كانت شمس الكاريبي متدلية فوق سانت لوسيا، تلقي خيوطًا ذهبية على المياه الزرقاء اللامتناهية. كانت الجزيرة جنةً تشتهر بغاباتها المطيرة وقممها البركانية وشواطئها الرملية البيضاء. لكن تحت جمالها الخلاب كانت أسرار مظلمة مدفونة تنتظر من يكشفها.
كوكونت غروف، مزرعة مهجورة قرب سوفريير، أصبحت أشبه بأسطورة بين السكان المحليين. في عام 1973 اختفت عائلة دوفال الثرية دون أي أثر. كان منزلهم، الذي كان يومًا عامرًا بالحياة، واقفًا متجمدًا في الزمن—أبوابه تتأرجح مع النسيم، والأثاث مغطى بالغبار، وهمسات الماضي يحملها حفيف النخيل.
قضى الصحفي دانيال كروس سنواتٍ في مطاردة الألغاز التي لم تُحل، وكان هذا اللغز يطارده منذ شهور. ماذا حدث لعائلة دوفال تلك الليلة؟ لماذا لم يعثر أحدٌ على جثثهم؟ ولماذا يتجنب السكان المحليون المنطقة مدّعين أنها ملعونة؟
مصممًا على كشف الحقيقة، نزل دانيال من العبّارة في سوفريير، وحقيبته معلقة على كتفه. لم يأتِ هنا لكتابة خبر فقط؛ بل ليحل لغزًا ظلّ مدفونًا لأكثر من خمسين عامًا.
مطاردة الأشباح في كوكونت غروف
قرأ دانيال كل مقالٍ وجدَه عن كوكونت غروف. تحدّث إلى ضباط متقاعدين، نقّب في تقارير الشرطة القديمة، وحتى تواصل مع أقارب بعيدين لعائلة دوفال. لكن لم يكن لدى أحد إجابات—فقط نظريات. بعضهم اعتقد أن العائلة قُتلت على يد مهربين، وآخرون همسوا بوجود أرواحٍ منتقمة، وقليلون ظنّوا أنهم فرّوا هاربين من رعبٍ مجهول في جنح الظلام.
لكن دانيال لم يكن من مُؤيدي قصص الأشباح. كان يؤمن بالأدلة والوقائع والحقائق القاسية.
عندما اقترب من المزرعة المهجورة اجتاحه شعور بالضيق. كان المدخل مغطى بالكروم، والبوابة من الحديد المشغول متدلّية عن مفصلاتها. كان المنزل يلوح أمامه، جدرانه البيضاء التي كانت فخمة يومًا متشققة ومتلّطخة الآن. أخذ نفسًا عميقًا ودخل.
كان الهواء في الداخل ثقيلاً بالغبار والتحلل. كان الأثاث وكأنه مجمّد في الزمن، مغطى بأغطية بيضاء كأشباحٍ منسية. ثريّة محطمة تتدلّى من السقف، تتمايل ببطء.
ثم سمع شيئًا. همسة.
«اترك هذا المكان.»
استدار دانيال بسرعة، وقلبه يدقّ بعنف. لكن لم يكن هناك أحد—مجرد سكون المنزل الفارغ.
زفر زفيرًا حادًا وهز رأسه. مجرد رياحٍ. أو خياله. لن يدعه الخوف يثنيه بسهولة.
كان أمامه لغزٌ ليحله.
المذكرات المخفية
تحرّك دانيال في أرجاء المنزل بحذر، يلتقط صورًا ويدون ملاحظات. كان بحاجة لشيء—أي شيء—قد يمنحه دليلًا عمّا حدث هنا.
في غرفة الدراسة كان مكتب ضخم من خشب الماهوغاني مغطى بالغبار. قلب أدراجه ووجد رسائل قديمة، إيصالات، وصورًا باهتة. ثم، مطمورًا بين صفحات كتاب متداعٍ، وجده.
دفتر مجلّد بالجلد.
كان اسم مارغريت دوفال مزخرفًا بالذهب على الغلاف. تسارعت دقات قلبه وهو يفتح الدفتر، الصفحات رقيقة تحت أصابعه.
«هناك أمر خاطئ. أسمع همسات في الليل. تقول أمي إنني أتخيل أشياء، لكنني أعلم ما سمعت. الجدران ليست صامتة.»
عقد دانيال حاجبيه، وقلب الصفحات للأمام.
«زار والدي اليوم زائرٌ آخر. رجل بملابس داكنة. تشاجرا. تحدث عن ديون، وعن أمور لا ينبغي التحدث عنها. أظن أننا في خطر.»
دوّى صوت ارتطامٍ قوي من الطابق العلوي.
تجمد دانيال في مكانه.
كان هناك شخصٌ في المنزل.
الظل في الممر
تحرّك بحذر، وخطواته صامتة على الأرضية الخشبية المغبرة. تأوّهت الدرجات تحت قدميه وهو يصعد، وحبس أنفاسه.
