قصة الآلا: سيدة البرد والعاصفة

المقدمة

متوارٍ في طيات جبال رودوبي الوعرة، حيث طعم الهواء يُذكّر براتنج الصنوبر والنسيم يهمس بأغاني قديمة، يكمن عالم تلتقي فيه الأسطورة والواقع مع كل دوي برق. هنا، المواسم فنانون متمردون: الربيع ينثر الزهور البرية على المنحدرات الزمردية، والصيف يتوهّج بحبوب ذهبية، وثلوج الشتاء تُسكت الوديان. لكن في الأيام العاصفة بين هذه الفصول، حين تغلي السحب فوق الغابات وتسرع الظلال على الحقول، يتذكر الناس أسطورة الآلا — كائن يُهاب ويُجل في فولكلور البلغار والمقدونيين والصرب. الآلا ليست روحًا بسيطة. هي سيدة البَرَد، شيطانة الطقس بعيون لونها كلون الصخر وشعر ينساب كسحب الرعد. يسبق قدومها تغير في الريح وصمت مفاجئ بين الأشجار ونظرات قلقة متجهة نحو السماء من الفلاحين الذين تتأرجح محاصيلهم على شفا الخراب. تتجمع القرى تحت الأسقف المصنوعة من القش، تُهمس الأمهات بالدعاء، ويتثقل الرجال حول أطراف حقول القمح، المناجل في أيديهم، عاجزين أمام قسوة الطقس. للبعض، الآلا عقاب — قوة تستدعيها جشع البشر أو ازدراؤهم للأرض. لآخرين، هي امتحان، تحدٍ للشجاعة والإيمان. لكن لقرية بعينها، التي تُنسج قصتها عبر هذه الجبال القديمة، ستصير الآلا أكثر من مجرد تهديد بعيد؛ ستتحول إلى ظل على حياة، ومحفز للتحول، ومصدر أسطورة تُروى لأجيال. هذه حكاية كيف غيّر صيف مشحون بالعواصف مصير قرية إلى الأبد — حين واجهت شابة تدعى رادا الآلا في قلب العاصفة وجرأت أن تقف مقابل الروح التي تقود حبات البرد كجنود. وفي نسيج مصائرهما، أُشعلت بارقة أمل في عين العاصفة.

