شدّت يارا أصابعها حول الوعاء الفخاري قبل أن يفلت من بين يديها. كانت الأمطار تقرع السقف على دفعات عنيفة، وكانت الغرفة تفوح برائحة التراب المبلل والسذاب المهروس. في الخارج، كانت الكلاب تنبح باتجاه الجبل. كان هناك من يصعد من الطريق السفلي في هذا الوقت من الليل.
دخل الرسول وقد وصل الطين إلى ركبتيه، وعالقٌ دخانٌ في بونشوه. ولم يجلس. قال: «مرّ رجال من الوادي بحقول القصب قبل الغسق. كانوا يحملون الوقود والخرق. ويقولون إن الينابيع لا يملكها أحد. وقبل الفجر ينوون إحراق الأدغال فوق الماء».
نهضت المعالجة العجوز خاسينتا من مقعدها على الفور. واصطكت أساور الأصداف في معصمها كأنها أسنان. وفي أرجاء الغرفة، توقفت النساء عن طحن الأوراق، وخفض الرجال قرب الباب رؤوسهم. كان كل من في القرية يعرف ما الذي يمكن أن يفعله النار في الجبل. فإذا احترقت الجذور، خفّ الماء، وتشقق التراب، وتبع ذلك الجوع سريعًا.
وقفت يارا قرب الرفوف المكدسة بالأعشاب، صغيرة وصامتة، وتتمنى ألا يلتفت إليها أحد. كانت تعرف كيف تربط الجرح، وكيف تخفف الحمى، وكيف تخلط قشور الشجر لتسكين الألم. لكنها لم تكن تعرف كيف تسير وحدها في سورتي ليلًا بينما الرجال يترصّدون في الأسفل. لكن حين التفتت خاسينتا، استقرت عيناها القديمتان على يارا، وكأن هذا الاختيار كان ينتظر هناك منذ البداية.
قالت خاسينتا: «ستحملين الفانوس».
تبدّل شكل الغرفة حول يارا. سمعت المطر، وسمعت حجر الطحن، وسمعت أنفاسها في صدرها. «أنا؟» سألت قبل أن تستطيع منع نفسها.
عبرت خاسينتا إلى صندوق من خشب الأرز، وأخرجت فانوسًا ملفوفًا بقماش أبيض. كان إطاره من البرونز، وقد أعتقته السنون حتى اسودّ، وكان الزجاج الأخضر يحيط بحجرة اللهب كأنه ماء نهرٍ ساكن. وقالت المعالجة العجوز: «سيبحث الصيادون عن الدرب العريض. أنت تعرفين مسالك المعالجة. وتعرفين أين تبدأ الينابيع. خذي هذا الفانوس إلى الرؤوس الثلاثة للماء. أضيئي أمام كل واحد منها، واذكري أسماء من يحرسون الجبل، وأيقظي ما يزال يصغي».
لم يبتسم أحد في الغرفة. لم يكن هذا مديحًا. كان عبئًا.
ابتلعت يارا ريقها. كانت، وهي طفلة، تسمع حكايات الجبل بينما تنظف الكسافا وتفرز الأوراق. كانوا يقولون إن ماريا ليونزا تمر بين السحاب والسراخس، وإنها تحرس الوحوش والماء، ومن يجيئون بأيدٍ نظيفة. لكن الحكايات كانت سهلة في وضح النهار. أما الليل فكان يجعل كل غصن يبدو تحذيرًا.
وضعت خاسينتا الفانوس بين ذراعي يارا. كان البرونز باردًا، لكن وزنه بثّ فيها ثباتًا. قالت العجوز: «أنصتي جيدًا. أنتِ لن تذهبي لتقاتلي الرجال. أنتِ ذاهبة لتمنعيهم من لمس الماء. وهناك فرق».
