المقدمة
لوحَ الضباب كأصابعٍ شبحية عبر غابات كيوشو القديمة، يغلف كل غصن ملتفٍ وحجر مكسوّ بالطحلب في سكون لطيف يكاد يكون مقدّسًا. كانت أشجار الأرز هنا عتيقةً تعود لقرون، وجذورها متشابكةٌ عميقًا في الذاكرة والأسطورة. كان مكانًا يُقال إن الأرواح القديمة تلازمُه، ومكانًا يتحدى فيه الأطفال بعضهم بعضًا بالسير وحيدين بعد الغسق. بين أهل قرية كاواسيمي، كانت هناك قصة تعود كل خريف، عندما يقرع الريح الأغصان ويحوّل القمر الغابة إلى فضّة: أسطورة الهوكو. يتحدّث الآباء عنها بهمس، محذرين أطفالهم ألا يبتعدوا كثيرًا عن الدروب. وصفها بعضهم بأنها كلب ذو عيون لازوردية وفراء ناعم كطحلب، يُقال إنه يظهر من جوف الأشجار العتيقة. وآخرون كانوا يرون الهوكو روحًا مولودة من إرادة الغابة، حارسًا صامتًا يراقب البساتين ويحميها من الفأس والنار. ومع كل هذه القصص، لم يستطع أحد أن يحدد ما الذي تريده الهوكو حقًا — أو ما الثمن الذي قد يطلبه مقابل إزعاج موطنه المقدّس. لقرونٍ طويلة عاش القرويون في انسجامٍ حذر مع الغابة. كانوا يأخذون فقط الفروع المتساقطة، ويتركون قرابين من الأرز والساكي عند جذور أقدم الأشجار، ويراقبون العلامات في أنماط الضباب المتحركة. هنا، وسط الطقوس الهادئة والمخاوف الظليلة، ستجد مشعوذة شابة تدعى كانا نفسها مُشدودةً إلى عالم الهوكو. ستقودها رحلتها تحت مظلّة الغابة الزمردية، إلى عوالم تسير فيها الذاكرة وتتنفس فيها الطبيعة، وفي نهاية المطاف ستُجبر على الاختيار بين إنقاذ قريتها وحماية الروح التي تمسك بمصيرها. في قلب تلك الغابات الخالدة، حيث تتشابك الأسطورة والذاكرة، ستكتشف كانا المعنى الحقيقي للوصاية — والرابطة الرقيقة والدائمة بين البشر وأرواح الأرض القديمة.
الغابة الهامسة
كان عالم كانا منسوجًا من ألوان ورائحة الغابة. منذ طفولتها كانت تقضي ساعات متربعةً بجانب جدتها، تتعلّم لغة الأوراق وأسرار أصغر السرخسيات. كان والدها حطّابًا، ذا كتفين عريضتين وحذرًا دائمًا، يعلمهَا أن تنحني أمام أطول الأشجار وألا تتكلّم بصوت مرتفع بين الجذور. ومع ذلك، لم يفصح لها عن كل ما كان يعرفه عن الهوكو. في خريفٍ قارسٍ دخل الوادي جفافٌ؛ تقلّص النهر، وتشقّقت حقول الأرز، وبدا أن أشجار القرية القديمة تشرب بنهم من الندى القليل. عندما مرضت أم كانا بحمى لم تردعها أي عشبة، حلّ اليأس على الأسرة كعباءة ثقيلة. في ليلة متأخرة سمعت كانا الشيوخ يهمسون قرب المزار: «غضب الهوكو»، تمتموا، «أو ربما حزنه. عندما تُهدد البساتين، يضطرب الروح.» تلك الليلة، بينما كان الريح يئن عبر