تسلّقت أروما الصخر المبتل، فأمسكت بالساق المكسورة قبل أن تخطفها الريح. لامس الضباب البارد وجهها، وفي مكانٍ ما أسفلها كان الماء، الذي كان ينبغي أن يغنّي فوق الصخر، قد صمت. حملت زهرة الأوركيد الممزقة بكلتا يديها، وعرفت أن غريبًا قد وصل إلى حديقة الغيوم.
كانت تتحرك بين الجروف السوداء وبُسط الطحلب، وسلّتها المنسوجة تضرب ركبتها. كانت رائحة الصباح مزيجًا من عفن الأوراق والمطر النظيف، لكن رائحة أخرى شقّت طريقها: زيت المصابيح القادم من المنخفضات. كانت ثلاث نباتات أخرى مُمزقة من شقوقها، جذورها مكشوفة كأصابع شاحبة. وبالقرب منها، انغرز أثر حذاء عميقًا في التربة الرطبة.
ركعت أروما ووضعت كفها على الصخر. كان للتيبوي صوته الخاص، تحمله الرطوبة والضباب والجداول الفضية الرفيعة التي تنزلق من حافة إلى حافة. ذلك الصباح بدا الصخر جافًا تحت الكف. رفعت رأسها نحو حافة الجرف، فرأت بنك السحب يبتعد عن القمة، ببطء قطيع يغادر عشبًا فقيرًا.
كان الشيوخ يقولون دائمًا إن الأوركيد يحمل أنفاس الغيوم. ولم تكن أروما تتعامل مع تلك الكلمات بوصفها لغزًا. لقد رأت سنوات المطر تتجمع حيث تتفتح الأزهار، وسمعت ضفادع الأشجار تردّ حين ترتجف البتلات، ورأت الينابيع الخفية تمتلئ بعد موسمٍ من الرعاية الحذرة. على التيبوي، لا يعيش شيءٌ وحده.
بحلول الظهيرة، صعد فتى من المنحدر السفلي وقد لطخ الطين ساقيه حتى الساقين، وكان الخوف في فمه. كان اسمه تاريك، صيادًا لا يزال صغيرًا بما يكفي لأن يسرع في كلامه. قال: «أرسلتني أمي. لقد صار المجرى عند حقل الكسافا لدينا خيطًا رفيعًا. السمك عالق في برك دافئة. مرّ رجال في شاحنة قبل الفجر بصناديق مغطاة بشبك. قالوا إن أوركيد الجبل يجلب الحظ في المدينة».
نهضت أروما بسرعة حتى نقرَت ركبتاها. لقد تجاوزت السرقة حدود الإهانة إلى الضرر. إذا غادرت الأزهار الجبل، سيواصل الضباب التراجع. وإذا واصل الضباب التراجع، فستتسع الشقوق التي بدأت تنفتح في الأرض السفلى. نظرت إلى الفتى، وإلى خط الماء الرفيع البعيد في الأسفل، واتخذت قرارًا كانت تتجنبه لسنوات.
قالت: «أنت تعرف دروب الغزلان».
أومأ تاريك.
«إذن ستسير معي نزولًا من الجبل. نعيد ما أُخذ، أو ينتشر العطش أبعد من حقولكم».
إلى أين سكت الماء
بدؤوا قبل الغروب، حين كان التيبوي لا يزال يلبس وشاحًا من السحاب على حافته. سارت أروما أولًا بعصا مقطوعة من نخلة الموريشي، وتبعها تاريك وقوسه على ظهره بلا وتر. كان يريد أن يسأل لماذا عاشت كل هذا الوقت بين الأوركيد والضباب بدلًا من القرية، لكن خطاها نبّهته إلى أن يحفظ أنفاسه.
حيث كان ينبغي للماء أن يجري بارداً فوق الحجر، كانت حتى الضفادع تنادي بأصوات متعبة.
كان النزول يعضّ كعوبهم. كان ينبغي للماء أن يعبر الصخر في صفائح ضيقة، لكن كثيرًا من القنوات كان جافًا، مبطنًا برغوة بنية وأوراق عالقة. عند بركةٍ ما، تقاربت ثلاث ضفادع سوداء صغيرة في ظل سرخس. جاءت نداءاتها واهنة ومتباعدة، كرجال يضربون خشبًا رطبًا.
