Das blaue Banner und die Knochenflöte von Khar Nuur

Einführung

Saran zog das Fohlen am Halfter, während Graupel ihre Wangen stach und der Wind über die Steppe schabte wie eine Klinge. Die Stute wollte den gefrorenen Graben nicht überqueren. Hinter ihr zitterte aus dem schwarzen Maul von Altanis Ger ein dünner Ton durch den Sturm.

Es war kein Pferderuf. Es war kein Hirtenlied. Der Laut stieg auf und bog sich wie Rauch, und jedes Tier nahe beim Lager riss den Kopf hoch. Sogar der alte Schäferhund presste den Bauch an den Boden und winselte.

Saran band das Fohlen an ein Wagenrad und rannte. Die Filztür schlug gegen ihre Schulter. Drinnen roch die Luft nach Asche, Schafwolle und heißer Milch, die kalt geworden war. Ihre Großmutter Altani saß aufrecht auf der Lagerstatt, obwohl sie seit drei Tagen nicht aufgestanden war. Ein Bündel aus blauem Tuch lag über ihren Knien.

“Mach die Tür zu”, sagte Altani. “Lass diesen Laut nicht mit dir herein.”

Saran ließ die Holzstange einrasten. Der Ton kam wieder, schwach, aber scharf genug, dass sich die Haut hinter ihren Ohren zusammenzog.

Altani legte beide Hände auf das blaue Tuch. “Im Lager des Noyon hat man einen Gast willkommen geheißen. Sie singt mit dem Knochen eines Kindes. Bevor der nächste Mond voll ist, werden Männer Nachbarn beschuldigen, Mütter Lämmer begraben, und Schnee wird auf lebendem Gras fallen.”

Saran kniete sich neben sie. “Wer ist sie?”

“Eine shulmas”, sagte Altani. “Sie trägt das Gesicht einer Frau, wenn Lampen brennen. Sie trägt Hunger, wenn niemand hinsieht.”

Die Alte hob das Tuch. Es war ein schmales Gebetsbanner, an den Rändern verblasst, gefärbt in das Blau des hohen Sommerhimmels nach dem Regen. Am Kopf waren Rosshaarputen um einen geschnitzten Holzring geflochten, dunkel vor Alter.

“Das war das meiner Mutter”, sagte Altani. “Und das ihrer Mutter davor. Heb es nur, um andere zu schützen. Heb es nie für deinen Stolz, deinen Gewinn oder deinen Namen. Unter dem Ewigen Blauen Himmel kennen heilige Dinge die Hand, die sie hebt.”

Saran nahm das Banner. Das Tuch fühlte sich zuerst kalt an, dann warm, als hielte am anderen Ende noch eine andere Hand.

Die Flöte erklang ein drittes Mal. Draußen traten Pferde gegen die Pferchlatten, und im nächsten Ger begann ein Kind zu weinen.

Altanis Finger schlossen sich einmal fest um Saran s Handgelenk, dann ließen sie los. Die Alte senkte den Kopf, und der Raum wurde still, bis auf den Wind, der an den Filzwänden zerrte.

Bis zum Morgengrauen war das Seeufer weiß geworden, obwohl es noch nicht die Zeit für tödliche Kälte war.

Der Hof, in dem das Lachen dünn wurde

Drei Tage nach Altanis Beerdigung trieb Saran eine Reihe brauner Pferde in das Winterlager von Noyon Erdene. Die Männer des Noyon hatten zusätzliche Reittiere für Patrouillen verlangt. Wölfe waren den Lammweiden nahe gekommen, und zwei Familien hatten bereits um Heu gestritten.

Der Hof lag in einer Mulde, umringt von niedrigen Hügeln. Weiße Gers drängten sich um das größere Zelt des Noyon, und der Rauch von Wacholder hing tief über dem Schnee. Männer sprachen in kurzen Stößen. Frauen hielten die Kinder dicht an ihren Röcken. Niemand lächelte unbeschwert.

Saran führte die Pferde zu einer Anbindestange. Ein Diener mit Fuchspelzmanschetten zählte sie zweimal, obwohl er ihr Gesicht kannte. Nahe der Tür des Noyon stand eine neue Frau in einem Deel mit Zobelbesatz, die Hände ruhig gefaltet. Ihr Gesicht wirkte jung. Ihre Augen nicht. Sie hatten den matten Glanz nasser Steine.

