المقدمة
حين تنحدر الغيوم ويخفّ الهواء، تمتد جبال الأنديز كأشواك آلهة قديمة، وتتألّق قممها المكلّلة بالثلوج فوق وديانٍ بلون الزمرد. في بيرو، هذه الجبال أكثر من مجرد حجر وجليد — إنها حرّاس مقدّسون أحياء يعرفون باسم الآبو. منذ الأزل، اتجه أهل المرتفعات إلى هذه الحضور الشاهقة طالبين الحماية والحكمة والإرشاد، ونسجوا أثرها في كل خيط من حياتهم اليومية. يُعتقد أن الآبو يتنفسون مع الريح ويتكلمون عبر صوت الرعد؛ ومزاجهم يحدد مصير المحاصيل والقطعان وحتى القلوب. تُقدَّم القرابين عند الفجر بأوراق الكوكا وشراب التشيتشا، ويُهمَس الشكر في نسيم الجبل. الرابطة بين الناس وآبوهم قديمة كقدم الأرض، متجذّرة في التوقير والخوف والأمل. في هذه الحكاية نعود إلى زمن ازدهار حضارة الإنكا تحت مرأى الجبال الحارسة. هنا، في قريةٍ تحنو عليها ذراعا الوادي وتعلوها هيبة آبو سالكانتاي، يبدأ راعٍ شاب يُدعى كوسي رحلةً لا تُنسى. عندما تحلّ المصيبة ببيته، يضطر كوسي لمواجهة ممرّاتٍ حادة وطقوسٍ قديمة، باحثًا عن مشورة الآبو أنفسهم. سيعبر طريقه بحيراتٍ جليدية متلألئة، وغاباتٍ هامسة، وذرى محرّمة لا يجرؤ على صعودها إلا أشجع الناس. من خلال عيني كوسي تكشف القصة ليس فقط عن قوّة الجبال، بل عن الروح الحيّة لثقافة الأنديز — مكان يلتقي فيه المقدّس واليومي، وحيث يحمل كل حجر صدى أسطورة.
القرية تحت الظل
متربّعة على ارتفاعٍ في سلسلة كورديليرا فيلكامبا، كانت قرية تشاوبي ملفوفةً بمصاطب حجرية وحقول البطاطا. كانت الحياة هنا تتحدد بإيقاعٍ معيّن: صوت اللاما عند الفجر، وهدير الأنهار الجليدية البعيد، ورائحة دخان الحطب الحادة تتصاعد من الأسقف المصنوعة من القش. كان أهل القرية يتحركون بتوقير هادئ للأرض والسماء، فكل إيماءة كانت تكريمًا للأسلاف وللأرواح معًا. في قلب تشاوبي وقفت ساحة محاطة بجدران متآكلة، وفي مركزها واكا مقدّسة — مذبح حجري منحوت حيث كان الناس يقدمون قرابينهم للآبو. يتعلم الأطفال منذ الولادة احترام الجبال. كانوا يتركون دمى صغيرة من القش لآبو سالكانتاي ويغنون أناشيد للأرواح الصغرى التي تسكن الجداول. كان كوسي، وعمره خمسة عشر عامًا، يعرف كل القصص عن ظهر قلب. صوت جدّته — أجشّ ودافئ في آن — كان يرسم له صورًا لأرواحٍ ملفوفة بالضباب، ولجبالٍ تمشي عندما لا يراها أحد. بالنسبة إلى كوسي، كان الآبو حقيقيين؛ تنفّسهم في كل ريحٍ ونظراتهم تلازمُه وهو يقود اللاما صعودًا على المنحدرات.
لكن في موسمٍ ما، اجتمعت السحب ولم تبرح. لأسابيعٍ متتالية تساقط رذاذ بارد على تشاوبي، وبات دفء الشمس ذكرى بعيدة. تساءل أهل القرية بقلق بينما اصفرت أوراق البطاطا، وتجمعت المياه في المصاطب، وتجمدت اللاما تحتمي. همس الشيوخ أن آبو سالكانتاي مستاء. كانت عائلة كوسي من بين الأكثر تضررًا. تحوّلت يدا والدته الناعمتان إلى خشونة وهي تحفر المزاريب لتصريف الحقول، بينما كان والده يجول بين البيت والحظيرة مردّدًا أدعيةً بهمس. شعر كوسي بثقل القلق على كتفيه كأنّه بونشو مبتل. في كل ليلة كان يخرج خلسةً، يركع أمام الواكا ويضع حفنةً من أوراق الكوكا ثم يدعو في صمت.
