المقدمة
تحت سماءٍ كأنها مرُسَمة بضرباتٍ من الذهب والنيلي، حيث تمتد بساتين الزيتون بلا نهاية نحو الجبال البعيدة، تنبض غابات اليونان القديمة بحياةٍ حيويةٍ خفية. الهواء معطّر برائحة الزعتر والزهور البرية، ولا تحركه سوى خطواتٍ رقيقةٍ لكائناتٍ لا تُرى. في هذه الأدغال، يجلب كل يومٍ منافسةً جديدةً، وتخفي كلُّ ظلٍ قصة. أقدم الأشجار تتذكّر كل شيء — الانتصارات والخيانات، والضحكات التي تتردّد تحت الأغصان، والصيحات التي تقطع سكون الفجر. في هذا الملكوت البري المضيء، يحكم الأسد. تتوهّج لبدته كالبرونز المشتعل عند شروق الشمس، وتلمع عيناه بالحكمة وشيءٍ أكثر ظلمة: الطموح. تحترمه الحيوانات، لكن احترامها مشوب بالخوف. فالأسد ليس قويًا فحسب؛ بل ذكيٌ أيضًا. يمشي في دروب الغابة كما لو أنها مفروشةٌ لأجله وحده، وصوته يجمع بين الرعد والنعومة. ومع ذلك، حتى في هذا العالم من الظلال والنور، حيث يحمل كل حجر سرًا، وتحمل كل نسمة حكاية، لا يكون العدل دومًا كما يبدو. الحكاية التالية — عن أسدٍ وذئبٍ وثعلبةٍ وحمارٍ متواضع — همس بها الناس لأجيال حول النيران وتحت سماءٍ مرصعةٍ بالنجوم. إنها قصة عن الوحدة والجشع والمكر، وعن الدرس القاسي الذي يتردّد حين يأخذ الأقوياء ما يريدون. دع أوراق الزيتون تهمس والصرصير تغنّي: قصة حصة الأسد على وشك أن تبدأ.
العهد في بستان الزيتون
كان الفجر مجرد احمرارٍ باهتٍ على الأفق عندما خرج الأسد من عرينه. كانت قطرات الندى ملتصقةً بكل ورقة، وأصوات الطيور المستيقظة تتخلّل الصمت. ضغطت أقدام الأسد برفقٍ على التراب، كل خطوةٍ محسوبة، وكل حركةٍ تكشف عن اتزان مخلوقٍ لا يهاب شيئًا. ومع ذلك، لمعت في عينيه اليوم بادرةُ قلقٍ — جوعٌ ليس للحم فحسب، بل لشيءٍ أعظم.
على دربٍ ظليلٍ، ظهر ذئب. كان الذئب نحيفًا، وفراؤه مخطٌّ بالفضة من أثر السنين والدهاء. انحنى برأسه احترامًا. «يا أيها الأسد العظيم،» قال، «الغابة عامرةٌ بالفرائس، لكن الطريدة سريعةٌ وحذرة. قوتي ليست كما كانت. هل تصطاد معي فنقسم الصيد؟»
تفكّر الأسد وذيله يرفّ. لقد اعتاد الصيد وحده، لكن للشراكة منافع. «ربما،» أجاب بصوتٍ عميقٍ كالكهف. «لكن من سينضم إلينا؟»
خرجت من دغلٍ قريبٍ ثعلبة، كانت عيناها لامعتين وذكية. «إذا كان هناك ما يُنال من غنيمة، فإني لست غريبةً عن الملاحقة،» قالت. «حاسة أنفي حادةٌ وذهني أبلغ من ذلك.»
أخيرًا جاء الحمار، يمشي بخطى ثابتة وعزمٍ هادئ. ظهر ظهره قويًا، وسرعته بطيئةٌ لكنه ثابتة. «إن احتجتم من يحمل ما تصطادون، فأنا في خدمتكم،» عرض.
نظر الأسد إلى رفاقه الجدد — كلٌ مختلفٌ وكلٌ مفيد — وأومأ. «سنصطاد معًا،» أعلن. «الأربعة خيرٌ من الواحد، ما دامت كلٌ أدى دوره. لكن لا خلاف: عندما ينتهي الصيد، سنقسم الغنائم بعدل.»
