شقّ الصفّير المطر فوق سقف إلياس، رفيعًا كالنصل وحادًّا بما يكفي لينهضه من سريره الشبكي. وكانت سعف النخيل المبللة تقطر على كتفه العاري. حبس أنفاسه وأحصى النغمات. ثلاث نداءات قصيرة، ونداء طويل. وكان النمط نفسه يعود مع كل محاق منذ أن أخذ الفيضان زوجته.
مدّ يده إلى الماشيتي المعلقة عند الجدار، ثم توقّف. فالصلب لا ينفع في مواجهة ما يسير من دون أن يُظهر قدمًا. في الخارج، كانت الساحة تفوح بالطين، وأعشاب النهر، ودخان نار الطبخ الذي صار حامضًا وهو يلفظ أنفاسه الأخيرة. عاد الصفير مرة أخرى، يدور حول البيت، لا هو مستعجل ولا هو تائه. كان يشبه شخصًا يعرف أين الباب، ويختار ألا يطرق.
في أبايتيتوبا، كان الناس يردّون على مثل هذا النداء بحذر. بعضهم كان يترك قليلًا من التبغ في إناء. وبعضهم يضع القهوة قبل الفجر. وبعضهم يغلق كل نافذة ويدعو حتى تصير السماء رمادية. وكان إلياس قد فعل الأشياء الثلاثة كلها في الأشهر الثلاثة الماضية، ومع ذلك كانت ماتينتابيريرا تعود.
في تلك الليلة كان متعبًا، وباردًا، وغاضبًا من خوفه داخل جدران بيته. خطا إلى العتبة. لسع المطر وجهه. بدت الساحة خالية إلا من هيكل زورقه المقلوب، وشجرة المانجو المنحنية في الريح، وكلبه العجوز بראسا المطوي تحت المقعد وأذناه ملتصقتان برأسه.
"ماذا تريد؟" صرخ إلياس.
أجابه الصفير من عند قمة السقف. ثم هبط صوت امرأة، عجوز ويابس، من خلال المطر.
"هدية عند الفجر. تعهّد بها."
كان ينبغي لإلياس أن يغلق الباب. كل طفل في البلدة يعرف تلك القاعدة. الخوف يجعل الناس حمقى بطرائق بسيطة. يجعل اليد تنفتح حين يجب أن تنغلق. ويجعل اللسان ينفق ما لا يقدر القلب عليه.
"خذ ما يخصني فقط،" قال بحدة. "واترك بيتي بسلام."
بدت الأمطار كأنها توقفت لحظة. وأطلق بראسا أنينًا صغيرًا، ثم ضغط أنفه بين قدميه.
ولبرهة لم يتحرك شيء.
ثم ضحك الصوت فوقه مرة واحدة، خافتًا كالسعال.
"عند الفجر،" قال، "سآخذ اسمك الحقيقي."
شعر إلياس بالبرد حينها، لا على جلده بل تحته. تراجع، واصطدمت كتفه بعتبة الباب، ورفع نظره متأخرًا. عبرت هيئة داكنة خط السقف، لا أكبر من طفل ولا أوضح من دخان. وانطلق الصفير معها إلى الأشجار.
لم ينم. جلس إلى جانب الموقد حتى أول ضوء، يصغي إلى المطر وهو ينزلق من تحت الحواف. وعند الفجر نطق باسمه بصوت عالٍ، فقط ليسمعه يبقى في الغرفة.
"إلياس."
خرجت الكلمة من فمه وسقطت مسطّحة، كسمكة أُلقيت على ألواح جافة.
عندما صمتت الكلاب
بحلول الصباح كانت العاصفة قد خفّت إلى ضباب رقيق. حمل إلياس الألواح إلى سقيفة العمل وحاول أن يثبت عارضة زورق صغير. كانت يداه تعرفان المهمة أفضل من الصلاة. قاس وثنى وأدخل الأوتاد في أماكنها. لكن كل ضربة من المطرقة كانت تقع في غير محلها، كأن الخشب لا يثق باليد التي توجهه.
قبل أن ينساه الجيران، أدارَتِ الكلابُ أعينَها بعيدًا.
كان بראسا ينام عادة تحت المقعد بينما يعمل إلياس. أما في ذلك الصباح فوقف الكلب في الساحة، مرفوع الأنف، حائرًا. نقر إلياس بلسانه. حدّق بראسا خلاله ونبح نحو الممر الخالي خلف السياج.