ركعت أروما إلى جوارها. غمست إصبعين في البركة، ثم هزّت رأسها. قالت: «دافئٌ أكثر من اللازم».
راقبها تاريك وهي تبلّل شفتي واحدة من الضفادع بإبهامها. لقد رأى العجائز يهدئن الأطفال بذلك الشكل. أثار الفعل فيه شيئًا حادًا. تذكّر أخته الصغيرة وهي تقلب قدر الطهي رأسًا على عقب لتلتقط آخر القطرات من حافة السقف.
قال: «أيمكن للزهور أن تفعل هذا؟ أيمكن لفقدها أن يسرق الماء من هذه المسافة كلها؟»
وقفت أروما ولمست ندبة في الصخر، حيث كانت الجذور يومًا ما تمسك بشقٍّ فيه. قالت: «تسأل كأن الجبل يُبقي حساباته منفصلة. هذه زهرة للجمال، وهذه ضفدعة للصوت، وهذا المجرى للشرب. التيبوي لا يحسب بهذه الطريقة. اكسر عقدة واحدة، فيرتخي الشبك كله».
نصبا خيمتهما على رفٍّ صخري تحت حجر مائل. طوى الليل السافانا في الأسفل، وصعدت رائحة دخان الخشب من بيوت متفرقة. فرشت أروما خبز الكسافا وسمكًا مدخنًا. أكل تاريك صامتًا، ثم سأل أخيرًا السؤال الذي حمله منذ الطفولة.
«لماذا بقيتِ هنا وحدك؟»
حدّقت في السهل المظلم قبل أن تجيب. «بعد أن مات ابني بالحمى، صار كل بيتٍ يبدو لي على غير ما ينبغي. تتصادم القدور، ويركض الأطفال، وتنبح الكلاب، وكل صوت يصل ومعه شكل ما كان مفقودًا. هنا في الأعلى، كان الجبل يطلب عملًا قبل أن يجلس الحزن إلى جواري. فبقيت».
خفض تاريك عينيه. كان يتوقع قصة عن الرؤى أو الواجب المقدس، شيئًا بعيدًا عن حياته هو. لكنه رأى بدلًا من ذلك حصير نوم فارغًا، ووعاءً لم يُستعمل، وأمًا تواصل الحركة لأن السكون يؤلم. لم تعد الأوركيدات تبدو ككنوز غريبة. كانت مهامّ تبقي القلب من التشقق.
***
مع أول ضوء بلغوا المنحدر السفلي، حيث تتبدل الشجيرات إلى سافانا واسعة. كانت الريح تدفع العشب الطويل في شرائط فضية طويلة. ومن بعيد، على الطريق الأحمر، كانت آثار الإطارات الجديدة تشقّ نحو مركز التجارة قرب كافانايين.
مرّوا بجمعٍ من البيوت ذات الأسقف المعدنية المموجة. كانت النساء يحملن الدلاء من بئر لم يكن يعني لهم شيئًا من قبل في أشهر المطر. كان رجل مسنّ يطرق جانب برميل فارغ بعصًا، ويصغي إلى الصوت الأجوف. حيّا أروما باحترام، ثم نظر وراءها نحو الجبل.
قال: «السحابة تعلو أكثر كل يوم».
أجابته أروما بإيماءةٍ جليلة. لم تُضِع كلماتٍ تشرح ما كان الشيخ يشمه فعلًا في الهواء: غبارٌ حارّ يرتفع حيث كان ينبغي للتربة المبتلة أن تبرد الصباح. قرب ساحة المدرسة، تدلّت أوراق الكسافا واهنة، ورسم طفلٌ بشرفه خطًا في الأرض المتشققة كأنه يختبر إلى أين يمتد.
توقف تاريك عند باب أمه. دفعت إليه موزًا مشويًا، وبحثت في وجهه. قالت: «أعد الماء إلى هنا بقدميك».
