تسلّقت إينيس عبر السراخس المبللة والطين الأحمر، وضغطت كفًّا على الجبل وأصغت. كان ينبغي للماء أن يغني تحت الجذور. لكنها لم تسمع سوى الأوراق تحتكّ كأنها ورق جاف. أسفلها، كانت آبار الوادي قد هبطت إلى كؤوس مُرّة، وأصبح الأطفال يحملون القرع الفارغ إلى البيوت. إذا كانت مرآة سورتي الخفية موجودة حقًا، فلماذا ظلت صامتة؟
أمضت إينيس ثلاثة أشهر وهي تغلي اللحاء، وتدقّ الأوراق، وتربط القماش حول المعاصم المحمومة. كانت أمها قد علّمتها أسماء النباتات القديمة، وكانت النساء العجائز قد علّمنها متى تنتظر ومتى تتحرك. كل ذلك لم ينفع حين صار الجدول نحيلًا كخيط. ولم ينفع حين طفت الأسماك بيضاء عند المنعطف قرب أروآ.
جاءت الضربة الأولى عند الفجر، قبل أن تبدأ الصعود. وصل رجال من مكتب المنطقة على ظهور الخيل ومعهم ورقة مختومة بحبر أزرق. زعموا أن مياه الأعلى أصبحت الآن ملكًا لشركة جديدة تزيل الخشب والحجر قرب الحافة. وعند الظهيرة وقف جنديان إلى جانب الينبوع المشترك. وبحلول العصر انهارت العجوز توماسا بعد أن شربت من قناة كانت تفوح برائحة المعدن.
في تلك الليلة، أمسكَت توماسا بمعصم إينيس بيد يابسة وحارّة كالرّماد. همست: «اذهبي إلى سورتي. اعثري على المرآة قبل أن يغلق الجبل».
كادت إينيس تسحب يدها. كانت تثق بالكمادات، وخرائط الأنهار، وشكل السحب. ولم تكن تثق بالحكايات التي تُروى فوق الدخان. لكن عيني توماسا حملتا الخوف الحادّ لأمّ دفنت ابنًا في موسم جفاف ذات مرة. ذلك الخوف تجاوز كل جدال. قبل طلوع القمر، حزمت إينيس خبز الكسافا، وسكينًا، وقرعة، وشريطًا من قماش أبيض للطرق القديمة.
بحلول الساعة الثانية من الصعود، لفّ الضباب الجذوع وحوّل كل غصن إلى يد تنتظر. وفي مكان ما أعلى الجبل، أطلق طائر الأجراس نغمة واحدة واضحة. شدّت إينيس حزامها المنسوج، وخطت فوق جذر زلق بالطحلب، واختارت الطريق الأشد انحدارًا. إذا كانت المرآة مجرد حجر مصقول، فستثبت ذلك وتعود. وإن لم تكن كذلك، فلم يعد للوادي وقت يُهدر.
درب الأقمشة البيضاء
لم يكن الطريق القديم يبدو مقدسًا. بدا مستعملًا، عنيدًا، وأقدم من الطريق المقطوع أسفل الجبل. كانت شرائط القماش الأبيض معلّقة من الأغصان على مستوى الكتف. بعضها نظيف. وبعضها اسودّ من المطر والقدم. واحدة حملت حافة باهتة من خيط أزرق. وأخرى عقدة طفل، متعثرة ومحكمة.
حملت كلُّ عقدةٍ في الطريق ثِقَلَ خوفٍ خاصّ.
توقفت إينيس بجانب أول مجموعة ولم تلمس أياً منها. كانت قد رأت الناس يربطون القماش عند الينابيع، والأشجار التي ضربتها الصواعق، والقبور بلا شواهد. وكثيرًا ما ظنت أن القماش لا يفعل شيئًا. أما الآن، وهي تقف وحدها في العتمة المبللة، فقد فهمت استخدامًا آخر. كل عقدة كانت تقول الشيء نفسه ببساطة: شخص ما وقف هنا خائفًا وأراد العون.