كان باب في نهاية الممر مفتوحًا قليلًا.
دفعه ليفتحه أكثر.
كانت الغرفة داخله خالية سوى سرير قديم وكرسي هزاز خشبي. لكن الكرسي كان يتحرك—ببطء—ذهابًا وإيابًا.
اجتاحت قشعريرة جسده. خطا خطوة إلى الأمام، ولامست قدمه شيئًا صلبًا. نظر إلى الأسفل. مفتاح صدئ.
التقطه، والبرد المعدني في راحته. ماذا كان هذا المفتاح يفتح؟
ثم لاحظ الكتابة على الخشب—خدوش بالكاد تُرى.
«ابحث عن القبو. ابحث عن الحقيقة.»
سرت قشعريرةٌ في عموده الفقري.
مارغريت تركت هذه الرسالة. لكن لمن؟
تحت المنزل
استغرق دانيال ساعةً ليجد مدخل القبو. كان مخفيًا تحت لوح أرضي مرتخي في غرفة الدراسة، وصرّ باب المصيدة حين سحبه ليفتح.
ارتفعت رائحة رطبة وعفنة من الظلمة أدناه.
نزل بحذر، ومصباحه اليدوي يخترق العتمة. كان القبو صغيرًا، محاطًا بجدران حجرية. في الوسط وقف صندوق خشبي قديم.
ركع بجانبه، مستخدمًا المفتاح الذي وجده في الأعلى. نَقر القفل وانفتح.
بداخله كومة من عملات ذهبية ملفوفة بقطعة قماش. لكن كان هناك شيء آخر—ظرف قديم اصفرّ مع مرور الزمن. فتحه ويداه ترتعشان.
كانت رسالة.
«إن كنت تقرأ هذا، فلا بد أنك تعرف الحقيقة. والدي عقد صفقة مع رجال خطرين. أرادوا الذهب، لكنهم أرادوا أكثر من ذلك. جاءوا في الليل يطالبون بمستحقاتهم. عندما رفض والدي، أخذوا منا كل شيء.»
ابتلع دانيال ريقه بشدة.
«قتلونا جميعًا. اختبأت. لكنني لن أفرّ. إن بقيت روحي، فلتكن تحذيرًا. الماضي لا يهدأ. والأموات لا ينسون.»
سمع ضوضاءً خلفه.
نفسٌ على رقبته.
التفت.
وانطفأ الضوء.
الفرار
تعثّر دانيال إلى الخلف، وقلبه يدقّ بعنف في صدره. تلمّس مصباحه بارتباك، والظلمة خانقة.
عاد الهمس مرة أخرى.
«لا ينبغي أن تكون هنا.»
انغلق باب المصيدة أعلاه بقوة.
اندفع دانيال نحو الجدار البعيد، ممررًا يديه على الحجر. لا بد أن هناك مخرجًا آخر.
ثم شعر—بثغرة، نفق ضيّق يقود بعيدًا عن القبو. دون تردد، اندفع فيه، زاحفًا عبر الممر الرطب الخانق.
وراءه خطوات. ثقيلة. تقترب.
زحف بأسرع ما استطاع. لمست يداه هواءً مفتوحًا. اندفع خارجًا إلى الأدغال، يلهث بحثًا عن الهواء.
كوكونت غروف كان يلوح خلفه مظلمًا وصامتًا. لكنه لم ينتظر. ركض، وكان شبح مارغريت دوفال يهمس في أذنيه.
انكشاف الحقيقة
عاد دانيال إلى كاستري وجلس في مقهى ذو إضاءة خافتة، والدفتر والوثائق مفروشة أمامه. كان لديه الدليل الذي يحتاجه: لقد قُتلت عائلة دوفال من أجل ذهبها. قام القتلة بدفن الحقيقة، وبقيت أرواحهم محاصرة في ذلك البيت تنتظر من يكشف أسرارها.
نشر قصته في اليوم التالي.
ولم يعد كوكونت غروف كما كان. جاء السياح، يجذبهم السرد الأسطوري. لكن بعضهم لم يبيت في تلك الليالي.
لأنه حتى الآن، إذا استمعت جيدًا، فلا تزال الهمسات تُسمع. وإذا حدّقت في الظلام طويلاً... قد ترى مارغريت تراقب. تنتظر. حتى تُحرِّرها الحقيقة أخيرًا.
خاتمة: اللغز لا ينتهي
بعد شهور، تلقّى دانيال رسالة. بلا عنوان مرسل. جملة واحدة فقط:
«لم يكن من المفترض أن تعرف.»
حدّق فيها طويلًا.
ثم حزم أمتعته.
لأن بعض القصص لا تنتهي عند الكلمة الأخيرة. بعض الألغاز ترفض الموت. وقد صار للتو جزءًا من أحدها.
