المقدمة
لطالما كانت هافانا القديمة مدينة أشباح.
شوارعها المرصوفة بأحجارٍ قديمة لا تزال تنبض بهمسات الغزاة والثوّار، العشّاق والكذّابين، الحالمين والملعونين. الماضي هنا لا يتلاشى—بل يبقى منسوجًا في نسيج كل مبنى متداعٍ وكل عمود إنارة خافت الوميض.
وفي قلب كل ذلك، مختبئًا بين دكان سيجار قديم ومقهى لا يُغلق أبدًا، كان هناك صالون صغير للعرافة. لم تكن تزينه لافتة، لكن الجميع كان يعلم بوجوده.
في الداخل جلست إيزابيلا لا ديفينا، المرأة التي ترى ما وراء الحجاب.
كان الناس يأتون إليها طالبين الحب أو الحظّ أو مجرد تلميح لما ينتظرهم. أغلبهم يغادر مطمئنًا، بعضهم حاملًا تحذيرات، وقلة يغادرون وقد نقش الخوف في نفوسهم.
لكن ذات ليلة، تحت بدر مكتمل مشحون بالأسرار، واجهت إيزابيلا مصيرًا لم تره من قبل. ظلمة تمتد عبر الزمن، لا يمكن تجاهلها.
وكلّ ذلك بدأ برجلٍ لم يجد ملجأً آخر يلجأ إليه.
همسات في الدخان
عبير المريمية المشتعلة ملأ الجو، امتزج مع رائحة القهوة الكوبية الغنية. شمعة واحدة تومض على طاولة إيزابيلا الخشبية، تلقي بظلال طويلة ترتعش مع كل نفس قادم من النافذة المفتوحة.
خلطت رزمة أوراق التاروت المهترئة، حوافها لينة من كثرة الاستعمال. الليلة بدا شيء... مختلفًا. كان الهواء ثقيلاً بشيءٍ غير مرئي، شحنة كهربائية تلسع جلدها.
ثم انفتح الباب بصوت صرير.
دخل رجل، ظلّه محدد بخطوطه على ضوء أعمدة الشارع الخافت. تردد قبل أن يخلع قبعته، كاشفًا عن وجهٍ حادٍ مرهق. عيونه الداكنة جالت في الغرفة، وتوقفت عند الشموع والتمائم المعلقة على الجدران.
"لا ديفينا"، قال بصوتٍ خشنٍ، مغلّف بالإرهاق. "أحتاج مساعدتك."
أشارت إيزابيلا إلى الكرسي المقابل لها. جلس الرجل وكتفاه مشدودتان.
"ما اسمك؟" سألت إيزابيلا.
"رافائيل إسبينوزا"، أجاب.
تأملته. بدا كرجلٍ خبر المتاعب؛ ذلك النوع من المتاعب الذي لا يتركك.
"أخبرني يا رافائيل"، قالت وهي تخلط الأوراق مجددًا، "ما الذي أتى بك إلى هنا هذه الليلة؟"
تردد رافائيل، وأصابعه دكت الطاولة الخشبية. ثم، أخيرًا، تكلم.
"هناك شيء يتبعني"، قال بصوتٍ بالكاد أعلى من الهمس.
لعنة شارع سان ميغيل
تكشفت قصة رافائيل كخيطٍ مهترئ.
وصل إلى هافانا قادمًا من سانتياغو دي كوبا قبل أيام قليلة. كان عمله—استيراد الأقمشة الفاخرة—هي التي دفعته إلى العاصمة، حيث كان ينوِي البقاء لفترةٍ وجيزة فقط. لكن منذ اللحظة التي وطأت فيها قدمه كاسا دي سان ميغيل، شعر بأن شيئًا... خاطئًا.
"البيت"، تمتم، "يراقبني."
شعرت إيزابيلا بقشعريرة تسري على ظهرها.
كانت كاسا دي سان ميغيل سيئة السمعة. قصر استعماري قديم كان يومًا ما ملكًا لدى دون سيباستيان مونتيرو، تاجر قاسٍ بلا رحمة وطموح مفرط. قام ببناء ثروته على الخيانة—خيانة الأصدقاء، العائلة، وحتى الأحبة. ثم، في ليلةٍ ما، اختفى ببساطة.
على مرّ السنوات تغيّر ملاك المنزل، لكن لم يدم في داخلها أحد طويلًا. الأبواب تُغلق بقوة من تلقاء نفسها. همسات باردة تتردد في الممرات الفارغة. المرايا تعكس أشياء لا ينبغي أن تكون هناك.
"عليك مغادرة ذلك المكان"، قالت له. "على الفور."
أطلق رافائيل ضحكة بلا روح. ثم تمتم: "ليت الأمر كان بهذه البساطة."