الأغصان وتمتدّ الظلال في بيتها الصغير، اتخذت كانا قرارًا: إن وُجد طريق لشفاء أمها وإعادة المطر إلى الأرض، فسوف تجده — حتى لو اضطرها ذلك لمواجهة الهوكو بنفسها. جمعت أدويتها، ولفّت نفسها بكيمونو نيلي باهت، وتسلّلت إلى الغابة بينما لَوّن الفجر السماء بذهبٍ باهت. كانت الغابة مختلفة في تلك الساعة — حية ويقظة، وكل نداء طائر وكل حفيف يبدو أقوى مع خفقان قلبها. سلكت دروبًا قديمة متعرجة تحت الأغصان المقوسة، متوقفة عند كل حجر مزار لتتلو دعاءً صامتًا. سرعان ما وصلت إلى أقدم أرز — عملاق شاهق جذعه مشقوق بجوفٍ أسود. وفقًا لجدتها، هنا كان موطن الهوكو. التألق طغى على الهواء بطاقةٍ غريبة، وحبسَت كانا أنفاسها وهي تقترب. ترددت من داخل الجوف زمجرة منخفضة رقيقة. خرج من الظل كائنٌ لم تره من قبل: كان يصل طوله إلى مستوى خصرها، بفروٍ كثيف ممزوج بالأخضر والرمادي، وعيون زرقاء كثلج البحيرة، وكفوفٍ ناعمة بالكاد تُحدث اضطرابًا في الطحلب. راقبها الهوكو بنظرة ثابتة، لا عدائية ولا ترحيبية. في تلك اللحظة فهمت كانا لماذا يخاف القرويون — ويوقّرون — هذه الروح. انحنت بعمق، ووضعَت قرب قاعدة الشجرة قرابينها من الأرز وتمثال كلب صغير منحوت باليد. ارتجفت أنف الهوكو. ثم، كأنه استشعر غرضها، دار حولها دائرة بخطاه، وذيله يلوح من خلال خيوط الضوء. بدا وكأنه يختبر قلبها، يوازن الشجاعة مع النية. عندما تكلّمت كانا أخيرًا — بصوت مرتعش لكنه واضح — بدا أن الغابة تحبس أنفاسها: «يا روحَ الغابةِ العظيمةِ، أمّي تحتضر وأرضنا تعاني. أطلب بركتك، ليس لنفسي، بل لكل من يُجلّون هذه الغابات.»
لم يرد الهوكو بكلام. بل ضغط رأسه على راحة يدها — جواب صامت. في دوامة من الضباب، اختفى الكائن عائدًا إلى الجوف، تاركًا وراءه فقط رائحة دقيقة للأرض وثِقل شيءٍ عتيق يستقر على كتفيها. ارتعشت الأوراق أعلاها، وأرسل نسيم مفاجئ هبوبًا من البتلات تدور في الهواء. بينما كانت كانا تستدير عائدةً إلى البيت، أدركت أن رحلتها لم تكن سوى البداية. لن تأتي بركة الهوكو بسهولة. سيتوجّب عليها أن تثبت جدارتها، وفي فعل ذلك ستفكك جذورًا متشابكة من الثقة والتضحية وحزن الروح المخفي.
ذكريات في اللحاء
