المقدمة
في ركن مشمس من اليونان القديمة، حيث عبّقت الزعتر البري وإكليل الجبل التلال بعطرهما وكانت الجنادب تغنّي في كورالٍ كسول عند منتصف النهار، كان الريف يعيش على وتيرةٍ هادئة خاصة به. تتراءى بساتين الزيتون أمواجًا من الأخضر والفضة، وحقول القمح تبرق بالذهب تحت سماء الصيف. تنتشر الأكواخ الحجرية في المشهد، جدرانها سميكة وباردة، ونوافذها مظللة بكروم متسلقة مثقلة بالعناقيد. تتلوى مسالك ترابية بين الأزهار البرية والمراعي، وفي ظل شجرة تين مترامية عاش فأرٌ اسمه ميرون بهدوء، يتلذذ بكل ساعة دون استعجال. كانت أيام ميرون مشبعة بروائح التراب المنقلب وصوت أجراس الغنم البعيد والمريح. يستيقظ عند الفجر، يتمدد تحت حافة جحره المغطى بالقش، وينطلق ليجمَع بذور الشعير وثمار البلوط وفتاتًا أحيانًا من نزهة الفلاح. كان عالمه صغيرًا، لكن كل تفصيل—وميض الندى على نصل العشب، رفرفة فراشة—كانت كنزًا.
كان لميرون ابن عمه في المدينة: تيمايوس، الذي يعيش بعيدًا بين أعمدة الرخام والأسواق المزدحمة، حيث يصرخ الناس وتهدر العربات على الشوارع المبيضة من الشمس. لطالما تساءل ميرون عن شكل تلك الحياة—هل هي حقًا رائعة كما وصفها تيمايوس في رسائله؟ أم أن شيئًا ما يضيع في كل ذلك الصخب اللامع؟ في صباحٍ نقي، وكانت زهور الخشخاش البرية لا تزال مغلقة والعالم صامتًا، ظهر على الدرب قادمًا من المدينة مخلوق صغير يسحب حزماً صغيرة ويهمهم بلحنٍ حيوي. قفز قلب ميرون—فابن عمه قادم لزيارته. وهكذا بدأت رحلة بين عالمين، ولقاء قلبين شكّلهما المكانان اللذان دعياهما موطنًا، ودَرْس عن ما يثري الحياة—ليس في الولائم والزخرفة، بل في السلام والأمان ودفء الانتماء.
وليمة الريف
تحرّك ميرون بنشاط في جحره المتواضع، يكنس بذيله نثار القش عن عتبة مدخله، ويرتب دائرة من ثمار البلوط فوق حجرٍ مسطّح ونظيف. نظر إلى الطريق، وأنفه يرتجف من الترقّب. عندما ظهر أخيرًا تيمايوس—فأر أنيق رمادي يرتدي وشاحًا حريريًا ويبدو عليه هالة المدينة—امتلأ قلب ميرون بمزيج من الفخر والقلق. «أهلًا يا ابن عمي!» همهم بصوته الخافت. «تفضل، اجلس. لا بد أنك مرهق من الطريق!»
وضع تيمايوس حزمه الصغيرة المرتبة ونظر بعينٍ ناقدة إلى الريف. لامست الأعشاب البرية ساقيه، فعطَس من رائحة الأرض الترابية. قال: «إنه... ساحر بطيبةٍ قديمة»، لكن صوته خانته نبرة من الشك. أما ميرون، فنقله دون تردد إلى ظلٍ بارد تحت شجرة التين.
