الحديقة نَسِيت كيف تزهر. غطّى الثلج العشب في فبراير ومارس وأبريل ومايو — الشهور التي تفيض فيها كل حدائق القرية بالنرجس والعشب الدافئ. وقفت أشجار الخوخ كالهياكل العظمية، أغصانها عارية، والصقيع يلتصق باللحاء. هبّ الريح الشمالية وأحضر صديقه البَرَد، فهَزّا البلاط وعَوَّضا عبر الغرف الفارغة للمنزل الضخم.
في الداخل، جلس العملاق بجانب النافذة يراقب البياض. لم يستطع فهمه. جاء الربيع إلى الزقاق خارج جداره، إلى الحقول البعيدة، إلى كل حديقة ما عدا حديقته. «لا أفهم لماذا تأخر الربيع»، تَمتم. لم يدرك أنه أغلقه بالخارج.
الجدار
قبل سبع سنوات، ذهب العملاق لزيارة صديقه العمّ القرنيش، وبينما كان بعيدًا، عثر الأطفال على حديقته. كل عصر بعد المدرسة، كانوا يركضون عبر البوابة ويلعبون على العشب الأخضر الناعم. تَساقطت بتلات الخوخ على أكتافهم؛ وتغنّت الطيور من كل غصن؛ كانت الحديقة أسعد مكان في القرية.
هذه هي حديقتي!—وبتلك الكلمات طرد الربيع نفسه.
ثم عاد العملاق إلى المنزل. وجد ثلاثين طفلاً يضحكون حيث كانت تسوده الصمت، فابتلع الغضب قلبه كله.
«ما الذي تفعلونه هنا؟» صرخ — فاهتزّت النوافذ، وصمتت الطيور، واصطبغت وجوه الأطفال بالبياض. «هذه حديقتي. اخرجوا!»
فرّوا. كل طفل عبر البوابة، إلى الطريق، اختفوا.
بنى العملاق جدارًا — حجارة عالية لا ثغرات فيها. علّق لافتة على البوابة: TRESPASSERS WILL BE PROSECUTED. دخل وجلس.
أصبحت الحديقة له مجددًا، تمامًا كما أرادها. صامتة. فارغة. ملكه.
تلك الليلة، جاء الصقيع. ولم يرحل أبدًا.
الربيع خلف الجدار
مرت أشهر. دارت القرية في فصولها — نرجس، ثم ورود، ثم قمح الحصاد — لكن حديقة العملاق بقيت متجمدة. استلقى الثلج على العشب كأنّه كفن. أغلقت الجليد النوافذ. عوّضت الريح الشمالية كل ليلة، وكل صباح استيقظ العملاق على نفس المشهد الأبيض الميّت.
جاء الربيع في كل مكان إلا هنا، لأن الأنانية تجلب البرودة فحسب.
تقدّم به العمر داخل ذلك البيت. آلمته عظامه. كان سريره باردًا.
كان يأكل وحيدًا على مائدة بُنيت لشخص كان يستمتع برفقة ذات يوم. الزهور التي أحبّها ماتت تحت الصقيع؛ الطيور التي عاشت في أشجار الخوخ رحلت. «ما قيمة حديقة لا أستطيع التمتع بها؟» همس.
لكنه لم يهدم الجدار.
في صباح واحد — صباح ككل صباح متجمّد آخر — سمع شيئًا كاد أن ينساه: زقزة طيور. نغمة واحدة، ثم أخرى، ثم شلال. ضغط وجهه على الزجاج.
في الزاوية البعيدة من الحديقة، حيث تسلّل الأطفال عبر شرخ في الجدار، جاء الربيع. غطّت ثلاثة أشجار أزهار وردية. جلست الطيور على الفروع. تسلّق الأطفال وضحكوا، وحيثما لعبوا ذاب الصقيع وتحول العشب إلى أخضر.
ولكن في زاوية واحدة — أبعد الزوايا، تحت الشجرة الأطول — وقف ولد صغير وحيد. لم يستطع الوصول إلى أدنى غصن. وحول تلك الشجرة وحدها، تمسّك الشتاء.
الطفل الذي لم يصل
تصدّع قلب العملاق المتجمد. ليس برفق، ولا ببطء — تشقق كما يتشقق الجليد عندما تضربه ماء دافئ، دفعة واحدة، من الداخل. «كم كنت أنانيًّا»، قال، وكلماتها حرقت حلقه لأنها كانت الحقيقة. «الآن عرفت لماذا لم يأتِ الربيع.»
