المقدمة
في صباح خريفي منعش، تفوح في الهواء رائحة إبر الصنوبر ودخان الحطب، انطلقت رونا الشابة نحو الطاحونة القديمة عند المضيق. كانت حذاؤها يصدر صوتًا لزجًا وهي تخطو فوق الطحالب والصقيع، وكان نداء بومة بعيدة يتردد كسِرٍّ بين أشجار الصنوبر. كانت قد سمعت همسات عن حجر طحين قديم يقال إنه يحول الشعير إلى دقيق ناعم، لكن ثمة شيء أغرب يتردد في حكايات الحانات المضمومة — البعض يدعي أنه يبصق قطع نقود فضية بدلًا من الدقيق.
شعرت رونا، النشيطة كطائر الطنان، بفضول يدغدغ جلدها. تسللت تحت عوارض البلوط في الطاحونة المتداعية، حيث كانت العجلة ساكنة مكسوة بالأشنات الزمردية. كان الماء يتسرب من الجبال، همسة رقيقة على الحجر الداكن. وضعت راحة يدها على حجر الطاحونة — بارد وخشن مثل بدن السفينة. ثم همست بالكلمات التي لم يجرؤ الفلاحون القدامى على نطقها: «بنعمة المضيق والنار، اطحِن لي قطعةً من الكنز».
عمّ الهواء هدوء متوهج، تكسّره فجأة حركة التروس وصرير الخشب. ارتفعت سحابة من غبار الفضة كنور النجوم بينما دار الحجر. طق! طق! تساقطت كومة مرتبة من العملات في حوض خشبي. حَبَسَت رونا أنفاسها، امتزجت برائحة الأرض الرطبة. مدت يدها لالتقاط الغنيمة المتلألئة، وبرودتها تقرص أصابعها كثلوج جديدة. انفتحت أمامها الاحتمالات كطريق ممدود تحت سماء منتصف الليل.
ومع ذلك، في أعماق قلبها تساءلت: ما الذي قد يخطئ حين يختلط الشغف بالسحر؟ بابتسامة خبيثة، عرفت أنها ستكتشف الأمر قريبًا.
الاكتشاف عند المضيق
عادت رونا إلى قريتها، وجيوبها مثقلة حتى كانت ترنّ كالرعد البعيد. كانت كل قطعة فضية صلبة كمخلب نسر، فاحتضنتها قرب صوف رداءها الرطب. علقت رائحة رذاذ البحر على حافة رداءها بينما كانت تسرد سحر الطاحونة لأي أحد يستمع. مارن الخبازة العجوز كادت أن تلقي خبزها في النار من مجرد الفكرة، وتمتمت قائلة: «إنه مثل العثور على إبرة في كومة قش» — تذكير بأن الأشياء المستحيلة قد تحدث أحيانًا.
ومع حلول ذلك المساء، تحت لهب الموقد المتلألئ، قررت رونا أن تختبر الطاحونة أكثر. تسللت من بيتها والألواح الخشبية تهمس كفئران حذرة تحت خطواتها. في الخارج، مسح نسيم سطح المضيق حاملاً عبق أعشاب البحر وجذوع الخشب الطافية. كان القمر منجليًا فضيًا في العلى، كما لو أن نفس التعويذة التي تُشغّل الطاحونة قد يومئ له بالظهور.
وزنت الشعير الناعم، وضعته في كيس كتان معطر بعبق العرعر، ثم نطقت بالترتيلة القديمة. انفعلت العجلة بأنين كأن بلوطًا عتيقًا يستفيق من سباته. تراقصت شرارات السحر على الحجر، كما لو أن خفقات من الضوء حوصرت بداخله. طغى إيقاع الطحن على همس الماء الهادئ.
بعد دقائق، انحدرت شلالات من العملات إلى الحوض. التقطت رونا القطع، والباطن المعدني يلمع كنجوم ساقطة. لكن بينما تفعل، اهتزت الأرض برعشة. ارتجّت التربة بصوت صفير منخفض، كتحرّك مخلوقاتٍ أسطورية تحت صخور بعيدة. نظرت حولها؛ الصنوبر الذي كان ساكنًا بدأ الآن يهمس كتحذير.