ثم مالت خاسينتا نحوها، وأدخلت في حزامها حزمة صغيرة من أوراق التبغ وإكليل الجبل. صعدت الرائحة حادة ونقية. وهمست: «إذا تكلّم الخوف، فأجيبيه بقدميك. خطوة، ثم التي تليها».
الطريق تحت شجرة السيبا
تركت يارا آخر بيت وراءها، ودخلت ظلمة سورتي التي كانت تتنفس ببطء. كان الضباب يلتصق بالأرض بين الجذوع. وألقى الفانوس ضوءًا أخضر مستديرًا على الجذور والحجارة المبللة وظهور الفطر الشاحبة. وكل صوت كان يصلها ليلًا أكثر حدّة: قطرات تسقط من الأوراق، هدير النهر في الأسفل، وضفادع تشق الهواء بندائها.
تحت شجرة السيبا، كان الخوف يمشي بجانبها، ولكنه لم يقُدها.
سارت في الممر الضيق الخاص بالمعالجين، وهو يلتف خلف أشجار السيبا. كان الناس يستخدمونه في النهار لجمع الأوراق، وجلب اللحاء، أو حمل أزهار النذور إلى فسحات الينابيع. أما ليلًا، فكان الممر يبدو أقدم من القرية نفسها. وكانت يارا تلمس إكليل الجبل في حزامها كلما ارتفع الخوف إلى حلقها.
عند أول منعطف، وجدت آثار أحذية حديثة غاصت عميقًا في الطين. ثلاثة رجال، ربما أربعة. وكان أحدهم قد جرّ شيئًا ثقيلًا. وقود، فكرت، وانقبضت معدتها.
انحنت وخفضت الفانوس إلى الأسفل. كانت المياه قد بدأت بالفعل تملأ الآثار، فتلين حوافها. لم يكن الصيادون بعيدين. لو أسرعت الآن، فسوف يرون الضوء يتحرك بين الأشجار. ولو عادت أدراجها، لوقفت الينابيع وحدها.
اختارت يارا المنحدر فوق الممر، حيث تنمو السراخس كثيفة كالقماش المنسوج. ابتلت صندلتاها بالطين. وخطفت شوكة طرف تنورتها. لكنها لم تتوقف. ومن الأسفل، كانت الأصوات تتسرّب صعودًا بين الجذوع.
قال رجل: «أشعلوا الشجيرات العليا أولًا. ستأتي القرية راكضة إلى أسفل. ثم نُنهي تنظيف ضفاف الينبوع مع الصباح».
وضحك آخر: «دعهم يبكون على مزاراتهم الصغيرة».
تجمّدت يارا خلف دعامة من جذع سيبا عريض يكفي ليُخفي شخصين. كان اللحاء زلقًا تحت كفّها. واشتعل الغضب فيها بسرعة أرهبتها أكثر من الرجال أنفسهم. كانوا يتحدثون عن الينابيع كما لو كان الماء حجرًا ميتًا. ولم يعرفوا الأمهات اللواتي يغسلن عنده أقمشة الحمى، ولا الشيوخ الذين يملأون الجرار عند الفجر، ولا الأطفال الذين يحملون الكؤوس بكلتا اليدين لأن الماء دواء قبل أن يكون شرابًا.
أبقاها هذا التفكير ثابتة. كانت الطقوس مهمة لأن الناس يحتاجون إلى الماء. وكانت الأسماء مهمة لأن تلك الأسماء تحفظ العناية حيّة. رفعت يارا الفانوس من جديد، وصعدت أعلى بين السرخس حتى بلغت أول رأس للماء، وهو حوض ضيق تنحدر منه المياه الصافية من صخرة سوداء.
كانت هناك ثلاث حجارة بيضاء، وضعتها أيدٍ كثيرة على مدى سنوات طويلة. وضعت يارا الفانوس أمامها، ثم ركعت. وغاصت ركبتاها المبللتان في الطحلب. وقالت: «من أجل من جاء عطشانًا. ومن أجل من يجيء بعدنا. من أجل حارسة الوحوش والظل والنبع. احمي هذا الماء الليلة».
