في قلب فنزويلا، حيث تتلألأ السماء برقًا أبديًا من كاتاتومبو وتتراقص مياه بحيرة ماراكايبو تحت ضوء القمر الفضي، تتدفق الأساطير بحرية كما يتدفق المد. يتحدث الشيوخ عن أرواح تسكن الأعماق، تهمس بحكايات الحزن والإغواء.
لكن من بين كل تلك القصص — عن الكنوز الضائعة، والمدن الغارقة، وأشباح الصيادين الغارقين — تبرز أسطورة واحدة فوق الباقي.
قصة حورية بحيرة ماراكايبو.
هي ليست مجرد حكاية لتخويف الأطفال أو لتحذير البحارة المتهورين. لا، هي حقيقية — هكذا يقول الصيادون على الأقل. يقسمون أنهم رأوها، تطفو قليلًا خارج مدى شباكهم، شعرها الذهبي يتماوج مع التيار، وصوتها حلو كالعسل لكنه قاتل مثل تيار السحب الذي يجذب إلى الأعماق.
وإذا كنت ساذجًا بما يكفي لتستمع، إذا تركت قلبك يتردد ولو للحظة — فستأخذك.
هذه قصة رجل سمع أغنيتها وعاش ليحكي الحكاية.
أو على الأقل... جزءٌ منه فعل.
مصير الصياد
خافيير موراليس قضى حياته كلها على ضفاف البحيرة. عرفها وهو طفل، يغمس قدميه في الضحالة بينما كان والده يطرح الشباك. عرفها وهو شاب، واقفًا كتفًا إلى كتف مع الصيادين الآخرين عند الفجر، قواربهم تتمايل برفق على الأمواج.
والآن، وفي سن الثامنة والعشرين، كانت البحيرة لا تزال حياته. أعطته السمك، أعطته لقمة العيش، أعطته منزلًا مع إيزابيل — المرأة التي أحبها أكثر من أي شيء.
لكن البحيرة كانت قاسية أيضًا.
في مساء رطب، حين انتشرت في الهواء رائحة الملح وأشجار المانغروف، سمع خافيير صوتها لأول مرة.
كان يسحب آخر شباكه في ذلك اليوم، بينما غابت الشمس في الأفق كجمرة تغوص في الماء. كان العالم هادئًا — لا طيور، لا حشرات، سوى تلاطم الأمواج على قاربه بإيقاع منتظم.
ثم انكسر الصمت.
لحن — ناعم، مترنح، كأنها تهويدة — جاء ينجرف عبر الماء.
لم يكن بالإسبانية. ولم يكن بأي لغة يعرفها خافيير. كان شيئًا أقدم، أعمق، شيئًا ترسخ في عظامه كثقل البحيرة نفسها.
تجمدت يداه على الشباك.
هناك، على بعد لا يتجاوز عشرين قدمًا، كانت امرأة.
لكنها لم تكن واقفة على قارب، ولا تخوض في الضحالة. كانت تطفو — لا، كانت واقفة — على سطح الماء كما لو كان أرضًا صلبة.
كان شعرها ذهبيًا، وطويلًا كالشلال، يتدفق فوق كتفيها كضوء القمر. كانت عيناها — عميقتان، لا نهائيتان، جائعتان — تحدقان فيه.
شعر خافيير أنه يميل إلى الأمام قبل أن يدرك ذلك. تقطعت أنفاسه. ارتخَت أصابعه. انزلقت الشباك من يديه وغاصت تحت الأمواج.
«تعال إليّ»، همست الحورية، ورغم أن شفتيها تحركتا بالكاد، ملأت كلماتها الهواء كتعويذة.
تحركت قدماه.
انحنى جسده إلى الأمام.
ثم — صرخة.
«خافيير، لا!»
قاطع صوت إيزابيل حالة السحر عنه كقطعة سيف.
لهث خافيير، متعثرًا إلى الوراء. صافَ بصره في الوقت المناسب ليرى وجه الحورية وقد انقلب إلى شيء غير بشري — شفاهها المثالية تراجعت لتكشف عن أسنان شبيهة بأسنان البراكودا، وشعرها الذهبي يخبط كأعشاب البحر في تيار غير مرئي.
ثم اختفت.
تموجت المياه حيث وقفت، لكن لم يوجد أثر لها تحت السطح.
سقط خافيير في قاربه، يتنفس بأنفاس متقطعة.
تلك الليلة احتضنته إيزابيل بقوة، تهمس بدعوات تحميه.
لكن بعض الأشياء لا تمحاها الصلوات.