انعطف الدرب نحو وادٍ ضيق تفوح منه رائحة النعناع المهروس والحجر البارد. ركعت، تبحث عن الماء. انزلق خيط رفيع تحت الصخر، أرفع من أن يملأ قرعتها. وإلى جانبه وجدت آثار فأس جديدة على جذع أرز، نظيفة ومضيئة. لقد وصلت الشركة إلى أعلى مما كان أحد في الوادي يعرف.
وصلها صوت من وراء الوادي. «إذا ظللتِ تحدقين في الجروح يا فتاة، فلن تشفى الشجرة أسرع.»
رفعت إينيس رأسها على الفور، فرأت رجلاً عجوزًا جالسًا على صخرة سوداء. كان يرتدي ثياب عمل بسيطة وقبعة قشّ داكنة من الرطوبة. خلفه وقف بغل يمضغ أطراف السراخس. كان وجه الرجل نحيفًا، ولحيته بيضاء وقصيرة.
قالت إينيس: «تمشي بصمتٍ لا يليق بسائس بغال».
«أمشي حيث يُسمح لي.»
طرق الصخرة بعصاه. «أنتِ لستِ من رجال الشركة. جيد. هم يدوسون الأرض كما لو كانت صمّاء».
أبقت إينيس يدًا قرب سكينها. «أنا أبحث عن مرآة».
تفحّصها من دون دهشة. «الناس الذين يريدون المرايا غالبًا يريدون المديح. والناس الذين يحتاجون المرايا يريدون الحقيقة. أيّهما صعد حتى هنا؟»
فكرت في توماسا وهي ترتجف على حصيرها، وفي الأطفال وهم يبتلعون المرق العكر، وفي الورقة المختومة التي تحرسها البنادق. «الحقيقة»، قالت.
أومأ العجوز نحو الوادي. «إذن اعبرى قبل الظهيرة. بعد الظهيرة، يغيّر الضباب رأيه».
لم يذكر اسمًا. وعندما استدارت إينيس لتختبر جذع شجرة ساقطة عبر الفجوة، شَمَخ البغل. ثبّتت نفسها وعبرت واللحاء رطب تحت باطن قدميها. على الجانب الآخر، التفتت للخلف. كانت الصخرة فارغة. لا أثر لحافر في الطين.
اشتدّ الصعود. صارت الجذور درجات حادة، وتعلقت الأوركيدات بالأغصان كنجوم سقطت. وقرب منتصف النهار، خفّ الضباب بما يكفي لتري الوادي ممتدًا تحتها. تجمّدت. شقّ ندب أصفر اللون الأخضر على السفح، حيث عضّت الآلات حافة الجبل. وأسفل منه، كانت سحابة من الغبار الباهت تنجرف فوق الجدول الذي يغذي قريتها.
ثم ارتفعت الطبول من مكان أعمق في الغابة.
ليست طبول حرب. ولا احتفال. كان الإيقاع ثابتًا وداعيًّا، كالأيدي التي تطرق بابًا موصدًا. تبعت إينيس الصوت عبر الهيليكونيا والنباتات عريضة الأوراق حتى وصلت إلى فسحة صغيرة تحيط بها شمعات محمية تحت الزجاج. وقفت هناك ثلاث نساء ورجلان بصمت. وفي الوسط كان يستقر وعاء ماء، ساكنًا كالمعدن المصقول.
لم يسألها أحد عن اسمها. أومأت لها إحدى النساء، وكانت رأسها ملفوفة بالأبيض، أن تنتظر خارج الدائرة. توقفت الطبول. رفع أكبر الرجال سنًا قرعة وصب الماء في الوعاء حتى امتلأ. ثم تقدّم كل واحد، ولمس الحافة، وخفض عينيه.
راقبت إينيس وجوههم. كانت تتوقع الهياج. لكنها وجدت ضبط النفس بدلًا منه. عضّت امرأة من الداخل خدّها حتى انزلقت دمعة. وضغط شاب قبضتيه على ضلوعه كأنه يحاول إبقاء شيء مكسور في مكانه. كانت إينيس تعرف تلك الأجساد. وتعرف ذلك النوع من الحزن. الناس لا يصعدون عميقًا إلى الغابة للعرض. يصعدون لأن الخسارة دفعتهم إلى هناك.
