في أعماق وادي الصدع العظيم في كينيا، حيث امتدت السهول الذهبية بلا نهاية تحت نظرة جبل سوسوا الساهرة وكانت السماء تنشق بالرعد المضطرب، كان الماساي يتحدثون عن قوة أقدم من الأرض نفسها — نغورومو لا مونغو، عرّاف الرعد.
لم تكن إلهاً ولا روحاً، ومع ذلك كانت تحمل في طياتها الحكمة والغضب معاً. كانت القوة الخفية التي توجه الأمطار، وتستدعي العواصف، وتهمس بالأسرار للمختارين وحدهم. لأجيال ظل العرّاف في عهدة اللايبون، زعيم الماساي الروحي الموقر، الذي كان يحرص على بقاء توازن الطبيعة.
لكن شيئاً ما تغير. صمت العرّاف. بقيت السماء جافة. الأنهار، التي كانت غنية بالحياة، تقلّصت إلى غبار، والمواشي — شريان حياة الماساي — سقطت من شدة العطش.
في أوقات المحنة كان الشيوخ يلجأون إلى اللايبون طلباً للإجابات. لكن هذه المرة لم يكن لدى العجوز سوى اسم واحد ليعطيه.
أولي نكيريا.
مقاتل شاب، يطارده اختفاء والده الغامض، سيُجبر الآن على رحلة أودت بحياة رجال أعظم منه من قبل. كان مصير قومه معلقاً بين يديه.
الأرض المحتضرة
كانت الشمس بلا رحمة؛ حرارة تُشوه الهواء وتجعل الأرض هشةً ومتشققة.
وقف أولي نكيريا عند ضفاف ما كان يوماً نهر نغاري نانيكي، ممسكاً برمحه كما لو أنه قادر على ضرب الماء من الصخر. إلى جانبه جثا شقيقه الأصغر، سيميل، يضغط بأصابعه في الأرض المتشققة.
همس سيميل: «يقول الشيوخ إن النهر كان يجري عالياً حتى يلامس السماء.» كان صوته محشوّاً بعدم التصديق. «والآن، لا حتى الأرواح تشرب منه.»
لم يقل أولي نكيريا شيئاً. لم يكن في حاجة للكلام؛ الجواب كان واضحاً كالأرض المتشققة تحت أقدامهم. لقد اختفت الأمطار.
نهض سيميل، ينفض الغبار عن يديه على وشاحه الأحمر. «اللايبون قد استدعاك»، قال وهو يرمق الإنكانغ البعيد — المانياتا، القرية. «يقول إن عليك أن تذهب.»
أخذ أولي نكيريا نفساً عميقاً، شاعراً بثقل إرث والده يهبط على كتفيه. مرت سنوات على اختفاء أولي ليمايان. لا جثة. لا أثر لصراع. مجرد همسات عن واجبات لم تُتم ورحلة إلى المجهول.
الآن، جاء دور الابن أن يسير على خطاه.
في تلك الليلة، بينما كانت جمرات نار القرية تتقشر تحت سماء مفتوحة، اجتمع محاربو وحكماء الماساي في حلقة ضيقة. وقف اللايبون — شيخ عجوز حكيم، وتجاعيد الزمن تكسو وجهه — أمامهم.
قال: «الأرض عطشى»، كان صوته ثقيلاً كالجفاف نفسه. «لقد نُقل العرّاف. سُرق من مكانه المقدس في أعماق أول دوينيو لينكاي.»
عمّ الصمت بين المحاربين. كان الجبل مهيباً ومخيفاً؛ يقال إنه مسكن الآلهة أنفسهن.
تابع اللايبون بعينين داكنتين تثبتان على أولي نكيريا: «التوازن انكسر. عليك أن تعيد ما فُقد.»
قبض أولي نكيريا على فكه. لطالما علم أن دربه سيقوده إلى هنا، لكنه لم يتوقع أن يأتي ذلك بهذه السرعة.
الرحلة إلى أول دوينيو لينكاي
في الليلة التي سبقت رحيلهم، سلّمت أم أولي نكيريا، ناسيكو، سواراً من الخرز إلى كفه. همست بصوت مرتجف: «ليكن معك القوة... ومن أجل والدك.»
قبل الفجر انطلق أولي نكيريا، مرفوقاً بشقيقه الأصغر سيميل وناسريان، عرافة شابة قيل إن رؤاها تلامس أرواح الأجداد. عبروا سويًّا سهول لوِيتا الواسعة، مسرعين تحت نظر شمس الصباح.
كانت الرحلة مليئة بالمخاطر. الأرض التي كانت نابضة بالحياة صارت خراباً من عشب هش وأشجار أجوفة. الأسود تتربص على الأفق، وضلوعها تبرز تحت فرائها المبيض بفعل الشمس، والنسور تحوم دون توقّف في السماء.