ومالت الشعلة مرة داخل الزجاج، مع أن نسمةً واحدة لم تمسّ وجهها.
تحرك صوت منخفض في الوادي. لم يكن زئيرًا، ولا رعدًا. كان شيئًا بينهما. رفعت يارا رأسها. وعلى الجانب الآخر من الجدول، لمع بريق عينين ساطعتين تحت الأوراق ثم اختفى. ظنت أولًا أنه نمر، فقفز قلبها بعنف. ثم رأت أن الأغصان لم ترتجف كما تفعل تحت وزن قط كبير. كان الجبل يراقب، هذا كل ما في الأمر.
وقفت ونظرت إلى الأسفل نحو الممر السفلي. كانت أضواء المشاعل الخاصة بالصيادين تومض بين الجذوع كنجوم لئيمة صغيرة. وأطبقت يارا شفتيها. إذا أرادوا الدرب العريض، فستعطيهم ظلالًا وضجيجًا وساعات ضائعة.
أخرجت أوراق التبغ من حزامها، وكسرتها في الماء، وشاهدت التيار يحمل القطع الداكنة بعيدًا. ثم انزلقت نحو النبع الثاني عبر مسار لا يستخدمه أهل القرية إلا في موسم الفيضان، حيث تتقاطع الجذور فوق الأرض كأنها أيدٍ قديمة، ويمكن للتربة أن تبتلع قدمًا غافلة.
ومن خلفها، صرخ أحد الصيادين. ورد عليه آخر من مكان أبعد مما كان من قبل.
حسنًا، فكرت يارا. ليت الجبل يشتتهم.
أصوات فوق الماء الأسود
كان النبع الثاني يغذي مجرى ضيقًا يتسع حتى يصير بركةً مظلمة. وفي النهار، كان الأطفال يأتون أحيانًا إلى هناك ليمسكوا أسماكًا فضية لا يزيد طولها على الإصبع. أما ليلًا، فكانت البركة تعكس شظايا الغيوم المكسورة. وصلت يارا إليها وهي تلهث، وقد صعد الطين إلى ساقيها، والتصق شعرها الرطب برقبتها.
عند الماء الأسود، اختبر الجبل ما يمكن أن يستعيره الخوف من الذاكرة.
وضعت الفانوس على صخرة مسطحة، وأصغت. وعلى مدى بضع أنفاس، لم تسمع شيئًا سوى خرير الماء ونبضها هي. ثم جاءها صوت من يسارها، ناعمًا كأم تنادي طفلها ليدخل البيت.
«يارا».
استدارت فورًا. لم يكن هناك أحد.
عاد الصوت مرة أخرى، وهذه المرة من الضفة الأخرى. «لقد تأخرتِ».
انتشر البرد فوق كتفيها. كانت تعرف حكايات أشباح الأنهار، تلك الأصوات التي تستعير نبرة من تثق بهم. لكن الخوف كان أعمق لأن الصوت بدا مثل صوت أخيها توماس، الذي يعمل في بلدة تبعد عنها وادَين. لم تره منذ أشهر. وفي لحظة غباء قصيرة، أرادت أن تجيب.
لكنها، بدلًا من ذلك، وضعت تحذير خاسينتا في فمها كما لو كان دواءً. خطوة، ثم التي تليها. ركعت إلى جوار الفانوس، وسقت الشعلة بقطرة من الزيت من القارورة الصغيرة المربوطة بمقبضه. وقالت: «إذا كنت من هذا المكان، فقف مع الماء. وإن لم تكن، فامضِ في طريقك».
ارتجفت البركة، مع أن حجرًا لم يسقط فيها. وامتدت دوائر صغيرة من المركز إلى الشاطئ. ثم عاد الصمت، بسيطًا وصادقًا.
