المقدمة
لطالما كانت غابات فنلندا أماكن تجمع بين الجمال والرعب معًا. في السكون بين أشجار التنوب القديمة، حيث يغطي الطحلب الجذور ويتلألأ الهواء بضباب رقيق، تلتصق الحكايات القديمة بالظلال. تلك الغابات الكثيفة والحية كانت تمتد قديمًا دون انقطاع لمئات الأميال، موفرة المأوى للدب والذئب والغزال والوشق. ولكن أعمق من ذلك، تحت المظلة حيث نادرًا ما يصل النور، تسكن حضارات أقدم — مخلوقات يُهمَس بها عند النار ويُذكر عنها بخوف حين تعوي الريح وتنتشر الحمى. في القرون التي كانت فيها المسيحية قد وصلت للتو وكانت الآلهة القديمة لا تزال تختبئ في زوايا كل كوخ، كان القرويون يعتقدون أن الغابة لا تؤوي الحيوانات الوحشية فحسب، بل أرواحًا شريرة، كائنات قديمة قدم الأرض نفسها. ومن بين هذه الكائنات، لم يكن هناك ما أروع الخوف منه أكثر من الأجاتار، روحٌ كان نفسها طاعونًا ولمستها يأسًا.
لم تكن الأجاتار مجرد شبح. قيل إنها تسكن أحلك الوديان وعلى منحدرات جبل سيوتي، حيث يكثف الضباب. سُمّيت أحيانًا أمّ الغابة، لكن ذلك اللقب لم يكن يبعث على الطمأنينة. كانت أفعى وامرأة في آنٍ واحد، وتنينًا وشيطانًا، وحيثما حلت انتشرت الأمراض. رؤيةُها — شعرها الأخضر الطويل المتشابك بالطين، عيونها المتوهجة التي تخترق السواد، وجسدها الذي يلتف برشاقة الأفعى — كانت تكفي لتشعر الحمى بالارتفاع في عروقك. في القرى النائية، كان المرضى ينطقون اسمها في هذيانهم، ويلقون عليها اللوم عن كل سعال أو قشعريرة تهدد أن تسلب النفس من طفل أو شيخ.
هذه قصة إلينا، تلميذة المعالجة في عصر العصور الوسطى، التي تجرأت أن تقف بين قومها والظلام. عندما اجتاح المرض غريبي القريتها، اضطرت إلى الاختيار: قبول الهزيمة البطيئة للموت أو مواجهة الأجاتار بنفسها، متجهة إلى قلب الغابة القديمة مسلحة بشجاعتها وبحفنة من التعويذات المقدسة. في هذه الرحلة، لم تكن إلينا لتكتشف فقط الطبيعة الحقيقية للأجاتار، بل أيضًا القوة التي تسكن في من يرفضون الخضوع للخوف. عبر الصنوبر الكثيف والليل الذي يبدو بلا نهاية، تلاقت طريقها مع الأسطورة والذاكرة، فطمست الفاصل بين عالم البشر وعالم الأرواح.
الظل الذي يخيّم على كورفالا
قرية كورفالا كانت تختبئ على ضفاف نهرٍ متعرج حيث تنمو الأشجار كبيرة وقديمة وجذورها تمسك بالأرض السوداء التي لم يعرفها المحراث. كانت الحياة هنا تُقاس بالمواسم: نضوج الربيع الأخضر البطيء، أيام الصيف الذهبية الطويلة، سكون الخريف القرمزي، وظلام الشتاء الذي لا ينتهي. كان مكانًا يعيش فيه الناس قريبًا من الأرض، وأكثر قربًا من مخاوفهم.
حتى بلغت إلينا السابعة عشرة، كان عالمها متوقعًا — إيقاع الزرع والحصاد، وشفاء الجروح بالأعشاب التي تجمع تحت ضوء القمر، والاستماع إلى نساء القرية وهن يروْن الحكايات بينما تنطفئ الجمرات على الموقد. لكن في ربيعٍ من الأعوام، فيض النهر طغى على ضفتيه، تاركًا وراءه رائحة تعفن ووعدًا بالحمى. وما لبث أن اجتاح المرض القرية كريحٍ مريرة. بدأ بقشعريرة وسعال، ثم تفاقم إلى شيء أخطر: بقع على الجلد متقرِّحة، وعيون أصبحت زجاجية، وأطراف ترتعش في الليل. همس الشيوخ بأنه ليس مرضًا عاديًا. استيقظ الأطفال باكين من أحلام عن ثعابين تزحف عبر الحقول، وحتى أشجع الرجال كانوا يصنعون علامة الصليب عند حلول الغسق.