سمعت أروما ما تحت تلك الكلمات من شدّة. كانت طقوس الرعاية اليومية بدأت تنثني تحت العطش. قد يفشل حقل، وقد يضمر نهر، لكن ما كان يخيف الناس أولًا غالبًا أصغر من ذلك: طفل يغتسل بنصف كوب، وجدّة تحتفظ بماء غسل الصحون للشتلات، وأمّ تعدّ القرع قبل النوم. غادرت هي وتاريك القرية وهما يحملان تلك الأثقال الصغيرة معهما.
سوق النفس والغبار
بحلول الظهيرة وصلا إلى مركز التجارة، وهو شريط خشن من الدكاكين والأكواخ، حيث كانت الشاحنات تسعل غبارًا أحمر في الهواء. كان الرجال يبيعون الملح، والبطاريات، والقدور الميناوية، والصنادل المطاطية، وأكياس الأرز. وعلى طرف الساحة، تحت أغطية قماشية مرقعة، كانت تجارة أخرى قد جمعت لها جمهورها.
كانت الأوركيدات معلقة على أسلاك في صفوف مرتبة، مربوطة كل واحدة بخيط حول الجذور. وكانت أزهار وردية وبيضاء وصفراء باهتة تتأرجح فوق طاولات مغطاة بالتمائم والأحجار المصقولة والطيور المنحوتة. ولوحة مرسومة يدويًا تعد بالحظ والمطر والبركة في التجارة. وكانت رائحة المعدن الساخن والبنزين القديم والبتلات المكدومة تجتمع تحت الشمس.
تصلب كتفا تاريك. قال: «لقد حوّلوا الجبل إلى حُليّ».
اقتربت أروما من الطاولة الأولى. لم ترفع صوتها. قالت للتاجر، وهو رجل ضخم يضع خواتم في ثلاثة أصابع: «هذه الأزهار مكانها التيبوي. لقد أُخذت من صخرٍ محمي. أعدها إليّ».
ابتسم الرجل نصف ابتسامة. «يا أمي، أنا اشتريتها بصدق. الناس تريد الجمال في بيوتها. أنا لست من صعد».
رفعت أروما زهرة كانت جذورها قد خبت بالفعل. ارتجفت قطرة رطوبة على بتلة، ثم اختفت في الحر. قالت: «هذه ستموت قبل الليل. ومالك لن يعيد الضباب».
اقتربت امرأة قريبة، تحمل رضيعًا على خاصرتها. قالت بصوت خافت: «منذ أن جاءت هذه، انخفض خزان السقف عندي مرتين. زوجي يقول إنها مواسير رديئة، لكن الطيور توقفت عن الاغتسال في المزراب. لديّ عينان».
عبس التاجر. كان مزاج الجمع يعني له أكثر من الحقيقة. بسط يديه وقال: «الزهور لا تتحكم في المطر. المخاوف القديمة تصنع الحكايات بسهولة».
قبل أن ترد أروما، اهتزت إلى الساحة شاحنةٌ في صندوقها أربع صناديق. كان في داخلها مزيد من الأوركيد، محشوة في طحلبٍ رطب. ضرب لونها العين كفجرٍ محتجز. تحرك عدة أشخاص نحو الشاحنة دفعة واحدة.
رأى تاريك السائق، فصَفّر بين أسنانه. «ذلك مرّ بقريتنا».
قفز رجلان من الشاحنة. كان أحدهما ينتعل حذاء المدينة وقد غطّاه الغبار الأحمر. والآخر يحمل لوحًا ويصيح بالأسعار. لم يكن أيٌّ منهما قد صعد التيبوي؛ كانت أيديهما تقول ذلك. أما الرجل الثالث، الذي كان لا يزال في صندوق الشاحنة، فكانت على ذراعيه خدوش من الصخر وأوراق البروميليا. كان هو المتسلّق، ضيّق الوجه، قلقًا.
نادته أروما: «كم أخذتم؟»
أدار وجهه. «ما يكفي».
«يكفي ماذا؟»
ابتلع ريقه. سال العرق على صدغه. «يكفي لدواء أبي. للديزل. للديون. خذي أي جواب. كلها تأكل المال بالطريقة نفسها».
أصابت كلماته الساحة بالصمت لحظة. صار للضرورة وجه الآن، لا مجرد جشع. تعثر غضب تاريك. كان يعرف رجالًا باعوا كلاب الصيد، والمجاديف، وحتى أفضل أدوات بشر الكسافا حين دخل المرض بيتًا. العطش والدَّين كلاهما يدفعان الناس إلى صفقاتٍ سيئة.