أطلقت يارا النفس الذي كانت تحبسه في صدرها. كانت هذه هي الجسر الثاني الذي عليها أن تعبره تلك الليلة: ليس فوق الماء، بل فوق الشوق. كان الجبل يعرف الشكل الذي يتخذه الخوف. وكان يرتدي وجه الفقد حين تريد العتمة أن تجرّ الإنسان عن الدرب.
أشعلت شريطًا من الألياف الجافة من الفانوس، ولامسته إلى وعاء من الراتنج كان موضوعًا تحت بروز صخري. فارتفع الدخان الحلو فورًا. وكان أهل القرية يحرقون الراتنج هناك في أيام الزراعة وبعد التعافي من المرض. أما الليلة، فانحنى الدخان فوق الماء وانساب إلى أسفل المنحدر.
ولم تمضِ لحظات حتى ارتفعت الأصوات من الأسفل.
«من هنا!» صرخ أحد الصيادين.
ابتسمت يارا رغم نفسها. كان دخان الراتنج بعيد المدى في الهواء الرطب. وبالنسبة إلى رجال لا يعرفون شيئًا عن الجبل، كان يمكن أن يبدو كرائحة نار مخيم أو أدغال تحترق حديثًا. أمسكت الفانوس، وانحنت خلف غابة من الخيزران، في اللحظة نفسها التي اندفع فيها صائدان إلى الفسحة، مع الخرق وزجاجة الوقود.
وجدا الوعاء المشتعل، فشتمَا بينهما.
قال أحدهما: «من أشعل هذا؟»
وقال الآخر: «الناس في القرية سبقونا». ثم ركل الأرض المبللة، ورفع نظره نحو الحافة حيث كان رأس الماء الثالث. «تفرقوا. ابحثوا عن درب العجوز».
راقبتهم يارا من خلال أوراق الخيزران. كان أحد الرجلين يعرج. وكان الآخر يحمل الوقود. ولم يرفع أي منهما عينيه إلى ظلال القصب حيث كانت هي منكمشة. بدأت تفهم أن الشجاعة ليست شيئًا مدويًا. أحيانًا تكون هي السيطرة على النفس. وأحيانًا تكون هي الانتظار من دون ارتجاف.
##*
حين انقسم الرجال، تحركت يارا. انزلقت إلى أسفل خلف الصائد الأعرج، وكسرت غصنًا يابسًا على حجر. فارتدّ الصوت في الفسحة. وعلى الفور، استدار الرجل الذي يحمل زجاجة الوقود نحو الصوت، وركض في الاتجاه الخاطئ، وهو يصرخ باسم رفيقه.
قفزت يارا إلى أعلى المنحدر من جديد. والتوت كاحلها، وانطلق الألم حارًا على طول ساقها، لكنها واصلت الجري. وصلت إلى درب الحافة، والتفتت مرة واحدة فوق كتفها. وفي الارتباك الذي عمّ الأسفل، كان الصائد الأعرج قد تعثّر حتى غاصت ركبتاه في الجدول، وصار يقاوم الطين والتيار في آن واحد.
لا سلاح. لا ضربة. فقط الجبل يستخدم العجلة في مواجهة الجشع.
وعلى قمة الحافة، اشتد الريح. وكان النبع الثالث قريبًا من فسحة من العشب الطويل والحجارة القديمة. وخلفه كان يقف هيكل محترق لكوخ صيد من سنوات مضت، ذهب سقفه، وانفتحت جدرانه للمطر. ولم يكن أمام يارا سوى فرصة واحدة قبل أن يستعيد الرجال أثرها. قبضت على الفانوس، وركضت نحو الفسحة.