بقلب يتمايل كقارب في بحر هائج، أدركت رونا أن هذه القوة تجلب المخاطر. فقد يقربها الجشع، جائعًا كذئب شتوي. لكنها كانت سريعة البديهة — أمسك الثور من قرونه؛ مواجهة الخطر بحزم. وهكذا بدأت مغامرتها الكبرى حقًا.
أول مكيدة في طاحونة الدقيق
انطلق خبر ربح رونا في القرية كالنار في الهشيم يقودها الريح. سرعان ما عرض التجار المحليون عليها براميل من الحبوب مقابل حصة من الفضة. تظاهرت بالتردد وابتسمت بخبث، وقبلت الكمية الكافية فقط للحفاظ على سريتها. كل صباح كانت تحمل أكياس الشعير عبر الزقاق المغطى بالضباب، والهواء مشبَع برائحة دخان الخثّة وهمهمة النوارس المستيقظة.
داخل الطاحونة المنسية، جربت حبوبًا مختلفة — الجاودار والشوفان وحتى الدخن البري الذي جُمِع من الحقول المهجورة. لدهشتها، أنتج كل نوع عملات فضية مختومة بنقوش غريبة. كانت باردة ومقرمشة كالصرات الأولى في الخريف، وكل كومة كانت تطنّ في جرابها كضحكات مكتومة.
في صباح رطب، دارت عجلة الطاحونة بعنف حتى تأنّت التروس الخشبية اعتراضًا. عمّ الهواء عبقٌ معدني ثقيل، كطعْم الدم قبل العاصفة. فتحت رونا مجرى الطحين ونظرت إلى الداخل. هناك، محشورًا بين أسنان الحديد، لمعَت عملة تختلف عن الباقي — منقوش عليها ذئب أليف وتاج من أوراق البلوط.
أخفتها في جيبها، غير مدركة أن سحر الطاحونة بدأ يتحول. مع كل كيس من الحبوب تطحنه، كانت همسات تومض عبر أحجارها. استقر نهم جائع للفضة في جوفها، فأضعف انسجام الماء والخشب. الذي كان يهمس كتهويدة صار الآن يضرب حوائط الحجرة بصوتٍ مدوٍ.
عندما خرجت، كان زوج من المسافرين المرهقين يتسكّعان عند البوابة. كانت أعينهما تتوهّج بالجشع، زلقة كأنقليس البحر. همس أحدهما بصوت أجش: «يا فتاة، سمعنا عن طاحونة تصنع الفضّة. دلّينا عليها وسنقاسمك الغنيمة.» بصق الآخر في الطين. خفق قلب رونا في أضلاعها. ضغطت إصبعًا على شفتيها — سيجديها الخداع هذه المرة.
دعتهما إلى العشاء، وكان المطبخ دافئًا بقدر الحساء ورائحة الرنجة المملّحة. في الخارج، طرق المطر بلاط السقف بإيقاع مرِح. وبينما غمسا الخبز في المرق، نسجت رونا حكايات عن عجلة مكسورة ومياه ملعونة. تغيّرت ملامحهما وتحلّلت وجوههما بفعل الجشع كفاكهةٍ فاسدة. وعند الفجر، غادرا متعثّرين فارغي اليدين، يتمتمان بلعناتٍ سوداء.
ضحكت رونا ضحكة رنانة كأجراس الكنائس — لقد أفحَمَتهما بدهائها. ومع ذلك، ظل جوع الطاحونة يقرض ضميرها، يذكّرها بأن الفطنة يجب أن تُرافقها الحيطة.