جاء صبي ليأخذ مجدافًا كان أبوه قد طلبه. توقف عند البوابة ونظر حوله.
"سيّو إلياس؟" نادى الصبي.
"أنا هنا،" قال إلياس.
قطّب الصبي حاجبيه. انزلقت عيناه من فوق السقيفة. "أبي قال أن أسدد اليوم. هل جارك في الداخل؟"
مشى إلياس نحوه مباشرة ومدّ يده. فانتفض الصبي، ثم دفع النقود نحو منضدة العمل من دون أن يلتقي بعينيه. تمتم بالشكر لأحد لا يستطيع تسميته، ثم ركض عائدًا إلى الزقاق.
بحلول الظهيرة، كان إلياس قد رأى ما يكفي ليبرد أكثر من ماء المطر. سألت دونا سيلينا، من البيت المجاور، وهي لا تزال تنظر إلى قدر الكسافا في يديها، عمّا إذا كان "صانع الزوارق" قد استعار منها المخرز. ومرّ صيادان قرب الساحة وأخذا يتجادلان حول إصلاح كان إلياس قد أنجزه في الأسبوع السابق. كانا يتحدثان عنه كما لو أنه رحل عن المكان، مع أنه كان يقف على بعد ثلاث خطوات منهما.
ولم يكن هناك إلا شخص واحد ينظر إليه من دون ارتباك. توقفت مونديكا العجوز، التي كانت تبيع الأعشاب وترقّع الشباك الممزقة، خارج بوابته، وظلت تراقبه صامتة. كان ظهرها منحنيًا، لكن عينيها بقيتا قاسيتين وواضحتين.
"أجبتَ على الصفير،" قالت.
ابتلع إلياس ريقه. "أجبتُه على نحو سيّئ."
أومأت مونديكا، كأنها لم تكن تنتظر أفضل من ذلك. "الماتينتا تأخذ ما يفكّه اللسان. الطعام قد يدفع ثمن زيارة. أما الاسم فيكلف أكثر."
"أخبريني كيف أسترده."
لم تجب فورًا. التقطت ورقة مبللة من السور، وفركتها بين الإبهام والسبابة. تصاعدت رائحة الخضرة الحادة في الهواء.
"الاسم ليس صوتًا وحده،" قالت. "إنه يقيم في الذاكرة، والعمل، والقرابة، والدَّين، والبركة. حين يولد طفل هنا، يقترب الشيوخ ويقولون الاسم بعناية، لأنهم يربطونه بالنَّفَس. أنت تعيش وحدك الآن. وكلمتك كانت معلقة من دون رباط."
عند ذلك، نظر إلياس نحو البيت. كانت بلوزة زوجته الصفراء لا تزال معلقة خلف الباب، مغسولة ومطوية منذ أشهر، لأنه لم يجد القوة لينقلها. كان قد احتفظ بكأسها، ومشطها، ومرواح النخيل التي لم تكملها. حمى الأشياء وترك الناس يتساقطون بعيدًا. قلّ من كان يزوره. وأقلّ من كان يبقى.
كانت تلك أول ضربة تمس كبرياءه.
"هل أستطيع أن أربطه من جديد؟" سأل.
"قبل الفجر التالي بعد الصفير التالي،" قالت مونديكا. "فهذا الشيء سيأتي ليرتدي مكانك كقميص مستعار. إذا استقرّت البلدة حول تلك الكذبة، فستذبل حتى لا يبقى منك إلا أدواتك تتذكرك."
تشبث إلياس بمنضدة العمل. "ماذا عليّ أن أفعل؟"
"ابحث عن الموضع الذي ما زال اسمك فيه يملك وزنًا. ليس في فمك. بل في أفواه الآخرين. وفي العلامات التي تركتها يداك من بعدك." ثم استدارت لتغادر، والتفتت مرة أخرى. "ولا تطارد الماتينتا في الأشجار. الرجال الذين يطاردونها يعودون وهم يتحدثون إلى الظلام."