وفي إحدى تلك الليالي سمع صوتًا — هديرٌ منخفض مُتردّد بدا وكأنه يهتز من داخل الأرض نفسها. «يا ابن تشاوبي»، نادى الصوت، «مشاكل شعبك قد وصلت إلى القمم. الآبو يسمعون، لكن يجب أن تكون القرابين منقوشةً بالشجاعة.»
مندهشًا، نظر كوسي حوله. كانت الساحة خاوية سوى من الريح وكلبٍ متشرد نائمٍ عند الجدار. عاد الصوت، ألطف هذه المرّة: «اصعد إلى بحيرة المرايا، أحضر قلب الوادي، وسيجيبك الجبل.»
كانت بحيرة المرايا — قوريقوشا — محظورةً إلا أثناء الاحتفالات الكبرى، وتحرسها أرواحٌ غيورة على سلامها. لم يكن من المعقول أن يسافر إلى هناك وحيدًا وهو بهذا الصغر. ومع ذلك علم كوسي أنه مُختار. نهض بهدوء وقلبه يخفق. في صباح اليوم التالي أخبر جدّته عن الصوت. بحثت عيناه في عينيه، فرأت فيه أكثر من فتى، رأت وعاء أمل. ضغطت في يده كيسًا منسوجًا — حزمة من أوراق الكوكا والذرة وقطعة رقيقة من الأوبسيديان. «اذهب»، همست، «اذهب باحترام. اذهب بشجاعة. الآبو يراقبون كل شيء.»
قبل الفجر انطلق كوسي. صعد مصاطب مبتلة بالمطر، ومرّ بحقولٍ حدّقت إليه فيها اللاما بعيونٍ داكنة وجادة. ضاق الطريق، محاطًا بعشب الإيتشو الذي يجرح كاحليه. في الأسفل كان النهر يزأر كتحذير. ومع صعوده انفتح العالم: أودية خضراء في الأسفل، وغابات سحابية تتدلّى منها الأوركيد في الأعلى، ودائمًا أمامه ضخامة سالكانتاي المغطاة بالجليد، وجهها مختفٍ في العاصفة.
الحج إلى قوريقوشا
كانت رحلة كوسي تجربةً جسدية واختبارًا للروح. يلفّ الطريق إلى قوريقوشا عبر مناظر تنبض بالأسطورة. أثناء سيره بدا كل حجر وكل ظلّ وكأنهما يهمسان، وكانت كل نسمة رسالةً من الغيب.
اشتدّ الارتفاع. كانت الحجارة المغطاة بالطحلب تهدد بالانزلاق تحت نعاله. مرّ بجناحٍ من أشجار البوليليبس، لُحاؤها الأحمر الملتوٍ يلمع بالندى. طارت طيور الطنان كجواهر حية بين أزهار اللوبين البنفسجية. توقف كوسي عند جدولٍ جارٍ، متذكرًا كلمات جدّته: كل ماء مقدّس. ركع وغمس أصابعه في الماء، يهمس بالشكر لياكوماما، روح الماء.
حين بلغ منتصف النهار وجد نفسه في فسحة تطلّ على الوادي. انشقت السحب للحظة كاشفةً عن تشاوبي البعيدة — مجرد نقاط متناثرة في الأسفل. قضم الجوع بطنه، لكن كوسي قاوم رغبة الأكل. بدلًا من ذلك نثر جزءًا من الذرة على الأرض، كما تقتضي التقاليد. تحرّكت الظلال من حوله. شعر بعيونٍ قديمة صبورة تراقبه.
مع صعوده أكثر خفّ الهواء. صار كل نفس مجهودًا، وكل خطوة انتصارًا على الشك. كان العالم فوق خطّ الأشجار قاسيًا، مكشوفًا للصخر والريح والسماء. هنا ضغط الصمت كما لو أنه جدار، ولم يكسره سوى صرخة الكوندور الحادّة وهو يدوّر في الأعالي. لمح كوسي كومةً من الحجارة — أباتشيتا — تركها مسافرون من قبل تكريمًا للآبو. أضاف حجره وهمس رجاءه: «دعِ الجبال تتذكّرني.»