I. العاصفة المحتشدة

في قلب صيف بدا وكأنه يمتد إلى ما لا نهاية، كانت قرية كروشينا متربعة على جانب الجبل تحت سماء لم تكن زرقاء تمامًا ولا رمادية بصورة كاملة. لأسابيع، ظل القرويون يراقبون السماء بحذر مولود من الذاكرة. كان القمح أوشك على النضج، والسيقان تميل في نسيم تفوح منه رائحة الزعتر ودخان الحطب، لكن كل العيون كانت شاخصة إلى الأفق حيث تتجمع سحب الرعد كأنها ذئاب. تجولت رادا، ابنة معالجة القرية، بين صفوف أرض أسرتها، ويداها ماهرتان واثقتان وهي تفحص كل ربطة حبوب. لم تكن تخشى كثيرًا؛ فقد يتيّمت من الحمى في طفولتها ونشأت بين همسات الحكايات والعمل الشاق. أمها، بابا زويا، كانت حافظَة للحكايات ولاعِنة بالأعشاب، وقد ورثت رادا عن أمها عنادها وفضولها. ومع ذلك، شعرت رادا بسكونٍ يخترقها عندما، في أحد بعد الظهور، انقشع الهواء وحلّ صمت على المروج. لم يُغنِ طائر، ولم يتحرك ورق. وفي ذلك الصمت بدأت النسوة يهمسن. «الآلا قريبة»، همست بابا زويا ويدها المشققة تمسك بغصن من عشبة الروت. «تأتي حين تكون الحقول أخصب — حين يَعتز الناس بأنفسهم وتظل الأرض عطشى.» تجمع الرجال عند مفترق الطرق، يتجادلون إن كانوا سيدقون جرس الكنيسة أم يُوقدون نيرانًا مدخنة لدرء الروح. شحذ بعضهم المناجل وتمتم الآخرون بالصلوات. أُدخِلَ الأطفال إلى بيوتهم. وحيدةً توجهت رادا نحو حافة الغابة، وقلبها يخفق بمزيج غريب من الرهبة والفضول. تذكرت الحكايات: الآلا التي تطير داخل السحب العاصفة، صوتها صرخة ناشِحة، وأصابعها تخلف أثرًا من الجليد. إن نظرت إليها مباشرة يتجمد جوهرك؛ وإن لعنت اسمها، لُفِّتَت فوق سقف بيتك وتركت الخراب. ومع ذلك، كانت الأرض بحاجة للمطر لا للهلاك. واقفة تحت شجرة زان عتيقة، أغمضت رادا عينيها واستمعت — ليس إلى الريح بحد ذاتها، بل إلى الصمت تحتها. شعرت بشوق الأرض، بالألم الجاف في جذورها، بالرجفة في الهواء التي لم تكن رعدًا تمامًا. لما فتحت عينيها سقطت القطرات الأولى — باردة، قاسية، حادة كالحصى. البَرَد. ضرب القمح والزهور البرية على حد سواء، محطمًا البتلات ومسببًا كدمات في الثمار. فوق الحقول تلفتت السحب إلى هيئة — امرأة شامخة وغير مادية، شعرها يتدفق كأعلام ممزقة، وفمها مفتوح في أمرٍ بلا صوت. لقد حضرت الآلا. لم تهرب رادا. بل صاحَت في العاصفة بصوت خشن وجريء: «لماذا تعذبينا؟ ماذا فعلنا لننال سخطك؟» حملت الريح كلماتها بعيدًا، لكن البَرَد خفَّ لبرهة — كافية فقط لتشعر رادا بأنظار الآلا الحادة والجليدية قد استقرت عليها. فصل برق مفاجئ السماء وأضاء وجه الروح: جميل ومروع معًا، عتيق كالصخور. التقت عيناهما. وفي تلك اللحظة مرّ بينهما شيء — تحدٍ، أو ربما دعوة. استأنف البَرَد ضربه، محطمًا الحقول وساويًا السنابل، لكن رادا صمدت حتى زال الغضب وساد الهدوء. كانت القرية مدمرة. تلفت المحصول، تهشمت الأسقف، وطُمرت الآمال في الطين. ومع ذلك تحدث القرويون بإعجاب عن شجاعة رادا، ولفّت بابا زويا ابنتها برداء من الفخر والقلق. «لقد لفتتِ انتباهها،» حذّرت. «الآلا لا تنسى من يتحداها.» تلك الليلة، بينما كانت رادا لا تنام تحت السقائف، تساءلت إن كانت قد أغضبت الروح — أم أنها أيقظت شيئًا آخر تمامًا.

II. الميثاق في الغابة

في الأيام التالية كانت كروشينا قرية جريحة. تكاثرت السيقان المكسورة متناثرة في الحقول، وتجاثت الحيوانات في حظائرها، وظلّ الجوع يلقي بظلاله أطول من السحب. بكى بعض القرويين على الحبوب المهدورة، ولعن آخرون الروح المتقلبة. لكن رادا، الغارقة في قلق لا تقبل بهزيمة، استمعت إلى حكايات أمها طلبًا للهداية. «منذ زمن بعيد،» قالت بابا زويا ذات ليلة وهي تطحن ثمار العرعر في هاون خشبي، «لم تكن الآلا دائمًا قاسية. كانت يومًا حارسة لتوازن الجبل. لا تغضب إلا حين ينسى البشر تكريم الأرض.» ترسخت هذه الفكرة في ذهن رادا. إن أمكن إرضاء الآلا، فربما ثمة أمل للحصاد المقبل. أو، ومن تجرأ، ربما يمكن المساومة معها.