في ذلك المساء اختبر إلياس التحذير. جرّ زورقه إلى الماء ودفعه عبر النهر إلى الضفة البعيدة، حيث كان قد يترك الخشب ليجف تحت سقيفة. كان ينبغي للنهر أن يرفعه برفعة صافية. لكن المقدمة انحرفت إلى الجانب. وأدار التيار الزورق نحو مجموعة جذور وأمسك به هناك، كأن يدًا غير مرئية تضغطه إلى الأسفل.
غرس المجذاف عميقًا. صفعت الماء معصميه. ولم يرد النهر شيئًا. لم يكن يعرفه.
حدّق إلياس في السطح الأسود، ولأول مرة منذ موت زوجته، خاطب حضورًا آخر كما لو أنه قد يجيب.
"إن كنت حتى أنت تنساني،" قال، "فماذا تبقى؟"
لم يجبه إلا تقاطر المطر من على المجذاف.
في تلك الليلة لم يوقد مصباحًا. جلس في العتمة، يصغي إلى بראسا وهو ينام قرب الباب، ممتنًّا لذلك الصوت الصغير وحده. وقبيل منتصف الليل استيقظ الكلب، ومشى مرة واحدة ذهابًا وإيابًا، ثم تمدد من جديد من دون أن ينظر إلى إلياس إطلاقًا.
العلامة داخل العارضة
في اليوم التالي جاب إلياس البلدة ومعه سكين، ومبرد، ولفافة خيط في كيس قماش. إذا كان اسمه يجب أن يعيش في علامات يديه، فعليه أن يعثر على كل موضع لمسته يداه.
كان يبحث عن نفسه في الشقوق التي أحدثتها سكينه في الخشب.
عند المرسى، ركع إلى جانب زورق صيد كان قد بناه قبل خمسة أعوام لأخوين يدعيان راوول وبنتو. مرر أصابعه تحت الحافة حتى وجدت الشق الضحل الذي كان يتركه دائمًا حيث لا يتوقع أي مشترٍ أن ينظر: خطًّا صغيرًا معقوفًا، ثم ضربتين مستقيمتين. ليست حروفًا. إنها علامة صانع كان والده يستخدمها قبله.
نزل راوول المنحدر حاملًا سلة من جرار التوكوبي. توقف حين رأى إلياس منحنيا قرب الزورق.
"أأستطيع مساعدتك؟" سأل راوول بحذر، كمن يتحدث إلى مريض على فراش.
تنحى إلياس جانبًا وأشار إلى العلامة الخفية. "من صنع هذا الزورق؟"
ضيق راوول عينيه، ثم وضع السلة أرضًا. لمس الشق بإبهامه. وتسللت رائحة الكسافا المخمرة من الجرار.
"رجل من هنا،" قال ببطء. "يدان جيدتان. رجل صامت. ماتت زوجته في الفيضان." أغمض عينيه، يعمل بعد الذاكرة كمن يسحب شبكة من الأعشاب. "إلـ..."
انكبت الكلمة وانكسرت.
ومع ذلك، شعر إلياس برعشة تجري فيه، صغيرة لكنها حقيقية. لامس نسيم النهر وجهه برائحة الطمي وقشور السمك، ولبرهة لم يشعر بالفراغ.
قضى اليوم ينتقل من ساحة إلى أخرى. أصلح مجدافًا متشققًا لأرملة كان أبناؤها يعملون في أعلى النهر. وأعاد ضبط أضلاع زورق قديم لعائلة تحتاج إلى نقل طفل مريض إلى العيادة. ورقّع مغرفة حبوب، وشدّ مفصلة باب، وأسنّ شفرة كانت تخص جدًا ميتًا. لم يأخذ مالًا. وكان يطرح سؤالًا واحدًا كل مرة.
"من أصلح هذا؟"
بعض الناس هزوا أكتافهم. وبعضهم حدّق في يديه هم. وقليل منهم غضب من العناء الذي يسببه ألا يعرفوا شيئًا كان ينبغي لهم أن يعرفوه. ومع ذلك، مع حلول الغسق، بدأ همس يسبق قدومه. صانع الزوارق. الأرمل عند المنعطف. إلياس. لم يكن الاسم ثابتًا بعد، لكنه كان يحاول أن يقف.
في ذلك المساء جاءت مونديكا ومعها أوراق تبغ ملفوفة في صحيفة، ووعاء صغير من الطين.
"ضع هذا قرب الباب إذا عاد الصفير،" قالت.