المتاعب في مدينة السوق
بجيوبٍ ممتلئة بالفضة، توجّهت رونا إلى مدينة السوق برينهايم. تصطف الأكشاك الخشبية على الأزقّة الموحلة، وتُنثر البضائع كالجوهر على المخمل. امتزج عبق التفاح المتبّل بصدى مطارق الحدادين — كل ضربة تتردّد كالرعد البعيد. شعرت بمزيج من الحماس والخوف، فناس المدينة كانوا يقظين وماكرين كسمك النهر حين يلوح الغنى.
اشترت بذورًا لمحاصيل الشتاء ولفة من الصوف القرمزي لوشاح والدتها. كل تاجر حاول الضغط عليها لمزيد من الفضة، وكانت أعينهم تتلألأ مثل القطع نفسها. حاول تاجر ضخم أن يخفي حفنةً بينما كانت تلتفت، أمسكته رونا من كمّه وابتسمت ابتسامتها الرفيعة. «احترم آدابك»، قالت بصوت بارد كماء الجليد. تلعثم واعتذر ومشى متململاً، فتركت له فسحة للتعامل مع الآخرين.
حانت ساعة الظهيرة، ومرّت فرقة من حرس المدينة بدروعٍ تلمع كالثلج، تتفقد الأكشاك بوجوهٍ صارمة. انتشرت الهمسات: إنهم يبحثون عن غنيمةٍ سحرية قد تزعزع اقتصاد المملكة. خفق قلب رونا كغزالة مفزوعة؛ أمسكت بكيسها، والجلد فيه دافئ ومرن تحت رداءها.
فكّرت بسرعة، يسارت إلى زقاق يفوح منه عبق القش الرطب. تسربت نغمات خفيفة لعازف كَمَان رحّال من باب حانة، تنسج في الهواء الصافي. دخلت الحانة، طلبت شرابًا مُتبلًا، وجلست تراقب مرور الحرس. كانوا يصرخون على الباعة ويفتشون الأكشاك، لكنها بقيت مختبئة خلف برميل السلمون المدخن، ورائحته مِلحية وجريئة.
بعد رحيلهم، عادت إلى أصحابها من التجار. ببضع عملات رشَت مهرِّجًا صاخبًا ليجذب الانتباه، فخلق عرضًا من مشاعل ملتهبة وسكاكين متطايرة. هتف الجمع حتى اختفى الحرس في الزحام. تسلّلت رونا بسلام، وجرابها لا يزال يرن كأجراس الكنيسة.
تلك الليلة، عائدة إلى الطاحونة، تأملت كيف يلتف الجشع والقانون حول السحر بسهولة. خفت ضحكتها مع غسق المساء، وأدركت أن عجلة الحظ غير متوقعة كما لا تُتوقع أمواج البحر.
الهروب الذكي
في صباح اليوم التالي، أحست رونا بتغيرٍ في نبض الطاحونة. صار الماء يتدفّق بصوت أعلى، كغضب محبوس. ارتفعت غيمة معدنية فوق المجرى، تتلألأ كألوان الشفق الشمالي المحتبسة في زجاج. نقرت العملة الرونية بإصبعها — شعرت بأنها حارّة بشكلٍ غير طبيعي، تهمهم تحت اللمس.
فجأة، اختلت حركة أحجار الطاحونة. دارت العجلة عكسيًا، تقذف شرارات تفوح منها رائحة الكبريت في الهواء الرطب. تحوّل كل الشعير والشوفان المتبقي لديها، أكياس كاملة، إلى غبار فضي خام. تسلّل الغبار عبر فراغات الألواح ودوّى في العوارض كأشباح الشتاء. ارتدّت رونا إلى الخلف، وقلبها يطن كانهيار أرضي. لقد تجاوز طوفان السحر الحد.
ألقَت رداءها فوق الفتحة واندفعت إلى الخارج. لَطَمتها قطرات المطر بملوحة وبرودة. تأوهت الطاحونة كأنها تتألّم؛ تشققت العوارض الخشبية تحت الضغط. أدركت أنه لابد من كسر عملة الذئب الرونية لوقف لعنة الطحن. لكن العملة كانت محجوزة في جوف الطاحونة والأبواب موصدة بقضبان حديدية.
