أم مونتي: روح الغابة المنتقمة في كولومبيا

المقدمة

تحت قبةٍ زمرديةٍ من غابةٍ كولومبيةٍ بدائيةٍ، يسود هدوءٌ يشبه نفس عملاقٍ قديم. تلفّ الكروم جذوع أشجار الغواياكان الضخمة بتعرّجاتٍ أنيقة، وتتلألأ أزهارها البرتقالية كفوانيسٍ صغيرةٍ ضد الظلام. في هذه الأعماق تتبدّل الظلال كأنها كائناتٌ حية، وكل صريرٍ من الخيزران يبدو وكأنه حفيف أسرارٍ طالها النسيان. على مدى أجيالٍ، ترددت همسات القرويين عن روحٍ حامية — لا مادري مونتي — تحرس كل ورقة وكل جدول بتيقُّظٍ لا يلين. تقول الأسطورة إنها كانت امرأةً بشريةً، قد أحبتها الغابة حتى أصبح قلبها واحدًا مع البرية حين كانت نهايتها مأساويةً.

يتحدث القرويون عن لا مادري مونتي بمزيجٍ من الاحترام والخوف. يقولون إنها تسير في الطرُقات السفلى للغابة بخطواتٍ صامتةٍ كالقطط، وشعرها نهرٌ من كرومٍ متشابكة تفوح منه رائحة الأرض وزهرة الأوركيد. ويزعمون أن من يدخل بغية القطع بالفؤوس أو بإشعال النار يسمع نواحها في الريح ويجد أدواته متكسرةً كما لو أن الحزن قد أوْكلها إلى الصدأ. يؤكد بعض الشيوخ أن صلاةً أو هديةٍ متواضعةٍ — عقدٌ من الخرز أو حفنةٌ من الذرة — قد تُرضي سخطها، بينما يحذر آخرون من أن ذلك مضيعةٌ للجهد، فهي تشعر بكل كدمة تُلحق بأرضها. يضحك جُعّال الأدغال ويقولون ما بين المزاح والجد: «يستحقُّ الأمر أن تسترضي الروح، وإلا فستتقشّر طبقات روحك كبصلةٍ تَبكي ندمًا.» وضحكاتهم المبللة بالمطر تتردّد بين الأخشاب، حافلةً بالمهابة والرَّهبة معًا.

تدور هذه الحكاية في زمنٍ قبل السكك الحديدية أو أسلاك التلغراف، حين كانت الشمس تشرق وتغيب على وقع طنين الجنادب ونقيق ضفادع السهام السامة. تبدو الصباحات برائحة الأرض الرطبة والنسغ الطازج، ويأتي الغسق بجوقةٍ من الحشرات الخفيّة تطنّ كأجراس كنيسةٍ بعيدة. حتى الهواء يبدو ثقيلاً وناعمًا كالمخمل، دافئًا على الجلد، وكل نفسٍ يبدو محمّلاً بسحرٍ خفي. هنا تتصادم طموحات البشر مع قوى قديمة، ويتأرجح التوازن على نحوٍ هش. فاجتمعوا حول الموقد وأوقدوا فضولكم، فحكاية لا مادري مونتي تبدأ بشرارةٍ واحدةٍ من الطمع — شرارةٌ ستستدعي أعمق سحر الغابة ذاتها.

I. همسات بين الأشجار

عند الفجر، كانت قرية سان لورنزو متراكعةً عند حافة الغابة، وأكواخها المصنوعة من سعف النخيل متوّجةً بقطرات الندى. انطلق الرجال بفؤوسٍ لامعة، وضحكاتهم صافيةٌ كقطع نحاسية. تصاعد دخان الحطب إلى الأعلى، حاملاً أحاديثٍ عن مطالباتٍ جديدةٍ ووعودِ ثروةٍ بالقادم. كان يقود الطاقم حطّابٌ مُتمرِّس يُدعى دييغو؛ وغاصت أحذيته في رطوبة أرضٍ مغطاةٍ بالأوراق كأنها سُجادةٌ حية ابتلعته.