في الليلة الثالثة بعد العاصفة، والقمر باهت خلف سحب عابرة، تسللت رادا من بيتها حاملة كيسًا من العسل البري وإكليلًا من عشبة اليارو. سارت في درب الغزلان إلى قلب الغابة، وقدمها تلامس الطحالب والتراب بصمت. كانت الأشجار تنبض بحفيفات ليلية، لكن رادا واصلت حتى وصلت فسحة تلفها الضباب كأنفاس، حيث ساد الصمت. هناك نادت — ليس بغضب بل بتضرع: «آلا، يا سيدة العواصف، أقدّم لك العسل للحلاوة والياارو للشفاء. ارحمي حقولنا، وسأُكرّم اسمك كما كانت أمهاتنا تفعلن.» في البداية لم يكن هناك سوى صمت. ثم هبّ نسيم من العدم، برودته تشحذ الفسحة. طال الظل، وبرزت من الضباب هيئة — ليست لحمًا تمامًا ولا سحابة كاملة. ظهرت الآلا كامرأة شابة وعتيقة في آن، عيناها بركتان من ماء العاصفة. كان وجودها يضغط على رادا كالجبل، ومع ذلك لم ترضخ للركوع. «أنت شجاعة،» قالت الآلا بصوت يتردّد كالرعد البعيد. «قليلون يقفون أمامي، وأقَلّهم من يقدم قرابين.» فسرت رادا محنة القرية — الجوع والحزن ونسيا العادات القديمة. استمعت الآلا بوجٍ لا يُقرأ. «ماذا ستمنحين من أجل قومك؟» سألت أخيرًا. «أعطي نفسي،» أجابت رادا. «أكون صوتك بين الأحياء، أعلمهم أن يكرموا الأرض وأرواحها.» كان ضحك الروح باردًا كالبَرَد، لكنه لم يخلو من تقدير. «عرض جريء. لكن الخدمة لا تُوهب بسهولة. إن سلكت هذا الدرب فعليك أن تمشيه خلال العواصف والجفاف، في الرخاء والجوع.» أومأت رادا: «أقبل.» لم يُختتم الميثاق بالدم بل بنَفَس — استنشقت رادا الهواء الجليدي بينما لمست الآلا جبينها بأصابع كحبات البَرَد. في تلك اللحظة اجتاحت رؤى عقلها: حقول ذهبية تحت مطر لطيف، وغابات تغنّي بطيورها، لكن أيضًا أرضًا محروقة وقرىً غارقة في الفيضانات. كان التوازن هشًا؛ والحفاظ عليه يحتاج حكمة وشجاعة. عندما عادت رادا إلى كروشينا عند الفجر لم تحمل علامة ظاهرة، لكن عينيها لمعتا ببريق ضوء العاصفة. شعر القرويون بتغير ما. تجنّبها بعضهم، ولجأ آخرون إليها طلبًا للنصيحة. وبقيادتها بدأوا يعيدون إحياء الطقوس القديمة: قرابين من الخبز والعسل على مفارق الطرق، صلوات للريح، والعناية الدقيقة بكل كائن حي. تدريجيًا استجابت الأرض. اندلعت براعم خضراء من التراب المتكسر، وازدهرت الأعشاب البرية حيث فشل الحقل. لكن السلام كان هشًا. ظل ذكر البَرَد يطارِد الذاكرة، ولم يثق جميع القرويين بعلاقة رادا الجديدة بالآلا. تكاثرت الهمسات وتوقدت الشكوك، وفي قلب الصيف ظهر اختبار آخر — سيختبر رادا والميثاق القديم الذي أقامته.