Wenn sie den Noyon anlächelte, entspannte sich seine Schultern. Wenn sie sich abwandte, gerieten zwei Wachen in Streit über einen Sattelriemen, als wäre er Gold.

Saran spürte, wie sich ihr Nackenhaar hob. Unter dem Ärmel der Frau blitzte ein Stück blasse Flöte auf, glatt und gelbweiß. Kein Holz. Knochen.

Ein Junge stolperte aus einem nahen Ger und hustete in den Ärmel. Seine Mutter kam ihm nach, das Gesicht vor Angst zusammengezogen. Sie trug eine Schale mit Stutenmilch, die das Kind nicht angerührt hatte. Über das Lager hinweg rief ein Hirte, dass sechs Ziegen in einem einzigen Morgen erblindet seien.

Da begriff Saran, was Altani vor ihrem Tod gehört hatte. Die shulmas war nicht gekommen, um in der Dunkelheit einen Menschen zu verschlingen. Sie war gekommen, um ein ganzes Tal zu verderben.

In jener Nacht blieb Saran bei der Cousine ihrer Mutter, dem alten Batsaikhan, in einem niedrigen Hirten-Ger am Rand des Lagers. Die Männer spielten kein Spiel. Niemand sang. Der Wind drückte Rauch wieder durch den Schornstein, und die Luft schmeckte nach Ruß.

Batsaikhan sah zu, wie Saran das blaue Banner auswickelte, und stellte seine Teeschale ab, ohne zu trinken. “Deine Großmutter hat das verborgen gehalten”, sagte er.

“Sie sagte, es schützt nur, wenn man es für andere hebt.”

Der Alte nickte einmal. “Vieles versagt in gieriger Hand. Selbst ein gutes Pferd wirft einen grausamen Reiter ab.”

Saran blickte zu dem Zelt des Noyon, wo Fackellicht durch die Filzwände glomm. “Wenn ich dem Noyon zeige, was neben ihm sitzt, wird er hören?”

“Er hat zwölf Rinder verloren, drei Säuglinge ans Fieber und seinen Schlaf”, sagte Batsaikhan. “Ein Ertrinkender klammert sich an den Stein, der ihn hinunterzieht, wenn er freundlich spricht.”

Später, als sie nicht zur Ruhe kam, trat Saran hinaus. Schnee zischte über den Boden. Der Himmel hing tief und verbarg die Sterne. Aus der Mitte des Lagers kam die Flöte.

Ein Ton. Dann noch einer.

Hunde winselten. Ein Pferd schrie an seiner Anbindestange. Saran sah Schatten hinter dem Filz des Noyon-Zeltes hin und her gehen. Leute wachten auf und begannen zu rufen. Im Durcheinander ging die neue Frau zwischen den Gers hindurch, ohne Fußspuren hinter sich zu lassen.

Saran rannte ihr nach, das Banner unter dem Arm. Die Frau blieb bei den gefrorenen Dunghaufen stehen und drehte sich um.

“Du trägst altes Tuch”, sagte sie mit einer Stimme glatt wie Flussschlamm. “Macht es dich größer?”

Saran stemmte die Füße in den Schnee. “Du hast diese Verwüstung gebracht.”

Die Frau hob die Flöte. “Ich spiele nur das, was Männer längst im Herzen tragen.”

Saran, getroffen von Zorn und Trauer, riss das Banner frei und hob es hoch. “Dann stell dich mir”, rief sie.

Nichts bewegte sich.

Das Tuch hing tot im Wind.

Die shulmas lachte, leise und tief. Reif breitete sich über den geschnitzten Ring des Banners aus und brannte in Sarans Handfläche. “Deine Toten haben dich gut gewarnt”, sagte sie. “Aber nicht gut genug.”

Sie blies einen scharfen Ton in die Flöte. Saran fiel auf ein Knie, als Schmerz die Luft um sie herum spaltete wie Eis, das auf dem See bricht. Als sie wieder atmen konnte, war die Frau im Sturm verschwunden.

Spuren auf dem Weißen See

Am Morgen lag die Scham schwerer auf Saran als ihr Schaffellmantel. Sie hatte das Banner wie eine Herausforderung benutzt. Sie hatte es gehoben, um zu beweisen, dass sie stärker war als ihre Angst. Es hatte mit Schweigen geantwortet.