رنَّت الضربة الأولى بغتةً، صدَاها يتدلّى بين بساتين خيزران الغوادوا، واهتز الهواء استجابةً لها. فاح عبيرُ الراتنج واللحاء المبلل، رائحةٌ تُسرّعُ النبض. في العُلُوِّ، رفرفت الطيور الخفية مفزوعةً، فسالت نداؤها المحموم كآلاف الأجراس الصغيرة. توقّف دييغو، وفأسه في منتصف الحركة، وكأن الغابة حبست أنفاسها. اجتاحت رعشةٌ الأدغال السفلية: جذورٌ تتلوّى كالثعابين، وكرومٌ تصدحُ على الجذوع كأنها تنهض من سباتها. وتحت هذا الصخب، بالكاد مسموع، نقت جوقةٍ من الضفادع كقضاةٍ يصدرون حكمًا، إيقاعهم طبلةٌ بطيئةٌ من التحذير.

رغم ذلك، كان الطمع أقوى من الخوف. قال دييغو وهو يمسح العرق والنسغ عن جبينه: «علينا أن نتابع العمل.» همس الرجال بالموافقة، لكن ارتسمت قشعريرةٌ على أعمدتهم الفقرية. بحلول الظهيرة، توسعت المساحة المقطوعة لتحتوي على عددٍ من العجلات المحمّلة بالخشب، بينما تسلّلت الشمس الذهبية كبرونز مصهور عبر القبة الخشبية. احتفلوا بطواجنٍ دسمةٍ وقهوةٍ سميكةٍ كالكريمة، نخبًا للغنيمة المرتقبة. ومع ذلك، حين حل المساء، عمّ صمتٌ متململٌ المعسكر. انبثق من كل ظلّ عبقُ الطحالب الرطبة، باردًا وأخضر، ولمسات الأوراق الهامسة كما لو أن الغابة نفسها تهمس بتحذيرات.

تلك الليلة حلم دييغو بشخصيةٍ محاطةٍ بالكروم، عيناه تتوهّجان كفانوسين متقابلين. تحدّثت بصوتٍ يرتعش كخيط عنكبوت، متوعدةً بالانتقام إن عادوا. استفاق على صوت طقطقةٍ حادة — لقد انشقّت إحدى العربات إلى نصفين، والخشب يتقشر كصفحات رقّ قديمة. أحاط الرجال بالدهشة وهم ينظرون إلى العوارض المتناثرة في نمطٍ بدا كإصبعٍ يشير مباشرةً إلى الغابة الداهمة. لم يكن فأسٌ قد أحدث هذا الصوت؛ ولم يقُم إنسانٌ بتوجيه تلك الضربة. في قلب الغابة، بدأ المصير يتحرّك.

II. الغضب المنفلت

انتشر خبر العربة المكسورة كالنار في الهشيم، زائرًا فضولاً وذعراً معًا. وبوقت عودتهم لتحميل المزيد، بدا أن الغابة قد تغيّرت. تحوّلت الطرق التي كانت واضحةً إلى ممرّات ملتويةٍ بلا سابق إنذار، كما لو أن الجذور نفسها تآمرت لتضلّل أي متعدٍّ. حلقَت الطيور الصغيرة في دوائر ضيقةٍ فوق الرؤوس، ونحيبها حادٌ كزجاجٍ محطم. امتزج عبير الياسمين بأوراقٍ متعفنةٍ ليشكّلا عطرًا غريبًا يلتصق بالملابس والجلد.

