بورتو ريكو أرض ذات تاريخٍ غني وثقافة نابضة وحكاياتٍ تُهَمَس عبر الأجيال. لكن من بين كل الأساطير التي يتناقلها الشيوخ، لا توجد قصةٌ تُخاف — ولا تُسحر — بقدر قصة الموفونغو الذهبي. طبق، حسب الأسطورة، يمنح ثروةً لا تُصدّق. ومع ذلك، من يسعَ وراءه لا يُسَمَع عنهم مرةً أخرى. يعتقد كثيرون أنها مجرد حكاية تحذيرية تبعُد الجهلة والطماعين، لكن بعض الناس يؤمنون بأنها حقيقية، وأن الجزيرة نفسها تحرس لعنة قديمة تُعاقب من يحاول كشف أسرارها. غابرييل سانتوس، صحفي بارع في تفنيد الخرافات، لم يكن يملك صبرًا لقصص الأشباح. لكن عندما أرسله رئيس تحريره إلى بورتو ريكو للتحقيق في الأسطورة، لم يتخيل أبدًا أن يجد نفسه متشابكًا في شبكة من السحر والخيانة ولعنةٍ قديمة لا تُمحى.
العودة إلى بوريكين
لفّ الهواء الدافئ والرطب لمدينة سان خوان غابرييل سانتوس كذكرى طفولة قديمة. مرت سنوات منذ آخر مرة وطأت قدماه الجزيرة، لكن لم يبدُ أن شيئًا قد تغيّر. امتزجت رائحة البحر بعطر الموز المقلي وقهوة طازجة من مقهى قريب. ينادي الباعة المتجولون بعروضهم اليومية، وامتلأ الجو بعزف الكواترو البعيد. مرّر يده في شعره الداكن ليتأقلم مع الحر الاستوائي، وتفحّص هاتفه؛ كانت هناك رسالة جديدة من رئيس تحريره:
"اكتشف الحقيقة وراء أسطورة الموفونغو الذهبي. السكان المحليون يأخذون هذه القصة على محمل الجد. كن حذرًا."
قلب غابرييل عينيه. «كن حذرًا؟» إنها أسطورة طعام، ليست تقريرًا عن جريمة حضرية. بينما قاد سيارة الإيجار نحو المدينة القديمة في سان خوان، دقّت في ذهنه كلمات جدته من أيام الطفولة:
«لا تبحث عما لا تريد أن تجده يا بني. بعض القصص من الأفضل أن تبقى مدفونة.»
كانت تميل دائمًا إلى الخرافة، لكنه لم يكن يولي تحذيراتها اهتمامًا كبيرًا. ومع ذلك، استقر اليوم شعورٌ غريب في جوفه.
الدليل الأول
كانت المدينة القديمة في سان خوان جميلة كما تذكّر — شوارع مرصوفة بالحصى، مبانٍ بألوان الباستيل، وإيقاع السالسا يخرج من كل زاوية. ركن سيارته قرب لا فورتاليزا ومشى نحو لقائه مع دون إستيبان ريفيرا، مؤرخ مسن يدّعي أنه يعرف الحقيقة وراء الموفونغو الذهبي.
بدا متجر إستيبان، "التاريخ المخفي"، كمكان تجمّع فيه التاريخ وتراكم عليه الغبار. رفوفٌ مكدّسة بكتب قديمة وخرائط باهتة وقطع أثرية للتاينو ملأت الغرفة.
نظر الرجل العجوز إلى غابرييل بعينين متشككتين. قال وهو يشعل سيجارًا: «أنت لست الأول الذي جاء يسأل عن الموفونغو الذهبي. ولن تكن الأخير.»
أخرج غابرييل دفتره. «أريد فقط أن أفرّق بين الحقيقة والخيال.»
ضحك دون إستيبان وأخذ نفسًا بطيئًا من سيجاره. «بعض الحقائق من الأفضل أن تُنسى يا شاب.»
ومع ذلك، بدأ الرجل العجوز يحكي.
«كان أليخاندرو غوزمان في يومٍ ما أعظم طاهٍ في بورتو ريكو. لكن في يومٍ ما، طلب حاكمٌ إسباني وليمةً تبهِر البلاط الملكي. أراد أليخاندرو أن يقدّم شيئًا مميزًا. فأضاف غبارَ ذهب — ذهبٌ من كنز تاينو مفقود — إلى موفونغوه. في تلك الليلة، صار الحاكم وضيوفه أغنى مما تخيلوا.»
انحنى غابرييل نحو الرجل. «وماذا بعد؟»
انقلب وجه إستيبان قاتمًا. «ثم، خلال عامٍ واحد، اختفى كل من أكل ذلك الطبق بلا أي أثر.»
عبس غابرييل. «فهل… اختفوا فقط هكذا؟»
«ذهبوا»، أكد إستيبان. «كما لو أن الجزيرة نفسها ابتلعتهم.»
