات لأيام، عائدًا نحيلًا مرتعشًا، حاملًا قصائد جديدة كتمائم. همس القرويون بأنه مسحور؛ بعضهم شفق عليه، وآخرون خافوا الظلال التي قد يجلبها إلى بيوتهم. لم تتجرأ إلا صديقته منذ الطفولة، مايريد، على مواجهته.
ذات مساء، بينما تتمايل أضواء الشموع على جدران الكوخ، وجدته مايريد منحنٍ فوق مكتبه، وريشته ترجف في يده. «أنت تتلاشى»، قالت برقة. «هذا ليس دربًا لإنسان فانٍ.»
رفع بصره، وعيناه محاطتان بالحزن والتحدي. «هل تريدين أن أتخلى عن العظمة؟ هل تريدين أن أعيش حياة بلا جمال؟»
«ليس إذا كان ذلك يعني فقدانك تمامًا»، همست، ودموع تلمع على رموشها.
لكن إيمون لم يسمع توسلاتها. غمر شوقه للإلهام، لملهمة لمسته، كل الروابط الدنيوية. فغاص أعمق في أحضانها. تحولت زيارات ليانان سيده إلى لقاءات محمومة؛ كان حبهما عنيفًا ويائسًا. كانت تندب عليه وهي في الوقت نفسه تبتلعه — مفارقة قديمة قدم التلال.
كانت هناك لحظات صفاء ومضات ندم. يستفيق إيمون من أحلامه مرتعشًا، تطارده رؤى لحقول خضراء تتحول إلى خراب وأنهار تجف. توسل إلى ملهمته أن تتركه، لكنها ابتسمت ابتسامتها الحزينة الخالدة. «لا أستطيع أن أفكّ ما اختاره قلبك»، قالت. «الخلق هبة وجوع في آنٍ معًا — يطالب بكل شيء.»
مع اقتراب الربيع بلغ فن إيمون ذروته. كانت كلماته تحوي عوالم كاملة، تسيل بالمستمعين ضحكًا أو بكاءً بلمحةٍ واحدة. ومع ذلك تعثر جسده. سعل دماً في منديل، وتناثرت قواه كعملاتٍ في الريح.
في إحدى الليالي، حين تفتحت البراعم الأولى على أشجار الزعرور، انهار إيمون تحت البلوط حيث التقى بليانان سيده لأول مرة. احتضنته بين ذراعيها، ودموعها تتساقط كمطر على جبينه المحمّى. «لقد منحت كل شيء»، همست. «وسأتذكرك دائمًا.»
وُجدت قصيدته الأخيرة ممسكةً بين يديه، بيتٌ مؤلم وجميل لدرجة أن الأقسى قلوبًا بكت لسماعه. دُفن جسده تحت البلوط، وترك القرويون قرابين في ذلك الموضع — أشرطة وقطع نقود، صلوات ومخاوف — آملين أن يسترضوا الملهمة الجنية التي تبقت تترقّب في الظلال.
مع مرور الوقت أصبح اسم إيمون أسطورة — تحذيرٌ وعجب. وانتشرت معه قصة ليانان سيده: الملهمة التي تمنح العبقرية وتأخذ الحياة، التي تحب البشر بشدة لكنها لا تستطيع إنقاذهم من ثمن شوقهم الخاص.
خاتمة
تبقى قصة إيمون أو هايا وليانان سيده ليست مجرد أسطورة، بل تحذيرٌ منحوت في مشهد أيرلندا من حجرٍ وأغنية. هناك من لا يزال يدّعي رؤيتها، تسبح في حقول الغسق أو تتربّص على حدود الإلهام، منجذبةً إلى أولئك الذين يحترقون بشوقٍ إبداعي. إنها شخصية تُشفق لها وتُبجل في آنٍ واحد — ملهمة تجسد خطر الحب المفرط، وتضحية الذات في سبيل الفن أو الشغف من دون اكتراث لما يُفقد في الطريق.
ومع ذلك، حتى في الحزن ثمة نوعٌ غريب من الجمال. القصائد التي نجت من حياة إيمون القصيرة والباهرة شكلت أجيالًا، وملأت الثقافة الأيرلندية بإحساسٍ من السحر والحنين لا يزال مستمرًا إلى اليوم. تذكرنا قصته أن هدايا الجنيات لا تُعطى بسهولة، وأن التألّق كثيرًا ما يسير جنبًا إلى جنب مع الظلمة. لكل فنان تطارده أحلامٌ مستحيلة، ولكل نفس لمحت شيئًا أبديًا في ليلٍ هامس، تظل أسطورة ليانان سيده باقية — شهادة على الثمن الذي ندفعه مقابل العبقرية، وعلى القوى الغامضة التي تحركنا عندما نجسر على أن نحب إلى حد الإفراط.
