في قديم الزمان، قبل أن يمشي الإنسان على الأرض، قبل أن تنحت الأنهار مساراتها في اليابسة، وقبل أن تقف أشجار الباوباب العملاقة شامخة، كانت الحيوانات تعيش في عالمٍ من التوازن. حكم الأسد السهول بقوته، والفيل بحكمته، والأرنب بدهائه. لكل حيوان مكانه ودوره وواجبه.
لكن كان هناك مخلوق واحد رفض أن يلتزم بالقواعد — الضبع.
لم يكن الضبع الأقوى ولا الأجدر بالحكمة. لم يكن الأسرع ولا الأكثر مهارة. لكن ما نقصه في القدرة عوّضه بالمكر. كان نتّاشًا، ولصًا، ومخادعًا. كان جوعه لا يُشبع، وبطنه لا يعرف الاكتفاء، وعقله لا يكفّ عن الحيل.
هذه قصة كيف صار الضبع يعرج بسبب طمعه وحماقته. درس انتقل من جيل إلى جيل ليذكر كل من يسمع هذه القصة أن من يأخذ بلا عطاء، ومن يخدع بدل أن يعمل، سيجد نفسه في النهاية تحت رحمة أفعاله السيئة.
بطن لا يعرف الراحة
كان الضبع جائعًا دائمًا. لم يهم إن كان قد أكل لتوه وكان بطنه ممتلئًا — عيونه كانت تبحث دومًا عن الوجبة التالية. بينما كانت بقية الحيوانات تكدّ للحصول على طعامها، فضّل الضبع أن يدع غيره يقوم بالعمل عنه.
في إحدى الظهيرات الحارة، بينما كان يرقد في ظل شجرة أكاسيا، انتصبت آذانه. سمع حفيف الأوراق الخفيف وصوت مضغ خافت. كان الأرنب جالسًا على صخرة، يقضم جذورًا حلوة نبشها من الأرض.
سال لعاب الضبع؛ لعق شفتيه واقترب ببطء.
«يا أرنب، يا صديقي العزيز»، قال بصوتٍ ملساءٍ كالعسل. «يا لها من وجبة رائعة لديك! ألا يسر روحًا كريمة مثلك أن تشارك صديقًا قديمًا؟»
الأرنب، الذي عاش طويلًا حتى عرف حيل الضبع، ضيق عينيه. «عملتُ بجد لأجل هذه الجذور، يا ضبع. إن أردت بعضًا منها فاحفر لنفسك.»
تنهد الضبع تنهدًا تمثيليًا. «آه، يا لصديقي، مخالبِي تتألم. مشيتُ كل النهار بحثًا عن طعام، ولم أجد شيئًا.»
ابتسم الأرنب بسخرية. «ربما لأنك تقضي وقتك في المكائد بدل البحث.»
سلك الضبع أسنانه وذيله يرتعش من الضجر. لكنه لم يجادل؛ أجبر على ابتسامة وتسلّل مبتعدًا، وهو يفكر بالفعل في وسيلة أخرى لملء جوفه.
بقايا الملك
لم يبعد كثيرًا عن مكان الأرنب، فقد قضى الأسد العظيم لتوه على فريسة. ملك السافانا ذو العرف الذهبي تَنعّم بلحم جاموسٍ كبير، يمزق اللحم والعظم بسهولة. فاح عبير اللحم الطازج في الهواء، فأثلج ذلك معدة الضبع من شدّها.
لعق شفتيه. الأسد دائمًا ما يترك بعض البقايا، والضبع دائمًا حاضر ليستولي عليها.
عندما أنهى الأسد وجبته، تمدّد وتثاءب ورجّ ذيله قبل أن يتسلّل إلى الظل لقيلولة. في اللحظة التي اختفى فيها، اقترب الضبع زاحفًا، وأقدامه صامتة على التراب اليابس. لكن حين وصل إلى الجثة، أوقفته زمجرة حادة.
الابن آوى.
كان الابن آوى أصغر حجمًا، لكنه أذكى، وقد وصل أولًا. عيونه الصفراء الحادة تلتمع وهو يكشف عن أنيابه.
«كنت هنا أولًا يا ضبع»، قال الابن آوى بصوتٍ سلسٍ لكن حازم.