نظر إلياس إلى الأوراق. كانت رائحتها المرّة تملأ الغرفة. "هل سيُرضيه ذلك؟"
كاد أن يبتسم. كانت تلك أول دفء يلامس وجهه منذ أسابيع كثيرة.
ورأت مونديكا ذلك فَلانت. "كانت زوجتك ترسل لي الحساء حين كانت مفاصلي تنتفخ في الأمطار. وكانت دائمًا تنطق اسمك قبل أن تخطو إلى بوابتي. بعض الناس يمسكون بنا في هذا العالم بعادات صغيرة. ولا ننتبه إلا حين تتوقف العادة."
بعد أن رحلت، أخذ إلياس البلوزة الصفراء من خلف الباب. جلس بها على ركبتيه وتذكر زوجته وهي تطوي القماش بعد العشاء، أصابعها سريعة، وفمها مشدود إلى ذلك الخط الصغير الذي كانت ترتديه حين تفكر. كانت تناديه من الساحة، ومن المائدة، ومن حافة النهر. لا بالشعر. ولا بالمديح. فقط كما ينادي الناس شخصًا يتوقعون منه أن يجيب.
ضغط البلوزة على وجهه. وكانت رائحتها خفيفة، فيها شيء من صابون النهر ودخان أرز قديم.
وعند شروق القمر عاد الصفير.
هذه المرة لم يصرخ إلياس. وضع وعاء الطين خارجًا، ووضع فيه ثلاث أوراق تبغ، ووقف عند العتبة.
"أخذتَ ما نطقتُ به في غضب،" قال. "ولن تأخذ ما يحتفظ به الآخرون."
دار الصفير على مستوى أخفض. وتحرك ظل على طول السياج، ثم استقر على شجرة المانجو. وفي الأوراق لم يرَ إلا خطًا معوجًا ووميضين شاحبين حيث ينبغي أن تكون العينان.
وانساب صوت المرأة العجوز بين الأغصان.
"إنهم بدأوا يتذكرون،" قال الصوت. "لذلك عليّ أن أرتديك قريبًا. قابلني حيث يتسع النهر. ولا تجلب صلاة لا تعنيها. ولا وعدًا لا تستطيع دفع ثمنه."
اهتزت الشجرة مرة واحدة، رغم أن الهواء كان قد سكن.
ظل إلياس في العتبة حتى بدأ الفجر يخفف الساحة. ثم ذهب إلى السقيفة واختار قطعة جديدة من خشب الإيتاوبا، كثيفة وداكنة. كان سيبني طوال الليل. وسيحمل علامته حيث يستطيع النهر أن يشعر بها.
فم الماء الأسود
عمل حتى احترقت كتفاه. وتجمعت الشظايا حول قدميه كقشور سمك ملتفة. كان الزورق الجديد صغيرًا، مخصصًا لشخص واحد وسلة شبكة، لكنه شكّله بالعناية نفسها التي كان سيمنحها لسفينة بيته. وعلى داخل العارضة نحت ليس فقط العلامة القديمة لوالده، بل أيضًا الحروف الكاملة لاسمه، عميقة وواضحة.
عند الدَّرَجِ، عادَ اسمٌ لا بوصفِهِ صوتًا فحسب، بل ذاكرةً مشتركة.
وقبيل منتصف الليل، نهض بראسا واتجه إلى الممر. هذه المرة لم ينبح الكلب. بل هز ذيله نحو الظلام، مترددًا، كأنه يحيي رجلًا يعرفه نصف معرفة.
مسح إلياس سكينه في قطعة قماش. "ليس الآن،" همس للكلب، مع أنه لم يكن يعرف إن كان يتوسل إلى بראسا أم إلى الليل.
سحب الزورق إلى الضفة ودفعه نحو الموضع الذي يلتقي فيه ماء النهر البني بالمجرى الأشد قتامة القادم من قنوات الغابة. كان أهل البلدة يسمون ذلك الموضع بوكا دا إسكورا، فم الماء الأسود. وكانت التيارات تتقاطع هناك من دون إنذار. أما القرابين التي تترك هناك عند الفجر فكانت أحيانًا تختفي، وأحيانًا تعود لتطفو قرب الشاطئ.
في منتصف الطريق، صار الهواء باردًا. لم تتحرك رياح، ومع ذلك انزلق الزورق أسرع مما يدفعه مجدافه. وعلى الجانب البعيد، تحت شجرة أنينغا، كانت هيئة تنتظر على غصن منخفض.