في صباح اليوم الثالث، خرجت حطّابةٌ شابة تُدعى مارتا وحدها، ممسكةً بفانوسٍ مضيء. تأمّلت العتبات الخشبية الخشنة التي جلبوها بالفعل — خشب قلبٍ لامعٍ كبرونزٍ مصقول — وفكرت إن بإمكانها أن تبرِز أمام الآخرين بلوحٍ جديد. لكنها كلما توغّلت، كثُفت الرطوبة، وأصبح كل شهيقٍ كأنك تستنشق دبسًا دافئًا. صعد قرعٌ بعيد، ليس من رعدٍ ولا سقوط أشجار، بل همهمةٌ عميقةٌ رنانةٌ اهتزت في عظامها. تتبَع مارتا خطواتها. تراقص ضوؤ الفانوس على اللحاء المبلل، كاشفًا أشكالًا زائلةً تومض عند حافة البصر.

سمعت همسًا، ناعمًا لكنه واضح: «لماذا تؤذون أولادي؟» انحدر الصوت بين الأوراق كسَلْسَلَةٍ من ثعبان. خفق قلب مارتا في أذنيها أقوى من إيقاع جوقة الضفادع البعيدة. لم تجرؤ على الكلام؛ الغابة نفسها كانت تترقّب. ثم، من بين حبكةٍ من الكروم، برزت شخصية: لا مادري مونتي، طويلةٌ ووقورة. بدا جلدها متلألئًا كلون اليشم تحت ضوء القمر، وسقط شعرها في جدائلٍ من أوراقٍ حية، كل ورقةٍ لامعةٌ بخرّات الندي. كانت عيوناها بحُرًمٍ كما ظلال الغابة، وحسّت مارتا بثِقل قرونٍ مرت عليها. وامتلأ الفانوس بوميضٍ يترنّح كما لو ألمه نسيم مفاجئ، رغم أنّ الهواء كان ساكنًا.

سقطت مارتا على ركبتيها، وسقط الفانوس كاشفًا عن يديها المرتعشتين. لم تستطع الحركة؛ لقد حبِسَ صوتها في حلوقها. رفعت لا مادري مونتي إصبعًا طويلًا ملفوفًا بالكروم، فاهتزت الأرض تحت قدميها. شعرت الشابة بأن الأرض تشهق ثم تزفر دفعةً أطفأت لهب الفانوس. تبع ذلك صمتٌ عميق، بحيث بدا ككائنٍ حي يضغط بقربك. وعندما رفعت مارتا بصرها من جديد، كانت الروح قد تلاشت، تاركةً وراءها رائحة خفيفة من الأوركيد والحجر المبلل. وقامت متزعزعة وهرولَت، وكل خطوةٍ لها دكت كطبلةٍ، والغابة تراقبها وهي تنسحب كما يفعل المفترس مع فريسته.

III. حساب الغابة

بحلول اليوم الخامس، لم يجرؤ الحطّابون على دخول الغابة قبل الظهر، وحتى عندها كانوا يعملون في صمتٍ متوتر. تقطّعت الأدوات بلا إنذار؛ واهترأت الحبال وانقطعت كما لو أن أسنانًا غير مرئية قد نقضتها. كان كل فجرٍ جديدٍ يجلب دليلًا آخر على غضب لا مادري مونتي — أشجارٌ اقتُلِعتْ ليلًا في أشكالٍ تشبه علامات تحذير، وآثار حيواناتٍ نقشها الطين في لُفَافاتٍ متعرِّجة.

تجذّر اليأس في القلوب. أصرّ المشرف، محاربٌ مُتخدر اسمه رينالدو، على ذبحِ ماعزين عند حافة الغابة، أملاً في استرضاء الروح. صاحَت الماعز مفزوعَةً إذ سُلبت أرواحُها بسكاكينٍ قاسية، وسال الدم ليُغذّي الأرض العطشى. لكن لم يهب نسيم رحيم ولا همسٌ طيّب يبارك تقديمهم. بل في تلك الليلة، صار مصدر ماء القرية راكدًا، سميكًا كالشمع المُذاب، واندفع رائحة زُكام وفساد إلى كل منزل. استيقظ رينالدو وهو يخمد نفسه، حنجرته يابسةٌ من الرعب. تعثّر نحو ضفة النهر الذي كان جريانه يومًا صافيًا كالبلور، فوجد سطحه يزخر بأنقليسٍ يتلوّى، أجسامهم لامعةٌ كالقطران الرطب.