عندما انتهت الدائرة، اقتربت المرأة ذات الثوب الأبيض. قالت بهدوء: «أتيتِ من أجل الإِسبيهو».
لم ترد إينيس على اسم الشيء. «أتيت من أجل الماء».
قبلت المرأة ذلك. «إذن لا تكذبي على الجبل. المرآة تصغي أسرع من الناس».
وأشارت إلى أعلى، نحو صف من الحجارة الداكنة المبللة بالطحلب. «في القمة ستجدين بركة تحت جذور السيبا. انظري فيها فقط بعد الغروب. إن نظرتِ قبل ذلك، فلن ترَي إلا وجهك العنيد وتضيّعين صعودك».
أرادت إينيس أن تسأل كيف عرفت غريبةٌ قلبها إلى هذا الحد. لكنها عندما فتحت فمها، كانت المرأة قد عادت بالفعل إلى الفسحة، كأن الجواب يخص الأشجار لا يخصها.
مع آخر العصر، جعلها الجوع ترتجف. أكلت خبز الكسافا تحت نخلة مائلة وشربت آخر رشفة دافئة من قرعتها. كانت الطبول قد خفتت. وصار للجبل أصوات أخرى: ضفادع تبدأ الغناء في المواضع المنخفضة الرطبة، وقرد واحد يكسر الأغصان في نوبة غضب، ثم يعود الصمت.
عند المغيب، وصلت إلى السيبا.
ارتفعت جذورها من السفح كظهور حيوانات عملاقة نائمة. وبينها حوض حجري دائري مملوء بماء داكن. لا إطار، لا فضة، لا زجاج مصقول. فقط بركة ساكنة إلى حد أن أول نجمة استقرت فيها من دون ارتجاف.
الوجه تحت الماء
انتظرت إينيس حتى غادر آخر شريط من الضوء الحافة الغربية. بدأت حشرات الليل أغنيتها المعدنية الرفيعة. كانت جذور السيبا تمسك الظلام حولها كجدران. ركعت وانحنت فوق الحوض.
لم تُبقِ المرآة على وجهٍ واحد، لأن الجبل كان قد سمع أسماءً كثيرة.
في البداية، لم ترَ سوى نفسها: عيون واسعة، وشعر مبلل ملتصق بصدغيها، وبقعة طين على أحد الخدين. ثم تموّج الماء رغم أن لا ريح تحركت. تمدد وجهها، وذاب، ثم اختفى.
وظهرت بدلًا منه فتاة ترتدي خرزًا من الصدف والبذور. كان شعرها منسدلًا على كتفين قويين. وتألق نهر خلفها، عريضًا وحيويًا. كانت واقفةً وبيدها قوس، وتلمس بيدها الأخرى جانب غزال مرقّط. لم تكن نظرتها ناعمة. كانت يقِظة، كحارسة تقيس المسافة.
انطوت الصورة إلى أخرى. صار الوجه الآن يحمل ذهبًا ولؤلؤًا. ومشطٌ عالٍ يرفع الشعر الداكن. حريرٌ ينسدل فوق كتف واحد. بدت كسيدة من لوحة نُقلت عبر محيط، لولا أن الكروم كانت تلتف حول معصميها وأن ضفادع صغيرة تشبثت بحاشية ثوبها. وبقيت عيناها نفسيهما.
تغيّر الماء من جديد. نهضت امرأة من ظلال خضراء، وعلى وركها طفل، وفي ظهرها سلة جذور. كانت قدماها حافيتين. والطين يلامس كاحليها. ثم صارت فارسة ملفوفة بقماش أحمر، ثم عجوزًا تزيّن شعرها نباتات القصب النهري، ثم هيئة تكاد تكون من المطر وحده.