كانت تتخذ شكل امرأة عجوز منحنية في شال داكن. لم يلمسها المطر. ولم تستقر قدماها تمامًا على اللحاء.
"لقد أوفيت باللقاء،" قالت.
ألصق إلياس الزورق بالطين وقفز خارجه. تشبثت الضفة بكاحليه. واحتكت الضفادع في القصب. وفي مكان ما خلفه، لامس الماء الخشب بخفة.
"وأوفيتُ بعملي أيضًا،" قال.
مالت الهيئة برأسها. "عملك أبقاك فقيرًا. وحزنك أبقاك وحدك. أستطيع أن أرتدي مكانك أفضل منك. لا أحد يفقد النوم بسبب الفرق."
كان ذلك أعمق مما أراد أن يُظهر، لأن جزءًا منه كان قد خاف من الشيء نفسه. منذ الفيضان، كان يأكل بصمت، ويرد الدعوات بالأعذار، ويترك بيته يشتدّ عتمة. كان يظن أن الحزن غرفة تكرّم الموتى. والآن رأى كم سهُل عليه أن يحجب الأحياء عنه أيضًا.
كانت تلك الضربة الثانية، أعمق من الكبرياء.
رفع الزورق الجديد إلى أعلى على الضفة. "إن كنت تستطيعين ارتداء مكاني،" قال، "فاذكري ما الذي يثقلُه."
ضاقت العيون الشاحبة.
"يَثقل سقفًا بلا ضحك. ومقعدًا بكأس واحد. ورجلًا يتحدث إلى الخشب أكثر مما يتحدث إلى الناس. سلّمني الاسم، وآخذ الباقي."
وضع إلياس كفه مسطحة داخل الزورق، فوق الحروف المحفورة. كان الخشب لا يزال يحتفظ بدفء النهار.
"لا،" قال. "أنتِ أخذتِ صوتًا. أما اسمي فيعيش حيث أجبتُ الآخرين وحيث أجابوني هم أيضًا."
هبطت ماتينتابيريرا من الغصن من دون رشة ماء أو صوت ارتطام. وعلى الطين بدت أقصر مما توقع، ومعصماها نحيلان كعظم طائر، وفمها أوسع مما ينبغي حين ابتسمت.
"إذًا نادِهم،" قالت. "نادِهم هنا قبل الفجر. إن قالوا اسمك حتى يعود إلى مكانه، سأرحل فارغة. وإن لم يفعلوا، فسأعود إلى البيت تحت سقفك."
مدّت يدًا نحو السماء. تفرّقت السحب. وظهر للقمر طرف ضيق واحد. كان الزمن قد صار حادًا.
انقبض صدر إلياس. كان المرسى بعيدًا خلفه. ومعظم البيوت كانت قد أغلقت أبوابها. ولم يكن أحد ليصغي إليه من هنا.
ثم تذكر الجرس.
كان الصيادون في ذلك المقطع من النهر يقرعون جرسًا برونزيًا في الضباب كي لا تصطدم القوارب ببعضها في الظلام. وقد أصلح إلياس المقبض المتشقق لجرس المرسى بعد العيد الأخير. وكان قد علّقه بنفسه تحت سقيفة من الصفيح.
خطف المجذاف ودفع الزورق عائدًا إلى الماء. ضحكت الماتينتا وأطلقت صفيرًا، تدور فوقه كطائر ليلي. وأخذ يجدف بكل ما بقي في ذراعيه من قوة. اصطدم الرذاذ بشفتيه، بطعم الطين والحديد. وانحرفت الزورق مرة نحو جدار من الجذور، لكن العارضة المنحوتة عضّت التيار وأبقت الاتجاه مستقيمًا.
عند المرسى قفز إلى الخارج، وأمسك الحبل، وقرع الجرس.
وصاح صوته البرونزي فوق البيوت، وفوق برج الكنيسة، وفوق الكلاب النائمة والزوارق المربوطة وأكشاك السوق المبللة. ضربة، ثم أخرى، ثم كثيرًا على التوالي حتى احترقت راحتاه.
أعاد إلياس القرع، ونادى من جوفه، لا من خوفه هذه المرة بل من حاجته.
"تعالوا إلى المرسى. تكلموا إن كنتم تعرفونني."