رفع الطفل، فانتشر الربيع في قلبه.
تسلّل إلى الخارج. رأى الأطفال ففرّوا — كلهم ما عدا الولد الصغير، الذي كانت الدموع في عينيه ولم يرَ العملاق آتٍ. جثا العملاق خلفه، وحاضنًا يديه الضخمتين حول الجسد الصغير، رفعه إلى الشجرة.
انفجرت الشجرة أزهارًا. تفتّحت زهور بيضاء من كل غصن. ظهرت الطيور من العدم. امتدّ الولد الصغير بذراعيه وقَبّل العملاق على خده — فانتشر شيء دافئ في صدر العملاق، شيء كان متجمدًا لسنوات، شيء ظنّه مات.
تسلّل الأطفال الآخرون عائدين. رأوا العملاق راكعًا في العشب، الدموع على وجهه الرمادي القديم، وفهموا: لم يعد غاضبًا. «إنها حديقتكم الآن، يا أطفال صغار»، قال العملاق. ذهب إلى الجدار، حمل فأسه، وطرقه حتى سقط.
منذ ذلك اليوم، لعب الأطفال كل عصر. تفتّحت الحديقة. جلس العملاق بينهم، مسنًا ومتيبّسًا جدًا عن اللعب، لكنه أسعد مما كان في حياته كلها. «لديّ أزهار جميلة كثيرة»، قال، «لكن الأطفال هم أجمل الزهور على الإطلاق.»
لكن الولد الصغير لم يعد أبدًا. بحث عنه العملاق في كل مجموعة أطفال، سأل عنه، انتظر. اختفى الولد كأنه لم يكن موجودًا أبدًا.
جراح الحب
مرت سنوات. كبر العملاق حتى أصبح لا يقدر إلا على الجلوس في كرسيه ومراقبة. في صباح شتاء — شتاء حقيقي، ليس ذلك الملعون — نظر إلى الحديقة فرأى شيئًا أوقف أنفاسه.
اليوم سترافقني إلى حديقتي التي هي الجنة.
في أبعد زاوية، أزهرت شجرة واحدة أزهارًا بيضاء متوهجة. وتحتها وقف الولد الصغير — دون تغيير، لم تلمسه السنون، كما تذكره العملاق بالضبط. خفق قلب العملاق. دفع نفسه من كرسيه وتعثر إلى الحديقة، وقد تقطّع الثلج تحت قدميه، وتبدّت أنفاسه في الهواء البارد.
وصل إلى الطفل وركع. ثم رأى اليدين.
على كل راحة صغيرة، بصمة مسمار. وعلى كل قدم صغيرة، نفس الجرح. احمرّ وجه العملاق بغضب. «من تجرأ على إيذائك؟» هتف.
نظر الطفل إلى الأعلى وابتسم. «هذه جراح الحب»، قال.
صمت العملاق. تركه الغضب. حلّ محله شيء آخر — شيء واسع وهادئ ودافئ.
«سمحتَ لي باللعب مرة في حديقتك»، قال الطفل. «اليوم ستأتي معي إلى حديقتي، وهي الفردوس.»
عندما جاء الأطفال في ذلك العصر، وجدوا العملاق مستلقيًا تحت الشجرة، عيناه مغلقتان، وجهه هادئ، وجسده مغطّى بالأزهار البيضاء. لقد ذهب إلى الحديقة التي لا تتجمد أبدًا، ليلعب أبديًا.
لماذا هذا مهمّ
باختياره التملّك والاستبعاد، استبدل الدفء بالصمت؛ كانت النتيجة حديقة توقفت عن الرد عليه وحياة أغلقت عن الفرح. طلب الطفل البسيط — ارفعني إلى الشجرة — صار الفعل الذي أعاد هذا الثمن في لحظة واحدة، ولطف القرية العادي الصغير أعاد فتح العالم خارج الجدار. وفي النهاية كان جسده مستلقيًا تحت الأزهار البيضاء، الدليل الأبسط والأدق على ما فقده ثم استعاد.
هل أعجبتك القصة؟
شاركها مع الأصدقاء وانشر السحر!
تابع القراءة
اختر قصتك التالية
استمر في تدفق القراءة باختيار قصة تالية مميزة، أو المزيد من القصص المشابهة، أو تذكير عبر البريد لقراءتها لاحقاً.