كانت أم إلينا، لينا، معالجة القرية. كانت تغلي شايًا من لحاء الصفصاف، وتلف الأجساد المحمومة بكتانٍ مغمورٍ براتنج التنوب، وتترنم بتعويذات قديمة تعود إلى زمنٍ قبل الكهنة. لكن لا شيء أبطأ الانتشار. واحدًا تلو الآخر مرض الجيران: كاري العجوز الذي يرعى الماعز؛ ماتياس الصغير الحنون الذي كان يحضر لإلينا أزهارًا برية؛ وحتى لينا نفسها، التي أصبحت شاحبة وعيونها غائرة.
في الأسبوع الثالث، بينما رسَخ اليأس كالصقيع، سمعت إلينا أول إشاعة. زوجة حطّاب زعمَت أنها رأت امرأة بين الأشجار عند الفجر — شعرها أخضر مثل الطحلب، وعيونها متوهجة حمراء. حيثما مرت، اصفرّ العشب وسقطت الطيور ميتة من الأغصان. اجتمع القرويون في الساحة، بأصواتٍ خافتة ومستعجلة. تحدثوا عن الأجاتار، روح الأفعى القديمة التي تجلب المرض لمن تغضبها أو يتعدون على مملكتها. كانت الحكايات قديمة قدم الحجارة عند طرف القرية. قال بعضهم إن الأجاتار ابنة هييسي، سيد الشرور، وأنها تتلذذ بمعاناة البشر.
تذكرت إلينا تلك القصص من طفولتها، وكيف كانت جدتها تحذرها ألا تغامر بعمق داخل الغابة. الآن، وهي تراقب حمى أمها وهي تحترق، بدت تلك التحذيرات حقيقية ومؤلمة. ومع ذلك، تمسكت إلينا بواجباتها: تعتني بالمرضى، تغلي الماء، وتحضر الحطب لمن ضعف عن الحركة. وجدت نفسها تكرر تعويذات أمها القديمة، وصوتها يرتعش وهي تتوسل لأي روحٍ مستمعة أن تُلين قلبها.
الكاهن، رجل نحيل أُرسل من المدينة البعيدة، لم يقدّم عزاءً يُذكر. وبّخ القرويين على خرافاتهم لكنه عجز عن إيقاف الوفيات. في الليالي، عندما يئن الريح بين الأغصان وينوح الذئب بعيدًا، كانت إلينا تتساءل إن كان الإيمان وحده كافيًا. كل صباح أصبح يحمل حزناً جديدًا، وبدأت القرية تتقلص بينما انزلق جيرانها واحدًا تلو الآخر إلى الصمت.
في إحدى الأمسيات، بينما كانت إلينا راكعة بجانب سرير أمها، قبضت لينا على يدها بقوةٍ مفاجئة. همست بصوتٍ خشن: «الإجابة تكمن في الغابة يا ابنتي. هناك سحر قديم — أقدم من أي صلاة. ابحثي عنه. أنقذينا.»
بهذه الكلمات بدأت تتبلور خطة في ذهن إلينا. إذا كانت الأجاتار حقًا تطارد الغابة وتسبّب هذا المرض، فلا بدّ أن يواجهها أحد. وإذا لم يذهب أحد غيرها، فستذهب هي. جمعت ما استطاعت: جرابًا من الأعشاب الشافية، تميمة فضية على شكل مخلب دب، وقطعة رق منقوشة بتعويذات للحماية. عند الفجر، انزلقت بهدوء من كوخها وشرعت متجهةً إلى قلب الغابة، تاركة خلفها آخر دفء قريتها لصمتٍ مظلل تحت الصنوبر.