جاء الناس لأن بلدات النهر تستجيب للأجراس. جاؤوا ملفوفين في الشالات، وقمصان العمل، والبطانيات الملقاة على الأكتاف. وصلت مونديكا أولًا، تتنفس بصعوبة، وعكازها يغوص في الطين. وتبعها راوول وبنتو. وجاءت دونا سيلينا وما زالت الملعقة في يدها. وأطل الأطفال من خلف الكبار. وأخذ بראسا ينبح أخيرًا من الضفة، شرسًا ومتيقنًا.
وفوقهم، مختبئًا في الظلام، شقّ الصفير خفوت الجرس.
رفعت مونديكا ذقنها. "اذكروا اسمه،" أمرت.
وحلّ الصمت ضربة واحدة ثقيلة.
ثم لمس راوول الزورق المصلح عند الرصيف. "إلياس صنع هذا،" قال.
وأشار بنتو إلى مجداف. "وذاك."
خطت دونا سيلينا خطوة إلى الأمام، والدموع تلمع في ضوء المصباح من أثر الجهد أكثر من الحزن. "إلياس جاءني بمرق السمك حين كان حفيدي يسعل طوال الليل."
ورفعت أرملة مغرفة الحبوب التي رقعها. "إلياس أصلح هذا قبل الزراعة."
ثم صوت، ثم آخر، ثم كثيرون. لم تكن خطبًا. بل أشياء صغيرة. ألواح صقلها. وشباك فكّ عقدها. وليالٍ جذف فيها عبر الماء من أجل الدواء. وتابوت ساعد في حمله بعد الفيضان. لم تتذكره البلدة دفعة واحدة كالرعد. بل تذكرته قطعة قطعة، كما تظهر الشاطئ من خلال الضباب.
وكل مرة نطقوا فيها باسمه، صار الهواء أدفأ.
تردد الصفير.
ومشى إلياس إلى حافة الماء، والزورق الجديد بين يديه. "اسمعيهم،" قال للظلام. "لا يمكنكِ أن ترتدي ما صاغوه على كتفي."
هبطت ماتينتابيريرا إلى طرف الرصيف بهيئة المرأة العجوز، وشالها يتدلى مستقيمًا رغم الريح. ولحظة خاطفة بدت ملامحها أقل قسوة من كونها جائعة.
"إذًا أطعمني شيئًا حقيقيًا،" قالت.
نظر إلياس إلى الزورق الذي بناه من آخر لوح صالح من الإيتاوبا. كان يعتزم بيعه. وكان المال هو ما كان يقف خلف كل ضربة من المطرقة. وكانت أسعار الشتاء ترتفع. والاحتفاظ به لن يفيد أحدًا.
وضع الزورق في الماء ودفعه لينفلت.
"خذِي أفضل عمل لي من هذا الشهر،" قال. "لا مكاني بين الناس."
راقبت الهيئة السوداء الزورق وهو يطفو نحو ملتقى التيارات. وهناك دار الهيكل مرة واحدة، ولاقى الماء الأسود، ثم اختفى مع التيار من غير صوت.
أطلقت ماتينتابيريرا صفيرًا أخيرًا، رفيعًا وبعيدًا الآن. ثم ابتلعتها ظلال الغصون.
انشق الفجر شاحبًا فوق النهر. التصق بראسا بساق إلياس، ورفع رأسه إليه كأن ساعة النسيان كلها لم تمر أبدًا.
خاتمة
حافظ إلياس على اسمه حين تخلّى عن الزورق الذي بناه لينقذ نفسه. وكان لذلك الثمن وزنه في بلدة نهرية، حيث الخشب والعمل والذاكرة كلها تُطعم بيتًا. في بارا، لا يبقى الناس وحدهم طويلًا؛ فالأعمال تنتقل من يد إلى يد، وكذلك الأسماء. بعد تلك الليلة، كلما نحت إلياس عارضة، ترك العلامة أعمق من قبل، وصارت الكلاب تحييه قبل أن يبلغ البوابة.
هل أعجبتك القصة؟
شاركها مع الأصدقاء وانشر السحر!
تابع القراءة
اختر قصتك التالية
استمر في تدفق القراءة باختيار قصة تالية مميزة، أو المزيد من القصص المشابهة، أو تذكير عبر البريد لقراءتها لاحقاً.