حلّ الليل سريعًا في أعالي الأنديز. ظهرت النجوم متلألئةً بحدة وبرودة. لفّ كوسي نفسه ببونشوه وجلّس بجانب نارٍ صغيرةٍ مرتعشًا. راقب درب التبانة — مايو، نهر السماوات — يمتد عبر السماء. في طريقه المتلألئ رآى الأشكال التي كانت تسردها جدّته: لاما، وثعالب، والثعبان العظيم أمارو. ومع انزلاقه إلى النوم حلم بأصوات تغنّي بالكيتشوا، كورال ينسجم فيه الريح والماء.
عند الفجر وصل كوسي إلى شفير قوريقوشا. كانت البحيرة ساكنة تمامًا، سطحها مرآةٌ وافية للسماء. رقصت خيوط الضباب فوق الماء متخذةً أشكالًا متغيرة — أحيانًا وجهًا، وأحيانًا يدًا. ركع على الشاطئ وفتح حزمه. بيدين مرتعشتين رتب أوراق الكوكا في دائرة، ونثر بعض الذرة، ووضع شظية الأوبسيديان في الوسط.
تكلّم كما علّموه: «يا آبو سالكانتاي، يا أبّ الجبال، انظر إلى قلبي. أحمل أمل شعبي. إن كنت مستحقًا، فلتتكلّم المياه.»
لفترةٍ طويلة لم يتحرّك شيء. ثم تكاثف الضباب وتكوّن عمودًا ارتفع فوق كوسي. عاد الصوت الذي سمعه في الساحة، صار قويًا رنّانًا يتردّد على كل حجر: «أتيت باحترام وشجاعة، أيها الصغير. ماذا تطلب؟»
استجمع كوسي شجاعته: «قريتي تعاني. الأمطار لا تتوقف. المحاصيل تغرق. اللاما تضعف. أطلب الرحمة. علّمني ما ينبغي أن نفعل.»
تلألأت البحيرة وصار سطحها مرآةً للصور — حقول تتحول إلى ذهب، قطعان مترعة صحية، أطفال يضحكون تحت ضوء الشمس. لكن الصور انقلبت إلى ظلال: أيادٍ جشعة تأخذ أكثر من اللازم، قرابين مهملة، وأغانٍ قديمة منسية. صار صوت الآبو أكثر جدّية: «لقد فُقِد التوازن. الأرض تعطي ويجب أن تُشكَر. شعبكم نَسِي الرقصات المقدّسة والقصص التي تبقينا قويين.»
انحنى كوسي خجلاً: «كيف نذكّر؟ ماذا علينا أن نفعل؟» انقشع الضباب كاشفًا عن ممر يرتفع أعلى نحو قلب النهر الجليدي. قال الآبو: «اصعدوا إلى مذبحي عند الفجر. احضروا أغاني شعبكم وقدموا القرابين القديمة. عندها فقط سيعود التوازن.» ثم غاص الضباب في البحيرة. هبت الريح حاملةً رائحة الأرض المبللة والزهور البرية. عرف كوسي ما عليه أن يفعل.
قمة الأرواح
نزل كوسي من قوريقوشا وعلى ذهنه أفكارٌ متسارعة. لم يحمل آماله وحدها، بل آمال قريته بأسرها. لقد فرض الآبو مهمة صعبة: جمع الناس، الصعود إلى مذبح سالكانتاي المخفي، وإحياء الأغاني والقرابين القديمة عند الفجر. كان تحديًا سيطلب شجاعة الجميع.
عندما عاد إلى تشاوبي انتشر الخبر سريعًا. احتدم الجدل بين الشيوخ — بعضهم خاف من أن يغضب الأرواح أكثر، وآخرون شككوا في رؤية كوسي. لكن جدّته وقفت إلى جانبه، وصوتها هادئ لا يتزعزع: «الآبو كانوا دومًا يحموننا. الآن علينا أن نحمي عاداتنا.» تجمع القرويون في الساحة. تحدث كوسي وكلماته مشحونة بالإيمان: «الآبو يدعونا لنتذكّر من نحن — لنشكر الأرض، لنكرّم الجبال. إن ذهبنا معًا فسنذهب بقوة.»