III. العاصفة الثانية واختبار القلوب

مع انقضاء الأسابيع ودخول الصيف في ذروته، استعادت كروشينا إيقاعها. اعتاد القرويون طقوسهم، بعضهم بإخلاص وبعضهم بدافع العادة أو الخوف. تنقلت رادا بينهم بغرض جديد، تُسوي النزاعات وتداوي المرضى بحكمة بدت وكأنها آتية من ما وراءها. لكن تحت هذا السكون الهش بدأ شيء يظلم. الشيخ البيتر — الذي كان ذات يوم صديقًا لعائلة رادا — بدأ يذرّ الفتنة. تمتم بأن لا خير يأتي من المساومة مع الشياطين، وأن رادا هي من جلبت الكارثة بدل أن تردها. استمع له آخرون باحثين عن كبش فداء. في صباحٍ مُشبع بالحر والتوتر واجه البيتر رادا في ساحة السوق. «أنت تتواطئين مع أرواح لا تكترث لحياة البشر،» اتهمها. «لقد جلبت بصر الآلا علينا، والآن نحن ملعونون.» وقفت رادا ثابتة، وصوتها رزين: «الآلا ليست عدوّنا. إنها تطلب التوازن لا الدمار. لقد نسينا أن نكرم الأرض — والآن علينا أن نتعلم من جديد.» لكن الخوف عنيد، والكلمات لا تهدئ قلبًا مخنوقًا بالخوف. بعد الظهر تجمعت السحب ثانيةً، أسرع من قبل. طعم الهواء كان كالنحاس؛ خافت الحيوانات؛ وشحب أشجع الرجال بينما الرعد يزمجر. في هذه المرة شعرت رادا بقدوم العاصفة كبرودة تخترق العظام. علمت أن الآلا عادت — ليس لتنتقم بل لاختبار الميثاق. لما بدأت حبات البَرَد تطرق الأسقف، ركضت رادا إلى الساحة. السماء فوقها غلت سحبٌ سوداء، ونزلت من بينها هيئة الآلا — أوضح من ذي قبل، وعيونها تَلتمع ببرق. «لقد ناديتِني،» دوت الآلا فوق هدير العاصفة. «شكيْتِ في الميثاق. الآن عليك أن تثبتي جدارتك.» سقط البيتر على ركبتيه، لكن رادا تقدمت. «اختبريني إذًا،» صرخت في زئير الطوفان. ضاقت عين الآلا. كبرت حبات البَرَد وانهالت على التراب والخشب. حمت رادا طفلًا بجسدها؛ أرشدت القرويين إلى الأقبية، وقادت الحيوانات إلى الملاجئ. وسط الفوضى ناشدت صلتها بالآلا — ليس خوفًا بل توسلاً للرحمة والفهم. في قلب العاصفة شعرت رادا بأنها تُحمل — روحها تُسحب من جسدها إلى داخل السحب الدوامة. وقفت أمام الآلا على قمة لا يراها أحد، والرياح تعصف بشعرها وملابسها. «لماذا تُصرين؟» سألتها الروح. «لماذا تخاطرين بكل شيء من أجل هؤلاء الذين يخافونك؟» كان جواب رادا بسيطًا: «لأنهم شعبي. هم ناقصون، وأنا كذلك. نستطيع أن نتعلّم.» راقبتها الآلا بعينين لا تُفهم أعماقهما. «هل ستعانين من أجلهم؟» «نعم.» «هل ستضحين بحريتك؟» «إن كان ذلك مطلوبًا.» هدأت العاصفة. مدت الآلا يدها — إيماءة ملأها الوقار والحنان. «فلنشارك العبء. علّميهم كما علمتك: أن الطبيعة ليست عدوًا بل شريكًا.» حين قبلت رادا يد الآلا اجتاحها تيار من الطاقة — خليط من دفء إنساني وبرودة العاصفة. عادت إلى جسدها على الأرض بينما سقطت آخر حبة برد. بدأت الغيوم تتفرق. خرج القرويون إلى ضوء الشمس، مرتعشين لكن سالمين. ركع بعضهم امتنانًا؛ وحدق الآخرون في رادا بإعجاب وخوف معًا. اقترب البيتر منها متواضعًا. «اغفر لي،» همس. «لم أفهم.» وضعت رادا يدها على كتفه. «لم يفهم أحدنا. الآن لدينا فرصة لأن نكون أفضل.» من ذلك اليوم ظل الميثاق قائمًا. صارت رادا مرشدة وحامية — محترمة من الذين شككوا بها، ومخيفة لدى البطيئين في التغيير، لكنها دائمًا ثابتة كجسر بين العالمين. لم تعد الآلا تطارد الحقول كعدو؛ أصبحت عواصفها تجلب المطر عند الحاجة، وغضبها يُهدّأ بالذاكرة. عاد التوازن — ليس فقط للأرض بل لقلوب من يسكنونها.

الخاتمة

مرت السنوات، وحُبكت قصة رادا والآلا في نسيج حياة كروشينا. تعلم القرويون احترام إيقاعات الطبيعة: يزرعون ويحصدون بعناية، ويشكرون للمطر والشمس على حدّ سواء، ويُكرّمون القوات الخفية التي تشكّل عالمهم. ترعرعت رادا وصارت امرأة حكيمة وقوية — شعرة امتزجت بخيوط الفضي، وعيناها تعكسان العواصف وأشعة الشمس بالتناوب. لم تنسَ عهدها مع الآلا، ولا دروس التواضع والشجاعة التي تعلمتها من الوقوف في مواجهة حبات البرد. نشأ الأطفال وهم يسمعون حكايات ليست عن شياطين مخيفة فحسب، بل عن أمل يولد في الشدائد وتناغم يُستعاد عبر الفهم. عندما تجتاح العواصف الجبال لم يختبئ أحد في رعب؛ بل راقبوا واستمعوا، متذكرين أن التوازن رقصة — أحيانًا عنيفة وأحيانًا رقيقة. بقيت الآلا لغزًا: تُرى أحيانًا عند الغسق أو في وميض برق الصيف، دائمًا أكثر من مجرد أسطورة. بالنسبة للبعض كانت تحذيرًا؛ ولآخرين كانت نعمة. أما بالنسبة لرادا وقومها، فقد صارت رمزًا — تذكيرًا بأن قوة الطبيعة لا تُقابَل بالرفض أو الاستسلام وحدهما، بل بالاحترام والرعاية. وهكذا، بين الزهور البرية وحقول القمح في جبال رودوبي، استمرّت الأسطورة: أن الشجاعة قادرة على تحويل غضب العاصفة إلى تجدد، وأن في تكريم ما هو بري وقديم نَجد مكاننا في العالم.