لطالما كانت الصحراء مكانًا يمتلئ بالغموض — محيط شاسع متحرك من الكثبان الذهبية حيث يبدو أن الزمن نفسه قد توقف. الصحراء الليبية، إحدى أقسى البيئات على وجه الأرض، تخفي تحت رمالها أسرارًا لا تُحصى. ومن بينها أسطورة قديمة تهمس بها الأجيال: أسطورة الزهرة، الواحة الخفية.
تقول الحكايات إن الزهرة ليست مجرد ملاذ للماء والظل. إنها مكان لم تمسه يد العالم، مختفية عن الخرائط والمسافرين على حد سواء، تحرسه قوة لا تُرى. يزعم البعض أن الواحة جنة، عدن ضائعة عبر الزمن. ويقول آخرون إنها سجْن — مكان ينام فيه شيء قديم ومرعب تحت السطح، ينتظر من يجرؤ على إيقاظه.
كثيرون سعوا إليها. وقليلون عادوا. وأولئك الذين عادوا لم يعودوا كما كانوا.
هذه قصة رامي الفريد، رجل الكتب والخرائط، الذي غاص في عمق الصحراء بحثًا عن الزهرة. لم يكن أول من سعى إليها، لكنه قد يكون الأخير.
خريطة في الغبار
رامي لم يكن مغامرًا. على الأقل ليس بالمفهوم التقليدي. كان عالمًا، مؤرخًا قضى حياته بين المكتبات والمتاحف، يدرس العالم القديم بالحبر والرق أكثر مما يدرسه بالتجربة المباشرة.
لكن شيئًا في قصة الزهرة ظل يطارده. ربما كان ذكر الجن، الروح الحارسة التي يُقال إنها تقيم هناك. وربما كان الغموض بحد ذاته — فكرة أنه قد يبقى في عالمٍ تم رسم خرائطه وقياسه إلى آخر حبة رمل شيء ما غير معروف.
عندما وجد المخطوطة، عرف أنه لا بد أن يتبع الطريق الذي تشير إليه.
كانت الخريطة قديمة، هشة من القدم، والحبر باهتًا لكنه لا يزال مقروءًا. مرت في أيدي كثيرين، وكل مالك منهم ادعى أنه فشل في محاولته العثور على الواحة. لكن رامي كان مقتنعًا أنهم أخطأوا في قراءة الدلائل. أمضى شهورًا في فك شفرات العلامات، واتباع طرق التجارة المنسية، والتشاور مع رعاة الصحراء.
وأخيرًا وجد رجلاً يمكنه أن يقوده إلى هناك.
كان اسمه إبراهيم، مرشد طوارقي قضى حياته في ملاحة الرمل. كان متقدمًا في السن، وجهه محفور بتجاعيد من سنوات الريح والشمس، وعيناه تحملان أسرارًا. عندما عرض رامي الخريطة عليه، لم يفعل إبراهيم سوى أن تنهد.
«لا ينبغي لك أن تذهب إلى هناك يا صاحبي.»
«أتعلم أين هي؟» ألح رامي.
تردد إبراهيم قبل أن يومئ برأسه. «لقد سمعت أشياء. ليس بعيني، بل في حكايات قومي. نحن لا نذهب إلى هناك. الصحراء لم تُخلق لتُقهر.»
لكن للذهب صوت أعلى من الخوف. وبعد إقناع طويل، وافق إبراهيم على أن يرشده.
بدأت رحلتهم عند الفجر.
إلى الخلاء
ابتلعتهم الصحراء بكل ما فيها. مرت الأيام في امتداد لا نهاية له من الرمال والشمس. كان الحر لاذعًا لا يرحم، يضغط عليهم ككائن حي هائل. وكانت الليالي قارسة البرد، والريح تعوي كأرواح خفية تندب في الظلام.
ظل رامي مثبت البصر على الخريطة، يتتبع مسارهم بدقة متناهية. لكن كلما تعمقوا أكثر، بدأ شيء غريب يحدث.
بدت الأرض... خاطئة.
تحركت الكثبان بطرق لا تبدو طبيعية. اختفت المعالم بين ليلة وضحاها. وامتدت الظلال في ضوء القمر أطول مما ينبغي.
في الليلة الرابعة استيقظ رامي على همسات. ليست ريحًا، ولا حفيف الكثبان.