Batsaikhan sah die Brandblase auf ihrer Handfläche und sagte lange nichts. Er heizte den Ofen ein, legte einen frischen Dungkuchen auf die Glut und lauschte dem Knacken. Schließlich reichte er Saran einen Streifen sauberes Tuch. “Wenn eine Klinge dazu da ist, Seil zu schneiden, schlag sie nicht gegen dein eigenes Spiegelbild.”

Saran band ihre Hand ein. Draußen schrieen zwei Brüder über ein totes Kalb. Ihr Vater schlug erst den einen, dann den anderen. Niemand stellte sich dazwischen. Der Streit roch wild nach Panik, und das machte Saran mehr Angst als der Schnee.

Bis zum Mittag ging das Gerücht um, der jüngste Sohn des Noyon sei von seiner Lagerstatt verschwunden. Frauen suchten das Lager mit rauen Stimmen ab. Männer sattelten hastig ihre Pferde. Die neue Frau stand neben dem Noyon und weinte in den Ärmel.

Saran glaubte keiner Träne auf diesem Gesicht.

Sie folgte den Suchenden zum Khar Nuur, wo der Wind Schnee in dünne Schuppen über das Eis trieb. Nahe den Schilfhalmen am Ufer fand sie, was die anderen übersehen hatten: einen kleinen Stiefel, halb im Schnee vergraben, und daneben Spuren, die alle paar Schritte ihre Form änderten. Einmal sahen sie aus wie die schmalen Sohlen einer Frau. Dann verlängerte sich die Ferse, und der Abdruck sank tief ein wie die Kralle eines Tieres.

Ihr Magen zog sich zusammen. Das vermisste Kind war Teil des dunklen Hungers der Flöte geworden.

Sie band den Stiefel an ihren Gürtel und ging allein weiter.

***

Der See lag flach und weiß unter einem Himmel in der Farbe von gehämmertem Blei. Dort trug der Schall weit. Der Flügelschlag eines Raben kam bei ihr so klar an wie ein Händeklatschen. Ebenso die Flöte, dünn und fern, von einer felsigen Insel nahe der Seemitte.

Saran überquerte das Eis vorsichtig und prüfte es mit einem Stab. Das Banner blieb auf ihrem Rücken zusammengerollt. Jeder Schritt machte einen dumpfen Schlag unter ihren Stiefeln. Einmal stöhnte das Eis tief unter ihr, und kalter Schweiß lief ihr trotz des Windes an den Rippen hinab.

Auf der Insel stand ein Haufen schwarzer Steine und ein krummer Pfahl, gekrönt von Streifen alten Tuchs. Am Fuß lagen Opfergaben eingefroren: Schafknochen, Wacholderasche, ein geschnitztes Pferd aus Kinderhand. Jemand war hier gewesen und hatte gebeten. Jemand war unerhört wieder weggegangen.

Die shulmas hockte jenseits der Steine endlich in ihrer wahren Gestalt. Ihr Rücken war zu stark gekrümmt. Ihr Haar hing in reifvollen Strähnen herab. Der feine Deel war verschwunden. In ihren Händen wirkte die Knochenflöte weiß wie der Wintermond.

Zu ihren Füßen lag der Sohn des Noyon, lebend, aber schlaff, die Wangen blau vor Kälte.

Sarans Atem stockte. Sie wollte nach vorn springen und zuschlagen. Stattdessen erinnerte sie sich an Altanis Hand an ihrem Handgelenk und zwang sich zur Ruhe.

Die shulmas hob den Kopf. “Noch ein Kind der Armen”, sagte sie. “Glaubst du, der Himmel beugt sich für Leute wie dich?”

Saran nahm den kleinen Stiefel vom Gürtel und hielt ihn hoch. “Seine Mutter wartet.”

Etwas veränderte sich in der Luft. Nicht Magie. Menschliche Wahrheit. Saran sah in einem klaren Augenblick die Mutter des Jungen im Morgengrauen, das Haar gelöst, wie sie rief, bis ihre Stimme riss. Diese Trauer machte sie fester, als es Zorn vermocht hatte.

Sie stieß den Stab in den Schnee, wickelte das Banner aus und senkte den Kopf, bevor sie es hob. “Nicht für mich”, sagte sie. “Für das Kind. Für die, die schon genug begraben haben.”