تبع ذلك فوضىٌ عارمة. فرّت الماشية من الأحواش وعيونها متوحشة، وأفاد الرجال أنهم سمعوا أسماءهم تُنادى من بركٍ مظلمةٍ حيث لم تبدُ انعكاسات. دقّت طبول الغابة معًا — مزيجٌ من طنين الجنادب، وهرولة القوارض، ورعدٍ بعيد — دفع كثيرين إلى الانكفاء داخل الأكواخ، والجدران تهتز كما لو أن الأرض نفسها تغضب. حتى أشجع الصيّادين امتنعوا عن مطاردة الفرائس؛ بل تجمعوا حول نيرانٍ مرتعشة، ورائحة القهوة بالكاد تخفي الدخان اللاذع.

في وسط هذا الاضطراب، ظهرت امرأةٌ كاهنة تُدعى إيزابيلا قادمةً من مستوطنةٍ بعيدة. كانت تحمل حقيبة جلدية مهترئة مملوءةً بالصلوات ومساحيقٍ عتيقة. طويلةٌ ووقورة، تحرّكت كضوء القمر الذي يخترق الأوراق. وجودها الهادئ أعطى لمحة أمل. قالت للسكان الخائفين: «غضب لا مادري مونتي مولودٌ من الحزن. لن تُشبعها الدماء وحدها. أعطوها الاحترام، فكِّوا حزنها، وربما ترفّق» كانت كلماتها ناعمةً كطحلبٍ تحت القدمين، وحرّكت شيئًا في قلوب الناس. أدركوا أن القوة الخشنة لن تُروض هذه الروح؛ احتاجوا إلى فهم حزنها وإعادة التوازن الذي كسرُوه.

IV. الرحمة بين الكروم

تحت هلالٍ فضّيٍ رفيع، قادت إيزابيلا مجموعةً صغيرة من القرويين إلى قلب الغابة. نسجوا طريقهم عبر ممرّاتٍ متشابكةٍ يضيئها فطرٌ ذاتيّ الإشعاع، يرمق أوراقًا رطبةً بنقوشٍ أشبه بالشبح. انبض الهواء برائحة الطحالب الرطبة والسراخس المكسورة، بينما ترددت نداءات بومٍ بعيدةٍ كأجراسٍ كنسيةٍ جليلة. بدا كل خطوة كأنها تخطو فوق لوحةٍ فسيفسائيةٍ حية، ومال القرويون إلى لحن الغابة الصامت كراقصي طقسٍ.

في الفسحة المعروفة بمذبح الجذور، شكّلت الجذور القديمة منصةً طبيعيةً مغطاةً بقرابين باهتة — فخارٌ مكسور، أزهارٌ مجففة، ومرايا معتمة. هنا جثت إيزابيلا ووضعَت مساحيقها من أوكرِ وشَحْم، ورسمت رموزَ الوحدة حول الجذور. ركبَت مارتا ودييغو، وقد خانهم التواضع، على ركبتيهما شاكرين، وقدموا هدايا صغيرة: صفّارةٌ طينية بسيطة وطيرٌ منحوتٌ من الخشب. همسوا اعتذاراتٍ عن جرائمهم، أصواتهم ترتعش كخيوط العنكبوت. سَكنَت الريح، وبدا أن مخلوقات الغابة توقّفت أيضًا تحسبًا.

