المقدمة
على مدى قرون، كانت مدينة كوتنا هورا في عمق قلب جمهورية التشيك موضعًا لأساطيرٍ هامسة. بُنيت المدينة فوق عروق من الفضة، وكانت ثروتها يومًا ما تضاهي ثروة براغ نفسها. لكن تحت الشوارع المرصوفة والكاتدرائيات الشامخة كان يكمن شيءٌ أقدم بكثير من أي منجم — سرّ طمرته قرونٌ من الحجر، نُسيه الزمان لكنه لم يختفِ تمامًا.
من بين الحكايات الكثيرة التي استمرت تُروى بهمْس، كانت أمتنها أسطورة محاربي الفضة. متشحون بدروع لامعة ومقسمون على عهدٍ قديم، حاموا على المناجم من اللصوص والغزاة ومن قوى أظلم كانت تترصّد خارج نطاق فهم البشر. لم يكن أحد يعلم ما حلّ بهم؛ قال بعضهم إنهم اختفوا عندما جفت عروق الفضة، وآمن آخرون أنهم لم يغادروا أبدًا.
بالنسبة للمؤرخ وعالم الآثار فيكتور دفوراك، كانت الأساطير شيئًا يجب دراسته وتحليله وإثبات زيفه في نهاية المطاف. حتى وجد شيئًا لم يستطع تفسيره — مخطوطة قديمة مخبأة تحت كنيسة القديسة باربرا، صفحاتها مغبرة وممتلئة بالأسرار.
ولأول مرة في حياته، خاف فيكتور أن تكون الأسطورة حقيقية.
مخطوطة الظلال
كانت كنيسة القديسة باربرا تحفةً من العمارة القوطية، أبراجها تمتد نحو السماء كأنها أصابع قديسين منسيين. كان الجو ثقيلاً برائحة الخشب العتيق والبخور والحجر الرطب. تسللت أشعة الشمس من خلال الزجاج الملون، فلوّنت الأرضيات بدرجات القرمزي والذهبي.
ركع فيكتور دفوراك على البلاط البارد، يمسح الغبار بأصابعه المكسوة بالقفازات. أمضى سنواتٍ في دراسة التاريخ التشيكي في العصور الوسطى، لكن ما كان أمامه شيء لم يُسجل في أي أرشيف رسمي.
رمز.
كان باهتًا، بالكاد يظهر تحت الأوساخ، لكن لا لبس فيه — صورة سيف فضي ملتفٍ حوله اللبلاب. تطابقت مع الحكايات الواردة في نصوص منسية، تلك التي اعتبرها العلماء أساطير.
انحنت لينكا هافليكوفا، صحفية ذات فطنة حادة، بجانبه ودفتر ملاحظات في يدها.
"ما هذا؟" سألت، وعيناها تلمعان بالفضول.
"شعار،" تمتم فيكتور. "علامة محاربي الفضة."
قطبت لينكا جبينها. "كنت أظن أنها مجرد أسطورة."
"وأنا كذلك."
أزاح البلاط بعناية، كاشفًا عن فجوة ضحلة. في الداخل وُجدت مخطوطة، غلافها الجلدي متشقق من قدم السنين. حبس فيكتور أنفاسه وهو يرفعها بحذر. قلب الصفحات الهشة، متفحصًا الخط اللاتيني الأنيق حتى وقع بصره على المقطع الأخير.
«سيأتي اليوم الذي تجفّ فيه عروق الفضة، وسينهض المحاربون من جديد. تحت المصلى، في أحشاء الأرض، تبقى مهمتهم غير مكتملة.»
اقتربت لينكا أكثر. "ما رأيك ماذا يعني هذا؟"
ابتلع فيكتور ريقه. "يعني أننا بحاجة للنزول تحت الأرض."
إلى الأعماق
كانت مناجم الفضة في كوتنا هورا مختومة منذ زمنٍ طويل. رسميًا، كان السبب عدم الاستقرار ومخاوف السلامة. غير رسميًا، كانت هناك شائعات — همسات عن أشخاص يدخلون ولا يعودون.
رأى فيكتور مناجم لا تُحصَى من قبل، لكن لا شيء مثل هذا. كان الهواء ثقيلاً بالرطوبة، والجدران زلقة بطبقات التكثف. كانت مصابيحهما تخترق الظلام بأنفاق من الضوء، كاشفة عن أعمدة دعم خشبية مسودة بفعل الزمن.
كان كل خطوة تتردد صداها، ليبتلعها الصمت الثقيل على الفور تقريبًا.
"لماذا أشعر وكأننا مراقبان؟" تمتمت لينكا وهي تشد معطفها أقرب إلى جسدها.
لم يجب فيكتور؛ كان منصبًا بشدة على ما ينتظرهم أمامهم.