انخفضت آذان الضبع. «وماذا تقترح أن نفعل؟»
ابتسم الابن آوى: «مسابقة. نأخذ كل منا قطعة من اللحم. من يأكل أسرع يستحق الباقي.»
تلألأت عيون الضبع؛ كان متأكدًا أنه أكل أسرع من الابن آوى.
فمزقا كلاهما قطعة من اللحم. ابتلع الضبع قطعته في ثوانٍ، ولحس شفته بنشوة الانتصار. لكنه عندما رفع رأسه، لم يجد الابن آوى قد أكل قطعتَه؛ بل استدار وانطلق هاربًا — ومعه الجثة بأكملها.
تحولت ضحكة الضبع إلى عواءٍ من الغيظ.
«خُدعتُ مرة أخرى!» تمتم وهو يزمجر.
طعم العسل المر
مصرًّا على أن يجد شيئًا يأكله، تجوّل الضبع إلى حافة الغابة، حيث رأى البابون جالسًا على شجرة يغمس أصابعه في قرص عسل ذهبي.
زأرت معدة الضبع. كان يحبّ العسل — حلاوته وغناه.
«يا بابون، يا صديقي الحكيم!» نادى الضبع. «يا لها من وليمة لديك! لا بد أن مخلوقًا كريمًا مثلك لن يترك نفسًا جائعة تتألّم، أليس كذلك؟»
ابتسم البابون بسخرية. «إن أردت العسل فاصعد وخذه بنفسك.»
تردّد الضبع. لم يُخلق للتسلق، لكن جوعه كان أقوى. تسلّق الشجرة يتخبط، وانزلقت مخالبُه على لحاء الشجرة، حتى بلغ الفرع أخيرًا.
في اللحظة التي مدّ فيها يده نحو العسل، اندفعت أسراب النحل نحوه.
تفجّعت الآلام في وجهه حين اخترقت لسعات النحل الصغيرة جلده. عوى ألماً، فقد قبضته، وسقط على الأرض بوقعٍ مدوٍ.
ضحك البابون ضحكًا هستيريًا. «ربما الآن تتعلم أن الطمع لا يجدي!»
ئن الضبع يلعق جراحه، لكنه لم يتعلم شيئًا بعد.
الصخرة السحرية
مرت أيام وبقي بطن الضبع فارغًا. ثم في إحدى الأمسيات صادف السلحفاة جالسة بجانب صخرة كبيرة متوهجة.
«ما هذه؟» سأل الضبع.
أجابت السلحفاة، ببطءٍ وبحكمة، «هذه ليست صخرة عادية. إنها هبة من الأرواح. اطرقها ثلاث مرات فتمنحك وليمة. لكن احذر يا ضبع — لا تكن طماعًا.»
تلألأت عيون الضبع. «دعني أجرب!»
طرق ثلاث مرات وهمس، «يا أيها الصخر العظيم، امنحني وليمة!»
ظهرت أمامه وجبةٌ كبيرة من لحم مشوي وفواكه حلوة. التهم الضبع الطعام، ولكن ما إن فرغ حتى أراد المزيد.
طرق مرة أخرى. ثم مرة أخرى. ومرة أخرى. في كل مرة كانت الصخرة تطيعه.
ثم فجأة تشقّقت الصخرة. ارتجّت الأرض. انفتحت الأرض تحته.
أطلق الضبع صرخة فظيعة وهو يسقط في حفرةٍ عميقة.
الظل الأعرج
لأيام ظل الضبع راقدًا في قاع الحفرة، يصرخ طالبًا النجدة. لكن الحيوانات لم تأتِ؛ فقد تعلّم كلٌّ منها الدرس — الضبع لا يعطي، بل يأخذ فقط.
وأخيرًا هطلت الأمطار. رطّبت المياه الأرض، وتمكّن الضبع من خدش طريقه إلى الخارج. لكن ساقه الخلفية، التي سُحقت في السقوط، لم تعد كما كانت.
ومن ذلك اليوم فصاعدًا صار يعرج، ظلٌّ محطم لصاحبه المخادع الذي كان.
ولذا، حتى اليوم، عندما ترى ضبعًا يعرج عبر السافانا، تذكر هذه القصة. تذكر أن الطمع والخداع قد يملآن بطنك لحظةً، لكن في النهاية يتركانك فارغًا.