لم تنم كانا نومًا هنيئًا تلك الليلة؛ حلمت بغابات داخل غابات: ممرات لا نهاية لها من الأغصان، أبوابٌ تفتح على فسحات مضيئة بأشعة الشمس، جذورٌ تنبض بالذاكرة. استيقظت قبل الفجر ممسكةً بتمثال الكلب الذي قدمته — والذي عاد إلى يدها بطريقة ما، دافئًا كما لو أنه كان مطمورًا بين الفراء. مرت أيامٌ ولم تخف حمى أمها. انخفض منسوب النهر أكثر، واشتد قلق القرويين. «الهوكو حكم علينا بأننا غير مستحقين»، قال البعض. لم تقبل كانا بهذا القَضْر. بدافع عزمٍ جديد، عادت إلى الأرز. هذه المرة لم تأتِ بالطعام والزخارف فحسب، بل أحضرت قصصًا — حكايات عن لطف أمها، عن احترام والدها للأشجار، وعن أملها في الشفاء. حين تحدثت إلى الجوف، ظهر الهوكو مرةً أخرى. بدت عيناه أعمق، تتلألأ بصور: عواصف تدور فوق مظلاتٍ خضراء، حطابون يضيعون ثم يعثر عليهم، أطفالٌ ينسجون أكاليل الزهور عند قدميه. صارت الغابة هادئةً بلا حدود. داورت الروح حولها، ثم قادتها كانا عبر متاهة من الجذور المتشابكة. تعثرت خلفه، شاعرةً بأنها تُسحب إلى عالمٍ حالمي ينطني فيه الزمن وتتشكّل فيه الذكرى. هناك رأت قريتها كما كانت — مستوطنةً حديثًا على حافة الغابة، كل بيت مبنٍ من الخشب الساقط، وكل وجبة مشتركة بالشكر. شاهدت نسخة أصغر من والدها يحتضنها طفلةً تحت أشجار الكرز المزهرة. لمحت القرويين ينحنون اعتذارًا عن فروعٍ مكسورة، وفي المقابل أحست بسكون المغفرة يمرّ في الريح. لكن ليست كل الذكريات لطيفة؛ رأت النار — منجّزين مدفوعين بالجشع، أشجارًا تُقْطَع دون دعاء، دخانًا يتلوّى فوق الجذور. رأت الهوكو مجروحًا، فروه محترق وعيونه ملبّدة بالحزن. مع كل رؤية تقلص قلب كانا. لم تكن الروح حارسةً فحسب، بل كانت أيضًا شاهدةً تتحمّل ثِقَل كل لطفٍ وكل جرح. أخيرًا تلاشت الذكرى ووجدت نفسها مرة أخرى تحت الأرز. انتظر الهوكو يتنفس ببطء وعمق. ركعت كانا بجانبه، تبكي على الروح والقرية معًا. همست: «كيف أصلح ما انكسر؟» مال الهوكو بأنفه إلى خدّها — عزاء صامت. أظهر لها بذرة بلوطٍ واحدة متوهجة، تنبض بضوءٍ أخضرٍ رقيق. ازدهر الفهم في صدرها: إن التجديد سيتطلّب تضحية وصبرًا، ليس مجرد كلمات أو قرابين. شكرت الروح، وتعهدت بإعادة ما فُقد، ليس من أجل أمها فحسب، بل لكل من جعل الغابة منزلاً.
انتشر الخبر أن كانا تحدثت مع الهوكو. شكك البعض، بينما راقب آخرون انتظارًا لعلامات. لكن عندما بدأ المطر الرقيق أخيرًا يهطل، محاكيًا براعم على الأرض المتشققة، حتى أعظم المشككين انحنوا للغابة وتركوا هدايا عند قاعدة الأرز. اعتنت كانا بأمها، تصنع أدويةً جديدة من الأعشاب النابتة حديثًا. كانت تزور الشجرة العتيقة كل يوم، تروي الحكايات، تزرع البذور، وتصلّح الأغصان المكسورة. ببطء بدأ الهوكو يثق — ليس بكانا فحسب، بل بالقرية بأسرها. وفي المقابل ازدادت حضوره قوة: تفتحت أزهار برية في أماكن كانت قاحلة، عادت الأطفال الضائعون إلى بيوتهم، وامتلأت الغابة بأغاني الطيور من جديد.