وبعد أن ختموا اتفاقهم تحت أشجار الزيتون العتيقة، شقّ الأربعة طريقهم إلى عمق الغابة. ومع ازدياد ضوء النهار، تآزرَت مواهبهم كخيوط نسيج. وجَدت أنف الذئب آثارًا طازجة. تسلّلت الثعلبة إلى الأمام، تقرأ كل غصنٍ مكسورٍ وكل بقعة ترابٍ مضطربة. تحرك الحمار بثباتٍ، لا يشتكي أبدًا، ودائمًا مستعدٌ لحمل أكثر من نصيبه. لكن الأسد هو الذي قدّم القيادة — دائمًا في المقدمة، لبدته الذهبية تتوهّج تحت الشمس، وحواسه يقظة. كل قرارٍ، وكل تغييرٍ في الطريق، کان يعتمد على حكمه الصامت. وفي خفاء ذهنه كان يحسب ما قد تعنيه له هذه الشراكة.
الصيد والغنيمة
كانت الغابة في ذلك اليوم نابضةً بالإمكانات. تندفع الأرانب عبر الشجيرات، وتنفجر السمان من الأعشاب، وتترصّد الغزلان من الظلال بعيونٍ واسعةٍ قَلِقة. تحرّكت فرقة الصيد كجسدٍ واحد — تحالفٌ نادرٌ من مخالبٍ وأنيابٍ وذكاءٍ وصبر.
قادهم الذئب إلى دربٍ معتادٍ حيث تقاطعت الآثار الطازجة على التراب الناعم. «هنا،» همس. اندفعت الثعلبة إلى الأمام، وأنفها يرتعش وهي تقرأ القصة في الرائحة. «مَرّ غزالٌ منذ وقتٍ ليس بطويل — كبيرٌ وبطيء الخطى، وعلى الأرجح نائمٌ تحت الصنوبِر.»
تحرّكوا بصمتٍ وهدف. أشارت الثعلبة لتفزّ الغزال نحو الدغل حيث سينتظرها الذئب والأسد. الحمار، صامتٌ وثابت، وضع نفسه ليمنع هروب الغزال إن حاول الرجوع.
انطلقت الثعلبة في الأحراج، وذيلها الكثيف بالكاد يحرك السرخسيات. فزّ الغزال واندفع مباشرةً نحو الذئب والأسد المنتظرين. بقفزةٍ واحدة انقضّ الأسد، مخالبه تلمع، وأسقط الوحش العظيم أرضًا. عضّ الذئب عند كعب الغزال ليحرمَه من الهرب.
واقفين لاهثين فوق غنيمتهم، لكنهم لم يكتفوا. التقطت أنوفهم رائحةً أخرى — زوجٌ من الأرانب تحفر بالجوار. دارت الثعلبة على نطاقٍ واسع، وعمل عقلها بسرعة. أخرجت الأرانب من جحورها ودفعتها نحو مسار الأسد. ضربةٌ واحدة بمَخلبه، وكانت الأرانب قد وقعت.
قام الحمار بدوره، حاملاً الغزال الثقيل والأرانب إلى فسحةٍ مظلّلة. وجد هناك عشبًا طريًا وانتظر بينما تجمع الآخرون.
عند منتصف النهار، كانت غنائم صيدهم مثيرةً للإعجاب: غزالٌ، أرنبان سمينان، وسمانةٌ سمينة انتزعتها الثعلبة في لحظةٍ من التوقف. اجتمعت الحيوانات، منهكةً لكنها منتصرة، في دائرةٍ تحت شجرة بلوط باسقة. نظر الأسد إلى الكومة وعيونه تتلألأ. «لقد صدنا جيدًا معًا،» قال. «والآن، كما وعدت، لنقسم ما كسبناه.»
تقسيم الغنائم
كان الظل تحت البلوط العظيم باردًا، والهواء معطّرًا بعشبٍ مدقوقٍ وزعتر بري. تفحّص الأسد غنائم النهار — الغزال والأرانب والسمانة — ثم التفت إلى رفاقه. تماوجت لبدته وهو جالسٌ مهيب، وذيله ملفوفٌ حول مخلبَيه.