Das blaue Tuch schnappte auf.

Der Wind jagte vom Himmel herab über den See, den eine Woche lang Wolken verborgen hatten. Das Banner spannte sich gerade und hart, hell gegen die weiße Weite. Über der Insel lichtete sich die Wolkendecke, und ein blauer Schnitt des Himmels erschien wie eine Klinge aus der Scheide.

Die shulmas schrie auf und warf einen Arm hoch. Ihr Gesicht verschwamm, Frau und Tier glitten übereinander. Sie riss die Flöte an den Mund und spielte einen Schwarm scharfkantiger Töne. Schnee sprang vom Boden. Risse schossen durch das Eis um die Insel.

Saran stürzte zum Jungen, fasste ihn unter den Schultern und zerrte ihn hinter den Steinhaufen, während Eissplitter um sie herumscharrten. Der Schatten des Banners fiel über sie beide. Wo dieser Schatten lag, fielen die fliegenden Splitter harmlos zu Boden.

Die shulmas wich zurück, als wäre sie getroffen worden. Doch sie floh nicht. Hunger hielt sie fest. Sie umklammerte die Flöte mit beiden Händen und starrte Saran mit einem Hass an, der älter war als ein Winter.

Der Kreis der sieben Atemzüge

Der Junge wachte nicht auf, aber seine Brust hob sich noch unter Sarans Arm. Sie konnte ihn nicht weit über das zerbrochene Eis tragen, solange die shulmas zwischen ihr und dem Ufer stand.

Die Kreatur begann auf und ab zu gehen. Jeder Schritt hinterließ einen dunklen nassen Fleck im Schnee, obwohl kein Blut zu sehen war. Ihre Finger waren lang und gegliedert geworden wie Hakenwurzeln. “Gib mir das Tuch”, zischte sie. “Ich lasse in diesem Tal ein Haus von zehn stehen.”

Saran hätte bei diesem Handel fast vor Schock gelacht. Dann sah sie, wie nahe die Verzweiflung daran gewesen war, sie zu verschlingen. Ein Haus von zehn. So kam Verderben in die Lager: nicht mit einer großen Lüge, sondern mit einer kleinen Erlaubnis, ausgesprochen aus Erschöpfung.

Sie zog den Jungen fester an sich und sah zu dem alten Pfahl mit den gefrorenen Tuchstreifen. Ringsum, halb unter verwehtem Schnee verborgen, lagen sieben faustgroße Steine im Kreis. Ihre Großmutter hatte ihr einst eine Hirtenwacht für die Verlorenen gezeigt: sieben stille Atemzüge, jeder in eine Richtung der Welt, jeder nannte ein Leben außer dem eigenen.

Es war kein großes Ritual. Es war das, was Menschen taten, wenn ihnen nur noch die Kraft blieb, zusammenzustehen.

Saran setzte den Jungen in den Schutz der Steine, stieß die Stange des Banners in die Mitte des Kreises und wandte sich nach Osten. Sie atmete einmal und nannte das Kind. Sie drehte sich nach Süden und nannte die Mutter. Nach Westen für die Männer auf der entfernten Weide. Nach Norden für die Säuglinge, die das Fieber geholt hatte. Zum Himmel für Altani. Zur Erde für die Pferde und Schafe, die sie ernährten. Dann nach innen, für den Teil ihres Herzens, der noch immer Lob wollte.

Bei diesem letzten Atemzug schloss sich ihr Hals. Angst aufzugeben war schwer. Stolz aufzugeben war schwerer.

Die shulmas sah sie mit Verachtung an. “Du flüsterst Namen, während ich den Winter zwischen den Zähnen halte.”

Saran drehte sich wieder zu ihr um. “Darum verhungerst du. Du hast nur deinen eigenen Namen.”

Die Kreatur sprang.

Das Banner antwortete, noch bevor Sarans Hände es erreichten. Blaues Tuch schoss zu einem vollen Kreis auf, und die Rosshaarputen sangen wie Bogensehnen. Wind schlug vom Pfahl aus nach außen, klar und kalt. Die shulmas prallte dagegen und taumelte zurück, ihre Füße pflügten Furchen in den Schnee.