أصوات. خافتة، غير واضحة، تتكلم بلغة لم يستطع فهمها.
همس: «إبراهيم، هل تسمع ذلك؟»
جلس المرشد العجوز ببطء، وبدت ملامح وجهه جامدة لا تكشف شيئًا.
«نعم.»
لم يغِب عنه النوم طوال بقية الليلة.
ظهور الواحة
بحلول اليوم السادس بدأت مياههما تنفد. بدأ رامي يتساءل إن كانت الخريطة قد قادته إلى لا شيء — إن كانت الزهرة مجرد قصة. ثم، تمامًا بينما كانت الشمس تغيب خلف الكثبان، توقف إبراهيم.
وأشار.
وراء التل التالي كانت هناك.
منظر مستحيل.
وادي مخفي بين الكثبان، مكسو بالخضرة، وصوت خرير الماء ينساب في الهواء. وقفت أشجار النخيل شامخة، تتمايل أوراقها رغم سكون الريح. تلمعت الواحة، والماء أصفى مما رآه رامي في حياته.
لكن شيئًا كان خاطئًا.
لم تكن هناك طيور. ولا حشرات. لا صوت سوى خرير الماء.
تراجع إبراهيم خطوة. «لقد وجدناها. لكن لا يجب أن ندخل.»
كان رامي قد بدأ يتقدم بالفعل.
تحذير الجني
في اللحظة التي وطأ فيها رامي أرض الواحة، انخفضت درجة الحرارة.
ارتجف عموده الفقري وهو يتفحص المكان. بدا الهواء أثقل، كما لو أن الأرض نفسها ترفض وجوده.
ثم رآه.
شكلٌ واقف على حافة البحيرة.
ملتف بعباءة سوداء متدفقة، لا يتحرك، يراقب.
نادى رامي: «من أنت؟»
رفعت الشخصية رأسها. التقت نظراته بعينين كالكهرمان المشتعل.
قال الجني: «أنت تطلب المعرفة.» كان صوته عميقًا، عتيقًا، صوتًا لا ينتمي إلى عالم البشر. «لكن للمعرفة ثمنًا.»
ابتلع رامي ريقه. «هل أنت حارس هذا المكان؟»
ضحكت الشخصية بهدوء، صوت شبيه بتحرك الرمل. «أنا أسيرها. وقد تكون أنت أسيرًا أيضًا قريبًا.»
الحقيقة المحرمة
روى الجني لرامي قصته.
منذ زمن بعيد احتال عليه ساحر قوي، قيده إلى الواحة وأجبره على حراسة المعرفة المخفية هناك. لم تكن الواحة مجرد منبع للماء، بل مخزن لأسرار منسية، حضارات ضائعة، وحكم لم يُمنع أن تُعرف.
وكانت فخًا.
أولئك الذين أتوا طالبين للمعرفة لم يغادروا أبدًا — لم يعودوا كما كانوا.
وبينما كان الجني يتحدث، شعر رامي بشيء يتغير. أصبح جسده أَثقل. تباطأت أفكاره، وامتلأ ذهنه بالهمسات — أصوات لا تنتهي، تتكلم بألف لسان.
أدرك الآن.
الواحة نفسها كانت اللعنة.
وهي تسحبه نحوها.
الهروب أم الوقوع في الفخ
استدار رامي وركض.
صاحت الهمسات في أذنيه. بدا الأرض وكأنها تتحرك تحت قدميه، أظلمت الواحة وتحول ماءها إلى سواد.
كان إبراهيم ينتظره عند الحافة. صاح: «اهرب!»
فرّوا.
في اللحظة التي عبروا فيها العتبة، اختفت الواحة — كسراب يتلاشى في الهواء.
ولم يبقَ سوى الرمل.
ثمن المعرفة
لم يتحدث رامي أبدًا عما تعلمه.
حتى بعد عودته إلى الحضارة، لم تفارقه الهمسات حقًا. كانت لياليه مملوءة بأحلام عن عيون ذهبية في الظلام، عن ماء ليس بماء، وعن معرفة لم يُقدَّر لها أن تُعرف.
وأحيانًا، عندما تعوي الريح في شوارع طرابلس، كان لا يزال يسمع اسمه يُنادى.
فإن الواحة ما تزال هناك. تنتظر. الباحث التالي الذي لا يستطيع مقاومة نداء المجهول.