عبر أعماق الصنوبر والظلال
كان حافة الغابة حدًا غير معلَن. عبورها وحيدة يعني دخول عالمٍ آخر — عالم تحكمه الأرواح لا البشر. شعرت إلينا بكل خطوة تُدقّ في صدرها من رهبة وهي تمر تحت الأغصان المنخفضة. كافحت الشمس لتصل إلى الأرض المكسوة بالطحلب، تتسلل عبر طبقاتٍ من الأخضر حتى بدا كل شيء متلألئًا بضوءٍ خافت. تلاشى تغريد الطيور خلفها، وحلّ محله صرير الخشب، وانكسار الأغصان، وصمت أنفاسها المتواصلة.
تمايل مسار إلينا بين صنوبرات شاهقة، جذوعها سميكة كالأعمدة القديمة. تعرفت على معالم من مغامرات الطفولة: صخرة على شكل دب نائم، وجدول يغني فوق حجارة زرقاء. لكن تلك الأماكن بدت مختلفة الآن، مطموسة بمعرفة أن شيئًا ما يراقبها من العتمة. أكثر من مرة لمحَت أشكالًا تندفع بين الظلال — ثعلب ذو ذيل متهدل، وغراب يقفز على جذع ساقط. في كل مرة كان قلبها يطرق صدرها بعنف.
بعد ساعات من المشي توقفت إلينا في فسحةٍ انسكب فيها الضوء عبر دائرة من الحجارة. هنا، كانت جدتها تخبرها ذات مرة أن أرواح الغابة ترقص في ليلة منتصف الصيف. الآن كان العشب متهالكًا وهشًا، وملأت الرائحة الحامضة الهواء. انحنت لتتفحص الأرض، فوجدت عظامًا صغيرة وزهورًا ذابلة — علامات، كما فهمت، لعبور الأجاتار.
تابعت مسيرها متبِعةً مجرى النهر إلى المنبع. جرى الماء أسودًا وبطيئًا تحت تشابك الأغصان الساقطة. تعثرت مرتين وكادت أن تسقط في حضنه البارد، لكنّها في كل مرة استعادت توازنها، متمسكة بتميمتها وهمست بتعويذة حماية. بدا أن الغابة تضيق حولها، والأغصان تتشابك فوقها حتى صار الطريق أشبه بنفق. هنا ازدحم الهواء بالضباب، وكانت أنفاس إلينا تتبدد كبخار أبيض في العتمة.
مع اقتراب الغسق وجدت نفسها عند سفح جبل سيوتي — مكان يبتعد عنه حتى الصيادون. ارتفع الجبل فوقها ومنحدراته مغطاة بضباب دائم. نُقشت رموز غريبة على الحجارة القريبة، معانيها ضائعة على الجميع إلا أقدم القرويين. ركعت إلينا ووَضعت كفها على الأرض الرطبة، متذكّرة كلمات أمها: «هناك سحر قديم.» رنّمت تعويذة الحماية، وصوتها ثابت رغم خوفها.
سمعها شيءٌ يتحرك فجأة فجمّدها في مكانها. تحرّك بين الأشجار شيء عظيم وملتف. انخفضت إلينا وهي تتشبث بتميمتها، وخرج من الظلال جسد. بدا امرأة — أو هكذا بدا في البداية: طويلة بشكل لا يصدق، شعرها كتلة من الخيوط الخضراء المتشابكة بالطين والأغصان. كان جلدها لامعًا ومبقعًا، وتتماوج تحت سطحه حراشف تشع كضوء الشمس على الماء. كانت عيناها تتوهّجان بلون أحمر شرس.
«من هذه؟» صوتٌ صفيري تردد عبر الضباب.
أجبرت إلينا نفسها على الوقوف. «اسمي إلينا. أبحث عن الروح المسمّاة أجاتار. أهل قريتي يموتون.»
دارت الأجاتار حولها بحركة رشيقة ممالة. حيثما لامس جسدها الأرض انكمش الطحلب وذبلت الأزهار. كُشِفت ابتسامتها عن أسنان حادة كالإبر. «شجاعتك نادرة بين الفانين. لكن الشجاعة وحدها لا تشفي المرض الذي أتيت به.»