Sie schlug mit der Flöte auf den Bannerstab. Holz dröhnte. Der geschnitzte Ring rauchte, wo der Knochen ihn berührte. Saran griff nach einem gefallenen Stein und schlug die Flöte seitlich an. Der Laut, der herausbrach, war nicht laut, aber er schnitt durch den Kopf wie eine Nadel.

Ein Riss spaltete den Knochen nahe am Mundstück.

Die shulmas schrie, und der Himmel dunkelte wieder. Schnee kam schräg über die Insel. Formen bewegten sich darin: keine echten Körper, sondern Täuschungen des Sturms, die Wölfe, Reiter und greifende Hände sahen. Sarans Knie zitterten. Wenn sie einer Angst nachlief, würde sich die nächste öffnen.

Sie schloss für einen Atemzug die Augen und lauschte.

Unter dem Sturm hörte sie kleine Dinge, die zur Welt gehörten: das schwache Atmen des Jungen, das Flattern des Bannerstoffs, das Kratzen der Kiesel, die über das Eis sprangen. Diese Geräusche blieben. Der Rest kam und ging.

Sie öffnete die Augen und rannte geradewegs auf die Flöte zu.

Die shulmas schlug sie mit einem Arm an die Schulter und warf sie zu Boden, doch Saran behielt das blaue Tuch fest. Schnee füllte ihren Mund. Die Kreatur hob die Flöte wieder, jetzt den gesprungenen Teil mit dem Daumen zuhaltend. Wenn sie noch einmal spielte, konnte das Eis unter ihnen weit aufbrechen.

Saran rollte sich auf die Füße und warf das Banner nicht nach oben, sondern tief, wie ein Netz über den Kopf eines Fohlens. Das Tuch schlang sich um die Arme der shulmas und presste die Flöte an ihre Brust.

Für einen Herzschlag standen beide wie erstarrt.

Dann lodierte das blaue Banner mit spiegelndem Himmel auf, obwohl kein Feuer brannte. Die Rosshaarputen spannten sich. Der geschnitzte Ring zersprang mit der Wucht eines Hammers gegen die Knochenflöte.

Die Flöte zerbrach in zwei Teile.

Der Schrei, der folgte, schien aus der Tiefe unter dem See zu kommen, als weise das Eis selbst zurück, was auf ihm geschehen war. Die Sturmbilder brachen zusammen. Die shulmas schrumpfte, ihr feines Gesicht und ihr Tiergesicht rissen auseinander wie nasser Filz, bis nichts blieb als ein schwarzes Bündel aus Haar und alten Knochen, das der Wind sofort zu bedecken begann.

Saran taumelte zum Jungen und hob ihn auf. Das blaue Banner war wieder blass geworden, nur ein schlichtes Tuch in ihren tauben Händen.

Aber der Himmel über der Insel hatte sich weit geöffnet.

Als der Wind das Lager wechselte

Männer vom Ufer erreichten die Insel gegen Sonnenuntergang mit Seilen und einem Schlitten. Noyon Erdene kam unter ihnen, das Gesicht grau vor Sorge, der Bart von Eis gestreift. Als er seinen Sohn lebend unter Filzdecken sah, gaben seine Knie für einen Augenblick nach, bevor er sich wieder fasste.

Saran reichte ihm die zerbrochenen Flötenstücke, in ein Stück Fell gewickelt. “Bewahren Sie das nicht in der Nähe eines Schlafplatzes auf”, sagte sie.

Er starrte auf die blassen Splitter. Die Wahrheit legte sich schweigend über die Suchenden. Kein Mann wollte als Erster von einem Knochen eines Kindes sprechen, aus dem ein Instrument gemacht worden war. Batsaikhan senkte den Kopf. Eine Wache schlug sich die Hand vor den Mund.

Der Noyon sah zu Saran auf. Die Scham hatte ihn an einem einzigen Tag älter gemacht. “Ich habe sie an mein Feuer gelassen.”

Saran rückte den schlafenden Jungen auf dem Schlitten zurecht. “Sie waren nicht der Erste, der in einer harten Zeit einer sanften Stimme vertraut.”

In jener Nacht versammelte sich das Lager auf dem freien Platz zwischen den Gers. Kein Fest markierte die Rettung. Die Menschen standen in schweren Mänteln da, Rauch in den Haaren, Reif auf den Wimpern. Die Mütter, deren Kinder die ganze Woche gehustet hatten, hielten sie dicht an sich. Die Männer, die gestritten hatten, wollten einander nicht in die Augen sehen.