كان الغداء بسيطًا، لكن ميرون بذل كل جهده تكريمًا لضيفه. أخرج بذور الشعير المنتفخة والحلوة من الحصاد، وبازلاءً خضراء مقرمشة، وشريحةً من جبنٍ أصفر تركتها زوجة فلاح سخية، وللحلوى توت أسود ناضج لا يزال دافئًا من الشمس. قال بخجل: «قد لا يكون كثيرًا، لكنه طازج وصادق. كل قضمة هدية من الأرض.» تيمايوس تذوق طعامه بأدب، لكنه ظل ينظر حوله كمن يتوقع المزيد. قال: «أين كعكة العسل؟ والمقّرمات المشوية؟ والفطائر الصغيرة التي يقدمونها في ولائم المدينة؟»
هزّ ميرون رأسه. «لا نملك سوى ما تمنحه الطبيعة وما يمكننا جمعه بأمان. الحياة هنا بطيئة لكنها هادئة. لا حاجة للعجلة، ولا خوف من مخاطر العالم إذا بقيت منتبهًا.»
أثناء أكلهما، كان الهواء يطن بصوت النحل الكسول. تغيّرت أشعة الشمس فتنعكس على العشب، وروى ميرون قصصًا عن ليالٍ ريفية مليئة بالنجوم وأيامٍ قضاها في استكشاف حقول القمح. استمع تيمايوس، وارتخت بعض جرأته المدنّية. اعترف: «إنه... مريح هنا. يكاد يكون هادئًا للغاية بالنسبة لي. اعتدت على الموسيقى والضحك يترددان في القاعات الرخامية.»
تلك الليلة، ومع صعود القمر فوق بساتين الزيتون، دعا ميرون ابن عمه لينام في جحره. احتضنهم برودة التراب بلطف، وكان الليل ثقيلاً بأصوات الصراصير المطمئنة وحفيف الأوراق. لكن تيمايوس ظل مستيقظًا، ترتجف أذناه عند كل نقيق أو هريرة، يشتاق إلى أصوات المدينة المألوفة. ومع ذلك، اندهش من أمان المكان—لا قطط صاخبة، ولا عربات تصدر ضجيجًا، فقط سكون الريف العميق الذي احتضنهم معًا.
رحلة إلى المدينة
في صباح اليوم التالي بزغ النور، واستيقظ تيمايوس مبكرًا متلهفًا ليعرّف ميرون على عالمه. قال بحماس: «عليك أن ترى المدينة، وتذوق ملذات الحياة الحقيقية. هناك موسيقى وضحك وطعام أكثر مما تتصور—هلمّ يا ابن عمي!»
تردد ميرون وهو يرمق الأعشاب المتلألئة بالندى والتلال الهادئة، لكن الفضول جذبه. بعد أن حزم حقيبة صغيرة ببضع بذور وفتات جبن، تبع تيمايوس على الدرب الذي يتلوّى مبتعدًا عن القرية نحو الوميض الأبيض البعيد لجدران المدينة الرخامية.
كانت الرحلة طويلة وغريبة على ميرون. تراجعت الحقول لتحل مكانها طرق حجرية، وملأ الجو عطر الزيت والخبز المحمّل من أفرانٍ فخارية ضخمة. مرّوا برعاة يقودون ماعزًا وتجارٍ يحملون سلالًا ثقيلة، وأقدامهم تثير سحبًا من الغبار. كانت المدينة تلوح أقرب فأقرب—أعمدتها ترتفع في مواجهة السماء، وسقوفها تعجّ بالحمام والناس.
عند البوابات، هجم الضجيج على ميرون كموجة. تهدر العربات على الحجارة، ويطارد الأطفال بعضهم في السوق، ويصيح التجار معلنين عن الزيتون والنبيذ والصوف. قاد تيمايوس ميرون عبر الأزقة المزدحمة، مرورًا بمعابدٍ كبرى ذات نقوشٍ ملونة وبساحاتٍ تنثر فيها النوافير ماءً باردًا ليشاهده الجميع. في كل ناحية كانت المدينة تهتزّ بالحياة.