سمعت أروما الألم في صوت المتسلّق، لكنها لم تتراجع. قالت: «أبوك يتنفس لأن أحدًا آخر أبقى الماء قرب بيتك. أنت قطعت اليد التي تمسك الوعاء».
تحرك فكّ المتسلّق. قال: «أي وعاء؟ المشترون في المدينة يضحكون من تحذيراتنا. يدفعون نقدًا. والنقد يشتري المضادات الحيوية. هل تشتري الأوركيدات عندك هذا؟»
أدخلت أروما يدها في سلّتها وأخرجت الساق المكسورة التي وجدتها عند الفجر. كان طرف القطع قد اسودّ. رفعته عاليًا، لا كأنه سلاح بل كأنه دليل. قالت: «هذا لا يشتري شيئًا. هذا هو الحزن فيه. حين يموت المجرى، لا يشرب الدَّين الغبار نيابةً عنك. وأبوك لا يبتلع النقود».
مرّ همس خافت في الجمع. رفعت المرأة ذات الرضيع الطفل أعلى على خاصرتها. وتقدم معلمٌ قديم من الظل، وخاطب الناس بدلًا من التجار. قال: «إذا فشل النبع فوق كافانايين، فستجلب الشاحنات الماء لأسبوع، ربما لأسبوعين. بعد ذلك؟ نحن نعرف الجواب».
شعر التاجر صاحب الخواتم أن الجمع بدأ يميل. صاح في السائق أن يحمّل ويغادر إلى سانتا إيلينا قبل الغروب. وفي لحظة، انفجر السوق حركةً. قفز تاريك إلى درجة الشاحنة. وأمسكه المتسلق، وكادا يقعان معًا في الغبار.
ضربت أروما عصاها مرة واحدة على الأرض. شقّ الصوت الحادّ الصراخ. قالت: «لا ضرب». ثم أضافت: «افتحوا الصناديق. دعوا الساحة تشمّ ما تحمل».
ربما كان السبب سنّها، أو السكون في وجهها، أو الهواء الجافّ الذي جعل الجميع بالفعل غير مطمئن. أيًّا كان السبب، تردد المتسلّق، ثم انحنى ورفع الغطاء. صعدت رطوبة باردة فورًا من الطحلب. وصعد معها أيضًا سحابٌ خافت، رقيق كأنفاس طفل نائم. فشهق أقرب الناس.
واحدًا بعد آخر، أزيلت ثلاثة أغطية أخرى. انسكب الضباب فوق حواف الصناديق ولمس الغبار الحار. ولمحة قلبٍ واحدة، بدت الساحة كأنها تذكرت صباحًا ضائعًا. ثم خبا البخار.
رسمت المرأة ذات الرضيع إشارة الصليب وتراجعت خطوة. ورفع المعلم قبعته. حتى التاجر ذو الخواتم بدا خائفًا الآن، وإن كان يخفي ذلك خلف الغضب.
التفتت أروما إلى المتسلّق. «ساعدني على إعادتها. أنت تعرف الطريق».
حدّق في الصناديق، ثم إلى الغرب حيث كان الحرّ يلمع فوق الطريق. وقف الاختيار أمامه واضحًا: مالٌ سريع، أم جبلٌ حيّ. وأخيرًا همس: «اسمي إيوسيبيو». بدت العبارة أقلّ كتعريف، وأكثر كاستسلام.
قالت أروما: «إذن احمل ما أخرجته يداك يا إيوسيبيو».
الدرب الذي حفرتْه الأيدي العائدة
غادروا مركز التجارة، وقد تُركت الشاحنة في فناء أحد الأكواخ، وقُسِّمت الأوركيدات بين أذرع راغبة في الحمل. انضم بعض القرويين في المقطع الأول، يحمل كلٌّ منهم نبتة واحدة مغطاة بقماش. وعند معبر النهر، عاد المساعدون أدراجهم، لكن ليس قبل أن يملؤوا القِرَب ويدسّوا الطعام في أيدي المجموعة. كان العمل المشترك قد غيّر الساحة. لم يعد أحد يتحدث عن تمائم الحظ.