بحلول اليوم الثاني وصلوا إلى سفح أول دوينيو لينكاي، جبل الإله. ارتفعت رائحة الكبريت في الهواء، واهتزت الأرض بنبض غريب، كأنها تتنفس.
همس سيميل بنبرة قلقة: «هذا المكان حي.» وهو يحدق في السحب الداكنة التي تلف القمة.
جثمت ناسريان واضعة كفيها على الأرض، وتحركت شفتاها في دعاء صامت. ثم، فجأةً، انفتحتا عيناها على مصراعيهما.
«لسنا وحدنا.»
حراس العرّاف
من ظلال المنحدرات ظهرت أشكال. ليست بشرًا، على الأقل ليس تماماً.
كانت أجسادهم ملفوفة بالشال الأحمر الباهت للماساي، لكن عيونهم... عيونهم كانت خاطئة؛ خاوية، بلا روح.
همست ناسريان وقد اختنق صوتها: «الأول-كيلو... الضائعون.»
هم محاربو الماساي الذين تلاشت آثارهم في البرية منذ أجيال، محكوم عليهم بالتجوال في الأراضي المقدسة لحراسة أسرار طال نسيانها.
تقدم أحدهم، حاملاً رمحاً مشوهًا في يده. قال بصوت أجش: «ارجعوا. هذا المكان ليس للأحياء.»
وقف أولي نكيريا في مكانه وقال: «نحن نبحث عن عرّاف الرعد.»
ارتسمت على شفتي المحارب ما مزج بين القسوة والتهكم. «إذاً أنتم تطلبون الموت.»
كانت المعركة سريعة ووحشية.
لم يهاجم الأول-كيلو كالبشر؛ كانوا يتحركون كظلال، ينسابون عبر الواقع نفسه، يضربون من زوايا مستحيلة. بالكاد وجد أولي نكيريا وقتاً ليرد قبل أن يتقابل رمحه مع رمح أحدهم، وترددت أصداء القتال في ممر الجبل.
قاتل سيميل إلى جواره كوميض من القماش الأحمر والحديد، بينما وقفت ناسريان على الأطراف تهمس بكلمات قوة تلمع في الهواء كموجات حرارة.
لكن الأول-كيلو لا يُقهرون بالقوة الخشنة وحدها. لم يكونوا رجالاً بل أصداء من ماضٍ منسي، وللقتال معهم كان لا بد من فهمهم.
أغلق أولي نكيريا عينيه واستمع — ليس لتصادم الرماح بل للهمسات من تحت الأرض.
طفا اسم واحد عبر الظلام.
أولي ليمايان.
الحقيقة في الرعد
انتهت المعركة مع أول ومضة برق.
تلاشى الأول-كيلو، وأشكالهم ذابت مثل الضباب في الريح. انفتح الطريق نحو العرّاف.
في قلب الجبل كان عرّاف الرعد ينبض بقوة خامٍ ومثور. لم يكن شيئاً مادياً ولا كائناً، بل قوة — كتلة دوّامة من العاصفة والغضب محبوسة داخل حجرة قديمة من الحجر الأسود.
عندما تقدم أولي نكيريا تكلم العرّاف:
«أنت ابن والدك.»
كان الصوت عميقاً، كهدير رعد بعيد.
قال أولي نكيريا ويداه مضمومتان: «لقد فشل.»
«إثْبِت ذلك.»
اجتاحت موجة من الطاقة جسده. غمرت رؤى ذهنه — ذكريات لحماة سابقين، ومحاولة والده الأخيرة اليائسة للسيطرة على العاصفة. رأى فشله. ورأى موته.
لكن أولي نكيريا لم يكن والده. مدّ يده وأمسك العرّاف.
اشتعلت السماء بالصواعق.
عودة المطر
عندما نزل أولي نكيريا من الجبل لامست أول قطرة مطر بشرته.
بحلول وصولهم إلى القرية انشقت السماء. هدرت الرعود عبر الفضاء وهطلت الأمطار بغزارة.
رفع الماساي أصواتهم بالغناء ووجوههم متجهةً نحو السماء. شربت الماشية حتى ارتوت، وانتعشت أجسادها.
استقبل اللايبون أولي نكيريا عند مدخل الإنكانغ، وكانت عيناه العجوزتان ملأى بشيء بدا أشبه بالفخر.
قال: «لقد فعلت ما لم يستطع والدك فعله.»
تنفّس أولي نكيريا الصعداء؛ لم يعد العبء على كتفه وحده.
لقد نجا الماساي. لكن في أعماق الجبال، لا تزال العاصفة تنتظر.
للمحارب القادم الذي سيجيب ندائها.
