غطت ضوء القمر جذوع الباوباب بالفضة، وكان الهواء مشبعًا برائحة التراب الرطب ودخان الجمر؛ في مكان ما خلف الحافة شُهق شيء—صوت يكاد يكون ريحًا، يكاد يكون ذاكرة—ينادي تاريـرو باسمها. وقلبها يخفق، وعرفت أن الرد سيغير كل شيء؛ فالجبل لا يريد زوّارًا فحسب، بل من يحتمل ثمنه.
في قلب زمبابوي، حيث الأرض تهمس بأسرار الأرواح ويسير الأجداد بين الأحياء، يوجد جبل لم تطأه يد الزمن. دزيفاغورو، الجبل المقدس لمواري، مكان تلتقي فيه العوالم الإلهية والبشرية، حيث تُمنح الحكمة للمستحقين، ويبتلع الضالون الضباب فلا يُرَوْن مرة أخرى.
على مدار أجيال، كانت شيوخ قرية تشيفي يروون قصصًا عن من سعوا لأسرار الجبل—أبطالًا ومطلبين وحمقى على السواء. عاد بعضهم حاملاً هدايا من الحكمة والقوة، بينما اختفى آخرون، تاركين وراءهم أسماء تُنطق بخفوت، بالتوقير والخوف الذي يكمن في حكاية تُبقي الأحياء حذرين. ترعرعت تاريـرو على تلك الحكايات، تستمع بجانب النيران بينما تتطاير الجمرات في الهواء الليلي وترتفع أصوات الشيوخ وتنخفض بإيقاع التلال. لم تتصور أبدًا أنها ستكون التالية التي تُنادى. لكن الأسلاف كان لديهم خطط لها—خطط أعظم مما تلهمها فهمها.
هذه قصتها.
نبوءة الشيوخ
امتدت سماء الليل فوق القرية كقماشٍ واسع مرسوم بالنجوم. تجمع أهل تشيفي حول نار متقدة، ووجوههم مشكَّلة بضوء البرتقالي إلى أنماط من الشيخوخة والعزيمة. تلك الليلة لم تكن كأي ليلة—تلك الليلة تحدث الشيوخ عن الجبل المقدس.
وقف سيكورُو موكانيا، أقدم الشيوخ، في الوسط، معتمداً على عصاه الخشبية المنحوتة. حمل صوته، المتهَشِّم بفعل الزمن، ثِقل الحكايات المتناقلة عبر الأجيال، وعندما تحدث بدا الهواء أسمك، كما لو أن الكلمات نفسها جذور تغوص في التربة.
"لقد مرت سنوات عديدة منذ أن سار المختار الأخير إلى دزيفاغورو،" بدأ. "لكن الأرواح تتحرك من جديد."
عمّ سكون على القرويين. تفرقعت النيران وامتزجت رائحة الذرة المشوية بالدخان.
"هناك من بيننا،" واصل، ونظره يجوب الوجوه في الحشد، "قد رُبط مصيره بالجبل. من وسمه الأجداد."
شعرت تاريـرو بيد جدتها تضغط على يدها. تسارعت دقات قلبها؛ بدا العالم يميل، وتميل النجوم معه.
"العلامات كانت واضحة،" قال موكانيا. "هالة القمر، صرخات طيور الليل، تغيرات الريح. لقد تحدث الأجداد."
أراح أصابعه على العصا. ثم استقر نظره عليها.
"تاريـرو."
تلاشى زفير جماعي عبر الحشد. حبست تاريـرو أنفاسها داخل أضلعها.
"أنتِ المختارة."
نداء الأرواح
لم تستطع تاريـرو النوم تلك الليلة. غفت القرية بأنفاس رقيقة وظلال، لكن كلمات موكانيا ترددت كدق ناقوس في ذهنها. المختارة. نهضت بهدوء وخرجت. طعم الهواء البارد كان نهرًا وأوراقًا مهروسة. نسجت الصراصير سينما صوتية رقيقة للمشهد المضيء بالقمر.
ثم سمعت ذلك: صوت—ليس بشريًا، وليس روحًا بالكامل—ينادي باسمها.
"تاريـرو…"
التفتت وقلبها يطرق. خَطّت الريح بين الأشجار وتركت نفحة من رائحة—ماء نهر بارد وشيء أقدم، كحلاوة خفيفة من باقات الأعشاب التي كانت جدتها تربطها للطقوس. نادى الصوت مرة أخرى، أوضح، يشد شيئًا داخلها يجيب للدم والحكاية.
"تاريـرو… تعالي."
عرفت حينها أن هذا ليس شائعة أو أمنية. الجبل ينادي.
مع الفجر أعدّت المغادرة. وضعت جدتها في يدها رباطًا صغيرًا، القماشة دافئة من قبضة اليد. "في الداخل ستجدين كل ما تحتاجينه،" قالت. صوتها ثابت، لكن عينيها حملتا دموعًا لم تذرف تلمع في أول ضوء.
فتحت تاريـرو القماشة. أعشاب مجففة للحماية، طرية ومعطرة؛ قرعة ماء مقدس، باردة وتطنُّ بذكرى المطر؛ ورمز خشبي منحوت—تراث انتقل في عائلتها لأجيال، أخدوده ناعمة بأيدي لا تُحصى.
أمسكته بشدة. "سأعود،" قالت لجدتها. الكلمات كانت طعمها شجاعة وخوف.
ابتسمت جدتها، رغم أن القلق نقش مئات الخطوط حول عينيها. "اتبعي الريح،" همست.
وبذلك انطلقت تاريـرو نحو الجبل المقدس.
بداية الرحلة
كان الطريق طويلاً، يتعرج عبر غابات كثيفة حيث يتناثر ضوء الشمس بذهب مرقط، وعبر أنهار تغني فوق الحجارة. كل خطوة حملت إيقاع تنفسها وصلابة هدفها. أحيانًا تأتي نسمة تحمل ذكرى ضحك بعيد—سوق تشيفي، صفع شبك الصيد—وأحيانًا صوت خاوٍ للغياب، كما لو أن العالم فيه مكان لأكثر من حزن واحد.
مرت أيام. تناثرت القرى كلمسات فرشاة الرسام، واقترب الجبل، قمته مُبتلعة بشريط ضباب. في المساء الثالث استراحت تحت باوباب قديم، جذعه كلبّ بطن عملاق، ورنّت عدة أجراس صغيرة في مكان ما في الظلام.
ثم سمعت خطوات في الأدغال. مدّت يدها للسكين الصغيرة عند خصرها، وأصابعها تقبض على المعدن البارد.
ظهر رجل لابسًا جلدة فهد. عيناه، مظلمتان وعالِمتان، درستها بثبات جعل الهواء يحبس أنفاسه.
"أنت تسيرين نحو دزيفاغورو،" قال بصوت منخفض كأوراق جافة.
أومأت تاريـرو، مشددة على سكينها رغم أن الشك وهدوء غريب يتناحران داخلها.
ضحك الرجل بهدوء. "ضعِيها جانبًا، يا فتاة. لست عدوتك."
"من أنت؟" سألت.
ركع بجانب النار الصغيرة التي أشعلتها. "مسافر، مثلك."
كان فيه شيء مقلق ومعروف في آنٍ واحد—كأن شكله يناسب ذاكرة لم تكن تعلم أنها تحملها.
"احذري، تاريـرو،" همس. "الجبل لا يرحب بكل من يلتمسونه."
قبل أن تسأل المزيد، اندمج في الظلام واختفى، تاركًا فقط صدى كلماته وظل تحذير.