ارتدت إينيس بعنف حتى انزلق كعبها على الطحلب. «من أنتِ؟»
أجاب الحوض بصوت بدا وكأنه ينهض من الجذر والماء وصدرها هي في آن واحد. «تسألين كما لو أن وجهًا واحدًا يستطيع حمل جبل».
دفعت نفسها أقرب. «أأنتِ ماريا ليونزا؟»
أضاء السطح. «ذلك اسم واحد حملته أفواه كثيرة. وقد ارتديت غيره. قبل الطرق، قبل الأجراس، قبل الأختام المطبوعة، كان الناس يسألون الغابة أن تُبقي ما يحبونه. كانوا ينظرون في الماء وينادون حارسة. فكنت أجيب بالشكل الذي يطيقونه».
كان ينبغي لتلك الكلمات أن تدفع إينيس إلى الصلاة أو الفرار. لكن الغضب جاء أولًا، حارًا وواضحًا. «إذن لماذا يعطش الأطفال بينما يشق الرجال جبلَك؟ لماذا تُظهرين الوجوه ولا تفعلين شيئًا؟»
صار لون البركة كالماء المهيّج بالعاصفة. «انظري من جديد».
ففعلت، فرأت الحوض الآن الحافة فوق الوادي. كان العمال قد شقوا مجاري عميقة في السفح. وتمددت الأشجار في صفوف كالأضلاع المكسورة. جرّ المطر الأخير التربة المفككة إلى الجدول، فخنقها بالطين. وأعلى من ذلك، خلف أغطية القماش، كان فريق يطرق عند كهف الينبوع، ويفجّر الحجر ليحوّل الماء العذب نحو خزانات تملكها الشركة ويحرسها موظفون يقولون إن ذلك تقدّم.
شعرت إينيس بأن الدم يغادر وجهها. «نبع كهف سان إيسيدرو».
«أنتِ تعرفين المكان»، قالت تلك الصوت.
كانت تعرفه. طفلةً، صعدت إليه مع أبيها لتجمع أطراف السراخس. كان الماء البارد يخرج يومًا من الصخر وطعمه خفيفًا كأنه حديد وأوراق. لم تكن أي خريطة في مكتب المنطقة تشير إليه. لكن العائلات القديمة كانت تعرف أن ذلك الجدول يغذي نصف الوادي في أشهر الجفاف.
تغيّرت المرآة مرة أخرى. رأت رجالًا بأحذية نظيفة يعدّون الصناديق. ورأت موظف المنطقة يضغط منديلًا على أنفه من رائحة النهر الطيني. ورأت القرويين يتجادلون عند الينبوع بينما يراقبهم الجنود. ثم رأت ما هو أسوأ: بيتها هي، حيث كان أخوها الأصغر ماتيو يملأ الجرار بماء ملوّث لأنه لا خيار آخر.
وضعت إينيس كلتا يديها على حافة الحجر. «قولي لي ما أفعل».
لم تتعجل تلك الصوت. «إن ضربتُ الجبل لأفتحه، قالوا إنه طقس. وإن أغرقتُ الطريق، بنوا غيره. وإن عاقبتُ لصًا واحدًا، تعلّم آخر أرقامه وعاد. الجبل يستطيع أن يحرس الينابيع. لكنه لا يستطيع أن يجبر الناس على الوقوف معًا».
كان الجواب أعمق إيلامًا من الرفض. خفضت إينيس رأسها وفكرت في القرية. بعضهم يصلي بالشموع. وبعضهم يصلي في القداس. وبعضهم يثق بالأعشاب، وبعضهم بالمسؤولين، وبعضهم لا يثق بأحد. كان الجفاف قد جعل كل بيت ينطوي على نفسه.
أضاءت أطراف الماء. «خذي هذا».
ارتفع شظية دائرية صغيرة من الحوض واستقرت على حافة الحجر. بدت كأنها سبج مصقول، داكنة إلى أن يلتقطها الضوء. وما إن لمستها إينيس حتى صارت باردة وفضية في راحة يدها.
«أُريهم؟» سألت.