لعنة البحيرة
لمدة أسابيع، تجنب خافيير الاقتراب من البحيرة ليلاً. أخبر الصيادين أن قاربه يحتاج إلى إصلاح، وأنه لا يشعر على ما يرام، وأن إيزابيل تريد منه أن يعود مبكرًا.
ضحكوا في البداية. «خافيير، خائف من الظلام؟ ما الذي أصابك؟»
لكن مع مرور الأيام تلاشى الضحك.
شيئًا ما تغيّر فيه. صار يتكلم أقل. وصار ينام أقل. في بعض الليالي كانت إيزابيل تستيقظ لتجده واقفًا عند النافذة، يحدق في البحيرة كما لو كان ينتظر شيئًا.
والأحلام — كانت الأحلام الأسوأ.
كان يراها كل ليلة. الحورية. تناديه، تمتد إليه، وصوتها يملأ ذهنه وعودًا لا يفهمها.
في مساءٍ ما، جاءت عاصفة دون سابق إنذار. اكتسى السماء سواد، وصرخ الريح عبر القرية كجوقة من الأرواح الضائعة.
كاد خافيير لا يسمع توسلات إيزابيل وهو يركض نحو الشاطئ.
كان قاربه — مصدر رزقهم الوحيد — لا يزال في الماء مربوطًا إلى الرصيف. كانت العاصفة قد كبّرت البحيرة، والأمواج تضرب الأعمدة الخشبية. إن لم يسترجعه الآن لَضاع.
«خافيير، من فضلك! إنه مجرد قارب!»
لكن لم يكن مجرد قارب. كان حياته.
اندفع إلى الرصيف ركضًا، المطر يعميه، وقلبه يخفق بعنف وهو يمد يده للحبل.
ومن خلال سيل المطر، رآها.
واقفة على الأمواج. مبتسمة. في انتظار.
«هذه المرة، أنت لي.»
ارتفعت خلفها موجة هائلة، جدار من الماء هَوَت فوقه قبل أن يستطيع حتى أن يصرخ.
تحت الأمواج
كان من المفترض أن يغرق خافيير.
لكن عندما فتح عينيه، لم يكن ميتًا.
كان في مكان آخر. أضاء الماء من حوله بضوء أزرق غريب، كأن النجوم نفسها محبوسة تحت البحيرة. تحركت أشكال مظلمة وغريبة في البعد، تتقلب كظلال.
ثم رآهم.
رجال. عشرات — لا، مئات — منهم. يطفون بلا حياة، عيونهم خاوية، أفواههم مجمدة في صرخات صامتة.
جمد دم خافيير في عروقه.
«لقد قاومتني مرة»، جاء صوت خلفه. «لكن الآن أنت هنا.»
استدار.
الحورية.
لم تعد جميلة. تلوى شعرها الذهبي كالأنقليس في التيار، وكانت بشرتها تلمع كبطن السمكة. كان فمها — واسعًا جدًا، وحادًا جدًا — يلتف إلى ابتسامة.
«أنت ملكي الآن.»
حاول خافيير أن يتحرك، لكن أطرافه شعرت بالخمول، كما لو أن الماء نفسه قد لفّها.
«أتركني»، تمتم، محاولًا الكلام وهو يختنق.
مالت الحورية برأسها مفكرة، ثم ابتسمت.
«أبرم صفقة معي، خافيير. امنحني شيئًا ذا قيمة، وسأعيدك للعالم فوق السطح.»
دار ذهنه. «ماذا تريدين؟»
اقتربت همسة في أذنه. «حياة مقابل حياة.»
تقلب معدته. أرادت منه أن يجذب شخصًا آخر إلى البحيرة. شخصًا بريئًا. شخصًا لا يستحق هذا.
خفق قلبه بقوة. كان بإمكانه أن يكذب. كان بإمكانه أن يوافق، يهرب، ولا يعود أبدًا.
لكن شيئًا في عينيها أخبره أن البحيرة تعرف الحقيقة.
ففعل الشيء الوحيد الذي استطاعه.
«أفضل أن أموت.»
لحظة صمت.
ثم، لدهشته — ضحكت.
وفجأة، بدأ يسقط.
يسقط نحو الأعلى، يخترق سطح البحيرة، يلهث طلبًا للهواء —
عاد إلى المنزل.
خاتمة: الأسطورة باقية
لم يتحدث خافيير أبدًا عن تلك الليلة.
لكن الصيادين يقولون إنه أحيانًا، في الليالي التي يلمع فيها برق كاتاتومبو في السماء، يمكن سماع صوتٍ ينساب على الريح.
ينادي.
ينتظر.
ويتحدّى أحدًا أن يستمع.
وإذا استمعت بتمعنٍ مفرط —