تكوّن اتفاق متردّد. أخرجوا الطبل القديم، جلده مشدود وقد بهته الزمن. ضفّت النساء أكاليل من الزهور الصفراء والحمراء. اختار الرجال أفضل حصص الذرة والبطاطا للقرابين. تمرّن الأطفال على الأغاني، أصواتهم عالية وعذبة. قبل الفجر انطلقت مسيرة — الشيوخ في المقدمة، والأطفال في المؤخرة، وكل نفس مغطى بالصوف ومفعمًا بالأمل.
كان الصعود عسيرًا. فوق خطّ الأشجار صار التنفس متقطعًا. تجمّعت السحب حولهم وغطّت العالم بلونٍ رمادي شاحب. تصدّر كوسي الطريق وهو يمسك كيس قرائبه. تحرك القرويون بصمت، فكل خطوة كانت صلاة.
أخيرًا وصلوا إلى المذبح — بروز صخري مسطّح يطلّ على منحدرات عمودية وأنهارٍ مجمّدة أدناه. هنا تراكمت الحجارة بأيادي رحلت منذ زمن، ورُشِمت على أسطحها دوائر وأشكال حيوانية. كان الهواء مشحونًا بطاقةٍ غامرة؛ حتى أصغرهم شعر برجفةٍ ليست من البرد بل من الهيبة.
شكل الناس دائرة. بعثر الشيوخ الذرة وأوراق الكوكا؛ وصبّت النساء التشيتشا على الصخور. تقدم كوسي، صوته يرتجف لكنه واضح، وغنّى المقطع الأول من أقدم أغنية يعرفها. انضمّ الآخرون، فترابطت أصواتهم كسلسلةٍ لا تنقطع تمتدّ عبر القرون.
بينما كانوا يغنون، حلّ تغيير على الجبل. انشقت السحب بما يكفي لتنسكب أشعة ذهبية على المذبح. هبّت نسمة دافئة تحمل رائحة الأعشاب والزهور البرية. انساب ماء ذوبان الثلج، مشكّلًا جداول صغيرة تبرق تحت الشمس.
ثم حدثت لحظة ستُروى عبر الأجيال: خرج من الضباب كيانٌ طويل القامة كالشجرة، مرتدٍ أرديةً فضّية وزرقاء متلألئة. كان وجهه كمنحوتٍ من حجر وظلّ، وعيناه تشتعلان بحكمةٍ قديمة. لقد ظهر آبو سالكانتاي.
ركع القرويون صامتين حين تكلم الآبو، وصوته يجمع بين الرعد والهمس: «لقد تذكّرتم. لقد شكَرتم. فلتبقَ هذه الرابطة قوية، فالجبل حارسكم وأنتم أولاده.» رفع يده فرقصت حبات الثلج في ضوء الشمس. ستنمو المحاصيل مجددًا وستجري الأنهار صافية. «اذهبوا بتواضع واحترام»، قال الآبو. «لا تنسوا أغانيكم ولا امتنانكم.» ومع ذلك تلاشت الرؤيا. عاد الجبل صامتًا مرةً أخرى، لكن شيئًا ما قد تغيّر — في الأرض، وفي كل قلب.
الخاتمة
عادوا إلى تشاوبي في احتفالٍ وانتشاءٍ بالارتياح. خفّ المطر، جفت الحقول، واخترقت براعمٌ خضراء سطح الأرض من جديد. في كل بيت سُردت الحكايات من جديد — عن كيف أيقظت شجاعة كوسي ذاكرتهم القديمة، وعن كيف غفر الآبو ووجّههم. تعلّم الأطفال أغانٍ جديدة لطقوسٍ قديمة؛ ونسج الشيوخ حكايات جديدة في ذاكرة القرية الحيّة. ومع دوران الفصول ومرور الأجيال ازدهرت تشاوبي تحت ظلّ سالكانتاي. لكن الدرس ظلّ حاضرًا: العيش في الجبال يعني العيش في امتنان، وأن يقدم المرء الشكر ليس في الشدائد فحسب بل دائمًا. استمرت الرابطة بين الأرض والناس، منسوجةً بالأغنية والحكاية والاحترام المشترك. وكلما تجمع الغيم أو دوّى الرعد عبر القمم، كانت قصة كوسي تذكّر كل من يستمع — الآبو يراقبون، وحكمتهم باقية لمن يتذكّر.