فسحة الينابيع الثلاثة
انبثق الرأس الثالث للماء من جدار منخفض من الحجارة، مخفي نصفه بالطحلب. وكان أهل القرية يسمون المكان فسحة الينابيع الثلاثة، مع أن مجرى واحدًا فقط كان يظهر هناك. أما الاثنان الآخران فكانا يمران تحت الصخور، ثم يخرجان في موضع أدنى من الجبل. وكان الناس يأتون قبل موسم الزراعة ليتركوا الزهور والذرة والأشرطة. وكانت الأمهات يأتين حين ينجو طفل من الحمى. وكان الرجال يأتون بعد العواصف، وقبعاتهم بين أيديهم.
أمام المياه الخفية، اختارت فتاة هادئة أن تُرى وتُسمَع.
دخلت يارا الفسحة وتوقفت على الفور. كان الهواء غريبًا، مشدودًا كقماش يُسحب بين قبضتين. وعلى الجانب الآخر، قرب الكوخ المهدّم، كان أحدهم قد كوّم قصبًا يابسًا وأوراقًا وألواحًا مكسورة. كان الصيادون قد أعدوا هذا المكان من قبل. فإذا أشعلوا الكومة، اندفعت النيران في العشب وأمسكت بأحواض الجذور فوق القنوات الخفية.
ركعت ولمست الأرض. كانت جافة تحت الطبقة العليا. وهذا خطر.
وأول ما فعلته لم يكن أمرًا عظيمًا. لقد أخذت من خوفها ما يمكن أن يصير وقودًا. وبيدين سريعتين، فرّقت نصف الكومة وركلت أكثر القصب جفافًا إلى فم الكوخ المفتوح، حيث يمكن للجدران الحجرية أن تحبس الشرارة بعيدًا عن العشب. ثم نزعت عارضة خشبية سائبة من الكوخ، ووضعتها عرضًا فوق الحزمة الباقية، بحيث يحتاج كل من يريد إشعالها إلى وقت ليحررها.
ثم سُمعت خطوات خلفها.
قال رجل: «حسنًا إذن. جاءت الشجاعة وحدها».
نهضت يارا والفانوس بين يديها الاثنتين. كان ثلاثة صيادين يقفون عند حافة الفسحة. وكان الأعرج قد لحق بهم. كانت ثيابهم ملطخة بالطين وبقع الأوراق، وعلى وجوههم ذلك الضيق الحاد الذي يميز الرجال المحرومين من غنيمة سهلة.
قال أطولهم: «تنحي جانبًا. سنأخذ هذا المنحدر الليلة».
جفّ فم يارا، لكن صوتها ظل ثابتًا. «هذا الجبل يطعم الناس في الأسفل. إذا أحرقتموه، جفّت الينابيع».
هزّ أطولهم كتفيه. «إذن يمكنهم أن يشتروا الماء منا عندما نسيّج المجرى السفلي».
في تلك اللحظة، توقفت يارا عن انتظار أي قدر من الإنصاف. رأت شكل جشعهم بوضوح كما ترى زجاجة الوقود المربوطة بحزام أحدهم. ورأت شيئًا آخر أيضًا: رجالًا كهؤلاء يحتاجون إلى شهود، حتى لو سخروا من الفكرة. كانوا بحاجة إلى أن يشعروا بأن أفعالهم تبتلعها العتمة. وكانت ستسلبهم هذا العزاء.
رفعت الفانوس عاليًا، وتراجعت حتى وقفت بجوار الجدار الحجري للنبع. وقالت: «اسمعوني»، ولم تكن تخاطب الصيادين وحدهم. «اسمعوني يا جبل سورتي. اسمعني يا حارس الجذر والنهر. هؤلاء الرجال يأتون بأيدٍ يابسة، ويريدون أن يجوّعوا من في الأسفل».
ضحك الصيادون، لكن ليس بالسلاسة نفسها كما قبل.
اندفع أحدهم إلى الأمام ليخطف الفانوس. فاستدارت يارا، وضربت قاعدته البرونزية بالجرس المعلّق القديم المثبت بجوار جدار النبع، وهو جرس لا يقرعه أهل القرية إلا في أيام الخطر. انفجرت النغمة في الفسحة، عميقة ولامعة كالمعدن. وتدحرجت في الأودية، ثم عادت مضاعفة.