كلَّف الصعودُ من جديد عرقًا، وراحَتَينِ مخدوشتَينِ، وأوَّلَ ثِقَلٍ صادقٍ لما كان قد أُخِذ.
كان إيوسيبيو يمشي تحت أثقل صندوق. كانت كتفاه ترتجفان عند منتصف بعد الظهر، لكنه رفض حين عرض تاريك أن يخفف عنه. ظلّ الكبرياء عالقًا به، وإن كانت الخزي قد بدأت تنحته. وضعت أروما إيقاعًا يسير به دون أن يهزّ الجذور. وكانت تتوقف كثيرًا لتبلل الطحلب، ولتنصت.
«إلى ماذا؟» سأل إيوسيبيو أخيرًا.
أشارت نحو خط الأشجار. في البداية لم يسمع سوى صراصير تحفر الحرّ في النهار. ثم، تحت ذلك الضجيج، التقط غيابًا. لا خرير نهر. لا نبض ضفادع. في موسمٍ رطب، كان ينبغي لحافة الغابة أن تبدو مخيطة بأصوات ماء صغيرة. أما الآن، فكانت الفجوات تنفتح في كل مكان.
تغيّر وجهه. كثيرًا ما ينكر الرجال ما يُقال لهم. لكنهم يجدون صعوبة أكبر في إنكار ما تفوته آذانهم.
***
لم يأتِ المطر تلك الليلة. ناموا إلى جوار مجرى جاف، وكانت الحصى الملساء فيه مكشوفة كعظام قديمة. استيقظ تاريك قبل الفجر فوجد إيوسيبيو جالسًا منتصبًا، ويداه على وجهه.
قال إيوسيبيو من غير أن يرفع رأسه: «ظننت أنني أستطيع أن آخذ من مكان فيه ما يكفي. كان المشترون يتحدثون وكأن الجبال مخازن. رفوف ممتلئة. بضاعة لا تنتهي. أردت أن أصدقهم».
جلس تاريك مقابله، وألقى عيدانًا صغيرة في النار الضعيفة. حمل الدخان رائحة الراتنج واللحاء المرّ. قال: «حين اصطاد عمي عددًا زائدًا من الكوراسو في موسمٍ واحد، قال الشيء نفسه. ثم سكتت الغابة، وجعلته جدتي يمشي ثلاثة أيام ليأتي بالسمك. الجوع معلّمٌ من نوعٍ واحد. والصمت معلّمٌ من نوعٍ آخر».
أطلق إيوسيبيو ضحكة مكسورة، لم تحمل فرحًا. قال: «جدتك تبدو أشد من أي قاضٍ».
«هي كذلك».
سمعت أروما من تحت بطانيتها، لكنها أبقت عينيها مغمضتين. كانت تعرف صوت اللوم حين يلين إلى حقيقة. لم يأتِ ذلك في الخطب. كان يأتي في اعترافات صغيرة تحت ضوء نار واهن، حين يعجز الرجل عن الدفاع عن نفسه من ذاكرته.
وبحلول ظهر اليوم التالي، ارتفع جدار التيبوي فوقهم، قائمًا ومظلمًا، والسحاب يُسحب على وجهه. لكن السحاب ظل عاليًا، لا ينحني إلى الرفوف التي تعيش عليها الأوركيدات. كان الصعود من جديد يتطلب عناية من الثلاثة جميعًا.
عند أول مجرى شديد الانحدار، تقدم تاريك ليثبّت حبل الكرمة حول نتوءات الصخر. ورفع إيوسيبيو كل صندوق إلى مستوى صدره، بينما ثبّتت أروما الجذور. كانت راحتاهما تحتكان بالصخر. والعرق يملّح الشفتين. مرةً مال صندوق، فانكسرت ساق أوركيد على كمّ إيوسيبيو. أغمض عينيه كأنه ضُرب.
قالت أروما: «تابعوا السير». لا بقسوة. ولا بلين. فقط بوضوح.
في منتصف الصعود، بلغوا رفًا كانت المياه تقطر عليه من سرخسٍ علوي. لكن الصخر هناك كان جافًا. استند إيوسيبيو إلى الجدار، يلهث. قال: «إذا تأخرنا؟»
نظرت أروما نحو القمة وأجابت بصدق: «نعيد ما نستطيع، ونحمل ما يأتي بعد ذلك. الجبل ليس قفلًا يفتحه عملٌ صالح واحد».