Noyon Erdene befahl, die Flötenstücke in Stein einzuschließen und an einen hohen, leeren Ort weit weg von jedem Brunnen und jeder Weide zu bringen. Er bat Saran nicht, das Banner vor der Menge zu heben. Stattdessen legte er den kleinen Stiefel seines Sohnes in ihre Hände und verbeugte sich aus der Taille.

Es war keine große Bewegung. Gerade das machte sie schwerer.

***

Der Dzud verschwand nicht in einer Nacht. Noch lag der Schnee tief, und schwache Tiere blieben weiter hinter der Herde zurück. Doch die bittere Schärfe wich aus der Luft. Das Husten ließ nach. Männer teilten Heu dort, wo sie es versteckt hatten. Frauen gingen von Ger zu Ger mit Kesseln, Filz und Brühe. Das Lager heilte sich in einfachen Taten.

Saran kehrte zu ihrem Weideland am Khar Nuur zurück. Sie ließ Altanis Ger den Rest des Winters stehen, obwohl sie nun in ihrer eigenen Ecke schlief und das Holz selbst hackte. Im Morgengrauen prüfte sie die Stuten, schlug Eis am Trog auf und band das blaue Banner in den Dachring, wo Rauch es schwärzen konnte, aber kein stolzes Auge es für sich beanspruchen durfte.

Nachrichten reisten mit Händlern und Hirten. Manche sagten, Saran habe den Blitz gerufen. Manche sagten, sie habe mit Geistern unter dem See gesprochen. Sie stellte niemanden richtig, wiederholte aber auch nichts. Wenn Kinder fragten, was auf der Insel geschehen sei, gab sie ihnen Futterkörbe und sagte: “Fangt bei den Pferden an. Hungrige Tiere sind schlechte Zuhörer.”

Im Frühling kam Noyon Erdene mit nur zwei Reitern zu ihrem Lager. Er brachte keine juwelenbesetzten Geschenke, nur Salzsteine, einen brauchbaren Sattel und drei Säcke Getreide für Familien, die Vieh verloren hatten. Er bat Saran, zu wählen, wohin sie gehen sollten.

Sie sah auf die Last, dann zum Horizont, wo Lämmer wie weiße Steine durch junges Gras zogen. Ihre Handfläche trug noch immer die Narbe von der Frostverbrennung am Ring des Banners.

“Dorthin”, sagte sie und nannte die Witwe mit vier Kindern. Dann einen weiteren Haushalt. Dann noch einen.

Der Noyon hörte zu und schrieb jeden Namen auf einen Streifen Birkenrinde. Als er fertig war, blickte er zu dem blauen Banner, das im Rauchloch des Ger hing. “Wirst du es je wieder heben?”

Saran trat hinaus, bevor sie antwortete. Der See blitzte im Frühlingslicht, halb Eis, halb Wasser. Der Wind strich darüber, nach tauendem Erdreich und nassem Schilf riechend.

“Wenn Menschen in Gefahr stehen”, sagte sie, “ja.”

Den Rest sagte sie nicht: dass heilige Dinge still werden, wenn man sie als Schmuck benutzt, und wild, wenn man sie über die Schwachen beugt.

Das Fohlen, das sie in jener Nacht des Altani-Todes durch Graupel gezogen hatte, war zu einem schlaksigen Jährling geworden. Es drückte seine warme Nase in ihren Ärmel und suchte nach Salz. Saran lachte leise und kurz, kratzte die Mulde über seinem Nüsternloch, während das blaue Tuch sich einmal im Dachring bewegte und dann zur Ruhe kam.

Warum es wichtig ist

Saran hob das blaue Banner zuerst, um sich selbst zu beweisen, und es versagte ihr in der Hand. Sie hob es wieder für ein vermisstes Kind und ein vom Grief erschöpftes Lager, und diese Wahl nahm ihr jedes einfache, private Leben. In der Erinnerung der mongolischen Steppe segnet der Himmel weder Lärm noch Schaustellung. Er schaut auf das Tun. Am Khar Nuur blieb das Banner rauchgeschwärzt im Dach des Ger, während draußen ein junges Pferd am Ärmel derjenigen schnaubte, die gelernt hatte, warum es ihr überhaupt antwortete.