وضربت الجرس مرة أخرى.
انتشر الصوت أبعد من أي صرخة. وانفجرت الطيور من العشب. وصرخت القرود من أغصان بعيدة. ومن المنحدرات السفلى جاء الرد: جرس واحد من كنيسة القرية، ثم آخر. لقد سمع أحدهم.
لعن أطول الصيادين، وانقضّ نحو كومة الخشب. لكن يارا تحركت أولًا. فقد ألقت ما في وعاء الراتنج، الذي كان ما يزال عالقًا بحزامها، داخل زجاجة الوقود نصف المفتوحة، في اللحظة التي انحنى فيها الرجل ليفك العارضة. تناثر الراتنج والتراب المبلل على يديه ووجهه. فتراجع مترنحًا، وقد أعمته الومضة لحظةً.
ثم تغيّر اتجاه الريح.
اندفع من أعلى الحافة دفعة واحدة، دافعًا الضباب ورذاذ البرد من القنوات الخفية عبر الفسحة. انحنت شعلة الفانوس منخفضة لكنها لم تنطفئ. وفجأة اندفعت المياه من الجدار الطحلبي في ثلاثة خيوط رفيعة حيث لم يكن يظهر إلا خيط واحد من قبل، وسالت فوق الحجر واندفعت تحت أحذية الصيادين. وابتل العشب. وصار القصب المكدّس زلقًا.
لم يتحرك أحد.
لم تقل يارا إن هذا سحر. لم تكن بحاجة إلى ذلك. لقد تكلم الجبل بنفسه.
ورسم الصائد الأعرج إشارة الصليب بأصابع مرتجفة، ثم تراجع. وأسقط الثاني الخرقة التي كان ينوي إشعالها. أما أطولهم فثبت مكانه، مع أن فكه قد اشتد. وقال: «حيل»، لكن الكلمة خرجت ضعيفة.
ومن الأسفل جاء المزيد من الأصوات: كلاب، وأصوات بشر، والجرس، وخطوات كثيرة تصعد.
خفضت يارا الفانوس، وخطت خطوة نحو الرجال. ثم خطوة أخرى. وقالت: «ابقوا، وتكلموا أمام القرية. أو اهربوا، ودعوا الجبل يحمل أسماءكم أسرع مما تستطيعون».
فركضوا.
لا بشرف، ولا بنظام. لقد انزلقوا عبر العشب المبلل واختفوا بين الأشجار، يتعثرون في بعضهم بعضًا من شدة العجلة. وبقيت زجاجة الوقود حيث سقطت. وظلت يارا تراقبهم حتى خبا آخر صوت لارتطام الأغصان.
وعندها فقط ضعفت ركبتاها. فجلست بجوار جدار النبع، وأسندت جبينها إلى الحجر البارد. وما زال الجرس يرتجف قليلًا على خطافه. وفي زجاج الفانوس، كانت الإضاءة الخضراء تهتز مع أنفاسها.
حين لامس الفجر الزجاج الأخضر
وصل أوائل أهل القرية إلى الفسحة وهم يحملون العصي والبطانيات وسكاكين المطبخ التي التقطوها على عجل. جاءت خاسينتا بينهم حافية القدمين على العشب المبلل، وضفيرتها الرمادية متدلية على ظهرها. وحين رأت يارا بجوار النبع، ما تزال ممسكة بالفانوس منتصبًا، لم تقل شيئًا في البداية. بل وضعت كلتا يديها على كتفي يارا، وراحت تفتش وجهها بعينيها.
قالت يارا: «أنا هنا».
هزّت خاسينتا رأسها مرة واحدة. «والماء؟»
استدارت يارا نحو الجدار الحجري حيث كانت الخيوط الرفيعة لا تزال تجري بوضوح فوق الطحلب. «وهو هنا أيضًا».