تحذيرٌ مُتجاهَل
في تلك الليلة، جلس غابرييل في مطعمٍ صغير متواضع، مع جو دافئ ومرحب. ارتشف رمّه ودون ملاحظات، لكنه لم يستطع أن يطرد كلمات إستيبان من رأسه.
اقتربت منه امرأة مسنة، صاحبة المطعم. «هل تريد شيئًا آخر يا حبيبي؟»
تردد لحظة، ثم سأل: «سيدة، هل سمعتِ من قبل عن الموفونغو الذهبي؟»
اصفرّ وجهها. انزلقت الطبق الذي كانت تحمله من يديها وتحطّم على الأرض.
همست وهي تُشير بعلامة الصليب: «يا بني، هذا ليس شيئًا يجب أن تتكلم عنه. آخر رجلٍ بحث عنه… لم يعد. وصل قاربه إلى الشاطئ متكسّرًا، لكنه اختفى.»
تسارع نبض غابرييل.
«عليّ أن أعرف المزيد»، أصرّ.
هزّت رأسها بعنف. «أنت لا تجد الموفونغو الذهبي يا بني. هو يَجِدُك.»
في الخارج، ظلٌّ تَرَصّد في الشارع الخافت الإضاءة، يراقب كل حركة لغابرييل.
الوصفة الممنوعة
قاد بحث غابرييل إلى قصرٍ مهجور في بونس. كان يعود في الماضي إلى عائلة غوزمان، وإذا وُجدت أي دلائل عن الطبق الملعون، فهنا تكمن.
في الداخل، غطّى الغبار كل سطح. تسللت الكروم عبر النوافذ المحطمة، تستعيد المكان لصالح الطبيعة. بدا القصر متوقفًا في الزمن.
ثم، في المطبخ القديم، وجده — كتاب مُجلّد بجلد وُسطرت عليه حروفٌ ذهبية:
«وصفات محظورة من جزيرة بوريكين»
حبس أنفاسه وهو يقلب الصفحات الرقيقة.
وها هي — وصفة الموفونغو الذهبي.
موز (بلانتين). ثوم. تشيتشارون.
ومكوّن أخير مكتوب بحبر باهت:
«روح الطباخ» — «روح الطباخ»
دوى صوتٌ مفاجئ خلفه. التفت وقلبه يخفق بقوة.
كانت الغرفة خالية.
الظلال تلاحقه
في تلك الليلة، بالكاد نام غابرييل. في غرفته بالفندق، بدا الهواء ثقيلاً. انطفأت الكهرباء ثم عادت تتذبذب، وصرّ الريح عبر أبواب الشرفة.
ثم، همسة.
«لم يكن يجب أن تبحث عنه…»
التفت بسرعة، لكن الغرفة كانت فارغة.
العرض
مصممًا على الحصول على إجابات، تعقّب غابرييل إل بروخو، طاهي غامض في الخفاء ويُشاع أنه طبخ الطبق الملعون.
قال إل بروخو: «إن أردت أن تفهم الحقيقة، فعليك أن تتذوقها.»
قبل أن يلحق غابرييل بالاعتراض، وضع الطباخ صحنًا ذهبيًا لامعًا من الموفونغو أمامه.
كان العطر ساحرًا.
شيءٌ في داخله صرخ لكي يتوقف. لكنه أخذ قضمة.
ثمن المعرفة
في اللحظة التي تلامست فيها النكهات مع لسانه، تشوّهت رؤيته. رأى لقطات خاطفة — أليخاندرو غوزمان يطبخ، الحاكم يضحك، رجال يصرخون والظلام يبتلعهم.
كان جسده يثقل مع كل ثانية تمر.
همس إل بروخو: «اللعنة ليست في الطعام. إنها في المعرفة.»
كافح غابرييل لالتقاط أنفاسه.
ثم، انطفأ كل شيء.
محبوس
عندما استيقظ، لم يكن في سان خوان بعد. وقف في فضاءٍ شاسعٍ فارغ — لا نهار فيه ولا ليل.
ظهرت أشكال من الضباب.
الضائعون.
والآن، صار واحدًا منهم.
الرسالة الأخيرة
بعد أسابيع، تلقى رئيس تحرير غابرييل طردًا. داخل الطرد كان دفتُره، ملطخًا بخربشات وكلماتٍ مرعوبة.
برزت جملة واحدة:
«لا تسعَ وراء الموفونغو الذهبي. هو سيعثر عليك.»
لم يُرَ غابرييل سانتوس مرةً أخرى.
خاتمة
حتى اليوم، في شوارع بورتو ريكو، يقول بعض الناس إنهم يسمعون همساتٍ تعبر الريح.
«لم يكن يجب أن تبحث عنه…»