ركضت إلى ورشة الحدادة حيث كان تورفالد العجوز يطرق شفرات المحراث على وهج الجمر. كان الفرن يهمهم والجمر يتشقق مشررًا كجنياتٍ مضطربة. «ساعدني!» شهقت وهي تشير إلى الخشب المشقوق وكيس الشعير نصف المحروق. لمس تورفالد الإلحاح في صوتها. بضربات سريعة، فتح بوابة الطاحونة الحديدية. اندفعا معًا إلى الداخل، وأحذيتهما تقرع أرضية الحجر.
في الداخل، دار حولهما ريح السحر. بحثت رونا عن موضع عملة الذئب. رأت العملة محشورة بين أسنان الحديد، تتوهّج بشراسة. بمطرقة تورفالد حطّمته إلى نصفين. دوّى صدعٌ مدوٍ، ثم ساد الصمت كما تسقط الورقة الأخيرة في الخريف.
تباطأت الأحجار وهدأت العجلة، وتبددت رائحة الكبريت من الجو. لم يبقَ إلا تقاطر منتظم للمياه. سقطت رونا على ركبتيها، تلهث كبجعة جريحة.
فيما بعد، تحت هدوء ضوء القمر، قام هي وتورفالد بترميم عجلة الطاحونة. تذكرت المقولة Alle gode ting er tre — كل الأشياء الجيدة تأتي ثلاثًا. تركت السحر القديم يستريح.
مع تلوين الفجر لقِمَم الجبال باللون الوردي، تلافت رونا مبتعدةً، وجيوبها لا تزال ترنّ ببضع عملات فضية متواضعة. لقد أفحمت الجشع، وأنقذت قريتها من الانهيار، وتعلمت أن حتى القلب البهيج يجب أن يحسب ثمن السحر.
الخاتمة
مرّت شهور، وعادت الطاحونة إلى خدمتها الهادئة، تطحن الحبوب فقط لسكان القرية. كانت رونا تزوّرها بين حين وآخر، تترك سلالًا من الشوفان والتوت البري عند بابها. بقي ذكر الفضة كطعمٍ باقٍ من مشروب حلو — تذكرة بجرأتها. عند ضوء المدفأة في بيتها، كانت تسرد المغامرات للأطفال ذوي العيون الواسعة، ناسجةً في كل إعادة دروسًا في الاعتدال.
احتفظت بعملة فضية واحدة فقط — بسيطة وخالية من العلامات — خبأتها في صندوق خياطة خشبي لوالدتها. بقيت هناك باردة عند اللمس، شهادة هادئة على ما يمكن أن يحدث حين يلتقي الفضول بالشجاعة. لم تعد تطلب سحر الطاحونة بعد ذلك. رأت أنه من الأفضل ترك العجب يستريح، مثل جدول شتوي تحت الجليد.
حينًا بعد حين، لا يزال التجار يهمسون عن طاحونة شبحية كانت تدير ثروة من الشعير. انطلق بعضهم أسفل المضيق بحثًا عن الذهب، لكن لم يعثر أحد على العجلة السرية، فقد ظلت أبوابها مقفلة بصداقة وضحكات مشتركة بدلًا من الحديد. تحدث القرويون عن رونا بمحبة وفخر، يتمتمون بأنها علمتهم كيف يتفوقون دهاءً على المخلوقات الأسطورية والتجار على حدٍّ سواء.
في النهاية، كان أعظم كنزٍ هو الحكاية نفسها — تنتقل من موقدٍ إلى موقد، وتدفئ كما الخبز الطازج. ورغم أن الفضة جلبت الإثارة، فقد كان دهاؤها وطيبة قلبها هما ما سكبا السحر الحقيقي. تعلمت رونا أن العقل الماكر والقلب الصادق قادران على اجتياز أي عاصفة، وأن الفولكلور يزداد غنى حين يُروى تحت سماء مرصعة بالنجوم.