ثم بدأت إيزابيلا ترنيمةً بلغةٍ أقدم من أي ذاكرةٍ حية، وكل مقطعٍ رنّ في الجذوع كفولاذٍ يصدح. انزلقَت حباتُ ضوءٍ رقيقة من القُبّة، تدور حول المجموعة كيراعاتٍ رُحّل إلى موطنها. غزت فسحة المذبح هالةٌ لطيفةٌ من النور، وظهرت لا مادري مونتي، شكلها محاكٌ من اللبلاب وظلال الغسق. عيناها، اللتان كانتا حادتين من قبل، تلألأتا الآن بما يشبه الدموع. وضعت يدًا رشيقةً على الجذور، فتلألأت بجديد الحياة، ونسجت الأذراع المتوحّشة من جديدٍ معًا.

حلّ سكونٌ على الغابة، لم يكسره سوى همسُ الأوراق. رفعت لا مادري مونتي رأسها، وبصوتٍ ارتجف كأول زقزقة طائرٍ عند الفجر، خاطبتهم: «يا أبناء الأرض، إنّ ندَمَكم مسموع. أَعِيدوا ما أُخذ، فتنمو الغابة من جديد.» ثم تلاشت في نور القمر، تاركةً خلفها عبيرَ الأوركيد البري وماءَ المطر الطازج. في الأيام التالية، أعاد القرويون زرع الشتول في البقاع المجروحة ونقّوا الجدول الملوّث بسلالٍ من الرمل والفحم. ومع انبلاج براعمٍ جديدةٍ كأعلامٍ خضراءٍ صغيرة، تعلّم الناس أن العيش مع البرية يثمر أكثر مما يمكن استخراجه من ثروةٍ.

من تلك الليلة فصاعدًا، لم يُسمع رنين فأسٍ قبل أن تُقدَّم صلاة، ولم تُشعل نارٌ قبل رشّ حفنةٍ من الذرة تبركًا للروح. وعلى مرّ الأجيال، علّمتهم حكاية لا مادري مونتي أن أعظم الكنوز ليست في الخشب أو الذهب، بل في نسيج الغابة الحي نفسه.

الخاتمة

عندما اخترق ضوء الفجر أخيرًا القبة، بدا أن الغابة تهمهمُ امتنانًا. امتدت براعمُ غواياكان نحو السماوات كأطفالٍ متلهفين، وعاد النهر جاريًا صافيًا، سطحه يرقص بنقوشٍ ذهبية. ولدت سان لورنزو من جديد، ليس بيد الصناعة بل بالاحترام والتواضع. في كل بيت علق الناس جدائلَ من الكروم تذكّرهم بالتحذير والرحمة معًا. تعلموا أن الغابة ليست عدوًا ولا سلعة، بل سلفٌ حي يتنفسُ جنبًا إلى جنبٍ معهم. واستمرت أسطورة لا مادري مونتي كدرسٍ منحوتٍ في الذاكرة الجماعية: أن توازن الطبيعة لا يُؤخذ على محمل الجد.

أصبحت مارتا الوصية المعينة للقرية، تعلم كل جيلٍ تكريم الغابة والانتباه لرسائلها الرقيقة — سواء بتبدّل في نداء الطيور أو صمتٍ مفاجئٍ لصوت الجنادب عند الغسق. استبدل دييغو فأسه بحقيبةٍ من الشتلات، يساعد الجيران على إعادة زرع الأرض المجروحة. وزين القرويون احتفالاتهم بالأوركيد والقرع، محتفلين ليس بمحاصيل الذرة فحسب، بل بهديةِ غابةٍ تعافت.

وهكذا يستمرُّ روح لا مادري مونتي في كل حفيف ورقةٍ وفي كل همسةِ ريح، تذكرةً بأن البرية لا تطلب الخضوع ولا الفتح، بل التوقير. وطالما ظلّ البشر يذكرون أن يقدموا احترامهم، فسيبقى القلبُ الأخضرُ لكولومبيا ينبض، مزدهرًا وحراً.