ثم وجداها. في نهاية النفق وقف جدار يختلف عن بقية الجدران. كان نفس الشعار الوارد في المخطوطة منحوتًا في الحجر، وخطوطه لا تزال حادة رغم قرون التعرية. تردد فيكتور للحظة، ثم مد يده وضغط بكفه على الرمز.
تحرك الحجر.
اهتزت المغارة بذبذبة منخفضة بينما انزلق الجدار، كاشفًا حجرةً مخفية وراءه.
في الداخل، اصطفت صفوف من الدروع على الجدران، أسطحها تلمع رغم مرّ السنين. استندت الدروع على حوامل أسلحة مصدئة، وفي وسط الغرفة قام مذبحٌ مُنْسى منذ زمن بعيد.
لكن ما جمد دم فيكتور كانت الجثث.
هياكل عظمية، لا تزال مرتدية دروعها الفضية، مرمية في أوضاع يقظة أبدية. بعضها منبطح على الجدران، والبعض الآخر راكع أمام المذبح كما لو أنه في صلاة صامتة.
زفرت لينكا زفرة حادة. "هذا... هذا حقيقي."
ارتعشت يد فيكتور وهو يتتبع الرموز المحفورة على سطح المذبح. "لم يحرسوا المناجم فحسب،" همس، "بل كانوا يحرسون شيئًا ما."
ثم همسة. خافتة، لكن لا تقبل الشك.
تجمدت لينكا. "هل سمعت ذلك؟"
أومأ فيكتور ببطء.
لم يعودا وحدهما.
الصحوة
تزايدت الهمسات، تتلوى في الهواء مثل نسيمٍ غير مرئي. تمددت الظلال بشكلٍ غير طبيعي على جدران الحجرة، ثم —
تحركت الدروع.
نهض محاربو الفضة واحدًا تلو الآخر من حيث رقدوا لقرون. لمع بريق دروعهم كما لو أنها صقلت تواً، وكانت حركاتهم سلسة لكنها مخيفة في صمتها. خلف أقنعتهم، كانت العيون تحترق بضوءٍ شاحب أشبه بالأشباح.
تمسكت لينكا بذراع فيكتور. "قل لي إن هذا مجرد إعادة تمثيل تاريخية معقّدة."
"ليتني أستطيع،" تنهد فيكتور.
تقدم أحد المحاربين. كان حضوره مهيبًا، وشعار الفضة على صدره يلمع في نور المشاعل. عندما تكلم، كان صوته أجوفًا لكنه حازم:
"من يطلب معرفة المنسيين؟"
جاهد فيكتور ليرد. "نحن مؤرخون. نبحث عن الحقيقة."
مال المحارب برأسه. "الحقيقة أمرٌ خطير."
اهتزت المغارة اهتزازًا عميقًا. أمطرت الحُجَرة غبارًا من السقف، واستدار المحاربون فجأة، سحبوا أسلحتهم. كان شيء يتحرك في الظلام خلفهم. وكان آتياً.
لعنة الفضة
تردد زئير خشن في الأنفاق. بدا الظلال وكأنها تتصلب، متلوية لتتخذ شكلًا وحشيًا بعيونٍ مجوفة متوهجة. تحرك مثل الدخان، يتمايل ويلتوي بسلاسةٍ غير طبيعية.
تشكّل محاربوا الفضة ورفعوا أسلحتهم. استدار قائدهم نحو فيكتور.
"غادروا،" أمر.
وقف فيكتور متجمدًا. "ما هذا الشيء؟"
"السبب في بقائنا."
اندفع المخلوق.
واجهه المحاربون مباشرةً، اصطدمت سيوفهم بالشكل المتحرك له. تطايرت الشرارات، ولأول مرة رأى فيكتور القوة الحقيقية للمحاربين. لم يكونوا أشباحًا فحسب — كانوا حماة، مقيدين بهذا المكان بقوةٍ أقدم بكثير من التاريخ.
توجه بصر فيكتور نحو المذبح. تضاءل نقشٌ على سطحه بخفوت: «قربان الفضة. لا شيء سوى الفضة يقدر على حبس الظلام.»
حبس أنفاسه. "الفضة — إنها الختم."
فهم المحاربون. واحدًا تلو الآخر وضعوا أسلحتهم أرضًا، رصّوها في دائرة حول الوحش. في اللحظة التي لمست فيها السيف الأخير الأرض، انفجرت الحجرة بضوءٍ أعمى.
ثم — صمت.
اختفى المحاربون. ولم يتبقَ سوى دروعهم الفارغة.
خاتمة: سيقوم المنسيون من جديد
بعد أيام، وقف فيكتور ولينكا مرة أخرى في كنيسة القديسة باربرا. أُعيد ختم المناجم، ودفنت أسرارها مجددًا. ومع ذلك، بينما كان فيكتور يتتبع النقش القديم على الأرض، أدرك الحقيقة.
بعض الأساطير لا تموت أبدًا.
بعض المحاربين لا يرتاحون.
وفي يومٍ ما، سيقومون من جديد.