تحرك أهل القرية بسرعة بعد ذلك. حمل الرجال كومة الخشب بعيدًا. ودفنت النساء الخرق، وأفرغن الوقود في حفرة مبطنة بالطين. وأسرع صبيان إلى أسفل المنحدر لينقلا الخبر بأن الينابيع بخير. وفتش آخرون المسالك، فوجدوا قطع قماش سقطت، وآثار أحذية، ومشبكًا مكسورًا. كان الصيادون قد تركوا وراءهم ما يكفي ليُخزوا أنفسهم أمام أي قاضٍ يهمه أن يسأل.
جاء الفجر ببطء تحت الضباب. وتحوّل لون السماء من الحديد إلى اللؤلؤ. وأطلقت الأوراق المبللة رائحتها الليلية دفعة واحدة: خضراء، منعشة، وشبه حلوة. كانت يارا قد سارت في العتمة ساعاتٍ طويلة، ومع ذلك بدا لها الفجر كأنها لم ترَ صباحًا من قبل.
جلست على صخرة بينما لفت خاسينتا كاحلها المتورم بشرائط قماش منقوعة في الأرنيكا. صار الألم أشد الآن بعد أن زال الخطر. وأطلقت يارا نفخة حادة بين أسنانها، فنظرت إليها خاسينتا بنظرة فيها شيء من الصرامة وشيء من الفخر.
قالت المعالجة العجوز: «كنتِ خائفة».
«نعم».
«ومع ذلك ذهبْتِ».
نظرت يارا إلى الفانوس المستند على ركبتيها. كانت الطين قد لطخ إطار البرونز. وامتد شرخ دقيق في إحدى لوحات الزجاج الأخضر حيث اصطدم بالجرس. ومن خلال تلك اللوحة المتشققة، كانت الشعلة لا تزال تحترق، صغيرة وثابتة. وقالت: «كنت أظن أن الشجاعة ستشعرني بأنها أكبر».
شدّت خاسينتا الرباط ثم تراجعت وجلست على عقبيها. وحولهن، امتلأت الفسحة بأصوات القرية: دلاء تُملأ، وأطفال يتهامسون، وديك يصيح من أسفل الوادي. وقالت: «أكبر؟ لا. في العادة، تبدو الشجاعة كأنك تحملين شيئًا قابلًا للكسر وترفضين أن تسقطيه».
تركت يارا الكلمات تستقر في صدرها. ورأت طفلة صغيرة تتقدم بحذر نحو النبع وهي تحمل كوبًا فخاريًا، تقودها يد جدتها. ورأت فلاحًا عجوزًا يركع ويغسل السخام من كفيه. ورأت أهل القرية يلمسون الجدار الحجري واحدًا بعد الآخر، لا خوفًا، بل امتنانًا للماء الذي ما زال يصعد من موضعه الصحيح.
كان ذلك التبدل الأخير فيها. ففي الليل، كانت تريد فقط أن تنجو من الدرب. أما الآن، فقد رأت العمل الذي ينتظرها بعد تلك الليلة القاسية. كانت الينابيع تحتاج إلى من يراقبها. وكانت مسالك الغابة تحتاج إلى ذاكرة. وكانت المعالجة تحتاج إلى القدمين كما تحتاج إلى اليدين.
وحين شقّت الشمس السحاب في النهاية، لامست زجاج الفانوس وحولت الشرخ إلى خط أخضر ساطع. لاحظه أهل القرية. وواحدًا تلو الآخر، سكتوا.
وقفت خاسينتا وخاطبتهم من دون أن ترفع صوتها. «لقد حفظ الجبل عهده معنا. وهذه الفتاة حفظت عهدها مع الجبل».
وكادت يارا أن تعترض على كلمة «فتاة»، لا غضبًا، بل لأن شيئًا ما في داخلها كان قد انزاح عن موضعه ولن يعود كما كان. ويبدو أن خاسينتا فهمت ذلك. ففكت خيط الخرز من معصمها، وهو خيط من بذور النهر اسودّت على مرّ السنين من الزيت والعمل، ولفّته حول مقبض الفانوس.