«أريهم الحقيقة حيث طال بقاء الكذب. ثم اختاري: هل تريدين شفاء الأجساد واحدةً واحدة، أم شفاء المكان الذي يبقي تلك الأجساد حيّة؟»
أرعبها ذلك الاختيار أكثر من الأصوات، وأكثر من الوجوه المتبدلة. كانت تعرف كيف تغلي اللحاء للحمى. لكنها لم تكن تعرف كيف تواجه رجالًا مسلحين في وضح النهار.
همست أوراق السيبا فوقها. وجاءت ذاكرة مؤلمة: أمها راكعة بجانب طفل خلال موسم جفاف سيئ آخر، تعصر قطعة قماش من آخر كوب ماء نظيف. لم تسأل أمها أي صلاة تستخدمها عائلة الطفل. كانت تعمل فقط بيدين ثابتتين حتى انكسرت الحمى.
أغلقت إينيس أصابعها على الشظية. «إن تكلمتُ، قد يسجنونني. وإن فشلتُ، سيلعنني الناس لأنني أثرتُ المتاعب».
كانت البركة تحمل الخطوط الخافتة لوجوه كثيرة في آن واحد. «الشفاء يعيش إلى جانب الخطر أصلًا. الليلة لم تفعلي سوى أن سمّيتِ جرحًا أكبر».
وعندما رفعت إينيس عينيها أخيرًا، كانت البركة تعكس النجوم من جديد. كانت الأصوات قد رحلت. وفي يدها، شعرت الشظية بأنها أثقل من الحجر.
الينبوع خلف موقع التفجير
لم تنم إينيس. نزلت قبل الفجر، مستعينة باللحاء والجذر باللمس حين تكاثف الضباب. كانت الشظية معلّقة بخيط تحت بلوزتها، باردة على جلدها. وعند فسحة الشموع، لم يكن أحد ينتظر. ومع ذلك بقي وعاء الماء ممتلئًا رغم أن المطر لم يهطل.
عندما انفلت الأنبوب، أجاب الجبل بالماء بدلًا من الكلمات.
عند الوادي الضيق، وجدت سائس البغال العجوز من جديد. كان جالسًا في المكان نفسه، وقبعته مائلة إلى أسفل.
قال: «لقد رأيتِ ما يكفي».
لم تعد إينيس تسأل من يكون. «يكفي لأصنع أعداء».
ضحك ضحكة قصيرة. «إذًا لقد بدأتِ العمل المفيد».
ناولها حبلًا ملفوفًا وأشار إلى درب جانبي يكاد يختفي في عشب القصب. «الشركة تحرس الطريق. لكنها لا تحرس ما لا تحترمه. هذا سيأخذك فوق الكهف».
أخذت الحبل. «لماذا تساعدني؟»
نظر العجوز نحو الوادي حيث بدأ الدخان الخفيف الأول يصعد من مواقد الطهو. «لأن الأطفال العطشى يطرحون السؤال نفسه في كل قرن».
وعندما رمشت، ضرب بَغله الأرض بحافرٍ واحد، وانزلق الضباب بينهما. لم تنتظر لترى إن كان سيختفي مرة أخرى.
قادها الدرب الجانبي عبر كتف من الجبل لم تمشِه من قبل. كانت البروميليات تحتفظ بالمطر في كؤوسها. واحدة منها فاضت على معصمها، باردة كبركة. ومع شروق الشمس وصلت إلى حافة فوق كهف الينبوع. أسفلها، كانت ملاجئ من القماش تزحف بجانب براميل وقود مكدسة وأخشاب. وتربص حارسان قرب شاحنة، والبنادق على أكتافهما لكن بلا قبض. ومن الفتحة المنفجرة في الصخر جاءَت رائحة البارود المرّة، ورنين الأدوات الخافت.
زحفت إينيس عبر الشجيرات حتى رأت فم الكهف. كان العمال قد أدخلوا أنابيب حديدية في حنجرة الينبوع الحجرية. يتدفق الماء من خلالها إلى خزانات فوق منصة، بينما كان المجرى القديم مسدودًا بالصخر المكسور والطين. لا عجب أن جداول الوادي تموت جوعًا.