وجهتهم كانت بيت راعي تيمايوس: منزل فخم قرب الآغورا، أرضيته المرصوفة بالفسيفساء تتلألأ، ومخزونه يفيض بكعك العسل والتين والأسماك المملّحة. وعد تيمايوس: «انتظر حتى ترى الوليمة الليلة!» مع حلول المساء اشتعلت المصابيح، فنثرت وهجًا ذهبيًا من وراء النوافذ المشبكة. في القاعة الكبرى وضع العبيد أطباقًا من كل نوع: لحوم مشوية، وحلوى مغموسة بالعسل، وخبزًا طازجًا من الفرن، وجرارًا من الزيتون اللامع. كفّت رائحة الطعام فم ميرون ماء. تسلّلا تحت طاولة الوليمة بينما ينهمك البشر بالطعام، يختطفان فتاتًا ولقيماتٍ صغيرة ويضحكان بهمس على حظهما.
فجأةً، جمدهما صوت باب يُفتح بعنف في مكانهما. دخلت قطتان نحيفتان وجائعتان الغرفة، وعيونهما تتلألأ في النور الخافت. لوّح تيمايوس بارتباك، وانقضّا معًا خلف إناء ثقيل قبل أن تبدآ القطط بالتجوال.
خفق قلب ميرون بشدة. أصبح لكل فتاتٍ من الطعام مخاطرة—كل لقمةٍ لذيذة تعني احتمال فقدان الحياة. صار الضحك والموسيقى اللذان سحرا قلبه صوت إنذار، يخفيان خلفهما خطوات مخالبٍ وهمسات مفترساتٍ تسنّ لترصد الفريسة. وحتى بعد أن انسحبت القطط، وجد ميرون نفسه يرتجف، عاجزًا عن التلذذ بغنى ما حوله.
الخاتمة
عندما بزغ الفجر فوق أسطح المدينة، كان ذهن ميرون مضطربًا. التفت إلى تيمايوس الذي كان ينظف شواربه بفخر ويعدّ على لسانه ما شاهده في الليلة الماضية. قال تيمايوس بلهفة: «هل رأيت كعك العسل؟ واللحوم؟ ودوائر الجبن بحجم رأسك؟»
لكن ميرون لم يستطع التفكير إلا بالظلال السريعة تحت الطاولة، وبالصمت المرتجف بعد كل صَرخة باب، وبطريقة خفقان قلبه في كل مرة يسمع فيها خرخرة قطة. أدرك أنه لم يتذوّق أي شيء حقًا—فكل لقمةٍ كانت مُتَبَّلة بالخوف.
نظر إلى ابن عمه بصدقٍ رقيقٍ وقال: «تيمايوس، المدينة فخمة وولائمكم رائعة. لكن هنا لا أجد راحتي. أفضل أن أنام نومًا هنيئًا على فراشٍ من الطحلب وأن أتناول بذور الشعير بسلام على أن أخاطر بحياتي من أجل فتات جبن. لا قيمة للترف إن كنت دائمًا أنظر خلف كتفي.»
تردد تيمايوس، وتلألأت عيناه بمزيج من الفخر والشك. قال: «أنت أشجع مما ظننت، يا ابن عمي. ربما نسيتُ كم يمكن أن تكون الحياة الهادئة حلوة.»
وبوداعٍ حارٍ ملؤه المودّة، شقّ ميرون طريقه عائدًا على الدرب المتعرّج إلى الريف. بدت الأزهار البرية أكثر إشراقًا، ولامعت الحقول ذهبًا تحت شمس الصباح. رحّب بعشه القديم بفرح، عالمًا الآن أن الثروة الحقيقية لا تكمن في الولائم أو الحشود الصاخبة، بل في أمان الدار، وجمال كل يوم، والسلام الذي يحلّ عندما يهدأ العالم فتسمع نبض قلبك.
ومنذ ذلك الحين صار الابن عما يزوران بعضهما بعضًا وقتما شاءا—درس انتقل بينهما كسرّ: أن السعادة ليست في الغنى أو المجازفة، بل في العيش بصدق والاستمتاع بالراحة البسيطة التي لا يعرفها إلا قلب مسالم.