وقالت العجوز: «احمليه من اليوم. ليس لأنك لم تخافي يومًا. بل لأن الخوف لم يختَر خطواتك».
لم يصفق أحد. ولم يصرخ أحد. ففي تلك الفسحة، كانت الكرامة تتحرك على نحو أهدأ. اصطف أهل القرية لينزلوا في الممر، ووضعوا يارا قرب الوسط، حيث يمكن رؤية الفانوس من الأمام والخلف. نهضت بحذر على كاحلها الملفوف، واحتلت مكانها.
وبينما بدأوا السير إلى البيت، ارتفع الضباب من الوديان السفلى. ولمع ضوء الشمس على الأوراق المبتلة في ومضات مفاجئة. وفي مكان مرتفع بين أغصان السيبا، تحركت هيئةٌ ما بقوة هادئة ثم اختفت في الظل. نمر أم ظلّ، لم تستطع يارا أن تقول. ومع ذلك ابتسمت.
وبحلول الوقت الذي ظهرت فيه الأسقف الأولى في الأسفل، كان الأطفال قد سبقوا الجميع بالخبر. وقفت النساء عند الأبواب. واصطف الشيوخ عند الطريق وقبعاتهم مضغوطة إلى صدورهم. ولم تستقبل القرية يارا كما يُستقبل بطل في أغنية. بل استقبلوها بشيء أندر وأنفع: بشخص يمكن الوثوق به حين يعود الليل مرة أخرى.
حملت يارا الفانوس إلى بيت خاسينتا، وأعادته إلى الصندوق الخشبي. وكانت الغرفة تفوح بالنعناع والدخان والصوف المبلل. وكانت قطرات المطر تنقر حافة السقف في الخارج. توقعت أن تشعر بالراحة، ثم بالنوم. لكنها وجدت نفسها، بدلًا من ذلك، تصغي إلى الجبل وراء القرية، كما لو أن جزءًا منها ما زال على الحافة.
رأت خاسينتا ذلك الاستماع، فأومأت إيماءة صغيرة. ستكون هناك ليالٍ أخرى، وأسِرّة مرضى أخرى، وعواصف أخرى، وتهديدات أخرى من أيدٍ لا ترى الأرض إلا بقدر ما تدرّ من ربح. كانت يارا تعرف هذا الآن. وكانت تعرف أيضًا أن الأشياء المقدسة لا تبقى آمنة لمجرد أن أحدًا يعجب بها من بعيد.
مدّت يدها إلى سلال الأعشاب من دون أن يُطلب منها ذلك، وبدأت تفرز الأوراق لمرضى النهار. كان كاحلها يؤلمها. وكانت عيناها تحترقان من قلة النوم. والخط الأخضر في الفانوس كان يلتقط خيطًا من ضوء الصباح الجديد خلف كتفها.
كان العمل قد بدأ بالفعل.
الخاتمة
لم تهزم يارا الصيادين بالقوة. لكنها واصلت السير، وأقرعت الجرس، ووضعت جشعهم أمام عيني شعبها وأمام الجبل. وفي العالم المحيط بماريا ليونزا، تقف الأرض والشفاء معًا؛ فالماء ليس ماءً فقط أبدًا. ومع بزوغ الفجر، كانت الينابيع لا تزال تجري فوق الحجر الأسود، وكان فانوس أخضر متشقق يلمع في أيدٍ ثابتة.
هل أعجبتك القصة؟
شاركها مع الأصدقاء وانشر السحر!
تابع القراءة
اختر قصتك التالية
استمر في تدفق القراءة باختيار قصة تالية مميزة، أو المزيد من القصص المشابهة، أو تذكير عبر البريد لقراءتها لاحقاً.