لم تستطع أن تقاتل رجالًا. لكنها تستطيع فضحهم.
سخنت الشظية في يدها. وعندما وجّهتها نحو الكهف، أضاء سطحها. لمعَت وصلات الأنابيب، المخفية من الأعلى بالقماش، كعظم مصقول. وحتى الحاجز الطيني الجديد الذي كان يوجه الفضلات إلى أسفل ظهر واضحًا. أي شخص ينظر عبر الشظية سيرى الموقع وقد تجرد من كل تمويه.
بحلول الظهيرة كانت قد قطعت نصف السفح ووصلت إلى ساحة القرية، وعلى ذراعيها خدوش، وطين حتى الركبتين. دقّ الجرس للاجتماع الذي دعا إليه مسؤول المنطقة بالفعل. وصل رجال الشركة ومعهم أوراق مطوية ووعود بالعمل. ووقف الجنود قرب جدار الكنيسة، ملولين ومترقبين.
شقّت إينيس طريقها بين الناس. رأىها ماتيو أولًا وصاح. وارتخت أكتاف أمها من ارتياح بدا قويًا إلى حد الألم. أما توماسا، شاحبة لكنها منتصبة، فاتكأت على عصا بجانب البئر.
رفع المسؤول يده. «تعودين في ساعة مناسبة يا صغيرة. قولي لهم إن طرق الجبل خطرة. قولي إن لا أحد ينبغي أن يتدخل في التدابير القانونية».
صعدت إينيس إلى حافة نافورة الحجر الجاف. كانت ساقاها ترتجفان. وشمت الغبار، والعرق، والحافة الحامضة للماء الرديء. وارتفعت الوجوه نحوها، متضجرة، فضولية، مرهقة.
«لا توجد أي تدابير قانونية على الينبوع الأعلى»، قالت. «لقد أغلقوا المجرى القديم وسرقوا التدفق».
قهقه رئيس الشركة بخشونة. «فتاة تهبط من الضباب وتظن نفسها مهندسة».
رفعت إينيس الشظية. ضربها ضوء الشمس، وانتشر النور فوق حوض النافورة كفضة مسكوبة. تحركت شهقات في الساحة. رأى الناس ما رأته هي: أنابيب حديدية في صخر مقطوع حديثًا، وخزانات مخفية خلف القماش، وطينًا يخنق الجدول. ارتجت الصورة لكنها لم تنكسر.
اندفع رئيس الشركة نحوها. وقف ماتيو وشابان آخران بينهما. ثم ضربت توماسا الحجر بعصاها. «كفى»، قالت، وحتى الجنود نظروا إليها.
واحدًا بعد آخر، صعد الآخرون إلى حافة النافورة ونظروا في الشظية. صياد من المنعطف الأدنى. خادم الكنيسة. امرأة تبيع الكسافا في السوق. مدرس كان قد وقّع عريضة الشركة الأسبوع الماضي، وها هو الآن يقف شاحب الوجه يقرأ خطأه علنًا. كان هذا هو الجرح الآخر الذي سمته المرآة. ليس الماء المسروق فقط. بل الثقة المكسورة.
حاول مسؤول المنطقة أن يتكلم فوق الحشد. لم يُصغِ إليه أحد. تقدم الكاهن أولًا، لا ليأمر، بل ليشهد. وإلى جانبه جاء اثنان من عمال الأرواح من مخيمات السفوح، ما زالا يرتديان الأبيض. ثم المزارعون، وغاسلات الثياب، وسائسو البغال، والفتيان الذين أمضوا الشهر في حمل الدلاء الفارغة. لم يسأل أحد أي صلاة أكثر صدقًا. العطش كان قد أجاب عن ذلك.
ساروا صعودًا معًا.
امتد الصف على الطريق، ثم تركه إلى درب الغابة. حمل بعضهم أدوات. وبعضهم طعامًا. وبعضهم حمل غضبه فقط، وكان ذلك كافيًا لتحريك أقدامهم. وعند موقع التفجير، استقام الحراس ثم ترددوا عند رؤية نصف الوادي يصعد نحوهم تحت غاية واحدة.