فلم يكن مهما أين ذهب أو إلى أي مدى سار، عندما يحل الليل—كان هناك.
يراقب.
ينتظر.
وكلما اقترب من فهم الحقيقة، اشتد حضوره.
الظل السائر
في تلك الليلة عاد رافائيل إلى كاسا دي سان ميغيل، مسلحًا بزجاجة من الروم وبشجاعةٍ زائفة لرجلٍ لا يملك مهربًا آخر.
كان المنزل صامتًا، جدرانه مثقلة بثقل الماضي. تفوح منه رائحة الخشب الرطب وشيءٍ آخر—شيءٌ معدني خفيف، كحديدٍ صدئ.
أغلق الباب خلفه.
لم يحدث شيء لفترة طويلة.
ثم انخفضت درجة الحرارة.
ارتعشت الشمعة على المنضدة بعنف قبل أن تنطفئ. تجمع ظل في زاوية الغرفة البعيدة، يتحرك ويمتد.
حبس رافائيل أنفاسه.
ثم بدأت الهمسات.
في البداية كانت خافتة، كنسيمة تمر عبر الأشجار. لكنها ما لبثت أن ارتفعت، صارت أكثر إلحاحًا، أصواتًا متداخلة تتحدث بلغة لا يفهمها.
خفق قلبه بقوة.
ثم—رآه.
في المرآة المقابلة للغرفة، وقف شكلٌ خلفه مباشرة.
طويل. أجوف. ووجهه فراغٌ من الظلام.
التفت رافائيل بسرعة، لكن الغرفة كانت فارغة.
دقّت نبضات قلبه كالرعد في أذنيه.
لم يكن وحده.
ثمن الماضي
بحلول الوقت الذي تعثر فيه رافائيل وعاد إلى محل إيزابيلا، كان الفجر يتسلل فوق هافانا، يلوّن السماء بدرجات الوردي والذهبي.
ارتعشت يداها وهو يمسك بحافة طاولتها.
"كنتِ على حق"، قال بصوتٍ أخرس. "ليس البيت. إنه يلاحقني. إنه يلاحقني."
زفرت إيزابيلا ببطء. الأرواح همست في ذهنها، أصواتها متداخلة في شبكةٍ من الماضي والحاضر.
رأت الأمر.
اللعنة لم تكن تخص المنزل.
إنما تخص عائلته.
"جدّك الأكبر"، همست. "لقد أخذ شيئًا من دون سيباستيان مونتيرو، أليس كذلك؟"
غيم وجه رافائيل.
"لقد فعل ذلك"، اعترف. "مونتيرو عقد صفقة—ميثاق دم. لكن جدي الأكبر خذله. سرق ثروته. وتركه ليموت."
"والآن"، قالت إيزابيلا، "تطالب روحه بما سُلب منه."
الماضي لا ينسى.
الأموات لا يغفرون.
وبعض الديون لا تُسد إلا بالدم.
الطقوس
في تلك الليلة قادت إيزابيلا رافائيل مجددًا إلى كاسا دي سان ميغيل، وقد حملا معًا شموعًا وملحًا وقرابين للأرواح.
برز البيت أمامهما، ونوافذه كعيونٍ خاوية.
في الداخل كان الهواء ثقيلاً مخنوقًا. الجدران أنينت كما لو أن المنزل نفسه يشعر بوجودهما.
شرعا في الطقوس.
استدعت إيزابيلا إيليغوا، حارس مفترق الطرق. أحرقت أعشابًا مقدسة وتلَت صلواتٍ قديمة. التفتت الظلال وتراجعت.
ثم—ظهر.
اندلعت شحنة من طاقةٍ غير مرئية في الهواء.
برز الظل، يتحول ويراقب.
"سلالتك سرقت مني"، همس.
ابتلع رافائيل ريقه بقوة. قال بصوتٍ مرتجف: "لا أستطيع إلغاء الماضي. لكنني لن أسمح له أن يبتلعني."
اشتعلت الشموع، وارتفعت لهيبها عاليًا.
ارتفع صوت إيزابيلا بالغناء والصلاة والتحدي.
عوت الروح.
ثم—فجأة—اختفت.
سكنت الأجواء.
تنهد البيت، كأنه يطلق سراح شيءٍ مكبوت منذ زمن.
ارتخت قبضة الماضي.
مؤقتًا.
الخاتمة: إرث العرافة
تُركت كاسا دي سان ميغيل مهجورة مرةً أخرى، لِتُحرسها أشباحها.
غادر رافائيل هافانا، ولم يعد قط.
وبقيت إيزابيلا، وأوراقها تهمس بأسرارٍ جديدة.
لكن أحيانًا، في وقت متأخر من الليل، عندما تعصف الرياح في الشوارع، كانت تشعر به.
وجود.
تذكير.
لأن بعض الظلال لا تختفي حقًا.