جرحت تلك الكلمات تاريك أكثر من أي تحذير. كان قد بدأ يتخيل نهاية بسيطة: تُعاد الزهور، يعود المطر، يذهب الخوف. لكن سماعها جعله يفهم الكلفة أوضح. قد يطلب الإصلاح عملًا يتجاوز يومًا واحدًا، بل موسمًا كاملًا. جعلته الفكرة أكبر من سنه، لكنها ثبّتته أيضًا. الآمال السهلة تنكسر سريعًا.
وحين بلغوا أخيرًا حديقة الغيوم، كانت السماء قد بسطت زرقتها على الصخر. كانت الجحور الفارغة تنقر الرفوف مثل أسنان مفقودة. تحركت أروما بسرعة مفاجئة. وضعت كل أوركيد بيدها، تختار الشقوق التي يمكن للماء أن يتجمع فيها، وتضغط الجذور في الطحلب، وتربط بعضها بخيوط رفيعة حتى تستطيع التمسك من جديد.
قلّدها تاريك. وتبعها إيوسيبيو، مرتبكًا في البداية، ثم أكثر حذرًا. أمسك إحدى الزهرات الشاحبة برفقٍ جعَل تاريك ينظر إليه من جديد. أحيانًا، حين يكون الرجل قد أضرّ بشيء، يلمسه بأقصى قدر من العناية بعد أن يفهم وزنه.
حوت الصندوق الأخير أندر الأوركيدات، تلك الأزهار ذات الحلق الفضي التي لا تتفتح إلا في أبرد نفسٍ يسبق الفجر. زرعتها أروما قرب أعلى رشح، ثم جلست على عقبيها. ظلّت القمة ساكنة. لم يتدفق ضباب. ولم يقفز الماء من الشقوق الخفية.
هبط صدر تاريك. وخفض إيوسيبيو رأسه.
وضعت أروما كلتا يديها مستويتين على الصخر، وانتظرت.
حين أنزلت الغيمة وجهها
وقتًا طويلًا، لم يعطِ التيبوي شيئًا. عبرت الريح حافته ومضت. واستقر الليل في الشقوق. سمع تاريك نبضه هو، وأبعد منه رفّة جناح صائد الليل. أراد أن يسأل: ماذا يمكن أن نفعل أيضًا؟ لكن سكون أروما أبقاه صامتًا.
لم تُسرع السحابة؛ بل انحنت منخفضة، ولمست الحجر، وتذكّرت طريقها القديم.
ثم لامست الهواء رائحة: صخرٌ مبتل بعد أول مطر. خفيفة، تكاد تكون متخيلة. رفع إيوسيبيو رأسه. وجاء نفسٌ آخر، أبرد من ريح الليل. انزلق فوق معصميهم وتحت أطواقهم.
ومن أعلى الرف، تفتحت أوركيد واحدة ذات حلقٍ فضي.
كانت بتلاتها تبدو باهتة أثناء الصعود، مثقلة بالحرّ والمسافة. لكنها الآن انفرجت ببطءٍ واطمئنان، وتكوّنت قطرة عند حلق الزهرة. سقطت على الصخر. ثم استجابت زهرة أخرى، وبعدها أخرى. وعلى طول الحافة، بدأت القطرات تتجمع في الطحلب.
لم يندفع الضباب. عاد كما يعود شخص متردد عند باب. تحركت خيوط رمادية بين الحجارة، ثم اتصلت، وتكاثفت، وانخفضت حول ركبهم. ضحك تاريك مرةً من الدهشة، ثم غطى فمه كأنه يقف في مكان مقدس. ولعله كان كذلك.
سرعان ما بدأت الضفادع. نداء من الأسفل. ثم خمسة. ثم كثيرون، يخيّطون العتمة بنغمات رطبة حادة. ومن شق قرب يد تاريك، انطلق خيط ماء، وسرى إلى حافة الرف. رآه يلتقط ضوء القمر قبل أن يختفي في العمق.