لم تندلع معركة. كان الجنود أبناءً للمكان. رأوا أمهاتهم في الصف الأول، فأخفضوا أعينهم. وتراجع العمال عن الأنابيب. أما رئيس الشركة فصاح عن العقود، والملكية، وسلطة الدولة، لكن كلماته بدت واهنة إلى جانب اندفاع الماء المسروق.
ربطت إينيس حبل سائس البغال العجوز حول الأنبوب الرئيسي، وثبّتت قدميها مع الآخرين على السفح. سحب الرجال والنساء بإيقاع واحد. فشل الشدّة الأولى. وفي الثانية انثنى الحديد مع صريرٍ حاد. وفي الثالثة انخلع الوصل.
اندفع الماء من الشقّ كحيوان حُبس طويلًا ثم تحرر من القفص.
ارتطم بالصخر، وتناثر عاليًا، وهبط باردًا على الأذرع والوجوه والقمصان والرؤوس العارية. صرخ الناس، ثم ضحكوا عبر دموع احتبسوها طويلًا. وانزلق الطين بعيدًا عن المجرى القديم. وجد الينبوع طريقه المتذكر، وانحدر بقوة هزّت الأوراق الساقطة من الأغصان.
فرّ رجال الشركة لإنقاذ صناديقهم. وانزلق المسؤول في الطين الأحمر وجلس فيه كطفل عاجز عن الكلام. لم يضربه أحد. كانت الخزي تتولى عملًا أثقل.
وقفت إينيس تحت الرذاذ، ترمش. كانت الشظية في يدها قد خبت من جديد إلى حجر داكن. وخشيت لبرهة أن تكون القوة قد رحلت. ثم رأت أنها لم تفعل سوى تغيير موضعها. لقد صارت الآن تعيش في الناس الذين يملأون الخنادق، ويزيلون الصخور، ويقودون الماء إلى بيته.
ما قرّره الوادي أن يحتفظ به
جاء المطر بعد ثلاثة أيام، خفيفًا في البداية، ثم ثابتًا بما يكفي ليقرع كل سقف في الوادي. ركض الأطفال إلى الخارج يحملون الأحواض ونسيوا أن يعودوا. وضحكت النساء وهن يجررن حبال الغسيل تحت الأفاريز. ومشى الرجال إلى المنعطف الأدنى، يراقبون الأسماك وهي تعود تتحرك في التيار الأصفى.
احتفظ الوادي بالماء بفضل وفائهم لبعضهم البعض.
غادرت الشركة بأوامر من العاصمة بعد أن وقّع الشهود أسماءهم وأرسلوا إفاداتهم إلى خارج مكتب المنطقة. وخرج المسؤول أيضًا، وإن كان ذلك بعد أن حاول إلقاء اللوم على الارتباك، والطقس، والقرية المشاغبة. لكن لم يعد لدى أحد في ذلك الوقت صبرٌ على الكلام المصقول. كان الجبل قد قدّم حقائق يمكن لمسها.
عادت إينيس إلى أعشابها وقدور الغلي، لكن ليس إلى الحياة نفسها. كان الناس يأتون من أجل لحاء الحمى، والجروح المخيطة، والكمادات. كما كانوا يأتون بخلافات حول الرعي، وضفاف الجداول، واستخدام الآبار المشتركة. في البداية قاومت. «أنا لستُ قاضية»، قالت. لكن النساء العجائز كنّ يدفعن كرسياً إلى الظل مرارًا ويجعلنها تجلس بينهن.
وفي مساءٍ، بينما صار دخان مواقد الطهي يلين الهواء، وضعت توماسا الشظية الداكنة في كف إينيس. كانت إينيس قد تركتها بجانب الينبوع بعد أن صعد الحشد إلى البيوت، ظنًّا منها أن الجبل ينبغي أن يحتفظ بسرّه. لكنها عادت بطريقة ما.
قالت توماسا: «هي تختار جيبها بنفسها».