الصفقة والبركة
انقضى الصيف وجلب معه تهديدًا جديدًا. حضر إلى الوادي سيدٌ بعيد، مطالبًا بِجزيةٍ من الأخشاب لتوسعة قلعته. نظر رجاله إلى البساتين القديمة بعيون جشعة، والفؤوس تلمع على أحزمتهم. توسل القرويون إلى كانا أن تتدخل؛ فقد كانوا يخشون غضب السيد وردّ فعل الهوكو إذا سقطت الأشجار العتيقة. ممزقةً بين الولاء والرعب، لجأت كانا إلى الأرز مرة أخرى طلبًا للهداية. قابلتها الروح في صمت، لكن هذه المرة شعرت بخوفها — ارتجاف في كفّها وبهتان في عينيها اللازوردية. كان الهوكو قادرًا على الدفاع عن غاباته، لكن العنف لن يفعل إلا أن يعمّق الجراح القديمة. أدركت كانا أن العبء صار عليها الآن. اقتربت من معسكر السيد عند الفجر، وقلبها يطرق تحت رداءها. تحدثت بتواضعٍ وعزيمة لا تلين: «هناك روح في هذه الغابات»، حذّرت، «أقدم من نسبكم. إن قطعتم هذه الأشجار فأنتم لا تجلبون علينا اللعنات فحسب، بل انتقام الطبيعة.» ضحك السيد في البداية — حتى ضربت العواصف خيامه وبدأت خيوله تمرض بلا سبب. أرسل رجاله إلى الغابة، لكنهم ضلّوا الطريق وعادوا شاحبين مرتجفين، يقسمون أنهم سمعوا زؤانًا في الضباب ولمحوا عيونًا زرقاء متوهجة. انتشرت الشائعات بسرعة. مستحضرًا حكايات من طفولته، وافق السيد على مضض أن يترك البساتين، بشرط واحد: أن تقدم القرية ضعف مقدار الأرز كجزية لمدة عام. كان ثمنًا باهظًا، لكنه ثمنٌ قبلته كانا. وفي المقابل، طالبت بأن يساعد رجاله في زراعة شتلات جديدة على حافة الغابة، لاستعادة ما فُقد في أماكن أخرى. وافق السيد، راغبًا في المغادرة قبل أن يزداد سوء حظه.
تلك الليلة، بينما كان المطر يقرع برفق أوراق الأرز، حملت كانا اتفاقها إلى الهوكو. استمعت الروح، ثم داورت حولها ثلاث مرات قبل أن تختفي في قلب الشجرة. في صباح اليوم التالي استيقظ القرويون ليجدوا الغابة تنبض بالألوان: نبتت الفطريات في دوائرٍ غريبة، وجرت الجداول صافية وباردة، ونهضت أمها أخيرًا من الفراش وارتسم اللون في خديها. ظهر الهوكو عند حافة القرية — ليس كتحذير هذه المرة، بل كبركة هادئة. شاهد الأطفال بدهشة وهو يستكشف حدائقهم بأنفه، تاركًا أثرًا من الأزهار البرية حيث لامست كفوفه الأرض. عرفانًا بالجميل، أقامت القرية مهرجانًا تحت الأرز العظيم. تمايلت الفوانيس في الأغصان، ورنّت الأناشيد بين الجذور، ورقصت كانا مع أسرتها، بينما تردّد صدى الضحكات في الليل. ظل الهوكو في الظلال، يراقب بعينين لطيفتين احتفال البشر والطبيعة معًا.
الخاتمة
مرت السنون وشاب شعر كانا، لكن رابطتها مع الهوكو لم تضعف. أصبحت حكيمة القرية، تعلم كل جيلٍ جديد كيف يجلّ الغابة وحارسها. نما الأرز العظيم أكثر، وأصبح جوفه مزدانًا بقرابين جديدة وتماثيل كلاب صغيرة منحوتة. تعلم القرويون أن البركات الحقيقية تتطلب رعاية وتضحية — دروسًا انتقلت في حكايات همسية وأفعال رعاية هادئة. عادت أحيانًا فترات الجفاف، كما عادت العواصف والخوف، لكن لم يعُد الغابة أو روحها تدير ظهرها عن من يحترمونها. ومع مرور الوقت جاء حتى المسافرون من أراضٍ بعيدة ليتعجّبوا من بساتين كاواسيمي — مورقة وحيوية، مليئةً بالقصص. قال بعضهم إنهم لمحوا كلبًا مكسوًا بالطحلب يختفي بين الجذور؛ ورحل آخرون دون أن يروا شيئًا، لكنهم شعروا بتغيرٍ داخلي. استمرت أسطورة الهوكو ليس كتحذير أو لعنة، بل كوعْد: أن في كل ورقةٍ وكل نسمةِ هواءٍ تسكن الذاكرة والأمل، وأن الوصاية ليست عمل الأرواح وحدها، بل كل قلبٍ مستعدٌّ لأن يستمع. وهكذا بقيت الغابات القديمة — مراقبةً إلى الأبد من قبل كلبٍ ذي عيونٍ زرقاء وقريةٍ تذكّرت معنى الانتماء.