«من سيقسم الغنائم؟» سأل. تقدّم الذئب أولًا، كما يليق بعمره وخبرته. «لقد صدنا كأربعة، فلنشارك كأربعة. الغزال أكبر؛ ربما ينبغي أن يكون لك يا أسد. سأخذ أرنبًا واحدًا. لتأخذ الثعلبة الآخر. والحمار، الذي حمل حملنا، فليتمتع بالسمانة.»
ضاقت عينَا الأسد. كان صوته ناعمًا لكنه بارد. «أنت حكيم يا ذئب — لكنك لست بحكيمةٍ كافية.» ثم كشف أنيابه وانقضّ. بالكاد أتيح للذئب أن يئنّ قبل أن ترسله مخالب الأسد طريحًا. مجروحًا ومذعورًا، عرج الذئب إلى الظلال وهو يحمل جروحًا تزيد على الجراح البدنية.
رأت الثعلبة، سريعة البديهة، فرصتها. «يا أيها الأسد العظيم،» تجادلت بمداهنة، «حقًا أنت القائد. كل هذه الغنائم لك بحكم السّنّ والقدرة. من نحن لنُشكّ في حكمك؟ ومع ذلك، ربما قضمة صغيرة من الأرنب تكفي.»
هزّ الأسد رأسه بنظرةٍ حادة. «المكر لا يحل محل القوة. احتفظي بدهائكِ يا ثعلبة، لكنك اليوم لن تأكلي شيئًا.» اتسعت عيناها. تراجعت ببطء وذيلها بين ساقيها، ثم تلاشت في الأدغال.
لم يبقَ سوى الحمار. شاهد كل هذا بعيونٍ واسعةٍ وقلقة. التفت إليه الأسد: «وأنت يا حمار — ماذا تقول؟»
ارتجف الحمار لكنّه ردّ بكل بساطة: «يا أيها الأسد الجليل، أنت سيد هذه الغابة. كل ما اصطدناه لك.»
أصدر الأسد زمجرةً راضية. «لقد نطقت بحكمة. على صدقك — وعلى سكونك — تذهب بلا أذى.»
لم يضيع الحمار وقتًا. استدار ومضى مسرعًا، شاكرًا لحياته ومصممًا ألا يشارك في مثل هذا الصيد مرةً أخرى.
جمع الأسد الغنائم — حتى آخر لقمة — تحت البلوط وأكل وحده. ترددت أصداء انتصاره في الغابة، وانتشر خبر ما حدث تحت الشجرة الكبيرة بسرعةٍ بين الحيوانات. في ذلك اليوم تعلّم كل مخلوق من جديد معنى المشاركة مع الأقوياء.
الخاتمة
مع غروب الشمس خلف الجبال واستقرار الغابة في سكونٍ مسائي، ظل درس حصة الأسد معلقًا في الهواء كدخان الحطب. كانت وليمة الأسد رائعةً، لكنها أُكِلَت في عزلة. شُفيت جراح الذئب، لكن ثقته فقدت. أصبحت الثعلبة أكثر حكمةً، واشتدّت حدة مكرها بعد الخسارة. وجد الحمار سكينته في الأعمال الهادئة، بعيدًا عن سياسات المفترسين المعقّدة. تراكمت حكمةٌ جديدة بين الحيوانات: حيث تحكم القوة بلا رحمة، لا تدوم الوحدة الحقيقية. بدا أن الغابة نفسها تذكّر — حملت الأوراق الهمسات التحذيرية، وتعلمت الصغار وزن شركائهم بحذر. صارت قصص ذلك اليوم تحت شجرة البلوط أساطير تُروى كلما تهدّدت العدالة أو نَبَت الجشع. وحتى الآن، حين تغني الصراصير وتهمس أغصان الزيتون، تبقى الحكاية صامدة. ففي كل عصرٍ وكل أرضٍ يبقى السؤال: هل سيستعمل الأقوياء قوتهم للجميع أم لأنفسهم فقط؟ حصة الأسد، التي نُالت بشقّ وبقيت محفوظةً بجشع، درسٌ نقش إلى الأبد في قلب البرية.