قلبت إينيس الحجر بين أصابعها. لم تعد أي صورة تتحرك على سطحه. لم ترَ سوى وجهها، وقد صار أكبر بأيام قليلة شاقة. «ما زلت لا أعرف ماذا أسمي ما رأيت».
أمالت توماسا نفسها على المقعد مع أنين صغير. «ولماذا يجب أن تحبسيه في كلمة واحدة؟»
أسفلَهما، كان الينبوع المشترك المعاد بناؤه يغني في حوضه. امرأة بغطاء رأس تملأ الجرار بجانب رجل يحمل ميدالية قديس على صدره. وطفلان يتجادلان حول من يحين دوره في إمساك البغل. وبالقرب من الدرب، ربط أحدهم شريط قماش أبيض جديدًا بغصن جوافة. كانت العقدة نظيفة ومحكمة.
راقبت إينيس الناس يتجمعون وشعرت بالجواب يستقر من دون حاجة إلى اسم كبير. لم يطلب ما في الجبل شكلًا واحدًا، ولا عادة واحدة، ولا حارسًا واحدًا. لقد طلب عنايةً مقترنةً بالشجاعة.
في ذلك الشهر، سجّل الوادي عادة جديدة. في أول مطر بعد موسم الجفاف، يحمل كل بيت وعاءً واحدًا من الماء النظيف إلى الينبوع المشترك. بعضهم يأتي بالزهور. وبعضهم بالشموع. وبعضهم يأتي فقط بصمتٍ ويدين متعبتين. يصبّون الماء معًا، ويعاهدون، أمام الجيران والأطفال، ألا يبيعوا أو يلوّثوا ما يجب أن يشربه الجميع.
وعندما صعدت إينيس إلى سورتي مرة أخرى، لم تذهب وحدها. جاء ماتيو يحمل خبزًا. وجاء المدرس يحمل ورقًا ليرسم القنوات العليا بصدق. وسارت المرأة ذات الثوب الأبيض من الفسحة إلى جوارهم بلا دهشة. وعند بركة السيبا، غسلوا الطين عن أيديهم ولم يتركوا قطعة نقدية، ولا تفاخرًا، ولا مطلبًا.
عكست الحوض السماء فقط.
ابتسمت إينيس لذلك. بعض الأشياء لا تحتاج إلى برهان كل موسم. ربطت شريطًا واحدًا من القماش الأبيض بغصن منخفض، لا لطلب معجزة، بل لوسم وعدٍ تمّ بالفعل. كانت الغابة تفوح برائحة اللحاء المبتل والأوراق المسحوقة. وأسفل، حيث ينفتح الوادي بين السفوح الخضراء، كان الماء يجري بصفاء يكفي ليلتقط ضوء العصر.
بعد سنوات، سيظل المسافرون يسألون إن كانت ماريا ليونزا قد أظهرت وجهها الحقيقي في مرآة جبل سورتي. بعضهم قال نعم. وبعضهم قال لا. وكانت إينيس تجيب بصبر المعالجة. «الوجه لشخص واحد في كل مرة»، كانت تقول وهي تشطف الأعشاب في وعاء صافٍ. «أما النهر، فلمن يحرسه جميعًا».
لماذا هذا مهمّ
اختارت إينيس أن تحمل حقيقة الجبل إلى الساحة، رغم أن ذلك كلّفها أمانها وراحة البقاء مجرد معالجة في القرية. في العالم المحيط بماريا ليونزا، كثيرًا ما تلتقي الأنهار والغابات والصلاة بدل أن تقف منفصلة. لذلك يهمّ الأمر في ياراكوي، حيث الماء رزق وثقة معًا. وتنتهي الحكاية لا بعرش ولا بمعجزة وحدها، بل بحجر مبتل، وجرار مشتركة، وينبوع يُسمع من جديد عند الغروب.
هل أعجبتك القصة؟
شاركها مع الأصدقاء وانشر السحر!
تابع القراءة
اختر قصتك التالية
استمر في تدفق القراءة باختيار قصة تالية مميزة، أو المزيد من القصص المشابهة، أو تذكير عبر البريد لقراءتها لاحقاً.