ركع إيوسيبيو. لامس الماء أصابعه، فانحنى عليها كأنه يحيّي شيخًا. لم يسخر منه أحد. فبعض أشكال الخزي تستحق شهودًا، لأنها تشير إلى الموضع الذي ينعطف فيه الإنسان.
***
وصل المطر إلى المنحدرات السفلى بعد يومين. لم يكن عاصفة، ولم يكفِ ليمحو كل شق، لكنه كان هطولًا ثابتًا سوّد الغبار وملأ خزانات الأسقف. وضع الأطفال أوعيةً خارجًا، وصاحوا كلما امتلأ أحدها. ورفعت النساء وجوههن إلى الأعلى. وتفقد الرجال قنوات حقول الكسافا بعناية الجراح.
في كافانايين، أُنزلت اللوحة التي كانت تعلن عن تمائم الأوركيد. وبدلًا منها، ثبّت المعلم لوحة جديدة: أزهار الجبل للجبل. ابتسم الناس لبداهتها، ثم أومأوا، لأن الكلمات البسيطة تستطيع أن تمسك أرضًا صلبة.
باع إيوسيبيو خطاطيف التسلق التي يملكها، وعمل بدلًا من ذلك في حمل البضائع التي لا تؤذي الأماكن العالية. وكان يعود مرة كل شهر ليساعد في إصلاح الممرات، وفي إنزال النفايات من نقاط المراقبة التي ترك فيها الزوار البلاستيك والعلب. وما يزال دواء أبيه يحتاج إلى مال. وتبيّن له أن الأثقال الصادقة لا تصير أخفّ، لكنها تجعل الرجل ينام.
صار تاريك يصعد كثيرًا إلى حديقة الغيوم بعد ذلك الموسم. كانت أروما تعلّمه أين يحب كل أوركيد أن يتجذر، وأي نداءات الضفادع تحذر من الحر، وأي طحلب يحتفظ بالماء أطول في الشهور الشحيحة. لم تتكلم يومًا كمعلمة تمنح أسرارًا. كانت تعمل، وهو يراقب، ثم تترك يديه إلى جوار يديها.
وفي صباحٍ ما، بينما كان يربط نبتةً صغيرة في شقّ، لاحظ تاريك أروما تتوقف وتضغط كفها على ظهرها. كانت السنون قد بدأت تحصي ما لها. ومن غير نقاش، تولى هو السلة ذلك اليوم. وتركته.
وفي الأسفل، انبسطت الغابة خضراء من جديد في طياتٍ طويلة، وكانت الجداول الرفيعة تلمع بين الأشجار. لم تلتئم كل الندوب. بعض النباتات المسروقة ماتت. وبعض الينابيع احتاج إلى وقت. لكن الجبل تنفّس على الرفوف مرة أخرى، وكان الناس في الأسفل قد غيّروا الطريقة التي ينظرون بها إلى الأعلى.
وعندما كان الزوار يسألون أين تتفتح أندر الأوركيدات، لم يكن تاريك يجيبهم باتجاهات. بل كان يشير إلى الخيط المائي الذي يشق الصخر، إلى الضفدع المختبئ في الطحلب، إلى الطفل الذي يملأ قرعته من ماءٍ جارٍ صافٍ. ثم يقول: «هناك. ابدأوا من هناك».
لماذا هذا مهمّ
اختارت أروما أن تخرج من ملاذها العالي وتواجه التجارة في الأسفل، وإن كان ذلك قد أعاد فتح الحزن ووضع مصير الجبل في أيدٍ غير مضمونة. في أرض بيمون، ليست التيبويات صخرًا فارغًا؛ إنها تقف ككبار أحياء، يربط ماؤها القرى والطيور والحقول بعضَها ببعض. وحين حمل الناس الأوركيدات عائدةً واحدةً تلو الأخرى، لم يستعيدوا الضباب وحده. استعادوا صوت الماء وهو يضرب الصخر، صوتًا لا يستطيع أي سوق أن يخزنه على رف.
هل أعجبتك القصة؟
شاركها مع الأصدقاء وانشر السحر!
تابع القراءة
اختر قصتك التالية
استمر في تدفق القراءة باختيار قصة تالية مميزة، أو المزيد من القصص المشابهة، أو تذكير عبر البريد لقراءتها لاحقاً.