كافحت إلينا للحفاظ على ثبات صوتها. «لماذا تعذبينا؟ ما ذنبنا لنستحق هذا؟»
كان ضحك الأجاتار منخفضًا وقاسيًا. «نسيتم أعراف الأجداد. الغابة ليست لكم لتروضوها. تسمّمون النهر بمخلفاتكم، وتقطعون الأشجار دون استئذان. مرضي هو عقابكم.»
هدد اليأس أن يطغى على إلينا، لكنها تذكرت إيمان أمها بها. «أليس هناك ما أقدمه؟ لا سبيل لإرضائك؟»
توقفت الأجاتار، وضيّقت عينيها. «هناك عهد قديم — توازن بين عالمكم وعالمي. قدّمي لي قربانًا يليق بالأعراف القديمة: ليس ذهبًا ولا فضة، بل حياة وذاكرة.»
تردّدت إلينا. «ماذا تقصدين؟»
همست الأجاتار: «أعطني أغلى ذكرياتك. قطعة من روحك تُقدَّم طواعيةً. وفقط حينها سأرفع المرض عن قريتك.»
ارتبكت أفكار إلينا: ذاكرت حضن أمها، ضحك أبيها، طعم الفراولة البرية في الصيف. أن تفقد أيًا من ذلك يعني أن تفقد نفسها. لكن وجوه المرضى ظهرت أمام بصرها، وعرفت ما عليها أن تفعله.
أغمضت عينَيها وهمست: «خذي ذكرى حبي الأول — الصبي الذي كان يجلب لي أزهارًا برية.»
مدّت الأجاتار يدها، ولماست أصابعها المكسوة بالحراشف جبين إلينا. اخترق الألم عقلها كسهام الشتاء، حادًا وباطشًا. لوهلة رأت وجه الفتى — ثم تلاشى، تاركًا فراغًا حيث كان ذلك الفرح. تراجعت الأجاتار، وارتسمت على عينيها نظرة رضا.
«قد تم الأمر»، قالت المرأة-الأفعى. «عودي إلى قريتك. سيمرّ المرض.»
تعثرت إلينا وهي تبتعد، ماسكةً رأسها والعالم يدور حولها. بدا الغابة أقل عداوة الآن — عاد تغريد الطيور وخفَّ الهواء وهي في طريقها إلى البيت.
الخاتمة
عادت إلينا إلى كورفالا في فجرٍ شاحب، أطرافها واهنة لكن قلبها ما يزال ينبض. تغيّرت القرية بين ليلة وضحاها — أصبح الهواء أحلى، وتحرك المرضى من أسرتهم بقوةٍ جديدة. وبحلول منتصف النهار عاد اللون إلى خدودهم. بكت لينا شكرًا وامتنانًا، مع أن إلينا شعرت بفراغ غريب في داخلها — لم تعد تتذكر لماذا كانت الأزهار البرية تثير فيها الحزن، ولا أي ابتسامة كانت تطارد أحلامها. عاد روتين الحياة ببطء، لكن إلينا كانت تمر به وقد تغيّرت، ونظراتها أحيانًا بعيدة عندما تغرب الشمس خلف الصنوبر.
انتشرت أخبار رحلتها، وتحدث القرويون عن شجاعتها بهمس. خافها بعضهم؛ وأحاطها البعض بالوقار. لكن إلينا تكلمت قليلًا عمّا رأت أو عمّا فقدت. بدلاً من ذلك، كانت تراقب حافة الغابة كل ليلة، متذكّرة تحذير الأجاتار: أن التوازن بين العالمين هشّ، وأن احترام الأعراف القديمة يجب أن يبقى حيًا إن أرادوا دوام السلام.
مرت سنوات، ونما إلينا فتصبحت معالجة القرية الجديدة. علمت الأطفال أناشيد وتعويذات الحماية، لتضمن أن القصص لا تُنسى. لم تعد تخوض منحدرات جبل سيوتي الضبابية مرة أخرى، لكنها كانت كثيرًا ما تترك قرابين تحت أقدم الأشجار — حفنة من التوت، صلاة همس — احترامًا للعهد الذي أنقذ قومها. وبهذه الطريقة نجت القرية والغابة معًا، مربوطتين بالذاكرة والتضحية والعلم أن حتى أحلك الأساطير تحمل حقائق تستحق أن تُذكر.
